TOXOPLASMA

DAVID CALVO

d’autres images, d’autres textes vous attendent sur
www.lavolte.net

Conception graphique : Stéphanie Aparicio, Laure Afchain

Illustration de couverture : Stéphanie Aparicio

Format numérique : Emmanuel Gob - LEC Digital Books

Cet ouvrage a été composé avec les caractères « LaVolte », polices exclusives dessinées par Laure Afchain.

© Tous droits réservés.

© Éditions La Volte – 2017

I.S.B.N : 9782370490544

Le Code de la propriété intellectuelle interdit les copies ou reproductions destinées à une utilisation collective. Toute représentation ou reproduction intégrale ou partielle faite par quelque procédé que ce soit, sans le consentement de l’auteur ou de ses ayants cause, est illicite et constitue une contrefaçon sanctionnée par les articles L.335-2 et suivants du Code de la propriété intellectuelle.

« Abeilles sauvages,
revenez dans le monde,
abeilles sauvages ! »

YEATS

Île de Montréal, QC, New Zer0 Kanada

##
VIMAIRES

Plus forêt non. Désastre.

Une terre éventrée de racines, ruines d’arbres noyées dans la boue. Cette dévastation de troncs tresse un labyrinthe sans issue. Éteintes les rhapsodies d’oiseaux.

Au loin tonne un grondement sourd. Mousse et feuilles accueillent les larmes du ciel comme une consolation.

Une silhouette danse au fond du bois brisé – ses mains tracent dans la désolation la figure d’une folle d’une

Nikki ouvre les yeux. Signal d’alarme au fond du ventre, pipi ou bien terreur. Un drap tout fin colle son corps couvert de sueur. Dehors : nuit partout.

Des images d’un rêve en VHS remontent lentement. Mosaïque saturée par le rafraîchissement de son monde intérieur. Nikki se souvient d’un malaise dans les vestiges d’une forteresse sylvestre anéantie. Un mouvement imperceptible.

Un geste peut-être.

Nikki avait déjà émergé plus tôt au son d’un bourdon sur les feuilles de l’érable à Giguère devant la fenêtre. Mais ce qui vient de l’arracher au songe dans cette lueur morne d’un quatre heures du matin n’est pas l’impact d’une pluie.

Elle se redresse sur ses coudes. À l’affut d’un bruit dans la pénombre. Ses sens s’éveillent à l’accident. Une note lente rompt le silence. Une plainte aiguë montée le long d’une gorge qu’on jurerait étranglée. Un « Mommy » qui s’étire sans montrer de point de rupture. Nikki pense immédiatement à ces pleurnicheries de félin qui irriguent la ruelle au moment du rut – torrents de meow stridents dans les jardins. Mais quelque chose dans cet appel au secours sonne faux. Trop humain.

Elle se lève. Pose ses mains sur le rebord de la fenêtre. Scrute la ruelle – tout luit, tout flou. Les murs livrent des secrets d’ombres rampant sur les parpaings ou le long de fils électriques. Reflets d’une lune invisible. Le frémissement des feuilles.

La plainte s’est éteinte.

— Mmh… dit Nikki, en se grattant l’oreille. Un bourdon persistant lui démange le tympan.

Elle pisse quasi-somnambule, pensive sur la cuvette des toilettes. Doux glouglou. Ses pensées confuses lui rappellent la forêt ravagée. Ce geste qu’elle a encore du mal à percevoir : un adieu ?

Elle revient dans la chambre en traînant la patte. Tire le drap. Déplace ses jambes dans une empreinte oubliée dans un recoin du matelas. Retrouve le chemin du sommeil.

TROPHONION XSSS-GFFR 5AMGMT

<MeiMei> quoi t’as dit

<kIIm> nikki chanson

<MeiMei> nicole

<kIIm> ptêt

<MeiMei> old school

<kIIm> chill

<MeiMei> elle fait quoi Nicole Chanson ?

<kIIm> détective à chats

<MeiMei> what

<kIIm> elle cherche les chats perdus dans son quartier

<MeiMei> toi et tes expériences

<kIIm> t’as pas aut’ chose à foutre là que d’me saouler ?

<MeiMei> ça compile

<kIIm> je te vois tsé

<MeiMei> quand est-ce que tu accepteras de te pogner une pitoune qui soit pas un genre d’artiste complètement tarée ?

<kIIm> elle bosse aussi dans un vidéo-club

<MeiMei> oï veï

<kIIm> est-ce que t’es bien sûre que dans ton cœur dans ce cœur que t’a donné la Déesse tu es bien certaine sans l’ombre d’un doute que tu fais absolument tout ton possible pour bien essayer de fermer ta putain de gueule ?

« Il est sept heures Montréal ! T’es ben belle ce matin mais franchement tu m’étouffes… »

Nikki bâille, posée sur sa terrasse. Son thé au chocolat refroidit. La ruelle est silencieuse. Il est trop tôt. Personne n’est levé, pas la violoniste de l’appartement voisin, ni Mommy, la vieille dame qui habite en face, de l’autre côté de la ruelle. Aucun oiseau. Les cigales lancent une première stridence, vrilles issues des contorsions du bois autour des câbles électriques. Un moment sacré : ce point du jour où Nikki ne sait pas quoi faire ni comment elle va le faire.

« … chaud, sérieux, je commence à avoir peur que les troupes massées au bout des ponts ne se décident à nous charger pour avoir le droit d’aller un peu à la plage, faut les comprendre un peu sous ces casques là ou dans leur esti d’tanks. »

Des jeunes ont laissé des bières près des marelles peintes sur l’asphalte. Probablement vomis de la salle de concert au coin dont la faune hante l’allée à des heures impossibles – plus personne ne se plaint du vacarme nocturne depuis la proclamation de la Commune. À quelle heure sont-ils venus poser leurs culs ? Avant la plainte qui l’avait réveillée à quatre heures ? Nikki essaie de ressusciter ce son. Ni pleurs, pas un miaulement non. Une plainte d’enfant. Elle ne trouve que ce buzz, qui continue à la gratter dans l’oreille.

« Radio GRA ne lâche rien on crèvera avant de laisser ces fils de chameaux boire dans… atta, oué alors on m’dit que c’est au parc de Gaspé que nos camarades ont fait la découverte d’un raton laveur mort, dépecé et décapité dans une balançoire. Tout le monde sait que ces bibittes ne sont guère appréciées mais franchement là vous abusez les chums… »

Nikki en mord sa tasse. De Gaspé ? Deux blocs plus haut dans le quartier. S’en prendre à un raton laveur, grrr. Elle se demande si le cri de cette nuit n’était pas ce raton laveur qu’on a retrouvé mort dans ce parc pas loin qu’elle fréquente parfois en début de soirée en rentrant du vidéo-club. Kim lui dit souvent que les gens sont capables de tout pour se faire remarquer, que c’est comme ça que le XXIe siècle va se définir. Que tout se vaut, entre le monde des corps et le monde des esprits. Nikki pense brièvement à Kim probablement endormie après une nuit passée derrière ses maudits écrans antiques. À ses gros nénés bruns gorgés de chaud. Elle s’écoute respirer. Faim dont le ventre se fait l’écho. Elle commence à se détendre dans le lit, prête à faire jaillir d’elle une jouissance mais elle n’expulse qu’une saignée biologique d’anxiété.

« … je vais vous laisser en compagnie de Don’t Fall des Chameleons, on a pensé que ce serait de circonstance… »

Les arbres bruissent dans la ruelle comme du papier cramé. Un gros chat roux traverse – Nikki le connaît, Mr Pants, bavard, câlin. Jamais perdu. Il vient se frotter contre elle, elle le flatte un peu.

— Bonjour Mr Pants…

— Mkraow !

Mommy balaye sa terrasse.

— Bon matin Nikki !

— Fait chaud.

Mommy lève le nez vers le ciel.

— Une tempête s’en vient.

Mommy a soixante-treize ans, des varices qu’elle collectionne comme des vieux timbres. Elle s’habille avec des rideaux aux motifs inuits serrés à la taille par une ceinture en plastique rose transparent. Elle marche à peine souvenir des traitements médicaux du passé, quand les vieux non prioritaires avaient perdu la guerre des médias et des postes budgétaires, dépassés par la fédération des vaches-hublot à méthane et des auteurs de littérature circassienne hochelagaise.

— Les cigales, ma chérie.

Nikki tend l’oreille. Leur stridence semble étouffée, moins claire que d’ordinaire.

— Tu as entendu pour cette affaire de raton laveur ? dit Mommy. J’ai dû changer les piles de la radio pour entendre la suite mais je crois que je ne veux plus savoir ce qui se passe ici…

— Ça va être pire avant d’aller mieux.

Mommy sourit – ses dents forment un accordéon rutilant.

— Café goûter ?

— Si je survis à cette journée.

— Tu peux me trouver du papier toilette ?

— D’acc.

Mommy fronce les sourcils.

— Tout va bien ma chérie ?

— Juste un rêve.

Nikki semble entendre Mommy dire quelque chose entre ses dents, mais la muzak de son accordéon dentaire prend le dessus.

Les bus bâillent aux arrêts du boulevard Beaubien. Toutes les voitures dorment. Le ciel immense au-dessus des petites façades bourgeonne de gros cumulus. Il est huit heures.

Nikki rejoint son café équatorien préféré. Au comptoir elle opte pour un moka java pas trop corsé dans une coupe de polystyrène corse. Derrière la caisse une dame aux dents de bois parle de ce meurtre horrible dans le parc, pauvre petit animal. Il faut vraiment être fou pour s’en prendre à un animal aussi petit, et pauvre, c’est sûrement un coup de ces barbus en Afrique qui demandent qu’on mette moins de filles déshabillées dans les jeux vidéo. Un employé occupé à nettoyer ses tables affirme qu’il faut bien se débarrasser de toutes ces merdes de racoons qui mangent les chats et pillent les poubelles car si on a plus de chats et plus rien dans les poubelles, alors comment on va survivre, déjà que c’est dur de manger, de boire de l’eau qui soit pas de la boue et de profiter des petits quarts d’heure d’électricité, non mais je vous demande un peu hein, comment on va faire pour continuer à vivre ? Moi je dis, vivement que le Roy débarque.

Trois goélands passent dans l’azur en se disputant une boîte de sardines. Nikki finit son café assise sur un banc. Réfugiée dans son walkman, elle se refuse encore à se rendre au parc pour voir de ses propres yeux le raton laveur sur une balançoire. Elle sait qu’il y aura beaucoup trop de miliciens. Ce n’est pas sur son chemin mais à son retour du vidéo-club ce soir peut-être fera-t-elle un détour par l’épicerie pour troquer des piles contre des pamplemousses et peut-être ira-t-elle jeter un coup d’œil au parc. Elle frémit entre ses écouteurs de mousse violette. L’idée d’avoir à affronter la fausse clientèle du vidéo-club la terrifie plus que de voir la mort. Mais elle a promis à Hippolyte de continuer. Elle voudrait juste vivre intensément ce néant en elle qui lui demande de boucher chaque petit trou du quotidien pour y aménager un nid de vie, au moins juste une… putain… de…

Elle erre dans le quartier à la recherche d’une piste qui pourrait donner un sens à sa journée. Dans sa besace, une chemise bleue avec tous les avis de recherche arrachés aux poteaux du quartier – des descriptions poétiques manuscrites, des chats, essentiellement. Quelques cabots au regard doux. Une tortue à dos rouge. Depuis quelques jours, Nikki traque un minou gris qu’elle croit avoir vu déguerpir une fois, le pelage déjà noirci par plusieurs jours de rue. Elle préfère enquêter de jour. La nuit, les chats se cachent. Ils ont peur, détalent à la moindre lumière. Le dédale du quartier empêche de crapahuter. Ulthar sur Saint-Laurent, disent les fans de Lovecraft du cercle de jeu de rôle local. Cette ville est pleine de félins en liberté, sans colliers – depuis l’hiver dernier, elle traque sans grand succès les chats perdus, les chats errants, les chats tombés d’un balcon ou juste confus, les chats moelleux affalés le long du chemin de fer, entre les maillages d’un chantier, à l’ombre sous les escaliers extérieurs ou baillant entre les ailes d’un papillon babillant, chats posés, bibelots. Nikki écarte quelques broussailles. Remue des pots cassés. Ouvre des portes de voitures abandonnées. Rien. Ni la silhouette de Bonnie, perdue au coin de Saint-Zotique et Saint-Dominique. Ni le museau de Bozo, le noir grisou échappé des recoins de Bélanger. Nikki galère, Nikki peste. La chaleur n’a cessé de grimper. Elle s’essuie le front. Il est peut-être temps d’aller bosser.

— Faque, vous avez des films avec Doug McClure là ?

Le premier client de la journée porte un débardeur sale et un bouc approximatif.

— Vous voulez les Kevin Connor j’imagine.

Il la regarde avec espoir. Un feu de poubelle brûle derrière ses yeux cernés.

— C’est-i ben çui où il a un fusil, pis qu’à la fin, il la pogne, la cro-magnon ?

— Heu…

OK, alors voilà le topo : entre 1974 et 1979, Kevin Connor a réalisé trois films pour les productions britanniques Amicus – tous avec McClure et tous adaptés d’Edgar Rice Burroughs – faut pas compter Warlords of Atlantis dans le tas, tourné avec la même équipe mais pas pour les mêmes producteurs. Ces films sont des festivals de bestioles en stop-motion, des fantaisies soucieuses de restituer l’expérience complète d’un genre – quitte à en faire du pudding. Le film en question, c’est The Land that Time Forgot. L’histoire d’un sous-marin allemand hijacké pendant la Seconde Guerre mondiale par les survivants d’un navire anglais torpillé, qui finissent par découvrir un passage sous-marin près du cercle arctique vers le continent mythique de Caprona, peuplé de dinosaures. Il y a effectivement une fin terriblement déprimante, mais la femme y est bien contemporaine, même si elle porte de la fourrure.

— Vous savez, c’est pas une femme de cro…

Il l’arrête, lui serre le bras très fort au-dessus du comptoir.

— C’est un homme lui, un vrai.

— Doug McClure ?

— Oui…

Envie de lui fourrer son tampon dans la bouche.

— Moi j’aime les films avec des vrais chums tu vois ?

Nikki retire son bras. Elle lui refile une édition rare de Supersexgirl (Miss Magnificent, 1982), un porn disco avec somptueuse orgie de moustaches et d’aliens qui se la mettent en collants.

— Voilà.

— C’est quoi ça ?

— Une adaptation Marvel.

Il sort les yeux collés aux trois petites photos floues de fond de jaquette.

— Nikki !

Hippolyte l’appelle depuis le fond du vidéo-club. Il fait la vaisselle avec des gants fluo dans le petit débarras qui sert de cuisine.

— J’aime pas ben-ben.

— Quoi ? répond Nikki.

— Faut pas parler aux clients comme ça.

— Qu’est-ce qu’on s’en branle ? On va tous crever, et ils paient pas.

Hippolyte est un exilé athénien au cou de taureau, tout gras dans une forêt bien rasée au niveau de la nuque qui lui sort du tee-shirt. Cette boutique, c’est tout ce qui lui reste.

— Faut que tu sois plus sympa.

— Mais je suis sympa.

— Essaie de sourire.

— J’ai des mouches dans les dents.

— T’as un problème d’attitude, Nikki.

Elle le regarde, occupé à soigner un monde disparu, une assiette à la fois. Elle croise les bras.

— Comment on a bien pu en arriver là, Hippolyte ?

— On est des dinosaures.

Elle sait qu’il a raison. Leur quotidien dégénère : les faux soldes inscrits au stabilo mal accrochés sur de pauvres cartons dans la vitrine. Les étagères qui s’effritent. Les jaquettes jaunies. Les bons films qui ne sortent jamais, les navets qui sortent trop et qu’on ramène jamais, les cassettes pas rembobinées. Les chewing-gums collés sur les étagères. Les mecs qui se branlent derrière le rideau de la section porno dont on retrouve la crème sur les chewing-gums collés sur les étagères. Les tags de la boutique Betamax d’en face. Rien que d’y penser, Nikki s’énerve toute seule. Elle veut la peau de ce format vidéo super hypé que tout le monde s’arrache et même Vestron leur a dealé des exclusivités. Bilan : la version non expurgée de Galaxy of Terror n’est pas sortie en VHS mais en coffret limité collector machin ED Betamax Max.

— Non mais sérieusement où va le monde ? On sait très bien que la VHS c’était le nec plus ultra ! OK OK, Beta c’est 250 lignes de scan, mais regarde le choix qu’on propose ! Je comprends pas, le monde perd la tête…

Avant la Commune, JVC gagnait la guerre du marketing pour imposer son format VHS dans toutes les maisons – tout le monde a pris le train en marche, Magnavox, Mitsubishi, Quasar. Mais Sony avait trouvé un créneau de luxe au Canada – et surtout à Montréal, un créneau qualité qui avait séduit les boomers biberonnés à la qualité cinéma machin. Dans le Montréal communard, le luxe continuait de fonctionner plein pot – car l’argent ne valait plus grand-chose, alors pourquoi ne pas en profiter ?

— Nikki, y a de la place pour tout le monde tu sais. Le souci, c’est ton entêtement à refuser les gros titres. J’aimerais qu’on s’ouvre un peu au grand public.

— Tu m’as bien embauchée pour m’occuper du catalogue non ? C’est ce que je fais. Je suis la curatrice du bon goût dans cette ville et franchement tes merdes hollywoodiennes, elles font pas le poids. On s’appelle pas Video Millenium pour rien.

— Nikki, tout ce que je te demande c’est un sourire.

Elle lui sourit, pis lui fait un gros doigt.

Par la porte dérobée au fond de la cuisine juste après celle des toilettes, Nikki entre dans son petit bureau. Le seul lieu ici où elle se sent encore elle-même. Son dernier boulot sur son établi : un magnétoscope Funai en pièces détachées. Elle se pose sur son tabouret pour bricoler trois rotatives avec un tournevis. Elle respire. Elle s’énerve toute seule. Elle plante le tournevis dans le mur de factures. Regarde ses étagères pleines de cassettes, de jaquettes, de magazines. Son imaginaire punaisé. Ses corps de plastique éventrés les uns sur les autres. Sa mémoire magnétique mal réparée au gros scotch. Tout ce qu’elle a laissé derrière elle pour venir ici lui revient d’un coup. Il n’y a pas d’issue. Elle se prend la tête entre les mains. Elle se sent vide, pas rembobinée.

TROPHONION FFS-TTS 530PMGMT

<MeiMei> c’est passkils osent pas fourguer gratos les derniers disques optiques Apollon, si t’avais un peu plus de marge sur ton budget on n’en serait pas là

<kIIm> je te dis : francis a utilisé une Artémis, il s’est grillé le lobe frontal, moi tant qu’à faire je reste sur ma console c’est safe

<MeiMei> on va pas aller très loin

<kIIm> j’ai fait un run sur Magnasoft en trois parsecs avec l’Hermès, j’ai scotché trois murs pis j’ai mis les bouts avec le pactole en découvrant le joker dans la boîte à gants, me dis pas que qui que ce soit sur la Grille peut faire mieux

<MeiMei> ces daemons ont des fragments d’enochéens encodés dans leurs routines on n’arrivera jamais à trouver les failles

<kIIm> tu proposes quoi ? On peut pas ouvrir ça avec un Apollon anyway

<MeiMei> avec l’Artémis en débug oui

<kIIM> faut des réflexes de fou, aucune traceuse ne peut taper si vite

<MeiMei> à moins d’avoir quatre mains

<kIIm> tu me proposes un deal avec Jove ? Je croyais que tu pouvais pas le saquer

<MeiMei> c’est vrai, mais je sais aussi qu’il pourra nous master la coordination, je peux me pincer le nez pour pas sentir le musc de ses gosses bien suantes

<kIIm> switch switch bang bang

<MeiMei> un Arès turntable 44 + l’Artémis, ça te parle pancho ?

<kIIm> banco debout

Nikki a acheté des pamplemousses péruviens, une boîte d’anchois, du PQ avec des petits animaux gentils qui se léchouillent, le tout dans un sac en papier brun qui sent le bois fumé. Elle a fait son détour en passant de la chaleur à l’ombre des arbres. Passées les maisons à escalier extérieur, les enfants en kippah qui pitchent au softball, la mode des robes samouraï. Une volée de moineaux passe en chantant du Jacques Brel. Tout semble se retenir d’exploser de joie. Mais Nikki est une boule d’angoisse aux aguets. Elle calque son regard sur celui de Pacino dans « Serpico, » quand il traverse une rue. Inquiet des mouvements dans les recoins.

Un camarade est en faction devant le parc de Gaspé. Probablement un de ces jeunes inquiets de la sécurité du quartier – ils portent des uniformes rapiécés munis d’un brassard rouge et d’une pointe de noir d’encre. Une AK-47 en bandoulière, un béret français. Il lui fait signe du menton quand elle s’approche.

— C’est fermé ?

— Au moins jusqu’à demain.

Elle fait le tour du petit terrain de jeu en plissant les paupières.

— Des suspects ?

— Je suis pas très au courant.

— Quelle horreur, hein ?

Il hausse les épaules.

— C’est juste un raton laveur.

— C’est cool, les ratons laveurs.

— Bah…

Il la regarde de haut en bas, en se demandant probablement ce qu’elle porte sous son tee-shirt pour lui faire des seins aussi pointus.

— Il était assis sur la balançoire là-bas.

Nikki cache le soleil d’une main pour deviner la sinistre structure.

— Avec ses deux jambes dans les trous. Y a de ces tarés je te jure…

— Je peux jeter un coup d’œil ?

Il hésite. Elle le reconnaît : un petit gars du bloc Casgrain qui vit au rez-de-chaussée d’un clapier. Il fume parfois des clopes sur ses escaliers en tongs et marcel sale. Elle pourrait enterrer ce gars dans son jardin sans qu’il manque à personne.

— On m’a dit de laisser entrer personne.

— Tout le monde est parti non ? Pis tu vas pas croire que je vais saloper une scène de crime quand même… vous avez ça dans votre komintern ?

Elle se redresse dans son tee-shirt, ses tétons tout excités. Elle a honte de se vendre ainsi, mais elle n’a peur de rien. Un fantôme de luxure passe dans les yeux du pauvre garçon.

— O… K, cinq minutes.

Elle lui claque un bisou sur la joue. En solde.

Le « parc » est un playground pour enfants avec un grand château tubulaire, des toboggans et quatre balançoires dont deux dotées de paniers de protection jaunes pour les tout petits. L’une d’elles est empaquetée dans un sac. Une tache rouge se détache sous le flou froissé du plastique. Nikki examine le gravier dessous. Pas mal de gens ont déjà marché là – il reste des gouttes. Elle passe sa main sur le bois d’une table de pique-nique. Sur les bancs sont gravés les noms de quelques ados venus sceller leur amour. Les structures de jeu sont posées sur une matière molle multicolore. Tout au fond du parc il y a le chalet, un petit bâtiment avec salle de surveillance mini-gymnase et en guise d’arrière-cour une grande pataugeoire pour les gosses avec fontaine centrale. C’est fermé ce soir.

Nikki rebrousse chemin. Qu’est-ce qu’elle s’attendait à trouver que la milice n’aurait pas trouvé ? Pourquoi avoir tué cet animal ici ? Pourquoi ce quartier sans problèmes ? Il y a bien quelques jeunes qui viennent jouer au foot sur le terrain d’à côté. Elle les voit parfois fumer leur joint assis près de leur ballon. Ils s’emmerdent. Ils ont l’air de venir du monde entier, échoués là pour taper la balle. Pourquoi s’en prendraient-ils à un animal ? Pourquoi avec une telle sauvagerie ? Un raton laveur c’est dur à attraper. C’est coriace. Ça file la rage. Et on n’en voit pas si souvent. Ce crime est un acte délibéré. Peut-être un message. Qui dit message dit territoire. Nikki connaît bien la façon dont les choses fonctionnent par ici. Tout est découpé. Tout est en permanence remis en question par le biais de signes clairs pour qui sait les lire.

Le parc est flanqué de petites barrières en fer. Impossible d’y graver quoi que ce soit. Le chalet est en faux bois, difficile à tagger. Mais les deux ruelles alentour ont des murs qui font face au parc. Nikki sort de l’enceinte du grillage par une autre porte basse. Elle analyse les tags un par un. La plupart lui sont connus : de moches cacas vite dessinés pour dire un nom, un groupe, une équipe. Tout est sec d’au moins une semaine et rien ne… Wait a second. C’est quoi ça ? Nikki s’accroupit au niveau d’un petit signe qu’elle n’aurait pas remarqué si les autres ne lui avaient pas été aussi familiers.

Frais. Pas tracé à la bombe. Marqueur. Peu probable que les camarades l’aient vu. Ils n’ont probablement même pas pris la peine de se pencher sur les tags ou alors ils se sont juste concentrés sur les plus gros pour établir qui exerce la domination sur ce domaine. Mais graver un signe nouveau sur un mur de signatures habituelles à la vue de tous, c’est un acte.

Nikki le dessine dans son calepin, prise d’une nausée. Ces lignes croisées lui ouvrent un malaise profond qui fait remonter plusieurs images : une forêt dévastée, une présence à l’orée. Un réveil en pleine nuit. Une plainte. Un petit raton laveur qu’on assassine.

Pour expier son angoisse, elle prend le temps de chercher Bonnie à qui elle s’est attachée quand même pendant ses moments de pause. Bonnie le petit chat rond avec un point blanc sur son front noir. Bonnie et ses grands yeux paumés. Bonnie quelque part dans ce réseau de rues. L’idée d’une Bonnie perdue lui est insupportable. Elle ne peut pas accepter. La place d’un chat est dans le mou d’une couette, sur un lit défait. Au chaud, même s’il fait 40 degrés dehors. Dans le sens du vent d’un ventilateur. Près d’un pot d’eau fraîche et d’un câlin. Pas sur l’asphalte chauffé. Nikki cherche Bonnie. Elle a sorti ses sifflets et ses clochettes professionnelles, ses gourmandises qui parfois attirent les oiseaux. Elle ne trouve que l’ombre d’elle-même tordue sur un dos d’âne. Dans le reflet bombé d’une télé abandonnée. Bonnie est peut-être coincée entre deux cailloux. Coincée dans un trou d’où ses appels au secours ne sortiront jamais. Bonnie va se laisser mourir. C’est terrible. Nikki serre les poings. L’injustice lui taille un cercueil entre les omoplates.

Un vieil homme en costume noir attend dans la ruelle, au pied des escaliers de secours de son bâtiment.

— Je peux vous aider ?

Il ne répond pas. Elle ne l’a jamais vu dans le quartier. La soixantaine plutôt grand. On dirait Angus Scrimm, le croque-mort dePhantasm. Des cheveux blancs longs dépassent d’un chapeau ringard. Souliers cirés.

— Ça ne va pas ?

Il la regarde enfin. Des yeux sages. Il lui sourit doucement. Un horizon inconnu s’éloigne au fond de ses yeux gris.

— Je peux faire quelque chose pour vous ?

Il lève deux doigts malades près de son visage. Sa peau est un cuir tanné.

— Oh, vous voulez téléphoner ?

Elle grimpe les marches doucement en se retournant pour être sûre que le vieux la suit. Il grimpe la main sur la rambarde. Nikki habite au deuxième étage. Il y a une autre entrée d’immeuble traditionnelle de l’autre côté du bâtiment mais en été elle préfère passer par derrière.

Des fleurs sur son balcon, une table pour prendre le petit déjeuner, des guirlandes, vestiges de sa fête d’anniversaire le mois dernier. Un pot de terre pour écraser les clopes. Elle a laissé la porte coulissante entrouverte. Elle pose son sac près du téléphone dans l’entrée. Il fonctionne encore – les lignes terre sont la seule chose qui fonctionne à peu près correctement dans la Commune.

— Je vous en prie.

Sur son horloge, Félix le chat bouge ses yeux au rythme des aiguilles de ses bras. Le vieux entre prendre le combiné, le regarde comme si c’était la première fois qu’il en voyait un. Nikki doit changer son tampon. Elle s’enferme dans la petite salle de bains en le laissant se débrouiller. Elle attend. Elle repense au signe sur le mur. L’avait-elle vu dans son rêve, pour en faire resurgir les images ? Non. C’est autre chose.

La radio de la voisine s’infiltre à travers la fine paroi de cet immeuble trop cheap.

Venetian candles penetrated its heart / It trembles like talking to a stranger.

Quand elle revient le vieil homme a disparu. Le combiné décroché est posé à côté de sa base. Nikki fronce les sourcils. Il n’est pas dehors. Il n’a quand même pas couru à son âge… Elle fouille le reste de l’appart par principe. La chambre. Les placards. La porte d’entrée est toujours fermée de l’intérieur. Le vieux a purement et simplement disparu. Il semble n’avoir rien volé.

Remember the panic in its delectable face, when you touched it.

L’horloge continue de tourner. Le tut-tut du téléphone. L’instant qui s’étire. Nikki raccroche. Elle ne comprend pas ce qui vient de se passer. L’aurait-elle rêvé ? Elle ne croit pas au surnaturel. Elle sait que le monde réel est infiniment plus bizarre que tout ce qu’elle peut imaginer. Elle sait aussi que notre imagination est limitée par le spectre de la connaissance. Ce qui existe au-delà pourrait permettre…

« … c’était Talking to a Stranger, de Hunters and Collectors, on a pensé que ce serait de circonstance… »

Non mais sérieusement Nikki tu t’entends un peu penser ? Si tu étais dans un roman tout le monde trouverait ça très improbable. Fais-toi un café plutôt.

Ah ben crisse y en a pu.

Félix indique sept heures quand Kim débarque. Nikki mâchouille du cheddar devant un mauvais épisode de Riptide.

— Salut grosse, dit Kim en quittant ses rangers.

— C’est fini Ramadan ?

Kim lui sort un doigt de sa salopette. Elle s’écrase dans le sofa pour tripoter un briquet en matant l’écran d’un air navré : trois détectives ringards sur un bateau, passionnés de gadgets et d’intrigues à moitié digérées – du Stephen J. Cannell dans le texte. Kim n’arrive pas à comprendre pourquoi leur robot n’est bon qu’à faire des cocktails.

Elle dit :

— Au moins, les robots de Chopping Mall, ils pouvaient tuer quelqu’un.

Elles avaient écouté Chopping Mall la semaine précédente. Trois robots détraqués qui massacrent du consommateur dans un mall. Elles avaient kiffé.

— Et ta violoniste ?

— Je l’ai pas entendue aujourd’hui, dit Nikki. Elle va s’y mettre.

Une musicienne a élu domicile dans l’appartement d’à côté depuis deux mois. Elle répète deux ou trois fois par jour, parfois des gammes un peu laborieuses mais souvent de merveilleuses glissades de cordes mélancoliques.

— Tiens, regarde.

Kim sort une sorte de téléphone rose de son sac en bandoulière.

— C’est mon nouveau Hermès. Pas mal hein ? J’ai fait les soudures moi-même. J’ai pas encore les sous pour me monter un Artémis mais c’est un début.

Nikki le prend, le soupèse, le tourne, le retourne. Hoche la tête. Feint d’être impressionnée.

— Les Français nous ont filé des coques de Minitel pour y mettre nos cartes du coup on a des claviers ergo plutôt canon mais je rippe sur le Del. Le temps de réaction est assez cool il peut traiter trente lignes en même temps. Pour les avx c’est vraiment la meilleure chose…

Que les choses soient claires : Nikki ne comprend rien aux ordinateurs. Elle et Kim sont amies parce qu’elles partagent toutes les deux une passion pour la bidouille, mais la culture dont Kim fait partie, qu’elle promeut via ses fanzines, son BBS illégal et perso, via ses events au squat du coin, dans les festivals machins, elle y reste étrangère. Elle ne sait même pas comment aborder ces gens. Elle a essayé une fois. Un fiasco fait de bégaiements et de malaises, de verres renversés, de positions intenables lors des discussions politiques. Nikki a un gros problème et elle le sait : elle se méfie d’un certain nombre de gens. Elle a tendance à faire des amalgames, elle a peur des religions et spécialement de l’islam. La Commune est une réponse. Un havre de paix qui pourrait à tout moment basculer dans l’horreur. Elle rend responsables de ce merdier toutes les forces d’aliénation – même celles de la beauté.

Elles mangent à la tombée du jour sur la table du petit salon assises à côté l’une de l’autre devant la télé mutée. Kim noie sa faim dans une cascade d’infos sans intérêt entre deux bouchées de saumon périmé. Elle pianote pensivement sur sa machine en ignorant le pied de Nikki qui s’entortille autour du sien.

— Kim, ptain, sors de tes ordis un peu.

— Atta, chouchou. On a un run demain sur une des forteresses de la Grille où sont stockés tous les oracles.

— Les oracles ?

— C’est juste comme ça qu’on appelle les algorithmes de prédiction.

Depuis le crash du Net, Kim et ses potes hantent la Grille, un réseau réservé à l’élite, aux militaires, aux chercheurs, une série de routes nationales virtuelles où subsistent serveurs privés, bases de données, simples cabanes en lignes de codes qu’elles explorent, pillent ou squattent.

— Ça craint. S’ils ont saboté le Net, c’est parce qu’ils savaient très bien que vous alliez tout détruire avec.

— Tu me casses le groove, meuf.

Nikki se lève pour prendre des pamplemousses dans le frigo et les couper à la fourchette dans l’évier. Du coin de l’œil, elle observe Kim sur le canap : elle se parle toute seule, ses doigts esquissent des figures discrètes, comme si elle tricotait de l’invisible. Kim est dyslexique, c’est ce qui la rend unique, enfin, c’est elle qui le dit. C’est ça qui lui permet de courir sur la Grille, elle dit, car elle voit des choses sur sa ligne de commande que personne d’autre ne voit. Des vecteurs, des mondes. Cet unique tunnel de perception lui permet de visualiser le monde autour d’elle en nacelle de nombres et d’idées qui tend vers le réel et dont elle serait selon ses mots seul vecteur d’incarnation.

— Je délire pas, Nikki.

Nikki s’installe, les deux jambes repliées sous elle comme son ostéo lui a interdit de le faire – Nikki a la hanche fragile depuis son accident de ski.

— Je crois que tout ça, ce monde, c’est trop solide. On doit pouvoir le rendre malléable. Les murs, les tables, les lits. Imagine si tout n’était qu’information, on n’aurait pas besoin de se faire chier à acheter, à bricoler. Il suffirait de taper quelques instructions et hop, regarde, un paon à la place de ta lampe.

Nikki mange son pamplemousse en priant pour que son estomac le digère. Elle essaie d’imaginer un paon fait de lumière, de pixels et de gestes, en liberté dans son salon, irisé de lumières venues des tréfonds d’un monde mort.

— Décapité ?

Nikki hoche la tête.

— Dans une balançoire. Bien assis dans le panier comme un enfant tu vois avec les deux petites pattes qui sortent.

— Tu as vu une photo ? dit Kim.

— Nan on m’a juste raconté, tsé. C’est peut-être des rumeurs mais moi j’y crois. Y avait encore du sang partout sur les graviers. Des petites gouttes de petit raton…

— Brrr…

Elles ont bougé sur la terrasse. Un vent discret s’est levé pour les caresser. Kim a posé ses pieds sur la rambarde et sirote une bière locale. Ses joues reflètent l’écran télé du voisin d’en face, pastels entre les voiles d’un rideau.

— Tu crois que c’est des terroristes qui s’entraînent sur des ratons laveurs avant de s’en prendre à de vrais gens ? dit Kim.

— J’y ai pensé.

— Tu vas enquêter ?

— J’ai que ça à foutre.

Kim la regarde, impressionnée.

— Tu te prends pour une détective OK, mais des détectives meufs, y en a pas tant que ça.

— Cybil Shepherd dans Moonlightning.

— Elle a pas eu le choix.

— Mais elle a appris à l’aimer.

— Cagney et Lacey.

— Elles sont flics.

— Angela Lansbury dans Arabesque.

— Plus écrivaine que détective.

— Margot Kidder dans Trenchcoat.

— Oh…

Nikki a une drôle de relation avec Trenchcoat. C’est un mauvais film, une production Disney qui fait d’une auteure de polars un détective malgré elle – sorte de Condorman inversé, sans la fantaisie. C’est d’une nullité affligeante mais une certaine légèreté s’en dégage. Peut-être qu’elle place trop d’elle-même dans ces machines à fric. Qu’elle lit des messages secrets dans le moindre petit espoir d’émancipation.

— Pourquoi tu fais ça ?

— Je ne sais pas. J’ai besoin de me prouver que je peux changer les choses.

— Changer quoi ? Je sais que tu crois en Dieu et en toutes ces conneries, mais je pense que le diable existe et qu’on peut faire quelque chose pour le chasser du monde.

— Pfff…

Kim est marocaine. Toute sa famille est encore là-bas. Ils l’ont envoyée ici chez sa tante quand la situation religieuse du pays a commencé à dégénérer. Kim pratique la foi comme une sorte d’hommage à sa famille, pour se sentir proche d’eux. En vérité Kim ne croit qu’en Unix.

— Putain, Kim, mais quel taré voudrait faire ça à un raton laveur ?

— Les gens sont plus agressifs en été. On dort moins, donc on est plus irritable. Il fait très chaud, les gens sont fatigués, flemmards. C’est plus facile de crier et de taper que de s’engager dans un dialogue. Et pis tu sais, les ratons laveurs, merde, c’est vraiment un souci quoi, tu le sais, j’en ai vu un traîner un chat sur dix mètres, et Rachel, la semaine dernière, elle en a vu deux sur sa terrasse, debout derrière la vitre, comme des petits enfants qui attendent des bonbons. Ils ont peur de rien, ils ont la rage, merde, ça m’étonnerait pas qu’un couple de jeunes ait voulu faire comme toi, être utile et débarrasser le quartier d’un tueur de chihuahuas…

— Tu fais vraiment chier, Kim, jamais t’arrêtes de vouloir tout ramener à toi ?

Nikki va ouvrir le frigo en quête d’une autre denrée à intégrer au système stellaire de son être en danger. Kim l’interpelle depuis l’extérieur, bras sur le fauteuil, comme si elle voulait faire marche arrière dans une bagnole.

— C’est quoi ton problème, meuf ?

Kim adore discuter de sujets qui fâchent. Elle n’aime pas spécialement prendre des pincettes pour parler des cons, qu’importe leur genre, origine ou pratiques. Mais son détecteur à bullshit est le meilleur qui soit. Nikki revient lui expliquer son sentiment avec deux nouvelles bières. Kim fait semblant de ne pas écouter. Elle lui caresse la joue, lui fait un bisou. Derrière le mur, la violoniste entame un nocturne de Tchaïkovski.

Elles se couchent en regardant Godzilla 1984, le cri du monstre métaphorique se confondant avec le monde du dehors et l’orage qui gronde au loin, écho d’une digestion. Kim s’est endormie sur son ventre, une habitude qu’elle a prise dès leur rencontre, juste après la proclamation de la Commune, lors de cette fête sur le toit du squat d’à côté. Elles avaient tout de suite compris que quelque chose passait entre elles, une compréhension intime de la déliquescence du monde. De leur impuissance malgré leurs minuscules efforts pour le sauver. De leur résignation à simplement essayer de se sauver elles-mêmes et les gens autour. Elle est belle l’anarchie, avait dit Kim en avalant des poignées de graines de lin. Elles avaient fini à poil sur la terrasse, assises dans de vieux fauteuils de voiture de course arrachés à leur cockpit à tenter d’apercevoir les étoiles sous les lumières de Montréal, trop brillantes, trop présentes. Pourtant rassurantes. Âmes solitaires, idéalistes, pourtant démissionnaires. Nikki avait passé une main dans sa chevelure de feu et Kim, rassurée, avait posé sa tête sur son ventre rond pour s’endormir.

Nikki se réveille en sueur. Même heure, quatre heures. A-t-elle à nouveau entendu quelque chose qui l’aurait tirée de son coma ? Les bruits de la nuit sont différents maintenant que l’électricité a des sautes d’humeur. Tout est plus noir. Tout prend des proportions de terreur. A-t-elle rêvé d’une forêt ? Elle ne s’en souvient pas, pourtant l’odeur…

Il pleut toujours. La terre sous les arbres remonte à ses narines comme le fumet d’un cheval mort en plein labour. Elle scrute le rideau de pluie à la recherche d’un indice. Elle croit discerner au coin de la ruelle une silhouette en imperméable (Trenchcoat)mais peut-être n’est-ce que son sommeil qui se rappelle à elle en floutant sa vision de filaments de rêve. Elle se souvient du vieil homme dans son appartement et de son étrange disparition. Trop de choses dans sa petite tête mal rangée refusent d’interagir. Elle se souvient de ce que lui disait le prêtre, quand elle allait lui demander conseil pour guérir sa confusion – il disait : « Remets-toi en lui, il est l’ordre. » Encore aujourd’hui, son amour du désordre est une souffrance volontaire.

Kim se roule en boule dans un coin du lit. L’envie d’enfouir sa tête entre ses jambes chaudes.

##
BEAU DOMMAGE

La fée de ce bois mourant est une danseuse qui esquisse des paysages sur le délié de ses mains. Délicate en ce théâtre de mort où les bois se taisent. Elle traverse sur la pointe des pieds.

Une danse affirmée, vertigineuse, sur une jambe, équilibre fragile libéré par les pans d’une robe bleue déchirée et du miel qui goutte de la ruche. Un parfum différent. Quelque chose a changé dans le ciel. Les jeunes nuages transparents ont laissé la place à de vieux grumeaux bruns, vomis les uns des autres dans une purée. Un lait de soleil irrigue leurs sillons.

Le sol est couvert d’échardes, de bris de bois. Un jus s’y infiltre, venu des troncs éventrés. Une balançoire suspendue à la branche cassée d’un arbre encore debout oscille, comme lâchée par une présence de jeu. Des points apparaissent dans l’air. Lucioles ou poussière. Tenter de les poser sur le bout des doigts, partenaires silencieux d’une valse.

Ciel noir sur Rosemont-Petite Patrie. Une mousson. C’est bien ça, l’été ici : une litanie de jours étouffants, bouffées de chaleur, puis l’humidité qui grimpe en flèche pour craquer le ciel noir d’un tableau d’école mal nettoyé et s’ouvrir comme des larmes d’enterrement, sur toute la ville.

Nikki se tient debout dans sa ruelle, à l’endroit où elle avait cru apercevoir quelqu’un la nuit précédente. Elle cherche des mégots, quelque chose qui pourrait lui indiquer la réalité de cette vision. Rien. Il a plu toute la nuit. À son réveil, Kim était déjà partie, laissant sur le matelas un creux tout chaud, un cheveu, une odeur de petit rat qui fait sa toilette – probablement déjà en retard pour son run. Dans l’appartement voisin, la violoniste faisait ses gammes. Nikki s’était décidée à ne pas prendre une douche, pour se lancer direct dans l’enquête, quitte à vraiment se rendre tard au boulot. Hippolyte semble OK avec ses retards, bien plus qu’avec son attitude, alors autant tirer la corde jusqu’au bout, mais s’il croit qu’elle va s’assagir il se fout bien le doigt dans l’œil jusqu’au coccyx. Tout au plus envisage-t-elle de ne plus l’insulter sans discuter.

Elle arpente le dédale de ruelles le nez collé au sol. Elle a une loupe dans le kit de son couteau pour voir les petits détails qui lui échapperaient mais elle ne l’utilise que rarement, ses copains se foutaient de sa gueule quand elle s’entraînait dans la cour de récré. Elle en a gardé une sorte de honte – non, être Sherlock Holmes, c’est pas pour les meufs. N’empêche : maintenant, c’est elle qui suit les traces d’un crime, d’un vrai, d’un meurtre sordide dont pour l’instant tout le monde se fout. Ils sont où, tous les petits cons de sa classe maintenant ? Banquiers, managers de McDo, facteurs ou docteurs – et encore, avec la guerre, peut-être sont-ils déjà tous crevés.

Elle fouine dans les fourrés, sur toutes les surfaces. Dans le quartier depuis deux ans, elle a déjà référencé la grande majorité des signes de territoires et leur évolution – un pli qu’elle a pris en vivant dans sa cité de province, de l’autre côté de l’Atlantique, une fascination pour la logique de rue, le quadrillage symbolique du pouvoir dans l’espace public. Elle sait tracer l’arrivée et le départ des fratries, des groupes d’immigrants, des locaux, des natifs, des pauvres neuneus qui savent pas ce qu’ils font, des jeunes qui cherchent à impressionner leurs meufs en traçant des croix gammées mal foutues (« même pas cap » écrit à côté). Elle sait que le territoire n’existe que dans le cœur de ceux qui le vivent.

Ayant dérivé plus au nord, Nikki entre dans la ruelle Beau Dommage – baptisée en l’honneur d’un groupe de variété du cru. Une fresque représentant la couverture de leur premier album – cinq hippies – dont une femme – en pantalon de velours sur une perspective de façades à escalier. Nikki continue à scruter attentivement le sol, écartant les mauvaises herbes. Elle trouve finalement ce qu’elle cherche sur le rebord de l’ancienne fenêtre bouchée d’un entresol. Quand elle le voit, elle n’y croit pas, pourtant, c’est bien le même signe.

Son cœur d’artichaut s’ouvre : c’est le moment qu’elle préfère, ce « Ah ah ! », quand son instinct lui donne raison, et que sa raison, justement, prend le relais. Comme quand on trouve la solution d’une énigme compliquée, ou qu’on réussit un saut difficile à Super Mario le matin, après une soirée entière passée à crever. C’est ça qu’elle cherche, ce déclic, quand la réalité devient son intimité, ou le contraire. Quand elle se retrouve à l’envers d’elle-même, ou que le monde devient l’en-dedans.

Elle s’agenouille, ouvre son calepin pour le dessiner. On dirait une sorte de bonhomme, entouré de signes illisibles, une écriture peut-être. Un alphabet à décoder. Est-ce vraiment le même signe ? Elle n’a pas osé le dessiner la veille, de peur d’attirer l’attention du milicien du parc, mais peut-être qu’aujourd’hui de Gaspé sera de nouveau safe, elle pourra prendre le temps de comparer.

The game is afoot, comme il dit l’autre.

TROPHONION V888c-ggg 1003AM

<MeiMei> c’est sa copine catho qui lui a mis tout ça dans la tête

<stanbl> trop influençable la rebelle

<kIIm> dites les post-modernes, les post-humains, les post-chieries, post-ivresse, post-gamers, post-violeurs, post-pipo, vous captez rien sérieux

<MeiMei> ahaha

<stanbl> la rebelle de la console

<kIIm> sérieusement allez vous faire foutre, vous pensez quoi, que c’est mieux d’être un robot que d’être une femme ? au moins les trans ils essaient d’être ce qu’ils sont, c’est ça le courage

<stanbl> libérale

<kIIm> mais vous comprenez pas Nikki se trompe aussi, on voit tout depuis le ciel, vers la terre. Du plus grand vers le plus petit. Tout vient du ciel, il nous a fait à son image, putain, c’est n’imp, comment tu veux qu’on prenne conscience de quoi que ce soit, tout est transcendant, alors que non, non, on sait très bien que ça part de nous, de nos pieds, des petites abeilles, et que ça grandit vers l’infini pour toujours, et que c’est que comme ça qu’on arrivera à comprendre notre place, notre destin de poussière, notre désir de nous étendre à…

<stanbl> déjà, si on pouvait prendre conscience de notre désir à plus détruire cette putain de planète, ça me ferait des vacances

<MeiMei> on a le silicone

<kIIm> pas dans les fesses

<stanbl> kiim tu crains tu veux pas voir que c’est mort, l’humanité pue, elle chie dans son eau potable, t’as pas à t’intéresser au destin de tes congénères, tout le monde s’en fout, tu vas sacrifier ta vie pour une vertu qui te donnera rien

<MeiMei> dans les fesses et les seins mais toi t’as des méga gros lolos

<stanbl> finalement t plus catho que je le pensais

<kIIm> @stan tu dis n’imp, c’est pas en privilégiant une caste qu’on va faire un futur ensemble – le post-humain c’est un truc marketing pour aider les plus riches à se sentir spéciaux et dans un film de sf mais au final c’est juste un argument pour vendre plus de plastique

<MeiMei> comme tes seins

<kIIm> C’est bien beau la nanotechnologie, encore faut-il avoir la sécu

Craignant le retour imminent de la pluie, Nikki retourne au parc dessiner le premier signe, pour être sûre qu’il s’agit bien du même. Pas tout à fait : les écritures sont différentes. Assez pour commencer un alphabet peut-être. Elle se demande si quelque chose a eu lieu près de ce signe, s’il ne marquerait pas une sorte d’événement. Une performance d’artiste ? Fort possible, vu les tarés qui officient dans cette ville. Un rituel ? Nikki n’est pas très familière des aspects les plus occultes de Montréal, quelques tunnels, des maisons hantées, mais des sociétés secrètes ? Il faudrait que ce soit récent. L’arrivée des fascistes au pouvoir aux USA a considérablement libéré la pensée spirituelle – les sectes sont à la mode, elles ont d’ailleurs fracturé plusieurs États là-bas, inaugurant la mode des micro-guerres civiles. Certains pensent même que c’est un modèle d’avenir. Quand les guerres en Europe ont pris le relais après la Septième Crise, c’est le monde qui s’était engouffré dans la brèche du mysticisme. Elle en sait quelque chose : elle a fui les griffes d’une communauté pseudo-chrétienne instrumentalisant la femme et refusant toute ouverture des frontières. Leur argument avançait d’obscures théories économico-théologiques mêlant avènement céleste et rétablissement du marché libre. Kim a même un slogan pour ça : « Le jour où le nazisme sera rentable, tous les capitalistes seront nazis. »

« … le monotone de mes monologues quotidiens. Vous écoutez Radio GRA, il est neuf heures. Ici du haut de ma tour de sorcier maudit, je vous regarde, petites fourmis, et je me dis qu’on vit dans le meilleur des mondes possibles. Au bord du gouffre, dans l’attente que le volcan s’éveille et nous fossilise dans le souffle de son éternité. Nous et nos Rayban de pilotes d’hélicoptères, nos portables qui marchent pu et nos espoirs de démocratie directe. »

La pluie a fini par s’abattre sur la ville, explosion de chaleur humide qui semble goutter d’un monde invisible, un monde du dessus qui pisserait sur les étages d’en dessous. Nikki se pose dans un café lituanien pour commander une sorte de soupe flasque pleine de tofu irradié qu’elle paie avec un livre de poésie de Whittier qu’elle a réussi à protéger de l’eau. Posée sur le four une radio déverse un flot de guitares folk, pis l’animateur reprend la parole.

« Alors à propos du raton laveur, je vous signale que la Phalange Protection Animaux Sauvages de Montréal a lancé un appel à témoins, je cite le bonhomme qui est venu nous papoter ici : “Ce geste inqualifiable est cruel pour les animaux et traumatisant pour les défenseurs des droits des animaux dans l’île libérée”… Ouais bon, je sais on en fait des caisses alors que les fafs tabassent à tour de bras et qu’on parle déjà de bûchers anti-fem et tout mais ouais, tuer des animaux c’est pas cool. Comment vous voulez qu’on ait l’air crédible si on se permet des trucs pareils ? Le monde nous regarde les loulous. C’est pas le moment de vous toucher la nouille en dépeçant des rats. »

Nikki ne connaît pas cette phalange, l’une des multiples nano-armées créées dans le sillage de la Commune. Il va falloir leur rendre une petite visite. Peut-être embrasser cette carrière de détective qu’elle souhaite de tout son cœur. C’est dans la panoplie de ce métier imaginaire qu’elle décide de s’inventer, installée devant ses indices. Détective publique, car personne ne la paie pour. Même si personne ne sait ce qu’elle fait. Personne pour la cadrer, pour l’apprécier. Personne pour la mettre en valeur. Aucune musique pour rythmer ses recherches. Juste elle et son fredonnement intérieur. Elle se fait son film, elle se fait des films. Dans quel film es-tu aujourd’hui Nikki ? Dis-nous, montre-nous. Quel nom portes-tu au générique ? Qui te produit ?

Elle rit de sa misère, mais s’en contente. Quelque part, elle sait, quelqu’un la regarde rire.

« Ouais ben voilà, Radio GRA vous sert la soupe et moi j’ai encore faim. Heureusement qu’on a nos jardins communautaires et nos petits balcons pour nourrir ce beau monde eh ? Les nouvelles du front sont bonnes, on tient les tanks à distance et tous les ponts hors de la ville sont bouclés, alors pourquoi toute cette angoisse ? Nous pouvons, nous devons prouver que ce que nous faisons ici est un modèle pour l’avenir. Nous avons toutes les cartes en main pour prouver aux vieilles nations européennes que l’autonomie n’est plus une utopie, que nous pouvons fédérer nos forces et supprimer nos armées et nos frontières. Notre Commune est un caillou lancé dans la mare du futur – et si nos camarades en Amérique du Sud continuent leur pression sur le mur de Trump, les derniers bastions des USA de l’est finiront par tomber et c’est tout le continent qui viendra à notre secours. Ne faiblissons pas ! »

Dans le café, des jeunes travaillent en buvant des jus d’asperge. Ils griffonnent dans leurs copies de Moleskine pour revivre le monde ancien des réseaux sociaux, entre romances et faux boulots, perpétuant le meilleur de cette vie d’avant quand on avait encore Internet. Dehors la pluie ruisselle en galaxies de sourires sur la vitre. Nikki s’y reflète, assise, elle se regarde, une bande-son inaudible contextualisant sa pose – elle croit deviner un morceau de Mitch Murder qu’elle aime beaucoup, Remember When. Elle s’observe, comme elle observerait une actrice en train de jouer. Spectatrice de sa propre évanescence, se laisse délier. Lui reviennent en tête des images de forêt abandonnée, d’une présence gracieuse au fond des bois détruits – une Déesse peut-être. Elle s’efforce de retrouver les images, invisibles pour les spectateurs absents, ou alors en insert de flashbacks : entre les arbres démolis, une forme qui danse, folle ou ivre. Mais un autre détail, là, dans ce tronc éventré. Un liquide, un glouglou, comme ces gouttes qui tombent depuis tout là-haut et qui…

Elle regarde la montre de son voisin. Elle craint vraiment de perdre son job si elle montre pas sa bouille dans l’aprèm.

Cut.

TROPHONION GSS-FFS-BBTM 0423AM

<kIIm> et pourquoi tu crois qu’ils voulaient des putains de capsules sub-orbitales ? C’est pas pour coloniser l’espace, c’est juste pour avoir leurs culs de riches bien au chaud pendant qu’on se les pèle dans un hiver nucléaire bien de chez nous, et ils pourront atterrir tranquilles et devenir des roitelets, régner avec leur économie de misère et leurs baskets en téflon.

<MeiMei> la parano totale

<kIIm> je suis pas parano, tu sais très bien qu’on nous cache des tas de trucs, qu’ils se permettent n’importe quoi, les gens riches, ils sont au-dessus des lois et maintenant au-dessus de nous, littéralement DANS LE PUTAIN DE CIEL. C’est à nous de le dire et de le prouver.

<MeiMei> ils n’ont pas tous un serveur à cracker, avec leurs fichiers secrets dessus

<kIIm> non, mais ça tardera plus

<MeiMei> faudrait s’intéresser à l’histoire de notre beau Canada, les natifs s’organisent… tu as entendu parler des pow-wow algonquins sur la Grille ?

<kIIm> je suis pas arrivée à passer leurs Manitous…

<MeiMei> jove dit que c’est des modèles récents, qu’il faut des programmes coréens pour défoncer leurs routines

<kIIM> speaking of that, tiens, le code du daemon qui murmure à l’oreille du port 22, ça devrait nous servir pour accéder à l’Anaktoron

<MeiMei> champagne

— Et Vendredi 13, épisode 5 ?

— Heu…

C’est un couple, visiblement endommagé, à la recherche d’un je-ne-sais-quoi qui pourrait sauver leur soirée, à défaut de leur amour. Le mâle interroge la femelle du menton, elle fait la moue.

— OK, enchaîne Nikki, vous avez un problème avec les ados morts. Que pensez-vous de Scanners 2 ? The New Age ? Oui ?

Elle leur vend sa soupe : il y a plusieurs suites à Scanners, le film de David Cronenberg sur les agents aux pouvoirs psy, capables de tuer avec des fréquences inconnues – deux suites officielles, puis un Scannercop et un Scannercop 2. Mais c’est vraiment The New Age qui tire son épingle du jeu, en proposant une virée exponentielle dans la conspiration. Un mystère épais, paranoïaque, aux ramifications sans fin. Une plongée dans le glauque des salles polyvalentes, du mal en costume-cravate, du pouvoir tout-puissant des grilles de calcul, d’un capitalisme sans tête, sans âme, partout à la fois, qui sait tout, voit tout, entend tout, et des soldats de l’ombre qui luttent contre cet enfer conceptuel où l’humanité est aujourd’hui enfermée, célébrant la toute-puissance de la commodité sans se poser la question du pourquoi. C’est un scanner qu’il faudrait, une armée de scanners pour lire l’intimité de ces pensées infertiles, de ces mensonges. Une clarté, une vigilance ouverte. Une transparence.

— Oui, mais, est-ce qu’il y a une histoire d’amour ? demande le mâle, intrigué.

— Ah mais bien sûr monsieur. Il faut beaucoup d’amour pour faire exploser une tête.

Ils ont l’air convaincus, Nikki en profite pour leur faire signer une carte de fidélité.

Elle passe le balai partout, Hippolyte fait les comptes derrière le comptoir. Des vrais billets, des faux billets, des billets de Monopoly, des coupures de journaux, des bijoux. Tout se vaut.

— Tu sais Nikki, dit-il en croquant dans une perle, je me demande pourquoi tu pars pas.

— Partir ?

— Ben, retourner chez toi. Tu as ta famille en Europe, non ?

— Je m’en fous de ma famille. Et elle s’en fout de moi.

— Tu t’inquiètes pas pour eux ? On dit qu’il y a des bombes partout…

— … mais qu’à Paris, ils résistent en buvant des coups en terrasse, ouais, je connais la rumeur. Mais comment tu veux que je rentre ?

— Y a des bateaux, non ?

Elle hésite. Elle plonge dans ses émotions contradictoires, ce vide qu’elle n’arrive pas à remplir. Peut-être que sa famille lui manque plus qu’elle ne le pense.

— Je veux pas partir. C’est ici chez moi.

Il baisse ses lunettes sur le bout de son nez.

— Quand le Roy va entrer dans la ville, ça va pas être joli.

— Je m’en sortirai, je suis pas milicienne.

— Mais tes potes, elles sont pas des genres de terroristes ?

— Putain, pour un mec qui a fui son pays à cause des fafs, je te trouve bien moralisateur.

— Aube dorée, c’est pire que ça. Mais la France, vous pouvez vous en sortir.

— Bullshit.

— Tu vas faire quoi ? T’accrocher à cette boutique ? On est foutus… Regarde en face, ils ont même un néon maintenant.

Derrière la vitrine, l’enseigne du Beta Palace clignote le luxe. Elle devine une foule dedans, attirée par les jaquettes en hologrammes du dernier Disney, du dernier Star Wars, tout est pareil, tout se vaut, mais la qualité de l’image et du son est tellement parfaite, pourquoi s’emmerder à chercher du sens dans les images ? Le triomphe du Betamax, format bâtard, encombrant, est une insulte à l’intelligence. Et puis qui a encore assez d’électricité pour faire marcher ces usines à gaz ?

— On va s’en sortir.

— J’y crois plus.

— T’es un con.

— Travaille au Ouah Ouah Club si t’es pas contente.

— J’y connais rien en croquettes.

— J’apprécie ton travail, vraiment. Mais tu es trop pointue, faut que tu arrondisses les angles.

— Tu veux que je leur propose Allan Quatermain et les mines du roi Salomon ?

— Ou pourquoi pas la suite ?

Il la regarde, mutin, bovin, ruminant un bout de tempeh séché sauce teriyaki. Dans ses yeux, le doute, l’espoir. La déception. Son vertige à elle, son hésitation. Elle s’est mise dos au mur consciemment, parfaitement à l’aise. C’est son choix, d’être en misère. Elle n’a même plus la force d’admettre sa défaite. Elle s’est abusée, elle s’est soumise. À son propre néant. L’être rien, juste ce que tu fais. Réparer. Chier, dormir. Chercher quelque chose à faire, à comprendre.

Elle sue dans son antre, une petite lampe fixée à son front pour mieux voir ce qu’elle fait. Elle a mal au doigt. Aucune bande ne la guérit ce soir, aucun rouage de ces machines intimes. Son tournevis autopsie la carcasse abandonnée d’un film de famille. Tout sent le plastique, c’est un cimetière. Elle est chez elle.

Juste avant que le courrier cesse d’être acheminé sur l’île, elle avait reçu un carton plein de chez Vestron, avec le catalogue, des films qu’elle attendait, Future Kill (serait-ce une couv de Giger ?), Trancers, Savage Streets, une nouvelle version du génialSquirm (avec des effets spéciaux de Stan Winston), le cyberpunk Interface – tiens faudrait le montrer à Kim –, le merveilleux Up from the Depths, Starlight Zone, Troll… Excitée, elle enfourne Squirm dans la fente, attend en gribouillant des signes sur un coin de catalogue. Le logo Vestron apparaît en lignes de scan, au son d’un picotis de clavier électronique, un V doublé qui… Glitch, glitch. Pas normal. Déjà usée, la bande ? Elle l’éjecte, fait basculer le rabat, utilise son rembobineur manuel mais ne trouve aucun souci. Elle replonge la bande. V, double V, et ces glitchs, toujours, qui déforment les lignes étrangement, une météo magnétique aux sources inconnues. Absorbée dans la beauté du bug, elle ne remarque pas Kim, qui se glisse dans l’atelier.

— Choupi, je m’ennuie comme un raton mort dans une balançoire.

— Et ton run ? dit Nikki, sans quitter des yeux sa minutieuse perte de temps.

— Bah… Écoute, ça se prépare, mais on va avoir besoin de petites mains expertes.

— Pas les miennes.

— Nikki, regarde comment tu répares ces merdes. Tu pourrais vraiment nous être utile. C’est pas si compliqué, faut juste que tu apprennes notre langue.

Nikki ne dit rien. Elle commence à entasser nerveusement les cadavres de cassettes, sans réfléchir. Une sur l’autre, avec une colère contenue.

Kim grogne.

— Qu’est-ce qui se passe ?

Nikki hausse les épaules.

— Rien.

— Allez dis, quoi.

— Pourquoi t’es partie ce matin ?

— Bah, fallait que je bouge.

— On aurait pu prendre un café sur la terrasse.

— Oh… C’est donc ça.

Elle tourne la chaise de Nikki, lui fait face.

— Écoute, je t’adore. Vraiment. Mais moi, je peux pas m’attacher à quelqu’un comme ça, par le corps.

Elle lui prend le visage entre ses mains.

— J’aimerais que tu vives ce que tu dois vivre, Nikki. Pas chercher un sens, pas attendre la providence dans tes prières, même si tu as fui les gens qui te les ont apprises. Regarde ce que tu as, même si c’est pas ce que tu veux. Prends l’amour là où il est.

— Faire exploser une tête.

— Par exemple.

Nikki tique trois fois.

— Je dois terminer ça pour ce soir.

Kim inspecte les étagères, passe un doigt entre les jaquettes de films direct VHS, des noms inconnus, des figures violentes, parfois abstraites.

— Disconnected. 1983.

— Mmh… fait Nikki sans se retourner.

Kim examine la jaquette, lit, traduit simultanément de l’anglais :

« Le téléphone sonne…

Leur vie ne tient qu’à un fil…

Les feuilles ne sont pas les seules choses qui meurent cet automne-là à Waterbury, Connecticut…

Un tueur détraqué est en chasse, brutalisant de jolies jeunes femmes.

Tout commence par un coup de fil angoissant. Puis, comme un tigre jouerait avec sa victime, le tueur se rapproche de ses proies pour les finir. Alicia et sa sœur jumelle échapperont-elles à cette furie ? Oh… Le téléphone sonne…

Par son intrigue à vous glacer le sang, cette vidéo est un must pour les amateurs de suspense.

Couleur, 81 mn »

Elle rit.

— Wow, ça a l’air génial.

Nikki relève le nez, intriguée. Elle se souvient à peine du film, des sentiments étranges qu’il avait provoqués chez elle. De son montage approximatif qui le rend différent de tout le reste. Ses dialogues presque réels. Ses longues séquences de vie sans enjeux dramatiques. Un témoignage de cette époque mais aussi un mystère en forme de trompe-l’œil, sans dénouement. Il y avait un autre détail qu’elle ne replace pas, pourtant important.

— Quoi ? dit Kim en reposant la jaquette.

— Rien. Un sentiment de déjà-vu.

Le ventre de Kim fait un drôle de bruit. Elle vient masser les épaules de Nikki.

— Encore trois heures avant de bouffer. Je vais mourir si je fais pas quelque chose d’excitant.

— Ça te dirait d’essayer de trouver des cadavres d’animaux morts ?

— Allez.

D’un ongle mauve, Kim lui montre quelque chose, au pied du mur.

— C’est pas ça que tu cherches ?

Nikki se penche sur le bout d’herbes séchées, n’en croit pas ses yeux.

— Oh putain, grave.

Elle écarte la végétation pour découvrir le cadavre mutilé d’un petit écureuil. C’est un squelette, sans tête. Un pauvre petit corps massacré. Elle tremble, Nikki, c’est son premier meurtre, la première fois qu’elle est sur les lieux avant tout le monde. À en juger par son état, l’écureuil est peut-être là depuis des semaines. Mais c’est un début. Elle prend des clichés avec un polaroïd, note quelques observations dans son carnet. Elle sort des gants de plastique de son short, les enfile avec un clac sonore, fouille et soulève l’écureuil mort.

— Tu vas le mettre sur ton étagère ? dit Kim.

— Pfff…

Nikki le glisse dans un sac plastique de cuisine, le zippe, note dessus l’heure et le lieu.

— Tu vois la tête quelque part ?

Kim regarde autour, pas très motivée.

— Non.

Elles ont cherché dans le périmètre du second signe, en suivant des cercles concentriques. Son instinct était juste : les signes indiquent un meurtre. Trouve un autre signe, trouve un autre meurtre. Mais est-ce un projet local, à l’échelle du quartier, ou bien quelque chose qui pourrait s’étendre à toute l’île de Montréal ? Il lui faudrait une armée pour couvrir le territoire.

— Et maintenant ?

— On va chercher d’autres signes et d’autres cadavres. Et il faut autopsier ce qui reste de l’écureuil.

— Tu vas faire ça toi ?

— Nan.

Nikki n’a pas de labo d’analyse mais elle a des potes.

— Tu pourrais en faire une broche.

Rachel est vétérinaire dans un petit cabinet sur Beaubien. Elle porte un chignon, des baskets de course et une petite blouse avec son nom dessus. Elle tourne et retourne l’animal mort entre ses doigts.

— Pratiqué à la main. On lui a arraché la tête comme on ouvre une bouteille de bière.

— C’est fragile ces petites bêtes, dit Kim.

— Il a été dépecé ? dit Nikki.

— Il y a des raclures sur les os, mais je pense que l’animal a été mangé par les insectes et les oiseaux.

— Et la date de la mort ?

— Un mois, maximum. C’est possible que l’écureuil ait été mangé intégralement puis déposé en l’état. C’est difficile à dire.

Nikki se renfrogne. Dans la petite salle d’examen, elle se rend compte à quel point son petit monde, son petit film, ne tient qu’à elle. Qu’importe le niveau d’intensité qu’elle y met : elle y est toute seule et parfois la réalité la rattrape. Même si Kim en fait partie malgré elle, Kim, dans ce cabinet stérile plein de posters de dents de chats, Kim, qui semble s’ennuyer à mourir, qui touche tout, les instruments, les calendriers, qui sait pas où s’asseoir, Kim, elle reste loin de tout, loin d’elle, de ses sentiments. Une Watson désarticulée.

— Et ce raton laveur mort, tu en penses quoi ? demande finalement Nikki pour cesser de se confronter à ses pensées.

Rachel hausse les épaules.

— Les gens sont fous. C’est l’été, ils vont abandonner leurs chiens, leurs chats. Les gens pensent que les animaux sont des commodités. Je les comprends : on nous apprend pas à respecter la vie d’égal à égal. On mange du jambon, comment tu veux respecter un cochon ?

— On mange pas les chats, dit Kim.

— Je pense pas que ce serait un problème en cas de famine. Les chats avant les gens.

— Tu crois pas que les deux meurtres pourraient être liés ?

— Un fou décapiterait des animaux ?

— Il aurait pu d’abord s’entraîner sur un écureuil avant de passer au raton laveur.

— Tu as d’autres informations que je n’ai pas ?

Nikki réfléchit rapidement au risque de mentionner les signes.

— Non. Mais avoue que dans le même quartier, c’est un peu dérangeant.

— Je dirais que c’est une coïncidence.

— OK…

Nikki se lève pour sortir.

Rachel tient l’écureuil par la queue.

— Et ça ?

— Poubelle, dit Kim.

— Ça va ?

— Mhh…

Elles sont sur la terrasse de Mommy, la vieille dame est allée chercher du café. Kim est assise sur un transat, l’air concernée.

— J’ai dit : ça va ?

— Oh, dit Nikki. Oui, ça va. Enfin, je crois.

— C’est cet écureuil qui t’inquiète ?

— Non, non.

— Bah alors ? Tu fais la gueule depuis ce matin. C’est quoi le souci ? Tu vas encore me dire que c’est ma faute ?

— Arrête de tout ramener à toi.

— OK.

Kim pose un bras sur ses yeux pour éviter de fondre au soleil. Mommy revient avec le café frappé.

— Et voilà, dit-elle en posant les tasses sur la nappe brodée de motifs eskimos. Du sirop ?

Elles boivent en silence. Mommy semble heureuse, juste là, posée sur la minuscule terrasse en bois, avec ces deux jeunes filles. Elle porte une robe qu’on dirait cousue dans une tapisserie, des lunettes au bout d’un cordon de perles en plastique. Elle s’est maquillée, barbouillée plutôt, et ses cheveux sont teints en noir, quelques mèches blanches s’en échappent.

— Ah, mes chéries, si vous saviez. Une journée comme celle-là, c’est précieux. J’apprécie d’avoir le temps de ne pas dormir, à mon âge, on veut toutes les secondes, sans se retourner, on veut les tirer dans tous les sens, sans jamais se refuser un moment.

Elle les regarde, les yeux tremblants, brillants d’un bonheur fugitif, gravé dans l’éphémère d’une pupille.

— Qu’est-ce que vous faisiez comme métier, Mommy ? demande Kim.

— Oh, eh bien…

Mommy pose sa tasse, passe ses mains sur sa robe pour en chasser les froissements.

— J’étais infirmière…

— Ah bon ? Ici ?

— Oui oui, jusqu’au milieu des années 60. Puis j’ai travaillé dans un laboratoire d’examens médicaux, je m’occupais des fiches de patients…

— Vous travailliez sur ordinateur ?

— Plus tard, oui, j’étais l’une des premières à faire ça. À cette époque, seules les femmes le faisaient. C’était pas un métier d’homme.

— Et votre mari ?

— Il est mort en 1950, et puis, vous savez. Vivre seule à cette époque, sans enfants…

— Je comprends oui.

Nikki se redresse, regarde le petit jardin, les clôtures, les arbres, les fils électriques.

— Vous trouvez pas qu’il y a moins d’écureuils dans le quartier, Mommy ?

Mommy semble interpellée par la question, regarde autour d’elle en hochant la tête.

— Ma foi, c’est vrai, il y a moins d’écureuils. Quelqu’un doit s’en débarrasser.

— Quelqu’un ?

— On a eu un type, il y a quelques années, qui tuait les écureuils avec un fusil à plomb.

— Qui ça ?

— Oh, je ne sais plus, il a déménagé. Je peux retrouver son nom si ça t’intéresse.

— Carrément.

— Tu te lances dans une de tes nouvelles croisades ?

Kim pouffe.

— Mais non. Mais s’il y a un tueur d’animaux dans le quartier, il faut faire quelque chose. On commence par des écureuils et des ratons, et puis après ?

— Choupinette, dit Mommy, tu te fais beaucoup de soucis pour rien. Les enfants peuvent être très cruels et les ratons laveurs, comme les écureuils, sont très nocifs pour nos plantes, nos poubelles et même nos animaux domestiques. C’est soit une blague, soit une campagne de protection.

— Pfff…

Nikki se lève pour aller faire pipi. Elle traîne dans le salon en revenant, sidérée par la quantité de biens matériels que les précédentes générations aiment à amasser, trophées d’une existence passée à vouloir se rassurer. Napperons, statues, lampes, vaisselle, commodes… Et les souvenirs, les images de paysages enfuis. Nikki s’arrête devant la photo d’un homme en noir et blanc, petites lunettes rondes. Cheveux blancs. Probablement le mari en question. Incapable de l’oublier, de vivre sans lui. C’est donc ça l’amour ? Elle se souvient des paroles d’une chanson de New Order, Thieves Like Us.

It’s called love / And it’s so un-cool / It’s called love / And somehow it’s become unmentionable / It’s called love / And it belongs to every one of us / It’s called love
/ And it cuts your life like a broken knife.

Quand elle revient sur la terrasse, Kim est en train d’apprendre à coudre.

— Mortel ! Je pourrai te faire des petites jaquettes en laine pour tes films préférés si tu veux…

Nikki finit sa boisson. Il est presque vingt heures. Des sons commencent à jouer depuis le toit d’en face, là où des autonomistes ont ouvert un squat quelques mois auparavant. Des larsens se répandent dans la ruelle, des cris, des échos. Des jeunes torse nu sont assis sur des fauteuils de cinéma arrachés, buvant des bières en pointant des traînées d’avion dans le ciel.

— Qu’est-ce qu’ils brettent là-dedans ? dit Mommy, visiblement agacée.

— Ils font la fête, dit Kim.

— De mon temps, on valsait, dit Mommy en débarrassant la table.

Elles sont toutes les deux sur le canapé de chez Nikki, affalées, elles ont trop mangé de pâtes à la crème sûre, parsemées de parmesan. Quelques mouches s’affairent autour des restes. Derrière le mur, la violoniste joue une gigue d’ici. Sur l’écran, un film qu’elles ont déjà vu dix fois, qu’elles adorent. Wavelength, avec Robert Carradine, et un score inoubliable de Tangerine Dream. L’histoire d’une fille qui entend des bruits de baleine dans la nuit, venus d’une base abandonnée de l’US Air Force. Avec son petit copain, une rockstar ratée, ils pénètrent dans l’enceinte de la base et découvrent une conspiration roswellienne – trois extraterrestres pacifiques dans leurs caissons, couinant qu’on vienne les libérer.

— Tu crois que ça existe, les extraterrestres ?

Nikki grogne.

— Peut-être.

— Tu crois que c’est une façon de démissionner du réel ? Je veux dire, regarde, il y a des études qui disent que Rencontres du troisième type, c’est un film fasciste.

— Ah oui ?

— Ben ouais, bon déjà, le statut des Noirs, des femmes, puis la façon dont l’émerveillement est montré, c’est du Leni Riefenstahl quoi. Mais le pire c’est qu’en fait, pendant tout le film, on croit que c’est un film anti-gouvernement, mais à la fin, non, le gouvernement avait raison, il a tout bien fait, et quand Roy Neary choisit de s’en aller avec les extraterrestres, c’est une démission du citoyen pour un ailleurs hypothétique, incapable de se mesurer aux problèmes de son couple, d’assumer la middle-class. Et pour Spielberg, la solution à nos problèmes vient des cieux. C’est typique du fascisme, tu vois ? Une sorte de miracle irrationnel, qui défait l’homme de son destin, qui lui nie son pouvoir sur terre. Qui le détourne des véritables affaires de son gouvernement. Toutes les conspirations sont des moyens pour nous empêcher de voir les vraies conspirations.

— Tu dis ça parce que je crois en Dieu ?

— Je sais pas pourquoi tu crois en quoi que ce soit Nikki.

— Je sais pas, c’est en moi, j’y peux rien, ça me tient debout, mais je comprends pas ce que les gens en font, tu vois, mes parents, ils pensaient que ça te donnait le droit de…

Le téléphone sonne soudain. Nikki va décrocher en claudiquant, des fourmis dans la jambe gauche. À l’autre bout du fil, rien, juste un vide, un bruit blanc où elle croit déceler une présence, imperceptible.

— C’est qui ? demande Kim depuis les tréfonds du canapé.

— Je ne sais pas.

Elle raccroche en se demandant si elle n’a pas déjà vécu cette scène mille fois dans le moelleux des films qu’elle se fait.

— Tout va bien ?

— Oui oui.

Elle ne veut pas mentionner le vieil homme. Kim fronce les sourcils.

— Qu’est-ce qui ne va pas ?

Nikki lui parle des gens qui semblent avoir perdu leur compas moral. De ses angoisses liées à sa famille, à sa foi. Du petit raton laveur. De la forêt dévastée.

— Tu en rêves souvent de cette forêt ?

Nikki hausse les épaules.

— Parfois.

— Hm.

— Quoi ?

— Rien.

##
ININI

Traverse la forêt.

Des troncs déchirés, feuilles, branches, pommes de pin écrasées. À perte de vue, désolation. Ce qui s’est passé ici a tout emporté. Il ne reste rien debout. Le ciel est un gris souillé de graphite noir. Il n’y a pas d’issue, pas de direction. Où que le regard se tourne, la dévastation semble totale. Une perte de repères, une infinie tristesse.

Entre les déchets, une femme danse. Voilée. Vestale ou bien fantôme. Pieds nus dans les échardes. Elle tourne sur elle-même, sans changer de pied, fixe sur son axe, un pivot solidement ancré dans la terre. Elle se désarticule. Elle n’a pas de visage, seulement une masse sombre, ovale, striée comme une ruche d’abeille.

Chaque goutte de pluie crée un son différent sur les ruines du désastre, feuilles sèches craquées sous l’impact, musique de chambre de l’ennui. L’eau se mêle aux sécrétions du bois rompu. De l’or sucré qui

Nikki se réveille toujours à la même heure, réglée comme un satellite en orbite. En sueur, il ne fait pourtant pas si chaud. Elle passe une main sur son front trempé. Laissant Kim ronfler, elle va se rafraîchir sous le robinet de la salle de bains. Sans allumer la lumière, refusant son reflet endormi.

Dans la chambre, la lumière a changé. Le ciel gris métallique irradie une hyperréalité. Tout semble trop vrai, trop bien découpé. Nikki approche la fenêtre de biais, comme si elle craignait qu’on ne la remarque. Il y a de la lumière chez Mommy. Étrange. La vieille dame a peut-être des insomnies. Personne au coin de la rue, là où l’inconnu hier fumait sa cigarette. Sur le toit du squat, trois silhouettes s’enlacent en silence.

Nikki craint d’entendre quelque chose. Une voix, comme dans ce film où les voix sont des plaintes télépathiques venues des aliens enfermés. Elle ne capte qu’un buzz distant au fond de son oreille. Elle le déloge du bout du doigt.

Elle se tourne pour regarder Kim, elle comprend qu’elle a peur de ses sentiments. Peur de lui dire tout ce qu’elle pense, ce dont elle a besoin. Que se passera-t-il quand Kim se lassera ? Qui donc jugera leur histoire ? Elle comprend aussi que quelque chose est en train de changer dans sa vie, que la terreur de mourir ici, sur cette île, s’installe pour de bon. Elle regarde son plafond, s’attend presque à y trouver un écran derrière lequel regardent des spectateurs avides de connaître la suite de l’histoire. C’est la détective que vous voulez, n’est-ce pas ? prononce-t-elle à voix basse. Vous voulez l’intrigue, vous voulez savoir qui est le meurtrier. Tout cela, ma vie, mes angoisses, vous vous en foutez bien. Ce que vous voulez, c’est le jus du Holmes. Eh bien soit, c’est ce que vous aurez. J’ai déjà le violon.

« Avec moi ce matin dans les studios, un historien…

— Oui, enfin, je ne sais plus si ce mot veut encore dire quelque chose.

— Vous n’allez quand même pas nous refaire le coup de la mort de l’histoire hein…

— Non, juste qu’il est trop tôt pour tirer des conclusions de ce que nous vivons, et je ne sais pas si je survivrai assez longtemps pour le faire.

— Est-ce que vous recueillez en temps réel une histoire de la Commune ?

— Oui, disons que j’essaie.

— Vous pensez que ça va durer ?

— Non. Je pense que nous sommes tous déjà morts.

— Sympa. »

La phalange anti-spéciste a ses locaux plus loin dans Parc-Extension, dans un vieil immeuble Art déco recyclé en kebab-pharmacie. Un classique de Montréal : s’asseoir sur son héritage architectural pour y installer le dernier cri de la consommation à l’arrache. Plusieurs comités ont essayé de rectifier le tir à force de pétitions, de campagnes de sensibilisation. Visiblement personne ici ne s’intéresse à l’histoire. Montréal est un décor de cinéma interchangeable : des boîtes vides aux façades parfois d’une grande beauté, au contenu régulièrement remplacé, détruit, vidé, refait.

Tintent les cloches coréennes quand Nikki entre dans le local. Effluves d’encens bon marché. Derrière la table de jardin qui sert de réception, un grand tatoué discute avec ce qui semble être un perroquet unijambiste sur un perchoir en torsade suspendu au plafond.

— Bonjour, dit Nikki, un sourire peint à la truelle sur les lèvres.

— Un instant, dit le tatouage sans la regarder.

Il tend un doigt vers le perroquet.

— Coucou doudou…

— Doudou ! répond le perroquet.

— Doudou, j’aime les perdrix…

— Perdrix !

Nikki en profite pour scanner son environnement. Des brochures, flyers anti-spécistes, pis vegans pis anars. Un flyer avec une liste de donateurs – à examiner plus tard. Pas mal de cages et de caisses. Certains posters qu’elle a déjà vus chez la vétérinaire, d’autres nouveaux : des annonces de gardiennage, d’adoptions. Des avis de recherche. Des conférences ésotériques sur l’entente humain-animaux ou sur la représentation du chameau dans la culture européenne. En passant près du fond de la pièce, Nikki saisit derrière un rideau d’étranges bruits de computation, cliquetis et ronronnements, puis les bribes d’une dispute : « Trop tard », « Enfer du territoire », « La ruche est ouverte », puis un type avec des dreadlocks sort rapidement, lance un regard féroce au tatoué au perroquet, à Nikki. Il quitte le magasin sans fermer la porte. Une fille aux cheveux roses sort après lui, entre les perles du rideau, disparaît dans la rue en continuant de l’insulter. Leurs voix s’éteignent dans une sirène de camion de pompiers – oui, il en reste, Dieu merci.

« Nous avons peu de lisibilité sur l’historicité de notre mouvement, comparé aux autres Communes – tout au plus pouvons-nous déterminer une séquence de chute inéluctable, depuis la grande crise financière qui a ruiné le dollar canadien. Le Printemps d’érable est une réaction à des conditions de liberté personnelles et sociales de plus en plus réduites, que le gouvernement fédéral a voulu imposer en réinstaurant le culte du Roy – comme une preuve supplémentaire de sa misogynie vis-à-vis du pouvoir québécois. La libération de l’île n’est pas un cas isolé, de nombreuses villes en Europe ont aussi prouvé qu’il était possible de subsister en état de siège mais aucune n’a duré aussi longtemps et plus nous résistons, plus nous pouvons prétendre durer. Nous avons des armes et la volonté. Ce qu’il nous faut, c’est réussir à saisir des terres en dehors de l’île, les champs de l’Ouest ne suffiront pas, et si le Saint-Laurent continue à nous donner la vie, nous allons cruellement manquer de ressources. Et je ne parle pas de l’essence ou de l’électricité – qui sait ce qui se passera si le Roy décide de tout incendier ? »

— C’est pour quoi ? demande finalement le tatoué derrière sa table, le perroquet accroché à l’envers sur son perchoir.

Nikki décide d’y aller franco.

— Terrible, cette affaire de raton laveur.

— Les capitalistes sont vraiment des ordures. T’as-tu des informations concernant le meurtre ?

— Oh, non, non, mais je me sens pas ben en sécurité. J’ai un petit chihuahua, et je me demande s’il est en danger…

— T’as rien à craindre, c’est le délire d’un fou isolé qui a trop joué à des jeux vidéo, on finira par le trouver.

Nikki remarque un ordinateur sur la table. Connecté au téléphone. Ils ont un système pirate ici, comment ils disent déjà, un périphérique de la Grille – le Troufignon quelque chose. Kim pourra peut-être aider – s’ils ont des informations qu’ils ne désirent pas partager.

Le tatoo lui fait glisser un formulaire ronéotypé.

— Si ça te tente de nous aider…

Nikki remplit les cases en mettant oui à toutes les lignes. Tatoo vérifie les informations, les rentre sur son ordinateur, en tapant avec un seul doigt sur son clavier de Commodore 64 – Kim a le même.

— Tu souhaites-tu faire une donation ?

— T’as la monnaie sur un hand-spinner ?

Il lui rend un playmobil et lui donne une petite carte d’adhésion à l’association, qu’elle remplit au stylo bic en mentant sur toute la ligne.

— Il y a une réunion d’information la semaine prochaine si ça te tente. On fera un potluck, puis un chum de l’UQAM viendra nous faire un cours sur la façon dont Steiner voyait les abeilles.

— Steiner ? Les abeilles ?

— Tu sais ben que les abeilles sont en danger de mort, n’est-ce pas ?

— Oui oui.

— Eh bien, nous devons faire comprendre aux gens comment les sauver sur l’île, comment s’en occuper. C’est une question de survie pour nous et pour les fleurs de l’île. Nous pensons aussi que, peut-être, leur redonner une place dans notre spiritualité matérialiste est un moyen d’unifier des fronts qui s’ignorent.

— Je vois, dit-elle, sans voir du tout.

— En tout cas, c’est une piste à creuser.

— À butiner.

Il ne rit pas.

« Vous pouvez vous donner toutes les raisons nécessaires, les guerres en Europe, l’effondrement des marchés, la politique extérieure agressive des USA, l’arrivée des conservateurs au pouvoir au Canada, la crise du Pipeline Arrowhead et les pénuries d’eau. Le meurtre du jeune Arbuthnot dans la bataille du jardin botanique. Tout ça, ça a été le bois dont la révolution s’est servie pour pousser le fédéral hors de l’île. Les affrontements avec les forces de l’ordre ont obligé le gouvernement à se replier, en attendant de pouvoir reprendre ce qui est sien. Car on le sait, Montréal est à part. À part au Québec, à part au Canada. Nous vivons une exception et c’est cette exception qui est menacée aujourd’hui, avec tout ce que nous essayons de mettre en place : la Commune, les jardins publics, les réserves d’eau, les réseaux d’entraide, les phalanges. Tout ça, c’est possible parce que nos miliciens veillent sur les sources d’électricité et tiennent encore les positions des ponts. Mais ça ne va pas durer. Nous devons savourer ce moment présent, ce que nous vivons. Le Québec n’est plus. La liberté se vit ici, en ce moment même, et nous allons mourir pour elle. »

Nikki sort sur le trottoir, cueille un rayon de soleil au coin du visage. Elle se sent comme une fleur au vent, attendant le bisou d’une abeille. En ouvrant les yeux, plein de petites traces blanches dansant sur ses pupilles, elle voit la fille aux cheveux roses grimper dans un van brun. Aucun dreadlocks ne semble l’accompagner, peut-être qu’ils se sont séparés, là, dans cet instant étrange qu’elle a saisi sans comprendre. Nikki la regarde démarrer maladroitement, sa queue de cheval, son tee-shirt déchiré, ses parallèles approximatifs puis demi-tour en plein milieu de la rue. Elle lui jette un coup d’œil avant de tourner, invitation fugitive à lui foutre la paix.

Nikki décide de ne pas aller travailler. Hantée par une image, ces signes, ces cadavres. Elle veut trouver d’autres traces. Preuves que sa raison n’est pas en jeu. Qu’elle sait ce qu’elle fait. Que tout cela n’est pas un film dans sa tête, mais bien le réel. Qu’elle ne devient pas folle. Ce que tu fais, c’est ce que tu es : tu ne répares pas les magnétoscopes, nous ne sommes plus en 1989, le monde n’était pas meilleur, tu n’avais pas plus de libertés. Tu es une détective, fais ton travail. Ce qui te rend heureuse. Ce qui te fait vibrer. Pour le servir.

Elle découvre un autre signe, caché sous un escalier, presque effacé. Contrairement aux autres, celui-ci n’est pas peint, mais esquissé à la craie (note pour plus tard – essayer de retrouver l’origine de la peinture des deux premiers signes – même si l’après-vente d’Home Depot est probablement hors service). Il n’en reste qu’une vague trace, qu’elle reconnaît facilement, pourtant certaines sections semblent altérées, comme si le signe était plus complexe, moins épuré. Maintenant qu’elle y pense, la différence entre le premier et le second signe est peut-être de l’ordre d’une simplification.

Elle ne tarde pas à avoir confirmation de ses soupçons. Dans le périmètre du troisième signe, elle découvre des restes d’oiseaux morts. Des têtes coupées, des pattes et des ailes arrachées, parfois des corps brisés. Elle en trouve assez pour imaginer une personne acharnée à tester une manière de torturer des animaux. À s’entraîner. Sur des oiseaux, puis sur un écureuil. Puis un raton laveur ? Des animaux sauvages qu’on trouve facilement dans le voisinage. Et oui, il y a des chats aussi, mais la plupart sont domestiqués. Peut-être y a-t-il un chat mutilé quelque part dans ces fourrés, dans ces amas de meubles et de domotique que les habitants de Montréal aiment entasser sur le pavé, encombrant les ruelles, en créant de nouvelles, minuscules, pour de plus petits résidents – les souris, les cafards.

La concordance des signes et des victimes indique clairement une personne qui se fait la main sur un processus. Nikki a toujours pensé que le parcours de Jack l’Éventreur dénotait aussi une progression dans l’exercice de l’horreur – en partant des victimes pré-canon comme Martha Tabram, et post-canon comme Alice McKenzie, on pouvait décrire une courbe qui allait du test du coup de couteau au massacre aveugle, puis au retour à l’impotence après le point extrême du désossage de Mary Jane Kelly. Nikki aurait-elle découvert la piste d’un psychopathe en puissance qui se fait d’abord la main sur des animaux et qui finira par tuer quelqu’un, pour se donner un courage ou tester sa résolution ? C’est effrayant. Il faudrait en parler à quelqu’un.

Mais à qui ? Car c’est son affaire désormais. Elle est la seule à avoir décodé la piste et sa fierté d’exercer une activité qui utilise toute sa créativité l’empêche d’y voir clair sur ses devoirs de citoyenne. Mais précisément : elle n’est pas citoyenne canadienne, simplement résidente permanente. Elle sait aussi que son ego la dépasse, qu’elle ne peut rien faire contre ce qu’elle sent au fond d’elle-même, le signal assourdissant de son développement personnel, de sa prise de confiance en elle à travers une foi qu’elle ne ritualise plus. Si on lui nie cette part-là, si on lui retire l’affaire pour la laisser entre les mains de professionnels, elle sait que la dépression reviendra. Elle et ses humeurs et son vide et toutes les questions laissées sans réponses depuis sa fuite.

Rentrée chez elle, dans son salon, elle recolle les oiseaux morts à la super-glue. Minutieusement, la langue entre les dents. Elle remonte doucement les pièces d’un puzzle au sens inconnu, sans image sur le paquet. Il lui faudrait peut-être voir un taxidermiste. Il faudrait être certaine que tout ceci est l’œuvre d’une même main. Lui remontent les odeurs d’une forêt anéantie, d’un liquide qui coule dans la chaleur. De la sève ? Non, autre chose. C’est comme une sorte de miel, une confiture d’arbre qui scintille et reflète un ciel de fusain. En se concentrant suffisamment, elle peut s’y revoir, penchée, tendant un doigt vers la substance. Humecter le bout, pour goûter la…

Téléphone.

— Allô ?

Bruit blanc au bout du fil.

— Putain, qui êtes-vous ?

Pour la première fois, elle croit discerner un son, sous l’apparent silence. Un étrange signal électrique, comme du papier froissé. Comme ce buzz qu’elle a déjà senti plusieurs fois, au moment de ses réveils.

— C’est pas drôle ! hurle-t-elle dans le combiné.

Le son s’intensifie. Elle raccroche.

Elle regarde derrière elle, se sent épiée.

« Il y a des théories de conspirations, oui. Comme quoi les corporations de Downtown travaillent activement avec le gouvernement pour restaurer l’ordre sur l’île. On ne peut pas faire grand-chose contre elles, elles ont leurs forces de sécurité privées, elles donnent beaucoup aussi à la communauté – qui croyez-vous a permis le contrôle de la centrale Marquette, le maintien des lignes téléphoniques ? Elles jouent double jeu, et tout le monde le sait. Elles mettront le dernier clou dans notre cercueil, notre seule chance, c’est qu’elles se brûlent avant que le Fédéral ne décide de nous envahir. Que nous puissions prendre leurs ressources rapidement et nous en servir en contrepoint. »

Le maître-nageur du chalet de Gaspé écoute sa radio en finissant distraitement une grille de sudoku. Il aurait peut-être eu la chance d’un second rôle dans une adaptation théâtrale de Baywatch. On dirait qu’il parle avec une bouée en travers de la bouche.

— Je travaille avec la milice, dit Nikki, lunettes de soleil sur le bout du nez, et j’essaie de comprendre comment travaillent les taggeurs.

— Moi tu sais, juste je fais en sorte que personne ne boive la tasse.

Nikki inspecte la pataugeoire, dix centimètres de profondeur, c’est assez pour noyer un petit qui échappe aux yeux de ses parents.

— Oui, mais tu dois bien voir passer des jeunes, non ? Voir comment ils font…

— Oui, ça m’arrive.

— Tiens par exemple, ce tag, là.

Elle lui montre le signe sur le mur près du chalet, qu’on voit très bien à travers la grille de la nano-piscine. Le chalet occupe une position stratégique dans le quartier – entre le terrain de foot, le jardin d’enfants, la rue de Gaspé et l’entrée de plusieurs ruelles.

— Qui a dessiné ça ?

— Oh… Je ne sais pas.

— Les autres autour, tu saurais ?

— Pas vraiment non plus, mais c’est des bandes qui viennent de plus haut, vers Jean Talon. Ils sont pas méchants. Ils jouent à la balle, certains dealent un peu, y a pas vraiment de problème.

Il hésite.

— Tiens, maintenant que tu m’en parles.

Palpitations.

Cœur qui bat.

— Oui ?

— Ben, il me semble, mais je peux me tromper, avoir vu quelqu’un ici il y a pas si longtemps. Je m’en souviens car on a eu un meurtre, ici, tu sais, un raton laveur.

— Oui…

— Je pense pas qu’il y ait de rapport, mais la veille, il y a eu une bagarre juste là, à côté du mur. Les jeunes se sont battus avec un type.

— L’auteur du tag ?

— J’en sais rien. J’en ai parlé à la milice, mais pour eux, ça n’avait pas de rapport direct.

— Il était comment ce type ?

Il la regarde de travers, comme si, brusquement, il posait la question de sa légitimité pour se renseigner sur tout ça. Elle esquive :

— Je demande ça parce que si c’est un artiste que je ne connais pas, je vais avoir besoin de le retrouver.

— Il portait un uniforme de joueur de baseball. Je me suis d’ailleurs fait la remarque en le voyant. On n’a pas de diamant ici, le plus proche c’est au parc Jarry.

— Une casquette ?

— Oui, et un maillot.

— De quelle équipe ?

— J’en sais rien.

— Bon, ben merci.

Dans la pataugeoire, deux petits enfants hassidiques, rasés sur les côtés, les boucles folles, en maillots noirs, s’amusent à ouvrir la mer Rouge comme Moïse. Le maître-nageur lève les yeux au ciel.

— La semaine dernière, ils ont fait un remake des Dents de la mer…

« Il y a d’autres rumeurs plus graves : comme quoi ce que nous buvons est infecté, qu’il y a de nouveaux produits en circulation, des produits dangereux, placés là pour nous endormir – nous rendre faciles à pénétrer – oui, de la vaseline nourrissante. Il y a des gens qui parlent d’extraterrestres, organisant la Commune pour tester la résilience de l’espèce humaine, une sorte de test ultime face à l’autorité. Il y a toutes les sectes possibles et imaginables qui sortent du bois comme des blaireaux, les soldats du Graal, même cette putain de sciento qui revient s’occuper des pauvres. Et dans la ville aux cent clochers, les faux évangélistes se sont emparés du motif de la cité céleste pour décrire l’état de grâce, même si au fond, nous savons qu’ils ne désirent qu’une seule chose : l’ordre nouveau. Putain mais que font les quakers… »

Nikki écume les librairies et les bibliothèques de Montréal à la recherche d’un sens à donner au signe – une référence qui lui donnerait une clé d’interprétation. Des rayons stériles aux codes compliqués aux discussions absurdes avec les commis de service, elle navigue entre les sources d’information comme d’autres couleraient à pic dans une eau trop froide. Elle n’est pas historienne, encore moins philologue, elle ne se considère pas comme une intellectuelle, mais elle est passée maître dans l’art d’émuler l’intelligence synthétique. Sur les longues tables de travail, elle pose une trousse pleine de stylos fluo, de gommes aux arômes exotiques, dont elle ne se sert pas. Les carreaux de ses lunettes sont faits de faux verre.

La plus proche représentation serait un pétroglyphe, sorte de signe primitif retrouvé gravé sur les murs de cavernes près de la frontière américaine. La culture de l’art sur cailloux est l’une des traditions artistiques les plus répandues du pays – et l’art du graffiti est ici plus qu’une tradition : une façon de vivre, de perpétuer la mémoire d’un monde qui change trop vite. Marquer le territoire mais aussi de mettre en valeur une architecture déplorable ou bien saccagée. Un trompe-l’œil, cache-misère. Ce signe, peint sur les murs dans une peinture qu’elle doit encore identifier, est peut-être la marque d’un rituel, ce qu’elle soupçonne depuis le début – un moyen d’accompagner le sacrifice.

Le pétroglyphe en question, représentant l’homme au centre d’une bulle de création, fait partie d’une série trouvée à l’est du bouclier canadien, cette large portion de terre proche du cercle arctique qui regroupe la plus grande partie du Québec. Ces signes sont, dans la culture primitive canadienne, souvent liés aux esprits, à la place de l’humain dans le monde, sans exiger tous les privilèges, conscient de ses responsabilités vis-à-vis des autres formes de vie. Plus particulièrement, pour les natifs, qui seraient à l’origine du signe répertorié sur le site de Perterborough, l’interface entre animaux, humains et divinité serait la clé de toute vérité, du sens ultime d’une destinée.

Se pourrait-il qu’il y ait une sorte de lien chamanique entre tueur et victime ? La responsabilité de tuer un animal, de sanctifier son âme, de lui rendre sa dignité ? Mais pour cela, pas besoin d’une mise en scène, surtout si ce n’est pas pour le manger. Il s’agit délibérément d’une représentation, d’une mise en scène, totalement incompatible avec le respect d’un chasseur qui honore sa proie. Peut-être un dispositif, à la seule intention de celui, ou celle, qui en prendrait conscience. Un jeu de piste, aux infimes variations, dans le dédale des ruelles. Un théâtre de mort au sens impossible à déchiffrer, à mi-chemin entre ce monde et l’au-delà. Un spectacle morbide, dont elle serait la seule spectatrice. Elle, et tous les autres derrière leur écran, qui regardent sa vie devenir polar.

Elle ausculte ses polaroïds à la loupe assise dans un bouiboui de tartines entourée d’étudiants fêtant une obscure sainte italienne. Elle ne voit rien sur ces clichés qui lui ouvrirait une nouvelle piste, si ce n’est cette différence de trait, qui pourrait être une ponctuation, un accent, ou une simple erreur de pinceau. Si seulement elle pouvait en trouver d’autres, pour avoir une véritable perspective de comparaison, mais elle est revenue bredouille de chacune de ses promenades. Trois signes, trois différences, trois types d’animaux. Un signe par espèce, peut-être, oui.

Elle confie ses échantillons de peinture à un petit homme en salopette dans son échoppe de produits ménagers, une des plus grosses sections peinture du quartier – un endroit qui n’a jamais quitté les années 60.

— Je ne sais pas.

Ses lunettes lui glissent sur le nez, il fait vraiment très chaud.

— À première vue, on dirait une laque assez commune, ça se trouve partout.

— C’est ce que vous vendez ?

— Oui, bien sûr, mais je ne pense pas que je puisse vous dire avec certitude quel produit.

— Vous n’avez pas vu un joueur de baseball vous en acheter récemment ?

Il ne la prend pas au sérieux.

Elle file au parc Jarry. En cet après-midi d’école buissonnière, elle se laisse happer par le baseball, assise sur un banc de pierre. Une petite voix au fond de sa tête lui dit de téléphoner au vidéo-club pour dire à Hippolyte qu’elle est malade ou que sa belle-mère est morte pour la troisième fois mais elle se dit tant pis, si le mec est pas capable de la laisser vivre, vu qu’il ne la paie pas, vu le ralentissement de l’activité, eh bien tant pis. Elle n’a plus envie de perdre son temps, d’expliquer. Si Hippolyte ne comprend pas que son vrai job, c’est ici, dans la rue, à la poursuite d’un meurtrier, elle se verra dans l’obligation de démissionner.

Elle mord dans son club-sandwich thon-surimi, suit la balle des yeux au cours d’un double play élégant. La plupart des équipes jouent au softball, les pitchs du baseball traditionnel sont trop violents, et la moyenne à la batte serait trop basse pour créer un jeu intéressant. Le softball est pratiqué pour permettre au batteur de mettre une grosse balle en jeu la plupart du temps, créant un tempo plus rapide sur des diamants plus petits. Impossible de s’y ennuyer comme on s’ennuie aux matchs traditionnels – un ennui recherché par beaucoup, spécialement dans l’anonymat d’un stade.

Ici, au soleil, joué par toutes sortes de corps dans des uniformes approximatifs, le sport prend l’allure d’un sacrement – un moment dans le temps, dénoué, des gestes amples, des trajectoires de balles, de la poussière soulevée aux bases, des glissades, des rires, parfois un vieil homme applaudit une belle élimination. Nikki ne reconnaît personne. Personne ne porte une tenue complète comme l’a décrite le maître-nageur du chalet. Personne ne semble avoir de comportement aberrant. Tout est désespérément normal.

Tout la mène à ça : l’évidence d’une piste froide.

« Donc en gros, voilà : parce que nous n’avons pas su nous discipliner, parce que la post-modernité a fait ce trou dans nos ventres, trou que nous avons rempli de merde, d’histoires, de mythes, encore, nous avons perdu le contact avec nos véritables limites. Nous avons reculé l’échéance d’un jugement, celui où, face à nos responsabilités, nous nous perdons dans une fête éternelle. L’humain ne court pas à sa perte, il y va en voiture. Porter la conscience, c’est l’ultime responsabilité et nous devons l’encourager sous toutes ses formes, spécialement chez l’animal. Si nous devions envisager aujourd’hui de nous sauver, la seule solution pragmatique serait de faire de cette Commune condamnée une expérience ultime en termes d’états de conscience alternatifs. Il y a du boulot. Certains ont commencé. »

— Kim ?

Elle tape de nouveau. Personne ne répond.

— Kim, putain, ouvre.

Sur une impulsion, Nikki saisit la poignée. Elle tourne, la porte s’ouvre. Merci la Commune.

Kim habite un minuscule studio en haut du Kanana, une tour à Snowdon, quartier peu tranquille à l’ouest de l’île, de l’autre côté du mont Royal. La grande tour est construite sur le modèle des motels américains, avec coursives extérieures, réception au rez-de-chaussée, distributeur de glace à tous les étages et ornementations Tiki systématiques. Comme toutes les villes nord-américaines dans les années 50, Montréal a subi l’assaut de la culture Tiki sans qu’il en reste beaucoup de traces – le dernier grand restaurant du genre, le Jardin Tiki, a fermé ses portes quelques mois avant la Commune – Kim a d’ailleurs enchéri sur de nombreux artefacts vendus par la suite par les propriétaires, statues, assiettes, parasols à cocktail, lampions qui maintenant éclairent son studio-atelier comme le ventre d’une déesse du Pacifique autopsié sous frontale dans un labo de science informatique.

Passé le petit lobby, le placard à demi-ouvert où Kim place la litière d’Asimov, son chat, Nikki découvre le salon encombré, les machines éventrées, les monceaux d’objets inconnus aux fonctions incompréhensibles, les cassettes, des téléphones. Les rideaux tirés pour cacher la lumière du jour, le reflet des petites loupiotes en sommeil, partout, comme des insectes carnivores guettant l’arrivée d’une proie. Kim doit vraiment avoir confiance en son voisinage pour laisser son appartement ouvert. Ou alors elle est simplement partie faire une course et va revenir, prenant Nikki la main dans le sac d’une incursion en territoire intime.

Tant pis.

Des photos sur le mur. Kim et ses amies. Kim qui change de couleur de cheveux. Kim face à la mer, boudeuse. Kim qui plaque une main sur l’objectif. Kim et ses parents, au bled. Kim et son frère, en tenue traditionnelle, qui la tient par les épaules. Ils se ressemblent, les mêmes lèvres, les mêmes joues. Ils semblent s’aimer mais une tristesse terrible flotte dans ses yeux à lui, une résignation. Un pressentiment. Peut-être était-ce juste avant que Kim ne le quitte pour venir au Canada. Peut-être savait-il qu’il ne la reverrait plus jamais : Kim avait ses raisons pour partir, et ne jamais revenir. Nikki ne connaît pas exactement la nature de cette douleur, car Kim ne semble pas détester sa famille – elle la regrette. Tout le monde a ses raisons.

Il y a d’autres clichés. Une fille souriante avec le crâne à moitié rasé. Des boucles partout. Le cou rongé par des tatouages. Elle pose devant ce qui semble être une énorme boule en bois, de la taille d’un immeuble, posée sur un parterre de gazon fraîchement tondu. Elle fait un doigt à la caméra en souriant de ses dents parfaites. Dans ses yeux, il y a de l’amour, de la conviction, une étincelle de perversité. Sur la pelouse, une ombre se dessine, la personne qui a pris la photo, Kim probablement, mais la déformation rend la chose impossible à affirmer. Sur les autres photos, la même fille, torse nu, allongée sur un matelas. Le torse couvert de tatoos, des oiseaux, des abeilles, des arbres. La même, en train de pisser à un coin de rue, la tête tournée vers l’objectif, faisant un doigt. Nikki remarque un dépôt de journaux, pas loin de ses rangers. Une date, il y a quelques semaines.

Contrariée, sans toutefois accepter à quel point elle menace d’exploser, Nikki continue de sonder l’intimité de cette personne qui partage son quotidien depuis quelques mois – qui ne lui dit pas tout. Des disques, des cassettes audio aux noms de groupes obscurs, ésotériques. Coil, Throbbing Gristle, Parasites of the Western World… Cette culture lui échappe totalement. Elle s’y sent pourtant attirée, comme une mouche vers… Qu’est-ce que c’est ? Sur le lit amovible, déplié depuis le mur, des draps défaits, des livres sur la couverture – Borges, un manuel Unix – et, plus loin, des petits pots alignés proprement sur le rebord de la fenêtre – la vitre scotchée de cartons. Du miel ?

Sur chaque pot, une étiquette, un mot.

Demain

Le réseau

Non

La Grille

Toxoplasmose

Nikki en ouvre une – La Grille. Renifle. Pas du miel, non. Une odeur piquante qui lui rappelle quelque chose. Elle trempe le bout du petit doigt dedans. Goûte. Âcre. Ni salé, ni sucré. Immangeable. Elle referme le couvercle, pensive. Peut-être une sorte de sirop de weed ? Elle ne savait pas que Kim fumait. Ou bien quelque chose en rapport avec sa famille, une autre tradition. Peut-être le Ramadan exige-t-il une sorte d’huile rituelle pour s’oindre ? Cuisiner quelque chose ? Aucune idée. Kim le remarquerait immédiatement s’il en manquait un. Tant pis, repose ce pot, Nikki, referme le pot. Rentre chez toi. Si vraiment le film de ta vie a des spectateurs, en ce moment précis, ils font la gueule.

— Tu sais, la VHS, c’est mort. L’avenir, c’est les decks, tu pourrais commencer à t’y intéresser.

— Je sais mais…

— Tu aimes la vie de ces gens qui te font monter leur vie de famille, n’est-ce pas ?

Nikki finit de boire son café grillé, assise sur sa terrasse. Kim est arrivée avec des fruits, et tout son matos, qu’elle a déballé sur la petite table. Sur son tee-shirt, un slogan en lettres effilées :

FREE TIM BERNERS-LEE

Elle a commencé à trifouiller ses machines, passe un coup de fil sur son énorme téléphone rose, plein de bips et de signaux qui clignotent. Elle déblatère sur sa vue qui baisse, et pourquoi elle va devoir se payer des lunettes. Elle rit toute seule d’un run fait par ses amis sur les serveurs des caméras de surveillance du Mur – celui construit par Trump entre les USA et le Québec. Elle parle de ses copains qui ont hacké une calculatrice pour en faire une machine à café. Elle parle de Tim Lee, emprisonné après un procès inique, des rapports secrets du CERN sur la nature des réseaux, de la façon dont tout le monde s’organise en Afrique pour aider le public à comprendre ce qui se passe, de l’arrivée des Russes par le nord-ouest et des réserves d’eau du Nunavut contaminées, de la candidature au Sénat américain de GM, et des nouvelles lois sur l’individualité des abstractions du marché dans les zones libres de la Colombie-Britannique. Elle dit qu’elle va tout casser, tout libérer depuis le centre de l’île, faire tomber tous les murs, un par un, réels et virtuels.

En Nikki monte une colère, impossible à canaliser. Une haine, presque.

Elle craque.

— Vous êtes juste des criminels.

Kim la regarde, sans ciller.

— On prouve juste que la liberté trouve toujours un chemin, que tout est un processus d’ouverture et de fermeture.

Kim avait beaucoup milité quand le WWW avait été crashé – contre les murs invisibles dressés entre les serveurs, contre les politiques d’oppression cybernétique. Comme ces murs réels, dressés entre les gens, dans un monde qui mélange tout sans permettre à la vie de s’infiltrer, de se fluidifier.

— Je ne comprends pas.

— Quoi ?

— Pourquoi tu te réfugies dans ce monde-là.

Kim sourit.

— « Ce monde-là » ?

— Ben ces espaces comme tu dis. Ils sont pas vrais. C’est pas réel.

— Qu’est-ce que t’en as à foutre ?

— Ben, je sais pas, mais peut-être qu’au fond, on devrait essayer de sortir de tout ça et de revenir à la vraie vie.

— De quoi tu parles ? De Dieu ?

Nikki sait qu’elle doit se taire, que tout n’est qu’une conséquence de sa visite clandestine dans la chambre de Kim, qu’en elle hurle un feu d’envie, de possession. Qu’elle ne comprend pas, qu’elle ne veut pas comprendre, qu’elle sait tout ça et qu’elle ne peut rien faire contre. Elle explose, elle se met à parler, de ce qu’elle sait, de ce qu’elle pense, de comment ce monde est en train de les avaler, qu’il faut se battre avec des corps, qu’il faut rester A-NA-LO-GIQUES et trouver du sens dans la profondeur de l’âme et pas du silicone.

— J’ai bien vu que chez toi, c’est pas humain, dit Nikki, qui ne réfléchis plus à ses paroles. Tu vis pas, tu manges du miel, t’es comme une machine…

— Tu es venue chez moi ?

Trop tard, Nikki.

Tu es allée trop loin.

— Je.. Ta porte était ouverte, je pensais que tu étais là et… j’avais besoin de toi.

— Et t’es rentrée ?

Nikki serre les poings, sans s’en rendre compte.

— C’est qui cette meuf sur la photo ?

— Meuf ? Quelle meuf ?

— Celle avec les tatoos…

— Putain, Nikki…

Kim enfourne son matos dans son sac, visiblement colère, peut-être déçue, en tout cas franchement vexée.

— Kim, je voulais pas…

— Quoi ?

— Rien.

Avant de claquer la porte, Kim trouve le souffle de cracher ce qui lui serre le ventre.

— Une relation, ça se fait à deux ! Y a que moi qui donne, là. Tu prends, tu prends, tu dis que t’es comme ça, que c’est parce que tu es légère, que la vie, c’est comme une putain de plume d’oiseau, mais je pense que t’es juste égoïste, ou pire, vraiment une putain de paresseuse. T’as aucune idée de ce que tu fais aux autres, y a pas les autres d’ailleurs, tu vis dans un monde d’images, tu te fais des films, tu dis que moi je vis dans un monde virtuel, mais même ça, c’est plus vrai que ton putain de cirque, Nikki ! Même moi, je sais comment t’amener des bagels le matin. Tu me parles de vie et de sentiments, mais tu t’es déjà demandé comment on faisait dans le monde réel ? C’est pas compliqué : ça s’appelle donner. Et moi, là, j’en ai ma claque de te donner. Tu me fais passer pour une merde, à attendre de toi que tu me donnes quelque chose, je suis pas une clodo ! Tes écureuils morts, tu peux te les foutre dans le cul !

Nikki reste seule dans la nuit qui s’écrase sur le plancher. La conférence des cigales s’achève en plage de cordes élastiques tendues jusqu’à rompre.

##
GRUME

Du flanc des troncs ravagés s’échappe une vie liquide, étrange soupe de sève et d’acidité qui coule, suinte et imbibe. Les feuilles et la mousse absorbent la substance, buvant l’ivresse. C’est le soupir de ces branches qui, fluide, retourne à la terre pour la gorger de souvenirs. C’est tout un monde qui se retrouve à nouveau conjuré, le passé d’un peuple silencieux aux racines trop profondes.

La danseuse à tête de ruche esquisse un pas nouveau, coulant ses bras en une flexion – elle décrit une vague ou bien le vol d’un minuscule projectile. Elle s’arrête brusquement, penche la tête sur le côté. Crépite un son, comme du papier froissé. Qui enfle et avale l’espace. La danseuse s’esquive, disparaît derrière un arbre, ne laissant de son passage que l’empreinte de ses petits pieds dans un moule de sève.

Entre les arbres apparaît la flamme d’un feu viridien, esquissant les ombres d’un parlement muet.

Au matin, Nikki bâille, bien reposée dans le moelleux. Son œil droit fait le point sur un objet proche de son visage. Une petite tache jaune et noire immobile. Elle se redresse par instinct. L’abeille semble morte, délicatement morte. Tout petit corps tubulaire, posé simplement sur l’oreiller.

Nikki va chercher un sopalin pour la jeter dans la poubelle. Elle allume mécaniquement la radio pour continuer à rêvasser sur son canapé, bougeant ses doigts de pieds, une présence pour se rassurer. Elle n’a pas rêvé ce qui s’est passé la veille. Elle ne s’est pas levée cette nuit, n’a rien entendu. Peut-être est-ce la fin d’un moment.

« La place qu’ont prise les corporations dans nos vies semble impossible à réduire – tous les États aux USA sont aujourd’hui sponsorisés, on peut le lire sur les panneaux d’entrée aux frontières, les gouvernements locaux profitent directement de cette incursion, et c’est très bientôt que le Canada embrassera ce futur – Toronto est déjà complètement dominée et Vancouver vient de signer un très important partenariat avec les industries lourdes du Japon. Alors oui, les gens ont peur, mais la Commune Montréal résistera, nous avons encore des punks à chien ici et nous avons l’esprit des rebelles du passé pour nous guider, ces autochtones qui… »

Une voix dans la ruelle. Nikki se penche à la rambarde. Mommy lui fait signe, un balai à la main. Elle a semé des petits tas de feuilles mortes derrière elle.

— Tu viens prendre un café ?

— J’arrive.

Le téléphone sonne à l’intérieur. Nikki décroche. Statique. Toujours le même bruit blanc, la même présence démoniaque qu’elle imagine rictus dans un fauteuil de génie du mal.

— Espèce de taré, t’as que ça à foutre d’emmerder les gens ? C’est du harcèlement, tu sais ? J’ai une copine qui peut tracer ton appel, si je te chope, t’es cuit connard.

Le bruit blanc laisse la place à un crépitement familier, comme du papier froissé – le bruit d’une flamme dans un courant d’air. Elle raccroche violemment, incapable de mesurer la distance qui la sépare d’une crise de nerfs. Eh non Nikki, tu n’as plus de copine.

— Ça ne va pas ?

— Je me suis disputée avec Kim.

— Oh, quel dommage.

Nikki avale le café glacé de Mommy sans sourciller.

— Tu veux en parler ?

— Pas vraiment.

Le fin soleil trace un déplacement entre les feuilles, tout scintille. La température est considérablement montée cette nuit, peut-être la pluie a-t-elle excité les petits atomes qui composent le monde matériel, frottés les uns contre les autres comme du silex pour faire des étincelles.

— Tu sais, dit Mommy en épluchant du blé d’inde, tu m’as parlé de ces signes amérindiens… Peut-être que tu devrais demander à JC.

— JC ?

— Le maçon qui vit en bas de la ruelle.

— C’est un natif ?

— Je ne sais pas trop d’où il vient, mais peut-être qu’il pourrait t’aider.

— Bah. Je ne sais pas si ça vaut le coup de continuer.

— Pourquoi donc ?

— Je me fais des idées. Je crois que je comprends des choses, mais je pense que je me force à les croire, parce que j’ai peur de pas trouver de sens à ma vie.

Mommy rit, franchement.

— Il me semble que tu as une excellente lecture de ce que tu es et de ce qui t’arrive. Peut-être trop ma chérie.

Nikki grogne.

— Tu te mets trop la pression. Réfléchis un peu : quels sont les enjeux ?

Toujours ce grésillement dans son oreille. Comme une présence. Nikki ouvre la bouche pour dire quelque chose.

Pis en fait, non.

Avant d’aller faire acte de contrition au Millenium, Nikki retourne voir les signes. Le ciel s’est assombri, plafond anthracite qui pèse sur l’entrelacs de ruelles, à hauteur variable. Sur le chemin, elle croise plusieurs chats allongés sur l’asphalte défoncé qui ne détalent pas à son approche. La chaleur les asphyxie, ils cherchent une ombre, un coin frais, un peu de terre fraîchement arrosée pour reposer leurs ventres.

Quelqu’un a vandalisé les deux signes écureuils et oiseaux à la bombe. C’est récent. Pas la même peinture. Pas le même style. On discerne à peine la silhouette derrière. Sur le mur devant le chalet, même constat, même travail. Probablement un gang local qui aura décidé de ne pas laisser quelqu’un étendre sa marque. Bordel de cul de canard.

Nikki se pose sur un banc, évalue la coïncidence : son désenchantement, la piste froide, et le gang qui efface les traces de son enquête. Le destin a sa façon d’exprimer son ironie. Elle a sa façon de plaquer son psychisme sur des actes purement symboliques. Peut-être est-ce vrai : si l’on cherche un sens à travers les signes, on le trouvera, toujours, sans espoir d’une issue.

— Deux jours.

— Je sais.

— Pas un coup de fil.

— Je sais.

— Tu crèches à cinq cents mètres.

— Je sais.

— T’as des amies qui pourraient faire passer un message.

— Je sais.

— T’as quel âge, tabarnak !

— Je saiiiiiis.

— Et arrête de dire je sais ! Tu crois que je le prends comment, moi, tout ce bazar ?

— Je sais pas, Hippolyte.

Honteuse, Nikki file dans son antre. Qu’est-ce qui lui a pris, de zapper le boulot comme ça, sans rien dire, sans explications ? Elle a bien cru qu’Hippolyte allait la frapper, mais il y avait des clients et puis Hippolyte n’est pas un violent, il est même plutôt respectueux des êtres autour de lui, un peu moins des hommes qu’il ne connaît pas. Il a un problème avec l’humanité au sens large. Pour lui, tout ce qui n’est pas grec n’est pas orthodoxe.

Elle se pose à son bureau, hantée par ces pistes qui ne mènent à rien, tout ce temps perdu, les illusions qu’elle se fait sur sa propre vie. Impossible de savoir clairement quoi faire demain. Elle checke son obsession, comprend qu’elle est dans le mur, qu’elle ne peut plus avancer, qu’il n’y a plus rien à savoir. C’est bien, de s’en rendre compte. C’est bien, d’accepter l’échec. Et après ?

Hippolyte passe son cou de taureau entre les drapés rouges du rideau de l’atelier.

— Je peux entrer ?

Elle ne dit rien, consent. Le Grec déplace sa masse jusqu’au minuscule tabouret, regarde le carton déjà rempli d’objets inutiles. Il pioche une photo dedans, la seule photo qu’elle ait apportée ici, dans un de ses moments de solitude. Un vignoble, un couple souriant, plusieurs enfants.

— Pourquoi t’as quitté ton pays, Nikki ?

— Je me faisais chier.

— T’es pas obligée de te protéger tout le temps, tu sais. De quoi t’as peur ?

Elle lui prend la photo des mains.

— Des gens trop curieux.

— Et tu crois qu’ici personne ne veut savoir qui tu es réellement ?

Elle plie la photo en plein de petits carrés, sans le regarder. L’envie de la déchirer là, sous ses yeux.

— Écoute Nikki, sans toi, ici, ça marche pas.

— Surtout que t’y connais rien.

— Je sais. Je voulais pas te crier dessus, mais les gens autour de toi, c’est comme s’ils n’existaient pas. Des fois, je me demande si tu vis vraiment parmi nous.

L’odeur d’une forêt ruinée par le passage d’un ouragan. Personne. Sauf cette présence, qui danse entre les fragments.

— J’ai pris des risques en t’embauchant quand t’as débarqué, je t’ai fait ton visa, je t’ai accueillie. Et tu me remercies en me renvoyant dans la face mon échec. Je suis pas tout seul dans cette affaire, Nikki. Si tu veux partir, je te retiens pas.

Elle sent quelque chose se déchirer en elle, une chaleur qu’elle croyait devenue glace, avec le temps, avec la distance. Elle est trop fière pour accepter de dire à Hippolyte qu’il a raison. L’homme gros, l’homme sale, l’homme vulgaire, qui est tout ce qui lui reste, avec Mommy. Piètre famille. Elle se met à pleurer à son établi, flétrie.

Du coup, elle bosse au comptoir tout l’après-midi, en promettant de revenir le lendemain toute la journée pour se faire pardonner. Hippolyte a l’air d’avoir oublié l’incident. Il passe le balai, s’arrête parfois devant une jaquette pour demander qu’elle lui parle de ce film qu’il ne connaît pas.

— Ça c’est merveilleux, dit-elle en voyant qu’il cligne des yeux devant la couverture de Mutant. Forbidden World, en version anglaise, une merde intersidérale, en fait la suite théorique de Galaxy of Terror, peut-être un des meilleurs films de SF – c’est toujours New World qui produit, la machine Corman à son top. C’est un rip-off d’alien, bien sûr, tout comme Galaxy of Terror l’était aussi un peu – mais Galaxy of Terror était bien plus imaginatif et métaphysique – Forbidden World, c’est juste une histoire de gros monstre dégueulasse et libidineux, dans une base abandonnée. Y a un savant fou, des meufs scientifiques qui se lèchent, une espèce de droïde assez cool au design piqué sur un stormtrooper, et pis le monstre, tu vois, c’est une sorte de gigantesque gueule noire pleine de dents, presque immobile parfois. On n’est pas dans la copie carbone de Creature par exemple, les gars cherchent réellement à réinventer le concept – il y a cette scène phénoménale où l’entité organique se retrouve étalée dans toute une pièce – du pur Lovecraft.

— Oh…

Hippolyte a l’air sincèrement étonné de trouver ces ordures sur ses étagères, mais il a laissé à Nikki le soin de s’occuper du catalogue. Il connaissait les risques.

— Il y a plein de films géniaux de cette époque en SF, fauchés, pleins d’idées… Space Raiders, Battle beyond the Stars, The Shape of Things to Come, Starcrash, Android, Droid – qui est d’ailleurs juste un montage des scènes pas porn d’un porn, mais ça marche, c’est du cyberpunk tu vois, plein de lo-glo et pis d’impers en plastique…

Elle devient vivante quand elle parle de cinéma. Ça a toujours été son espace par défaut, son nid où trouver un sens à la vie en attendant que la vie, justement, vienne la saisir. Personne ne comprenait ça, au vignoble. Ils pensaient que seule la Bible pouvait se permettre de donner de l’eau.

— Ding, fait le machin pendu au-dessus du sas quand le punk à chien sans chien entre dans le vidéo-club.

Il erre dans les rayons, ses mèches suspendues, à la recherche d’une perle rare. Nikki le regarde en mangeant son sandwich au creton vegan, chasse une abeille de la main. Il lève parfois les yeux vers elle, comme s’il attendait un signe, qu’elle se déplace pour venir le conseiller. Elle le trouve mignon, elle a l’impression de l’avoir déjà vu, peut-être dans ce squat au bout de sa ruelle, assis dans un de ces sièges d’avion sur la terrasse. Il finit par choisir une cassette au rayon SF et vient payer à la caisse. Elle lui fait remplir une petite carte de membre. Elle ricane quand il lui présente son choix.

— Quoi ?

— Rien, rien.

— Non mais vas-y, dis.

— Tu veux vraiment voir cette merde ?

Il s’est décidé pour Raiders of Atlantis, un film d’action italien sur des mercenaires qui doivent faire face à des guerriers – punks – venus du continent récemment remonté des vagues. C’est pas le pire dans le genre, les acteurs sont plutôt bons d’ailleurs, mais tout de même…

— Tu as quelque chose d’autre à me conseiller ?

— Qu’est-ce que t’aimes bien ?

— Ben, ce genre-là…

— Avec des guerriers qui ont des pointes sur la bite ?

— Ouais.

— Bah écoute… T’as déjà vu Les Rats de Manhattan, de Bruno Mattei ?

Elle passe un peu de temps à lui conseiller quelques sous-Guerriers du Bronx, l’étalon d’après lequel tous les post-apo sont mesurés. Il la regarde en souriant, finit par lui dire que demain soir ils font une petite fête au squat et qu’elle pourrait venir, en plus, leurs magnétos marchent mal alors si elle veut faire quelques extras en les bidouillant…

— Je vais y penser, dit-elle en lui donnant son change sur des jetons de poker.

Il part sans se retourner. Hippolyte hoche la tête, pensif, à peine taquin.

— Pas mon genre, elle dit en se replongeant dans la compta. Mais j’aimerais bien voir leur matos…

Il rit, à la grecque.

TROPHONION WXFR 0504PMEST

<kIIm> l’idée de la Grèce antique, c’est lord Carnarvon qui l’a eue pour nous organiser autour d’une image simple

<MeiMei> moi ça me nifle, j’aurais préféré qu’on utilise autre chose

<kIIm> genre ?

<MeiMei> bah chais pas des jeux megadrive

<kIIm> tu crois toujours que les jeux vont changer le monde hein ?

<MeiMei> c’est pas toi qui crois que des dieux communiquent avec nous à travers la Grille ?

<kIIm> c’est pas si con, t’as lu Gibson, non ? Il parle de Loas dans la matrice ça fait du sens

<MeiMei> c’est des IA et dans notre monde les IA existent pas encore ma loute et si elles existent, elles brettent pas sur la Grille

<kIIm> qu’est-ce qu’il y a de si stupide à penser que les dieux n’essaient pas de nous joindre par le réseau ? Ils sont invisibles, oubliés, mais ils ont accès à nos bases de données, ils comprennent le signal électrique

<MeiMei> n’imp, c’est ton cache musulman qui veut pas se vider

<kIIm> et pour reprendre ton idée pas si conne si nos ordinateurs n’étaient que des clés pour accéder à des mondes que nous ne pouvons plus voir ? On pense qu’on a créé la matrice avec de l’information, mais peut-être cette information existait-elle déjà avant, que nous ne faisons que lui donner une forme logique, et nos interfaces partagées

<MeiMei> arrête la grume chérie

JC vit derrière une palissade. La dernière maison dans la ruelle, pas très loin du mur où Nikki avait trouvé le premier signe du Raton. La palissade est couverte de graffitis, de slogans anti-chemtrails, avertissant les passants de toutes les manipulations du gouvernement. Il y a des photos d’ovni jaunies accrochées sur le bois, des guirlandes de fleurs séchées, des dessins de pyramides dans le désert. Elle entre dans la cour. JC est assis sur sa terrasse au rez-de-chaussée, en train de fumer un bong.

— Bonjour…

Il tousse.

— Je vous ai déjà croisée, non ?

— Oui, j’habite plus haut.

Il a des cheveux en brosse blanc sale, une peau comme un cuir de rocker marié. Il lui trouve une chaise défoncée, lui propose un café dans une tasse Hong-Kong Fu-Fu. Ils passent quelques moments à parler de la ruelle, puis elle décide d’avancer son pion.

— J’ai trouvé un signe sur les murs du quartier et j’ai l’impression que c’est peut-être un signe tribal.

— Amérindien ?

— J’ai découvert des correspondances, oui, alors on m’a dit que peut-être vous pourriez m’aider…

Quand il saisit les polaroïds, elle remarque ses ongles parfaitement taillés, manucurés, et des mains gracieuses, sans l’ombre d’une callosité.

— Mmh…

Un nuage de contrariété dans ses yeux.

— Ça vous dit quelque chose ?

— Viens, dit-il en se levant.

Elle le suit à l’intérieur de l’appartement, un chaos d’information, dédale de journaux, de livres et de bibelots. Un parfum de fleurs pourries imbibe pages et bois des étagères. Un gros chat a fait son nid au sommet d’une pile de cassettes audio – une collection complète de toutes les covers de Louie Louie possibles et imaginables. Elle remarque plusieurs reliques dont elle ne comprend pas la nature, tremble à l’idée de rester ici trop longtemps même si JC ne montre aucun signe de violence. Il grimpe sur un tabouret pour dégager un volume. Il lui montre une image, dans un gros livre à la couverture artisanale, visiblement un bricolage pour que les pages ne se fassent pas la malle. Un cimetière. Sur l’une des pierres tombales, anonymes, un micro-signe, taillé à la main. Un homme décapité, ses deux bras. Aucun signe l’entourant. Mais la parenté est certaine.

— C’est à Montréal ?

— Non, en Ontario. Des tombes anonymes d’enfants locaux morts. Il y en a des centaines à travers le Canada…

— Wow.

— L’oppression des autochtones a atteint ici des sommets…

— Mais pas pire qu’aux USA, si ?

— Pire, au sens de beaucoup plus hypocrite. Au moins les Américains sont honnêtes sur leur racisme. Tu as, j’imagine, entendu parler des écoles résidentielles, comment on y convertissait les gentils Indiens en bons chrétiens.

— Oui…

Nikki avait appris l’existence des écoles résidentielles très tôt après son arrivée sur le territoire canadien, au cours d’une cérémonie près du lac des Trente Castors. Un de ces enfers que l’histoire humaine a l’habitude d’implémenter sur terre, comme pour asseoir la réalité de l’innommable.

— Et ces enfants, en Ontario, ils venaient d’où ?

— Tu sais, les années 60 ici n’ont pas été très jolies. On a bafoué le code de l’éthique médicale, et les natifs ont été les premiers à en souffrir. Tu as entendu parler des expériences de ces fous d’hommes blancs au manoir de Ravenscrag ? Il toujours juste là, sur le mont Royal, encore debout. Ils ont pris de pauvres femmes et leur ont lavé le cerveau. Et je ne te parle pas des dizaines d’autochtones sans papiers sur lesquels ils ont dû tester leurs trucs – il y a des cimetières anonymes partout, si tu cherches un peu.

— Mais, tout le monde le sait ?

— Il y a eu des procès, des initiatives collectives, tout le monde oublie. Ou les gens pensent que c’est faux, que les conspirations sont impossibles, qu’il faut embrasser le hasard, ou la stupidité.

Il referme le livre.

— Le monde est bien plus compliqué que tu ne le penses. Même cette Commune, tu vois, c’est un coup monté. Les Archontes, les maîtres secrets du monde, ils veulent nous faire croire que c’est possible de changer le monde et qu’ici, on a réussi. Rien n’a changé, et pourtant tout s’écroule, tout va disparaître. Le monde qui s’en vient ne sera qu’une copie idéalisée, sans rébellion, sans espoir de changement. Ils ont déjà presque gagné.

Elle a envie de lui dire ce qu’elle pense de ses théories, cherche les mots. Ne trouve qu’une forêt brisée, une odeur de pourri qui rejoint celle du minuscule salon, des abeilles qui pullulent. Elle a envie de lui dire : je sais qu’on ne peut exprimer la complexité du monde tel qu’il est. Une réduction est souhaitable, et finalement plus simple que les autres propositions – donc si on suit le rasoir d’Occam, oui, Dieu est la solution. Mais en quoi l’idée d’un Big Bang est-elle plus complexe que celle de Dieu ? Et si Dieu était un Big Bang, une entité aveugle, démunie de toute morale qui s’est contentée de créer un espace pour le déserter ?

— C’est quoi la place de la forêt dans vos mythes ?

Il lève des yeux fatigués vers elle.

— « Nos » mythes ? Sache que nous en avons beaucoup, qu’ils se contredisent. Cartier a dit que les habitants d’Hochelaga vénéraient une forêt éternelle. Tu as entendu parler d’Hochelaga, oui ?

Oui, elle en a entendu parler. Le premier village iroquois découvert par Cartier sur un flanc du mont Royal, dont la population avait mystérieusement disparu quand l’explorateur malouin était revenu lors de son second voyage.

— Cartier en parle dans son journal ? On n’a jamais retrouvé le village, que je sache. On a retrouvé des traces archéologiques ?

— Oui, mais dispersées. Impossible d’avoir une localisation précise du lieu. il y a eu une exposition à Pointe-à-Callière il y a quelques années, j’avais pu voir certains objets – dont un caillou gravé – et un guide me l’avait mentionné, mais je ne crois pas avoir lu de sources écrites sur le sujet, non.

— Hum.

Note mentale pour plus tard – checker cette affaire de musée.

— Je n’y crois pas forcément, dit-il en avalant sa limonade d’une traite.

— Et les abeilles ?

— Les abeilles ?

— Oui, vous avez quelque chose sur les abeilles dans ce foutoir ?

Il sourit.

— Nos anciens disent que les abeilles sont la voix de la nature, les seuls véritables messagers des ancêtres, des déesses invisibles qui dansent derrière le voile.

Nikki pense à la présence dans le bois, qu’elle voit danser sans pouvoir la définir – une mauvaise bande, usée par le visionnage de son sommeil. Cette tête oblongue qui semble baver un liquide de soleil fondu.

— Le gouvernement empoisonne les abeilles. Toutes ces subventions pour les grosses corporations, qui leur ont permis de prendre le contrôle de nos vies quotidiennes… Au début, le gouvernement voulait simplement faire des bénéfices, il ne savait pas qu’il ouvrait la porte à sa propre obsolescence. Aujourd’hui, on parle de nano-abeilles, qui pollinisent à notre insu, l’œuvre de plus grosses et plus secrètes entreprises qui visent à remplacer la nature par du silicate…

Nikki grince des dents.

— Comment vous pouvez vivre en étant aussi parano ?

Pour la première fois, il semble la regarder sans la juger.

— L’important, c’est pas d’être parano. L’important, c’est de l’être assez.

TROPHONION WXFR 0504PMEST

<kIIm> bon c’est pas tout ça mais faut s’y coller, Mei, tu le sens le timer ?

<MeiMei> j’ai 40 bpm sur le slide, moi ça me paraît chaud

<jove> denis est en bas avec le cooler, il dit qu’il est prêt dans quatre

<kIIm> kk

<MeiMei> j’t’entends craquer tes doigts d’icitte

<jove> on doit les entendre à Vancouver

<kIIm> j’ai pas les stats

<MeiMei> atta

<jove> tu feras gaffe à ta ventil, je crois que t’as pas mis assez de mousse dans la patente

<kIIm> j’en ai foutu partout

<jove> c’est ce qu’on me dit souvent

<kIIm> je me demande comment ils vont gérer leur portail de phase

<MeiMei> si c’est ça qui t’inquiète, j’te rassure, j’ai install trois rotes avec des pikes, c’est du chinois, personne pourra t’arrêter, mais pense bien à rester en caps sinon tu vas tout bouffer la mem

<kIIm> j’ai mis du scotch

<MeiMei> good girl

<jove> bon j’ai le vert partout, c’est good pour le transfert

<kIIm> je jumpe

<MeiMei> n’oublie pas de suivre l’oiseau, c’est du ghost en live

<kIIm> j’ai pris mes graines

<jove> Amen les sœurs

Recroquevillée dans la douche, l’échine rompue par l’angoisse. Le pommeau entre ses cuisses, là où le chaud remue le chaud, où tout s’embrase. Ronron de l’eau qui bout, dehors, dedans, et l’émail blanc où glissent ses doigts. Profiter de ce moment d’eau, qui ne durera pas. Sur la condensation du rideau Nikki trace un signe qu’elle croit être continuité des rituels dans les ruelles, comme un appel. Entre ses lèvres, elle murmure des supplications inaudibles, inarticulées. C’est un jeu – un vestige de ces prières que lui faisaient réciter ses parents sous le chapiteau dans les vignes. Elle sait que rien ne pourra affecter ce qui se passe à l’extérieur. Elle joue à se faire peur. Elle rit toute seule dans l’intimité de cette eau vive, se murmurant à elle-même des secrets terribles, des visions d’arbres arrachés, de danse impossible et de feu malsain. Elle comprend qu’elle va devenir folle si elle ne trouve pas un sens à son rythme, un sens à sa démarche. Il faut que quelque chose lâche. Brusquement l’eau s’arrête – sentence du rationnement.

Savon partout.

TROPHONION WXFR 0504PMEST

<kIIM> tout est ready

<MeiMei> ja ja

<jove> trente secondes sur l’infrabasse, ça devrait moduler sévère

<kIIm> ça dérape un peu sur le vertex

<MeiMei> on dirait un gros hippo qui marche sur le rivage, pom pom

<jove> je fais ce que je peux le tunnel est trop étroit, qu’est-ce que tu vois ?

<kIIm> ma réticule est foirée, y a un oiseau devant moi qui se faufile

<MeiMei> le perds pas des yeux, il va te montrer la faille

<kIIm> j’ai 345 pex sur le feu

<jove> perds pas l’angle

<MeiMei> 34 degrés, ça va passer

<jove> serre les dents

<jove> ça passe

<kIIm> la structure est stable, Mei, y a quoi devant ?

<MeiMei> trois beams

<kIIm> jove touche rien

<jove> ça passe j’te dis

Nikki se fait belle pour la première fois depuis des mois – pas l’envie, pas le besoin. Elle passe une robe achetée à l’armée du Salut, ses ballerines, essaie de se coiffer devant le miroir en pied dans sa chambre. Tout autour, des caisses de cassettes vidéo, des magnétoscopes, de vieilles revues VHS étalées au pied de son lit, sur une couette semée d’étoiles, de planètes et de nébuleuses. Sur un coup de tête, elle veut partager. Elle veut s’excuser.

Elle décroche son téléphone. Il lui semble entendre un déclic, elle sait qu’elle est peut-être sur écoute. Elle raccroche. Elle attend sur sa chaise, elle cherche le courage, croise et décroise les doigts, les serre en désespoir, fait une première tentative, raccroche. Se mord la lèvre. Attend. Regarde dehors, la pluie, la pluie. L’impression d’être sous l’eau, cernée de ténèbres ruisselantes. Elle se décide enfin à composer le numéro, un geste exécuté sans arrière-pensée, juste la volonté d’en finir. Elle se met à pleurer dans le combiné, ses larmes dans les trous de bakélite, des torrents de regrets interrompus par le brusque signal d’un répondeur plein.

Elle glisse sur le plancher, tout froid sur ses fesses. La nuit est tombée dehors. Elle attend, elle attend le bon moment, l’élan. Rien ne vient. Elle respire. Des bruits dans la ruelle, glouglou, des rires, des entrechocs de vaisselle. La vie, la vie. Elle attend. Une révélation, un moment de grâce, le satori en kit, là, dans son espace intime.

Mommy l’appelle d’en bas, un tuyau d’arrosage à la main.

— Nikki, je t’ai mis des sachets plastiques pour ramasser les crottes, ces gens ne savent pas vivre, ils laissent leurs cabots faire n’importe où dans mes cosmos. C’est parce que c’est des anarchistes qu’ils peuvent faire ce qu’ils veulent !

— D’accord !

Mommy remarque la robe, les boucles d’oreille triangles, le peu de maquillage, mais le maquillage quand même.

— Tu sors ?

— Je vais faire un tour au squat…

On entend déjà des basses venir du toit voisin, des rires. Quand ils s’y mettent, c’est pour la nuit mais Nikki n’envisage pas d’y rester trop longtemps, juste assez pour se déculpabiliser de ce qu’elle a fait à Kim.

— Vous n’allez pas faire trop de bruit hein, j’ai le sommeil léger.

— Je leur dirai de faire attention.

Mommy hoche la tête. Regarde à droite dans la ruelle. À gauche. Rembobine son tuyau d’arrosage comme un cowboy son lasso.

<kIIM> go la soupe

<jove> vous êtes rapides les meufs

<MeiMei> nein stoi k’es lent papi

<kIIm> cruuuunch

<MeiMei> allez ma loutre

Bombardée de rythmes tribaux, dansants, un beat léger, sourd, qui domine sa trajectoire à travers l’enfilade de portes, de salles à thème, de mobiles suspendus. Le squat occupe un plein immeuble, six appartements reliés entre eux. On passe de l’un à l’autre sans le remarquer, par escalier intérieur ou extérieur, parfois un couloir est percé pour pouvoir accéder de l’autre côté. Difficile de s’orienter correctement. Des lumières, des matelas, des bars à thème, quelques personnes dansent déjà, tout le monde a un verre, des grappes se sont formées pour parler. Tout le monde semble se connaître, avoir quelqu’un avec qui partager. Elle serre son verre en carton comme elle le ferait avec la main d’un petit ami, sans conviction, mais pour se rassurer, pour pas se perdre, pour pas le perdre.

Nikki retrouve le punk du vidéo-club, affalé sur un matelas défoncé avec ses potes. Il se lève d’un coup pour la saluer, semble ravi de la voir ici, l’entraîne dans une autre salle, pleine à craquer de longs tee-shirts déchirés, de bracelets de tennis en mousse anti-sueur, de rangers défractées. Le snobisme underground, le juste placement de l’épingle à nourrice, les subtils codes vestimentaires d’un monde qui se regarde dans sa sublime résistance à l’ordre établi, ordre en lui-même, vraiment, pas méchant, juste un peu triste, elle trouve, un peu mort, mais qui est-elle pour juger, avec son unique boucle d’oreille et sa robe de fausse bourgeoise. Elle pique une cigarette à un passant pour se donner une contenance. Elle s’appuie contre un mur sur-taggé de belles grosses bites et de drapeaux de pays inconnus.

— Alors, ce film ?

— Vraiment chill, thanks.

— C’est ma job.

— Ça fait longtemps que tu fais ça ?

— Un an.

— Et avant ? Tu étais déjà ici ?

— Rien à déclarer, m’sieur le policier.

Il semble apprécier la distance, sourit. Il s’appelle Tim, elle le trouve mignon, pas tout à fait clair dans son regard, mais doté d’une adorable insolence, et ses dents n’ont pas l’air d’avoir été bombardées par les forces alliées.

— Et ici, t’aimes-tu ?

— Tu vas me demander si j’aime les écureuils, c’est ça ?

— Vous, les Français, vous avez l’air d’être assez obsédés par ça, pour nous c’est juste des rats.

— Les écureuils décapités, oui.

Il tique. Avale un peu de son breuvage. Grimace.

— C’est quoi que tu bois ? dit Nikki.

— De l’hydromel.

— C’est quoi ?

— Du vin et du miel.

Elle regarde son verre de vin blanc minable tiré d’un cubi à peine acceptable pour un vernissage provincial d’art contemporain. Il lui propose de goûter.

— Je bois pas dans les verres des inconnus.

— T’en veux-tu ?

— On m’en a pas proposé.

— Atta.

Il s’éloigne, la laisse en plan avec son vin minable et sa moue boudeuse à peine décrispée. Autour d’elle, le son devient trop présent. Trop de monde, la chaleur monte. Elle se sent trop seule, se met sur la pointe des pieds pour voir si le gars est au bar, mais non, il a peut-être changé de comptoir pour trouver ce qu’il cherche, il va revenir. Ou pas. Elle veut bouger, mais du coup cette histoire de vin et de miel l’intéresse, n’est-ce pas une sorte de breuvage divin dans une de ces mythologies pour rôlistes que ses amis jadis prenaient soin de concocter pour leurs soirées en taverne ?

— Ah ben, qui voilà, fait une voix derrière elle.

Elle le reconnaît, quand il se place sous ses yeux, grand et courbé, une barbe de Jesus. Dreadlocks.

— Tu étais à la phalange il y a deux jours, non ? Je t’ai vue à la réception.

— Heu… oui.

— Une petite curieuse, à ce qu’on m’a dit.

Elle opine, se remet rapidement ses mensonges en tête.

— Ces meurtres, c’est vraiment terrible, dit-il en regardant sur sa gauche.

Elle avale son vin de travers.

— Il y en a eu d’autres ?

Il mesure son effet. Peut-être est-il en train de la faire tourner en bourrique. Peut-être sait-il pour les écureuils et les oiseaux. Il sourit.

— Je ne sais pas si tu as l’estomac pour entendre ce que je vais te dire.

— Va te faire foutre.

— Ah ah. Si tu veux en savoir plus, passe à la phalange demain, je te montrerai.

Il lève les yeux et devine Tim, qui revient avec un verre d’hydromel.

— J’y cours.

Il disparaît dans la foule.

Tim lui tend un verre.

— Tu le connais ?

— Un connard.

Elle avale une gorgée direct, l’esprit au galop, des images de mouffette se disputent ses miettes d’attention. Une odeur de weed envahit ses narines, la mouffette imaginaire ou bien des fumeurs proches, l’hydromel glisse dans sa gorge, le miel en vagues molles, l’alcool diluant le tout. Un vertige.

— Alors ?

— Mm, c’est bon.

— Viens, y a du bon son à côté.

Il lui prend la main, l’entraîne dans la salle voisine, pleine à craquer de nouveaux visages, de silhouettes déhanchées, de confessions et de rires, tout le monde un verre à la main, jus où scintille un liquide doré, réfractant la lumière en éventail de vecteurs. Elle boit, se sent mieux, se sent ailleurs. Sur scène, un groupe joue, plié en deux. Guitare, basse, batterie. La musique la prend tout entière, une salsa post-punk, un dark-zouk dont elle emprunte le rythme, dans ses hanches. Tim est juste derrière elle, à distance respectueuse. Elle lève les bras, et son verre, se laisse glisser dans une danse au milieu des autres corps. Lâcher prise, malgré les images de bois qui la hantent, d’une mouffette aux orbites vides, sa peau comme un tissu trop large sur des os nettoyés et l’odeur d’herbe qui devient plus forte, lui monte au nez, lui fait tourner la tête. Elle boit. Les booms du son deviennent des agressions de couleur derrière ses pupilles entrouvertes. Elle essaie de rire, pour se rassurer, se donner une contenance, se dire que tout ça, c’est pour de faux, c’est juste une fête, elle n’est pas en danger, elle est juste à côté de chez elle, elle peut se laisser aller, mais pourquoi quelqu’un tuerait-il une mouffette, ça n’a pas de sens, est-ce que c’est mieux qu’un raton, c’est quoi le processus ? Des oiseaux, des écureuils, un raton, une mouffette, il a dû commencer par des fourmis, c’est pas possible, et Kim qui est partie et qui reviendra pas, et moi qui bois trop, mais c’est vrai que c’est bon, mais franchement, c’est pas du miel ce truc, encore moins du sirop d’érable, qu’est-ce que c’est ? Elle regarde son verre, presque vide, elle a beaucoup bu, la couleur lui rappelle quelque chose, un mot…

Elle vacille, Tim la rattrape.

— Je…

— Tu n’aimes pas la grume ?

— La… quoi ?

La musique enfle en roulement de tambour martial, marche implacable qui l’oblige à se plier. Elle lâche Tim, le repousse, soudain prise d’une crise de parano, il y a de la fumée partout, elle a besoin d’air, besoin de voir le ciel, de respirer.

Elle s’écarte, fend la foule, accompagnée par le riff infernal d’une mandoline désaccordée. Trouve un couloir penché, pose son verre vide sur une table basse, la couleur de l’abat-jour est un rouge écarlate satanique, tout prend des allures de salon privé. Elle croise des femmes en robes à crinoline, riantes derrière leur maquillage outrancier, un centaure musclé qui fait trop de crossfit, deux archers et des centaines de petits lutins en farandole, leurs oreilles démesurées dodelinant. Des portes de chaque côté, elle emprunte un passage où brillent des bougies, le long d’une tapisserie médiévale déchirée, laissant apparaître des bouts de mur en bois brûlé. Des conciliabules d’agents en tuxedo intriguent en jetant vers elle des coups d’œil suspicieux, elle se cache derrière une série de paravents aux motifs japonais. Fait une pause pour se demander si elle rêve tout ça, ou si quelque chose dans l’atmosphère ou dans sa boisson la fait halluciner. Elle ne se sent pas malade, juste oppressée. Courage, meuf ! Elle sort de sa cachette en évitant de justesse une file d’écoliers tenue en laisse, s’esquive dans un passage menant à un couloir tapissé, une porte entrouverte. Derrière, un salon, le long d’un vaste tapis persan, épais, poisseux comme un marécage. Tout au fond de la pièce penchée, des jeunes vénèrent une marionnette assise dans un fauteuil Louis XIV. C’est une sorte de longue chaussette grise triste aux oreilles pendantes, la bouche entrouverte. Ses deux grands yeux sont des disques noirs évoquant la mort venue du museau d’un grand requin blanc. La marionnette se tourne vers elle quand elle fend la foule pour s’échapper. Derrière une minuscule porte dérobée, elle trouve une pente vers un escalier, un filet de vent lui parvient, remonte une mèche sur son front en sueur, elle serre les dents, serre la rampe. Descend marche par marche, prend soin de ne pas écraser les souris qui se moquent d’elle, la porte de sortie s’approche, bientôt là, bientôt libre, bientôt…

Elle entre dans la lumière nocturne, avale une bouffée d’air rôti au barbecue saupoudré d’herbe. Un voile se lève de ses yeux, retour brutal au réel. La cour est pleine, des mots se détachent de la foule en déliés d’arabesques, elle peut lire les conversations, animations colorées où les mots prennent des formes de différentes intensités, s’entremêlent, se heurtent et se complètent. Ces paroles, toutes ces vies, des fragments du quartier, d’un monde qui boit trop, d’une mode approximative, coincée en 1990.

Elle se pose dans un fauteuil d’avion, tout un rang arraché à un Boeing. Elle décolle dans son avion, vers les nuages, au-dessus de la ville, loin de tout ça, regarde la terre s’éloigner, devenir galaxie de points, d’unités, de réseaux, puis d’espaces vides, d’obscurité. Elle se prend la tête entre les mains, à la recherche d’un silence en elle, pour établir un moment d’intimité qui lui donnerait la force de s’échapper. Mais tout autour les mots s’enlacent. Il y a des rumeurs, on parle de l’inquiétude qui monte sur la charge de l’armée, des pénuries d’eau et d’électricité, de la libération de l’information par ces artisans de la Grille qui ont piraté tout le système, de la mise en place idéalisée d’un réseau global qui permettrait à tous de profiter d’une fluidité d’interaction. De qui pourrait bien nous venir en aide depuis les derniers bastions du monde libre – l’Afrique, le Grand Nord, l’Islande. On parle de la guerre en Europe qui déchire les familles et des sectes chrétiennes qui s’opposent à la montée de l’islamisme politique, des camps de réfugiés, du racisme révolutionnaire qui se propage partout, des rebelles réactionnaires – tout se mélange. Le monde entier semble pris à la gorge et ici, dans cette ville au bord de l’implosion, une ville aux routes défoncées, aux cyclistes et piétons massacrés, une vieille ville corrompue, jadis aux mains des mafieux new-yorkais exilés, ici, dans les ruines de condos interchangeables, on organise la résistance, les femmes en pointe de lance, ces Athéna, pour sauver le monde de sa bêtise. Ici, c’est pour l’instant mieux qu’ailleurs, mais ailleurs, c’est où ?

Un détail attire son regard, dans la mélasse de mots et de coupes de cheveux à la mode. Un homme debout qui la scrute, comme une peinture venue d’outre-tombe. Elle le reconnaît immédiatement. Un vieil homme au look de croque-mort, qui la regarde à travers la foule, ses yeux perçants. Le frisson qui la saisit est incompréhensible, un moment de terreur surgi du plus profond d’elle-même. La panique s’empare de son être fragile, elle veut disparaître, s’éteindre, se ramasser sur elle-même. Serrant les dents, elle refoule tout, sent le liquide doré glisser dans son corps comme la sève dans l’arbre qui pousse. Dans cette soudaine image de la forêt qui s’impose, la patience d’un monde effondré qui n’a plus rien à perdre, elle trouve la force de surmonter sa peur, fonce tête baissée vers l’homme en noir, qui se détourne. Elle franchit les barrières de dos sans succès, assistant une nouvelle fois à la disparition de ce corps malade et prophétique, comme s’il n’avait jamais existé. Son momentum n’est pas fini, elle glisse au plus profond du maelström. Agitée de convulsions, la masse de corps en mouvement l’avale et semble vouloir lui murmurer la fin.

##
ENGASTRIMYTHES

La forêt n’est plus silencieuse. Un vent s’est levé, remuant les membres morts des arbres fendus. Entre les branches d’un conifère brisé sont suspendues de nouvelles présences, entrelacs de câbles électriques qui pendent et grésillent – leurs contorsions tissent des figures, des sceaux qui peuplent le vide d’une nouvelle présence. Il y a de la vie ici, autre qu’une nature à genoux.

Tout humide, gorgé, enflé. Au milieu des feuilles imbibées, des bris de branches, éclairé par la flamme verte du feu crépitant, un petit corps fourreux, souillé de pluie, de terre. Difficile de faire le point, il est tordu, ses longs bras formant l’image délirante d’un corps mutant. Sa tête n’apparaît pas, peut-être est-il décapité, ou bien dans une position impossible. Il faut se déplacer lentement pour le faire apparaître dans toute son horreur.

À chaque pas, l’image tremble, des zébrures, hachures, l’usure d’une bande magnétique.

Derrière le rideau filtre une lumière de lait. Nikki assise dans le lit. Paupières lourdes. Elle trouve la force de ramper se faire un café.

Elle bouffe son granola en boule dans son canapé, la mâchoire endolorie. Tout son corps semble fait d’une pâte molle. Remontent des souvenirs de la soirée. Kaléidoscope d’émotions, d’images. Tout est sombre dans les corridors de sa mémoire. L’homme en noir, oui. Il lui reste aussi cette image d’un petit corps fourreux, assis dans un fauteuil de luxe. Puis vautré dans l’humus d’un sous-bois rêvé.

En faisant la vaisselle lui revient sa discussion avec le punk au sujet de ce qu’il lui a fait avaler. Nikki cesse ses mouvements, inspire, laisse aller et venir une vague, remontée de ce qu’elle a bu, ce breuvage auquel tous semblent être accros, ce miel, ce sirop d’érable, cette sève au goût amer de cenovis qui danse à l’orée de sa gorge. Un inhibant. Comment est-ce qu’ils l’ont appelé déjà ?

Grume.

Elle dégaine un dictionnaire sur l’étagère, support de Josiane, sa plante mourante.

GRUME (n.f.) [bas latin gruma, écorce, du latin classique gluma, cosse]

1. Tronc de l’arbre abattu, écimé, débarrassé de son houppier ainsi que des branches, non séparé de son écorce.

2. Écorce qui reste sur le bois coupé non encore équarri. grume de vimaire.

3. Peau du grain de raisin.

Nikki s’habille en hâte, hantée par le souvenir diffus d’avoir oublié quelque chose d’important. Elle enfile une culotte de jogging, sa veste à capuche, glisse dans ses baskets à crampons. Elle se regarde en passant dans le hall, en pied dans le miroir. Elle se reconnaît à peine. Les cernes sous ses yeux sont des vallées sombres, pleines de crevasses insondables d’où remonte une détresse. Les images de la forêt dévastée lui reviennent, oscillations à la frontière de sa perception. Les arbres déchirés, les câbles. L’écorce qui suinte de sève. Un liquide doré, qui reflète les lumières d’un soleil malade.

Grume.

Elles ont passé la nuit sur leurs machines, dans un bain de sueur et de joints. Après une dernière heure d’optimisation, elles sont prêtes à finir l’assaut. Extatique, Kim exécute un pont entre deux pointes. En face, tout le système s’écroule. Elle serre son poing. Défonce return.

— Niice, ricane Mei.

— Alors ouais, deux secondes.

Il lui faut plus d’une minute pour ouvrir la faille. Le vecteur s’excite.

— Mate comment il bouge le petit.

— Contrôle chérie.

— Ta mère.

Space space DEL et c’est un aller simple en enfer pour le vecteur. La voie est libre. Des fumeroles tendent vers la brume, traits, la grille qui émerge entre deux abîmes. C’est un paysage impossible, fendu, traversé d’intenses miroirs – ces reflets sont des calculs, des impressions reconstituées – rien ici n’existe, seulement calculé en temps réel suivant qui regarde, qui agit. Tout le reste clippe.

— Rouge, vert, jaune, vert, vert, bleu, orange, ultramarine, chantonne Mei, citant une vieille émission de Disney.

— Tu dis ça parce que t’es énervée.

— Reste concentrée, chica.

Kim glisse ses doigts sur le clavier, sans lever la pulpe, laisse une trace sur les micro-touches de la console chauffée à blanc. Sur l’écran, les lignes de commandes s’effacent pour esquisser le véritable espace, des mots composant ce vertige où elle bascule. Sur le verre de ses lunettes filtrantes se réfléchit un monde transformé, né de lettres et de tracés, où elle trouve une perspective.

— Mei, donne-moi du lest.

Assise en tailleur sur un zafu, Mei pianote une incantation, se laisse distraire par un éclat de chaleur virtuelle.

— Focus, meuf.

— Ça va.

Elle réussit à passer l’intégrale de son murmure, elle siffle.

— Bambino.

— Il a pris tout le paquet.

— Banco debout.

Nikki erre dans le quartier à la recherche d’un nouveau signe sur les murs. Rien. Des brigades anti-graffitis sont passées, il reste des traces blanches là où la couleur habillait la résidence humaine, où les territoires se formaient. Tout va changer, recommencer, nouvelle configuration, à quelques blocs près. La main invisible du peuple qui formate un espace quadrillé, traçant des frontières là où il n’y a que du vide. Elle pense à Kim, soudain, à sa vie sur ce qu’elle appelle la Grille – cet espace de lignes de téléphone, de satellites privés, d’ordinateurs personnels qui a remplacé l’ancienne carte du Net. Est-ce qu’il y a superposition des deux univers ? Peut-on passer de l’un à l’autre sans s’en rendre compte ?

Elle retourne à la phalange, se plante devant en attendant que les dreadlocks fassent leur apparition. Sirènes de pompiers, ciel d’obsidienne. Il va pleuvoir. Nikki a envie de faire pipi. Il ne se passe rien. Elle prend l’initiative, elle traverse en regardant bien que personne ne tourne à droite au feu vert. Elle entre, la cloche coréenne tinte d’une nouvelle sonorité. Deux jeunes qu’elle ne connaît pas discutent au bureau.

— L’Hermès MKIII, c’est de la marde, je sais pas si tu as check les swaps, mais…

— Non, mais c’est ce qu’ils disent sur le Trophonion, juste check les specs. L’autre m’a dit qu’on avait des daemons spéciaux pour… Oui ?

La fille a levé les yeux vers Nikki. Ses lourdes paupières sont d’un ciel bleu d’étoiles.

— Je cherche un de vos amis. Il… Je l’ai vu à une soirée hier, et il m’a dit de… hm…

Nikki décrit le gars aux dreadlocks.

— Il t’a dit quoi ?

— J’ai ma carte d’adhérent, dit-elle, dans l’inspiration du moment.

La fille prend la carte, renifle. Elle doute, le ciel bleu, mais ça passe.

— Il bosse plus ici.

— Pourtant, il a…

— Autre chose ?

L’autre s’est retourné, la face méchante. Ces deux-là ne rigolent pas. Des lumières bippent et clignotent derrière eux, un impressionnant étalage de technologie que Nikki croit reconnaître – elle en a vu un semblable dans l’appartement de Kim. Un rig, ils appellent ça. Plus loin, derrière le rideau, les bruits qu’elle avait déjà entendus en venant ici semblent plus inquiétants, presque organiques. Elle croit voir passer un homme, entendre un son animal, un coassement.

— Je repasserai, dit Nikki en déguerpissant vite fait.

Débrief clope sur les marches de l’agora. Kim regarde le matin doux se gorger de soleil, lignes irisées sur un millefeuille de nuages. Mei joue avec la flamme de son briquet.

— Bon, c’est pas tout ça, mais chu toute maganée, j’ai bien envie d’un jacuzzi.

— Crame pas tout ton cred.

— T’inquiète.

Un hélicoptère passe au-dessus, le premier depuis longtemps. Elles le regardent disparaître au-dessus des tours de Downtown, petite mouche indiscrète. Mei sort un joint tout roulé, se l’allume en plissant les yeux. Mei a seize ans, des cheveux comme des cicatrices, des lèvres pleines, rouge vif. Elle vient d’une réserve micmaque pas loin. On dirait un petit animal sauvage tout mimi, qui pourrait te bouffer sans que tu comprennes.

— C’est quoi le plan sinon ?

— Bah chais pas, on pourrait se planquer un peu et…

— La vie est trop courte pour s’épiler la chatte, sœurette.

Kim acquiesce.

— On sait fonctionner en Trito, on peut tout se permettre.

— C’est vrai.

— Faut juste pas que Jove nous claque dans les pattes. Il va probablement vouloir revoir les protocoles, ça me fatigue déjà.

— Boarf.

— Ne le snobe pas juste parce qu’il est né avec une queue entre les jambes.

— Mhh.

— Qu’est-ce qu’il y a ?

— Rien.

— Tu penses encore à ton ex, c’est ça ?

Kim grogne. Leurs fumées dessinent des arabesques dans le ciel, là où les nuages deviennent filaments. Kim ferme les yeux, les traces sur sa rétine épousant les contours d’un souvenir, un visage émergeant dans la complexité d’une base de données.

— Tu vas la revoir ou bien ?

— Je lui ai dit de même.

— Et ?

— Bah.

— Si elle te manque, faut…

— Ta yeule.

À sa ceinture, le bipper émet un couinement de canard.

Moddé le bâtard.

— Hm ?

— Ira, dit Kim en regardant s’afficher le numéro à rappeler sur le minuscule écran LCD.

Le mercredi au Millenium, les enfants cherchent des films d’horreur autorisés par des parents dépassés. Nikki navigue à l’œil, conseillant des bandes qui ne devraient pas être vues, ni par un enfant, ni par un adulte. De l’épouvante canadienne tournée pendant le tax break de la fin des années 70, des films amateurs, véritables boucheries salopées. C’est leur kif.

— Bon alors, Things tu vois, dit-elle à une gamine de neuf ans en salopette, c’est l’histoire de deux frères dans une cabane, qui viennent rendre visite à un troisième, qui fait des drôles d’expériences, et on se rend vite compte qu’il va utiliser ses frères pour des expériences, et qu’il y a une sorte de fourmi mutante géante dans le frigo, carnivore. Ça se finit à la tronçonneuse.

Ça l’amuse de voir ces enfants embrasser l’imaginaire, se tenir loin du Betamax pour continuer de perpétuer le savoir-faire, l’unique saveur de ces parasites. Le combat lui semble soudain plus important : les adeptes du Beta ne font pas la place aux films d’horreur, ils obéissent aux grosses machines culturelles qui dirigent le monde et les gouvernements, morale totale, à grand renfort d’effets spéciaux et de messages clairs. Aucune des grandes licences, aucun réalisateur célèbre, ne s’intéresse plus à la VHS. C’est un monde souterrain, approximatif, réservé à des rêveurs, des exilés. Pouvoir transmettre ça, c’est devenu un combat, économiquement condamné. Autant dire : non existant.

— Pourquoi on rembobine les cassettes, m’dame ?

Le môme qui a posé la question porte sa casquette à l’envers, des Air Force jaunes aux lacets défaits, un tee-shirt sale où des traces de transfert brillant esquissent le visage arc-en-ciel de Michael Jackson dans Moonwalker – même si elle toujours préféré le jeu megadrive au film. Nikki lui sourit, à l’aise dans ses propres baskets aux lacets défaits.

— Parce que sinon, le film meurt.

Hippolyte vient la chercher pour lui dire de ranger un peu son foutoir sous le comptoir. Elle s’exécute sans râler, trop claquée. Ses gestes lents trient les catalogues, les prospectus, les factures. Comme toujours quand une tâche est répétitive, elle trouve un détail pour la distraire : les poils qui poussent sur le cou d’Hippolyte. Elle l’observe dans son quotidien, ses gros doigts sur la souris, gérant les tableaux d’intendance, concentré dans ses sourcils. Il se mord la lèvre quand il ne comprend pas quelque chose, consulte ses notes, ricane tout seul. Elle se demande ce qui se passe dans son crâne chauve, sous cette carrosserie, quel moteur, quelles sensations. Elle essaie de pénétrer son corps, un peu comme Kim essaie de pénétrer des systèmes.

— Nikki ?

Elle sort de sa rêverie, le temps de faire le point sur Hippolyte, le front ridé.

— Tout va bien ?

— Oui oui.

De l’autre côté de la rue, les lumières de l’échoppe Betamax scintillent.

Le mall des Terrasses est une gigantesque oasis de divertissement enclavée entre deux bâtiments rue Sainte-Catherine. Chaque étage est stylisé suivant une couleur précise, comme ces niveaux de jeux vidéo dont les architectes se sont inspirés. Le mall avait été détruit en 1987 pour laisser la place au Centre Eaton, mais des investisseurs, bien avant la Commune, avaient senti le vent de la nostalgie se lever. A grand renfort d’argent de l’industrie du jeu, ils avaient rebâti le mall tel qu’il était à son heure de gloire 80s – et tout en haut, fier dans une galerie désormais désaffectée, le Tonetown. Le nid à rats des amateurs de danger au nom inspiré d’un vieux jeu d’aventure.

Des rangées de cabinets d’arcade comme des tombes où le regard se perd. Dans le dédale, des arches, des crânes de pixels – trop de lignes de scan. Reflet de mondes convexes. Kim et Mei traversent le cimetière de néons, fouillis de dos, de tee-shirts sales, au rythme d’un pouls dérangé, une basse quelque part sous le sol noir. Des miroirs de lunettes renvoient des visages fatigués, excités. Des mains posées sur des épaules, un attroupement, Mei s’écarte pour voir un high-score, quelques mâles crânent, des filles applaudissent, des défis sont lancés. Les guerriers repartent au combat, l’œil vissé sur un vecteur qui fout le camp.

Kim enfourne une barre de chocolat Wonka rance en scrutant les tréfonds de l’antre. Avachis sur les écrans et leurs manettes comme de grosses bites transparentes, bien serré le manche pour en tirer du jus d’effort. C’est un lieu de culte mais un culte mourant. Le seul endroit, avec Portland, où Polybius aurait été vu en Amérique du Nord au début des années 80 – une borne soi-disant construite par la CIA pour hypnotiser, ou recruter, personne ne sait très bien, encore une connerie inventée par les joueurs pour justifier leur monde bouffé par les PC.

Kim ne joue pas, Kim se sent mal à l’aise dans cette culture du jeu à tout prix, elle s’est consacrée à la Grille dès qu’elle a pu – elle refuse de s’intéresser à la seule information, ce qu’elle veut, c’est contrôler les moyens de production, la façon dont on agence, dont on trie, dont on distribue. Si tout le monde s’y mettait, on pourrait peut-être créer une utopie, oui, mais ils préfèrent jouer. Ils comprennent pas qu’ils sont manipulés, qu’on leur fait croire qu’ils vivent le frisson du virtuel, mais ils ne sont que des pions sur l’échiquier des coureurs qui, comme elle, jouent tous les jours leur vie à sauver ce qui reste de la nouvelle frontière.

Mei lui tire la manche.

— Viens voir.

— Pfff.

Mei lui montre un nouveau jeu, Kim a du mal à comprendre ce qui se passe à l’écran, une forêt de boulettes, de chiffres et d’icônes, le tout pulsant, tuant, crevant de bips.

— Faut y aller, Mei.

— Ptain…

Elles se dirigent vers le fond de l’arcade. À l’entrée d’une porte réservée aux employés, un mastodonte en tenue de gala, sec comme un totem.

— On vient voir le patron.

L’iroquois les mate de haut en bas.

— On prend pas les baskets.

Mei se sent visée.

— Non mais what ?

— J’ai dit : pas les baskets.

Kim lève les yeux au ciel.

— Je vais pas virer les baskets, Kimmie, confirme Mei.

— OK.

Kim se met sur la pointe des pieds pour coller son nez sur celui du videur.

— Fais pas chier, Cochise.

Nikki pose sa tête sur le bois mal poncé de son bureau. L’atelier lui semble plus petit, les murs se sont rapprochés, elle étouffe. Elle regarde sa banque d’écrans, tous ces films en pause, en attente de visionnage, ou de réparation. Ces empilements de cassettes de films chéris, de petits mondes sans succès, inconnus. Ce nid chaud qu’elle s’est fait, ici, loin de tout, un monde à elle, à part, taillé sur mesure, à son image. Pas le vrai monde, rien qui puisse être partagé. Tout pour elle. Rien que pour elle. Le moniteur CRT lui renvoie l’image froide d’un noir grésillant, le rafraîchissement passant de haut en bas.

Elle comprend soudain que tout est lié, qu’elle a pris pied dans la toile d’araignée d’un destin qu’elle subit sans en connaître la raison. Elle a été choisie, comme le lui a suggéré son voisin, par une force qui la dépasse, car elle a osé s’impliquer dans les meurtres de ces animaux. Des meurtres rituels, formant une progression cohérente dans la folie. Et cette grume, ce miel qu’elle a vu dans l’appartement de Kim, qu’on lui a fait boire à la fête du quartier, a son rôle à jouer. Peut-être une nouvelle drogue qui rend fou et pousse les humains à s’en prendre au monde autour d’eux, aux animaux d’abord, puis aux humains. Peut-être sera-t-elle la prochaine victime, au moment où les tueurs décideront de changer de…

Un glitch sur l’écran. Sur le logo.

Ce n’est pas la première fois.

Nikki se penche, le visage irradié.

Le logo de Vestron est un immense V en relief, lamellé de rose apparaissant de la nuée au son d’un séquenceur cristallin et de coups de blasters. Le logo a pas mal évolué depuis le début des années 80, variant les couleurs et les reliefs, passant d’un gros bloc de V à un œil rouge au centre d’un triangle inversé. Dès 1985, la typo change, une stylisation futuriste, émincé corpo assemblé au rythme d’un clapotis de synthés émerveillés.

C’est précisément cet œil rouge, un HAL aux reflets blancs, qui, pulsant, semble déclamer des vers.

— … Toxo… la Grille… dans le béton de la forêt…

Impossible. C’est un rêve. C’est un moment d’hallucination. Une remontée de grume.

— Frissons… les trois Sœurs… dans la ruche…

Elle fixe le logo qui vibre.

Putain.

Derrière son bureau en formica, Ira avale une clope. Il aime les macher, papier, filtre, tout, il a pris cette habitude pendant une guerre dont plus personne ne se souvient, ou bien était-ce un festival techno ?

— Bon, fillette, j’ai une job pour toi et ta team. De la grande classe option business, glitz en rafale, cocktail de foutre pour toutes. La totale.

Mei lève les yeux au ciel.

— On est à la retraite Ira.

Il fait le tour du bureau, mâchouillant. Son tee-shirt trop petit scintille. Derrière les stores, le haut des façades de la rue Sainte-Catherine déclame des tags illisibles.

— J’ai entendu dire que vous aviez touché le gros lot cette nuit chez Mitsuhirato.

— Les rumeurs filent vite.

Impossible pour des coureuses de rester hors du flux. Quand une course s’achève dans une orgie de street cred, tout le monde vient baver ici.

— Ces messieurs en costume quatre-pièces vont vous renifler le cul.

— On a l’habitude.

— Vous allez avoir besoin de protection.

Kim éclate de rire.

— On doit compter sur toi ?

Ira fait glisser une micro-carte magnétique dans la paume de sa main sans lignes – chirurgie esthétique haut de gamme pour criminels coquets.

— Vectracom.

Kim manque d’en vomir son bagel. Ira voit qu’il a fait mouche, prend son temps pour enfoncer le clou.

— Système romain, surblindé, du noir ténèbre, moddé grill. J’ai des Islandais qui bandent pour un de leurs prototypes alors je me disais que ça t’intéresserait de savoir qu’ils ont des bootmakers qui exfiltrent des as de la Grille et du tournevis. Vous me sembliez être les candidates parfaites.

— Tu me prends pour qui ?

— J’ai des informations de l’intérieur. J’ai besoin d’une Tritogénie pour superviser l’équipe sur le terrain. C’est du lourd, masse street cred à la clé, ptêt même de quoi vous offrir un voyage loin d’ici dans une zone safe, genre l’Islande, mais comme maintenant vous êtes des stars, je ne voudrais pas vous forcer la main.

Les filles se regardent, un éclat partagé dans leurs yeux fatigués. La promesse d’une forteresse, de tunnels à creuser dans sa matière invisible.

— Explique, gros.

Ira couine. Son sourire est un mur de dents constellées de miettes de tabac.

En boule dans son lit. Des images du logo Vestron qu’elle n’arrive pas à dégager. Des remarques dans son notebook mental : Vestron, dérivé de l’ancienne divinité romaine Vesta. Déesse de la maison, de la famille. Déesse abstraite : un feu qui crépite au cœur du temple. Un feu terrible où tout s’engouffre et dont les paroles sentencieuses brûlent les âmes. Vesta la sereine. Vesta qui protège et détruit.

Elle se retourne sous la couette. Elle s’en veut d’avoir quitté son atelier si vite. Elle a laissé Hippolyte se débrouiller, manquant encore une fois de respecter sa parole de faire mieux. Mais tout cela n’était pas un rêve, c’était là, devant elle dans ce moniteur CRT qui la regardait intensément, fiévreusement. Pas de lignes de pause, pas de glitch : une communication avec un logo mythique, qui lui adressait un message crypté, depuis un monde lointain. N’avait-elle pas vu un feu dans un de ses rêves ? Entre les arbres, un feu qui crépitait.

Elle a pioché son calepin sur la table de chevet. Gribouille une figure sur le papier, une sorte d’animal fourreux, indescriptible, aux grands yeux noirs de requin. Peut-être une sorte de chien ? Son dernier rêve. La troisième entité, après le feu et la danseuse à tête de ruche. La présence à la fête, après avoir bu la grume. Elle se souvient de cette petite chose dans un fauteuil trop grand, flanqué de fleurs de lys, emblème de la province. Il avait tourné ses petits yeux noirs vers elle, l’isolant au milieu de la foule. Dans ces billes, elle avait lu cette froideur clinique, cette présence intangible, penchée sur son destin, toutes griffes dehors, prête à la saisir et..

Dans le salon, de l’autre côté du mur, le téléphone sonne. Elle veut pas répondre. Elle sait qu’il n’y aura personne à l’autre bout, juste un blanc, qui pourrait être l’absence personnifiée, le froid calcul d’un monde qui veut sa peau. Elle se sent observée, par une force aveugle qui la chercherait dans les ténèbres.

Sa vie glisse trop vite. Cette enquête l’a menée trop loin. Elle est peut-être une composante essentielle du drame : après tout, c’est dans son quartier que les meurtres ont été commis. C’est peut-être elle qui est visée. Et peut-être que tout ceci n’est pas le fruit de son imagination. Qui était ce vieil homme ? Peut-être un agent de la conspiration, peut-être un espion.

Le téléphone sonne à nouveau. Sa patience vient d’atteindre une limite, qu’elle ne soupçonnait pas.

— Il est fou.

— Je sais pas.

— Tu veux le faire ?

— C’est un challenge. Pis l’Islande, meuf.

— Ouais. Il est ptêt temps de se trisser fissa de ce merdier.

Elles sont au bar du Tonetown, en train de mâchouiller un burger sauce samouraï – un air de sax relax dans la zone. Tout le monde porte d’étranges combis de couleur et des boucles d’oreille triangulaires. Kim déglutit, pose les restes de son pain désintégré, croise les doigts. Un tatoo, sur la phalange haute de son index : un signe infini.

— Voilà comment je vois le truc : nous, on est un backup pour killer tout ce qui traîne sur le chemin de la team, on va pas sur le terrain, je vois pas comment on pourrait savoir qu’on est là. C’est facile, même si ça va être sanglant.

— Nous faut de la chair à canon.

— Ça ira, on a encore les bastions de l’université.

— Lesquels ?

— Tous.

— Ouais.

Kim reprend son burger, tire une feuille de salade mourante. Ira leur avait sorti le grand jeu, il savait qu’elle allait mordre dans le mou, que c’était du tout cuit, une semelle. La Vectracom est l’une des corpos les plus en vue de Montréal, une sorte de spécialiste de la domotique qui avant la Commune chiait de la commodité pour jeunes friqués incapables d’essorer une salade sans avoir besoin d’un machin connecté intelligent. Dans ses nouveaux jolis bureaux avec entrée directe dans les souterrains, une belle porte vitrée avec moquette, la Vectracom est encore la façade arrangée d’un monde néolibéral embourbé dans son confort. Kim rêvait de les killer depuis qu’ils avaient commencé à vendre des montres pour mesurer les calories brûlées pendant le temps passé sur l’ordi.

— On va les niquer ces fils de chameaux.

— Et Jove ?

— Jove il fera ce que je lui dis.

— Tu sais que je suis pas une rapide, louloute, c’est un travail de terrain que tu me demandes, j’ai pas l’expérience.

Kim admire la façon dont Mei assume ses défauts, loin des roues de paon des cowboys de sa génération. Et elle a raison : elle ne fera pas le poids pour une opération en temps réel dans le monde fatal.

— J’ai tout de même besoin de toi. Déjà, on est Trito ou pas.

— Je vais vous ralentir.

— Je te ferai pas cavaler. Tu vas rester sur le pont, en vigie.

— Pour ?

— On va devoir décoder le soleil.

— Oooh…

Mei entend la lumière. C’est son atout majeur. Elle voit des choses que personne ne voit, tout comme Kim voit l’intérieur des lettres sur son écran, sa ligne de commande comme une carte graphique ouverte sur l’intimité de la machine. Avec le talent technique de Jove, elles sont invincibles.

— Alors ?

— Tu veux vraiment partir ?

— Ouais je crois que cette île va brûler. Moi je me verrais bien siroter une margarita sur un glacier des fjords de l’Ouest.

Mei réfléchit.

— OK.

— Ouais.

High-five au-dessus des assiettes en carton. Le sax s’englue dans une romance.

Nikki debout dans sa cuisine, enroulée dans un plaid patchwork. Elle tient sa casserole sans bouger. Parano totale. Incapable de verser l’eau dans son café moulu frais du matin frais. Elle a répondu au téléphone, c’était sa banque qui lui demandait pourquoi il n’y avait plus de sous sur son compte. Elle a répondu qu’elle passerait déposer son dernier chèque. Elle prend conscience de sa stupidité. Pétrie d’angoisse et de solitude. Méga-crise d’anxiété. N’en fais pas des caisses, meuf. Elle raccroche en rageant contre elle-même.

Un point noir vient flotter à quelques centimètres de ses yeux. Un petit drone buzzant, en déplacement rapide. Abeille, petite abeille. Nikki n’ose pas bouger, de peur de se faire piquer. C’est absurde, c’est un réflexe venu de la profonde enfance, quand elle jouait dans le jardin de son beau-père, au milieu des outils de jardinage, près de la petite cabane où il rangeait la tondeuse à gazon. Quand elle s’était fait piquer parce qu’elle n’avait pas vu que sur la feuille qu’elle voulait arracher pour en faire un chapeau, une abeille attendait. Elle avait pleuré des jours, meurtrie par cette plaie qui enflait au bout de son doigt. Elle n’était pourtant pas à plaindre : l’abeille en était morte. La sentinelle semble flairer sa peur, se suspend puis remonte vers le vaisseau-mère.

Tout en haut de l’arbre en face de sa terrasse, un bruit de moteur. Nikki fait le point, remarque pour la première fois l’énorme masse noire cernée de particules. Une ruche. Il y a beaucoup d’abeilles à Montréal, tout le monde veut se lancer dans l’apiculture, tout le monde a peur que le monde s’éteigne si les abeilles venaient à disparaître, mais le problème, c’est que beaucoup n’y connaissent rien, alors les abeilles s’éparpillent, réclament des pans entiers de la ville, posent des problèmes aux conducteurs, aux amateurs de barbecue. Elles butinent tout ce qu’elles trouvent. Elles espionnent. Nikki ne peut pas lâcher des yeux ce qui grouille.

Elle les entend murmurer, ces petites abeilles :

— Oh, la jolie petite fille qui nous regarde, on pourrait lui piquer tout son jus… Elle…

Nikki prend conscience d’une douleur dans son ventre. Comme un mouvement étrange, qui remonte dans sa gorge. Non, c’est le contraire. Sa gorge vibre et lui crée des remous.

Le posse s’est réuni dans le loft de Klaus, quelque part sur St Laurent au sommet d’un escalier branlant. La chaleur extérieure continue de peindre les murs d’une lumière diffuse.

— C’est quoi le plan ?

Mei tripote un jeu portable sans lever les yeux – un Donkey Kong à la coque orange. Kim a pris l’habitude de pas lui reprocher. Elle sait qu’elle écoute.

— L’opération est fixée au 12, nous avons très peu de temps pour organiser le run, et on doit monter un rig pour deux, avec le soutien d’un Contrôleur extérieur qui ne soit pas seulement une validation. Il nous faut un décrypteur à manœuvre variable.

Elle montre une position sur le plan. Un entrelacs de couloirs tisse une maille de réseau.

— Le siège de la Vectracom est dans cette enclave souterraine, entre la gare Bonaventure et l’atrium. Il y a CN juste à côté, c’est un peu devenu le coin des connards qui veulent se la jouer. Je crois que c’est surtout pour la moquette.

Elle trace du doigt un itinéraire dans les couloirs. Tout le centre-ville de Montréal est un maillage de souterrains, de galeries commerciales, de tunnels de métro et de complexes corporatifs discrets – le froid les y a conduits. Certains disent qu’il y a de véritables bases là-dessous, où des secrets industriels enfouis depuis la guerre sont extraits pour quelques bénéfices.

— L’équipe sera sur le terrain, pénétrera le complexe et aura besoin de nous pour lui ouvrir le chemin jusqu’au point d’extraction, là. Il faudra ensuite les faire sortir.

Jove ricane.

— C’est qui ces types ?

— Ira l’a pas dit mais je pense que c’est du high level professionnel. Vu l’argent et la cible, ils vont pas y aller en chaussons.

Elle s’étire. L’impression d’avoir déjà fait tout ça trop longtemps. Trop souvent. Pourtant le frisson s’installe, l’ami aimé qui revient frapper au cœur de ses terreurs. Du pourquoi.

— Je ne comprends pas bien, dit Jove. La Vectracom est une boîte de domotique avancée. Qu’est-ce qu’il y a de si précieux dans leur coffre qui justifierait une opération de cette ampleur ? Un sanibroyeur vegan ?

Mei lève enfin les yeux de son écran.

— Je lis des rumeurs dans la rue là, la Grille parle de gros changements corpos à la Vec. Il y a peut-être au fond de leurs tiroirs un projet qu’un concurrent ne veut pas voir débouler sur le marché. J’ai commencé à lancer des hameçons sur les anciens employés, voir si je peux trouver des profils qui nous en diraient plus sur les récentes avancées de la boîte.

— En attendant, continue Kim, nous devons nous concentrer sur la façon dont nous allons casser tout ça. La Vec est entièrement pluggée sur la Grille mais personne n’a encore osé s’y coller. On va devoir défricher tout ça sans se faire voir. On pourra peut-être même en savoir plus sur le coffre.

Silence dans le studio.

— Si c’est pas un objet physique, alors on peut le voler.

Jove hoche la tête.

— Aye.

— Il va nous falloir pas mal de trucs, on va faire les courses chez Ichi, le budget est scellé black-cut, mais on peut trouver un moyen de creuser un peu.

Mei retient son souffle.

— Un Artémis ?

Kim sourit.

— D’abord l’Oracle.

Nikki bâille, sa gorge déployée. Monte un gargarisme venu de l’estomac. Peut-être un rot. Dans la torpeur estivale de son antre chauffé Nikki alanguie regarde son plafond la bouche entrouverte. Un pauvre ventilateur tourne au ralenti. Il y a de la poussière sur les pales jaunies. La basse intense d’un riff s’infiltre jusqu’à sa conscience, venue de Lethal Nightmare, une bande ultra-secrète des frères Polonia qu’elle fait tourner en boucle depuis quelques jours. Elle se redresse sur sa chaise, en se demandant où elle a fourré son micro-tournevis. Sur l’écran convexe central de sa banque, le logo Vestron glande sur pause. Ce grand V dédoublé semble la défier de relâcher l’étreinte.

Elle attend, incapable de faire un choix. Il y a de la contradiction en elle. Des branchements qui s’annulent. Radicale, elle décide d’agir. Relâche la pause.

— … Dans le frisson parasite… les Sœurs…

Une sorte d’oracle ? Comme si ses vidéos lui adressaient des messages codés qu’elle serait censée interpréter. Kim lui avait parlé des oracles sur la Grille, ces programmes qui analysaient le trafic et les habitudes des utilisateurs pour en tirer des sentences sur le devenir du monde. Elle lui avait expliqué, dans son bain de références antiques, que dans l’ancien temps, les oracles étaient prononcés par des personnes douées et dont les mots impossibles à comprendre étaient interprétés, souvent à des fins politiques, par les prêtres du temple. Peut-être existe-t-il un oracle de la VHS après tout, fait de lignes de rafraîchissement. Peut-être est-ce là le secret du rembobinage – reformuler l’identité d’un film, encore et encore. Ne jamais l’épuiser.

— … les enfants… le cimetière… tout dans la forme des… et Kim ?

Nikki crie à l’écran :

— Mais ferme ta gueule !

— … mais je ne peux pas parler en même temps que toi…

Nikki met une main sur sa bouche. Elle ouvre grand les yeux. Regarde autour d’elle. L’atelier est vide. Il y a du bruit au-delà des murs, des clients qui se disputent et Hippolyte qui passe l’aspirateur. Elle hésite. Sur l’écran, le logo ne parle plus, il reste là, hésitant, toujours en pause. De petits accrocs sur ses arêtes. Ses lamelles s’irisant doucement.

Nikki attrape sa gorge.

Sent la vibration.

— Oui, petite fille, tu captes…

— Bon sang de…

Elle vient de comprendre. Elle se précipite dans la petite salle de bains. Devant le miroir, elle se regarde. De sa gorge monte un son. Elle le projette sur le miroir sans bouger les lèvres. Naturellement, le miroir lui renvoie ce qu’elle vient de dire.

— Mais oui grosse, t’es ben conne.

— Ohlalala… dit Nikki en se retenant d’exploser de rire.

Elle se précipite dans le magasin pour attraper Hippolyte par le bras.

— Hippolyte, je suis ventriloque !

— Nikki, tu es fatigante.

— Regarde !

Elle attrape un balai, qu’elle renverse et plante au sol. Elle s’approche de sa tête ébouriffée et lui murmure :

— Ça va, beau gosse ?

— Casse-toi, grosse gouinasse !

— Oh !

Bouche bée, Hippolyte bée des yeux.

— Wow.

— Oui, hein ?

— Tu fais ça comment ?

— Je ne sais pas ! C’était inconscient jusque-là, je viens juste de comprendre.

— Attends, tu étais… ventriloque inconsciente ?

Elle hoche la tête en se mordant la lèvre. Dans le vidéo-club, les clients ont cessé de chasser leur film préféré pour la regarder tailler une bavette avec une brosse.

— Mais Nikki, c’est impossible.

— Je ne sais pas. Peut-être que je me parle à moi-même sans m’en rendre compte, que je projette des pensées que je refuse sur des objets et que…

Les implications du problème deviennent impossibles à ignorer. Le logo, oui, mais aussi, peut-être, les plaintes dans l’allée, les abeilles qui lui parlent.

— Ohlala…

##
PROJET DE CONFITURE

Jove les a embarquées dans son cancer de Honda pleine de moquette et de sperme séché. Elles ont pris la route de l’est entre les dépôts de bois et les débris de nouveaux travaux. Des enfilades de malls et de résidences aux jardins étriqués. Des petites églises enfilées sur le paysage comme des blockhaus sur une ligne de front. Des Tim Horton’s et des Dairy Queen abandonnés à perte de vue. Le désert de la vie quotidienne, patient dans l’anti-apocalypse.

Au volant, Jove chantonne un vieux machin de Billie Holiday. Il a l’air content de prendre l’air, comme un chien qui tire la langue par la fenêtre ouverte.

— Ces affaires de confiture de pixel, moi j’y crois pas les filles, mais ça me fait marrer de vous voir prendre tout ça au sérieux.

Mei roule les yeux, assise derrière, les mains sur les sièges de devant.

— Qu’est-ce que ça peut bien te foutre ? Si ça nous permet de glaner des infos, c’est bueno, c’est comme la prière tu vois, ça coûte rien, mais on sait jamais, sur un malentendu, ça peut marcher.

Sur le siège passager, Kim ne dit rien. Elle regarde défiler la morne terre, un bras dehors et la fumée de son joint comme la traînée d’une comète filant dans le néant de l’espace profond.

— Non, mais OK, faut se mettre d’accord sur ce que vous voulez concrètement, parce que ce run sur la Vectracom, ça va nous péter à la gueule. C’est bien trop gros.

— Qu’est-ce que tu sais qu’on sait pas ?

Il hausse les épaules.

— J’ai passé quelques coups de fil. Histoire de me renseigner un peu.

— Putain, Jove, Ira a dit zéro bruit sur la Grille.

— Ira peut aller se faire mettre. Moi j’ai besoin de garanties.

— Qu’est-ce que t’as entendu ?

— Ces trous du cul développeraient des trucs pas catho derrière leur façade. Ça doit être ça, le graal en plastique.

— Des jeux ?

— C’est ce qu’on dit pour pas qu’on regarde de trop près, Atari a fait pareil et regarde ce que ça a donné : des centaines de morts.

— Atari, c’est du nazisme.

— Le jour où le nazisme sera rentable, tous ces connards seront nazis.

Kim grogne.

— Quoi ? dit Jove.

— Jeux ou pas jeux, dit Kim, on n’est pas payées pour commenter. On doit juste ouvrir les portes. C’est ce qu’on sait faire, c’est ce qu’on fera.

— Les gars y vont en armure. C’est pas normal, même pour un foutu jeu.

— Pourquoi tu crois que je vais voir la Pythie ?

— OK, OK…

Silence dans la caisse, alors Mei se penche entre les sièges pour allumer la radio.

« Concernant la Police, ma foi : quand la révolution s’est éteinte dans les rues mais pas dans les cœurs, ces fils de putes se sont cassés bien loin de la coupole – on raconte qu’ils se tassaient dans des immeubles pleins de pisse de Brossard, qu’on leur avait ORDONNÉ de dégager la zone, que c’était pas safe. On en voit passer quelques-uns dans leurs hélicos bleus, on dit qu’ils font de la reco pour l’armée ou qu’ils continuent des opérations pour démanteler des réseaux compliqués mais franchement, je trouve qu’ils pourraient faire mieux. Tout ça sent le coup fourré : est-ce qu’ils savent quelque chose qu’on ne sait pas ? Est-ce que – »

Jove soupire et change de station. Un déferlement de synthés déboule dans la caisse sans crier gare.

— Ouaaais. New Order.

A thought that never changes / Remains a stupid lie / It’s never been quite the same / No hearing or breathing / No movement, no colors / Just silence.

Kim sort soudain de son mutisme.

— Ils t’ont rien dit de plus, tes potes ?

Jove hausse les épaules.

— Ils ont dit qu’il fallait pas y aller. Que c’était un piège à cons, que quand c’est si bien payé, c’est qu’on est les poulets dans le jeu de go.

— C’est pas les oies dans un jeu de bridge ? dit Mei.

— Chais pô.

— Qu’est-ce qu’on risque ? On fera ça depuis nos forteresses, on sera à découvert… quoi, une minute max ?

— Et les ICE ?

— Je leur pisse à la raie.

— T’en fais donc une affaire perso, c’est ça ? Tu veux la gloire ? Que tout le monde se souvienne que c’est toi qui as mis à genoux cette compagnie ?

Elle sait qu’il a raison. Que ce n’est ni le challenge, ni le fric qui la pousse à risquer tout ce qu’elle a construit. Que c’est ce besoin tout au fond d’elle qu’elle n’accepte pas, comme lui disait souvent Nikki. Cet irrépressible besoin qu’on scande son nom dans toutes les assemblées, dans tous les ateliers. Que son nom soit psalmodié à travers la Grille comme la parfaite émanation de la Pneuma. Quelque part, elle sait que son ambition est de devenir une nouvelle prêtresse, interprétant les respirations de la Pythie. Quelque part, elle sait que c’est elle qui doit prendre cette place convoitée, et qu’elle n’y arrivera pas en restant une simple ranger.

— Jove, lâche l’affaire, dit Mei en lui piquant le joint.

— Ça va, je voulais pas te vexer, meuf.

Mei lui claque une calbotte dans le cou.

— Aïe.

— T’as qu’à pas être un gros connard.

No hearing or breathing / No movement no lyrics / Just nothing.

La voiture entre dans un carrefour anéanti. Les feux sont tous au vert. Kim se penche par la fenêtre. Scrute attentivement les lieux.

— Prends à droite.

Ils s’engagent dans une parallèle sans trafic, sous un ciel sans nuages, sans limites. Au coin d’une rue au goudron criblé de trous, une buanderette à la façade ruinée. Une petite lumière bleue clignote à l’intérieur.

— On y est, dit Kim.

Mommy ouvre la porte, serre les pans de sa robe de chambre.

— Ben alors… ?

— Mommy, faut que je te parle.

— Entre, mon chaton.

Elle lui fait un thé dans la cuisine, sur le grand îlot sous la lampe. Derrière la porte-fenêtre, les ténèbres de la ruelle semblent grouiller de menaces.

— Mommy, je crois que je suis traquée.

— Par qui ?

— Je ne sais pas. Une présence… Dans mes rêves.

— Toujours cette forêt ?

Elle hoche la tête.

— JC a dit que c’était peut-être un monde que je vais visiter quand je dors, et il y a plusieurs entités dans ce monde et je crois qu’elles me poursuivent ici pour quelque chose que j’ai fait.

— Tu as fait quoi ?

— Chais pas.

Mommy lui verse son thé.

— Tu crois vraiment à tout ça ? Je t’ai dit que Raymond était un peu fêlé.

— J’ai l’impression d’être dans un film d’horreur.

— Tu regardes trop la télévision.

— Ptêt…

C’est toute sa vie qui semble basculer dans un angle mort. Comme si ses démons étaient sortis de ses rêves pour venir l’affronter ici, dans le monde fatal où pourrissent les corps.

— Je te dis, tu devrais faire du sport. Il paraît que le baseball, c’est bon pour le dos.

Nikki remarque un parfum étrange qui flotte dans l’appartement. Un parfum qu’elle n’avait jamais remarqué avant. Piquant.

— Mh…

— Quoi, dit Mommy en relevant les yeux par-dessus sa tasse.

— Tu as changé d’encens ?

Mommy semble vexée. Elle disparaît dans sa chambre. Nikki l’entend fouiner. Elle déplace une chaise. Puis elle revient. Son visage s’est assombri.

— Excuse-moi, dit Nikki.

— Ça va. Juste de vieux souvenirs.

Nikki repense à ce monsieur sur la photo en noir et blanc dans le salon. Son mari ? Mommy est si discrète.

— Continue, ma chérie. Tu me parlais de monstres dans tes rêves.

— Il y a plusieurs choses.

Nikki attrape une facture sur le dessus d’une pile. Gribouille des positions.

— Ici entre les arbres il y a une silhouette qui danse mais je ne vois pas son visage – c’est juste une sorte de ruche dessus.

Elle trace une étoile dans un autre coin.

— Là, il y a un feu vert qui crépite. Je me demande si ce n’est pas une déesse grecque.

Mommy la regarde intensément, scrutant les lignes de sa bouche.

— Et là, il y a une sorte de…

Elle lui dessine la peluche de ses rêves, celle qu’elle a cru voir par terre.

— Mh…

— Ça te dit quelque chose ?

Mommy la regarde étrangement, comme si, pour la première fois, elle s’interrogeait sur sa santé mentale.

— C’est un animal ?

— Plutôt un genre de chien.

— Tu as demandé aux artistes ?

— Quels artistes ?

Mommy explique qu’il y a un théâtre de marionnettes un peu plus loin sur Beaubien, au fond d’une cour. Nikki n’en a jamais entendu parler, n’a jamais vu d’affiches, rien.

— Tu es sûre ?

— Oui oui, attends…

Elle farfouille dans un tiroir de la cuisine plein de prospectus. Elle en sort un.

— On m’a donné ça la semaine dernière, du porte-à-porte, je balayais sur la terrasse, la fille avait l’air timide.

Nikki prend le prospectus. L’annonce d’une pièce de théâtre pour les enfants, Le Voyage d’Ulysse, entièrement en marionnettes. Sur l’image, un Ulysse en peluche descend aux enfers accompagné de ses compagnons chats, écureuils, ratons.

Les rangées de machines à laver ronronnent à l’envers, à l’endroit, dans un concert de bulles. L’odeur de détergent a rongé le bois des tables de rangement, les affichettes, les petits gobelets en carton pour la lessive. Kim traverse l’espace en deux foulées. Derrière un bureau en formica, deux petites vieilles tricotent un bonnet.

— Vous allez pas avoir trop chaud ? dit Kim.

La vieille de droite lève le nez vers le plafond.

— Qui a parlé ?

— Je viens consulter l’Oracle.

Une jeune fille sort de l’ombre, un panier d’affaires propres entre les mains.

— Vous avez les gâteaux de miel ?

Kim sort les baklavas achetés au dépanneur près de chez elle. Elle ouvre la boîte de plastique, libérant une forte odeur de miel industriel. La jeune fille hoche la tête en commençant à plier le linge sur une table en bois.

— Le tout pour nous, mais gardez trois offrandes dans votre main.

— Machine sept, dit la seconde vieille en lui glissant un token en argent lisse.

Kim ramasse le sou. Vient d’apparaître à ses côtés un jeune garçon en maillot de bain, gougounes et petite sacoche en travers de son torse nu. Elle lui donne un gâteau.

— Par ici.

Il l’emmène tout au fond du magasin, tire un épais rideau de velours rouge et lui fait descendre trois marches. Une sorte de dépression tout au fond ouvre à la pièce une nouvelle perspective, un volume singulier, sans fenêtre. Quelqu’un lui avait dit que, par pur hasard, l’architecte des lieux avait reproduit le plan exact de l’Adyton, la salle où la pythie de Delphes rendait ses oracles, assise sur un trépied géant, derrière un rideau, respirant les vapeurs méphitiques venues d’une faille dans le sol de roche – émanation d’un soi-disant python géant tué par Apollon, dont la décomposition délivrait le doux parfum de l’envoûtement. Au centre de la dépression, un trépied face à une machine à laver, câblée. Une jeune femme en maillot olympique une pièce, des gougounes fluo aux pieds, finit de remplir la machine de draps blancs immaculés. Elle referme la porte du tambour sans un mot et se poste à côté, la main droite tendue. Le jeune garçon indique le trépied du menton, tout en dévorant son gâteau. Du miel glisse sur son menton à la barbe mal rasée.

Kim descend les marches lentement, pose un gâteau dans la main de la prêtresse, qui le mange sans la regarder.

Kim monte sur le trépied, et pose le dernier gâteau sur le couvercle de la machine. Elle glisse le token dans la fente et verse la poudre dans le petit tiroir en plastique. Chacun de ses gestes est mesuré, comme indiqué pendant ses longues séances d’Unix antique, quand on lui avait enseigné la matrice originelle de toutes les lignes de commandes – matrice dont elle avait compris qu’il s’agissait d’un acte politique avant d’être une réalité historique. C’était parce qu’après le crash de 1984 la communauté avait besoin de se retrouver autour d’une idée collective d’où pouvait naître un langage, une pratique. L’Antiquité avait plu à tout le monde, Unix ayant déjà une large part de concepts empruntés aux mythes.

Avec un roulement, la machine se lance. À l’intérieur, les draps s’imbibent, lourds. Le gros cube se met à trembler alors que la machine prend de la vitesse. Dans les remous de câbles tout autour, Kim peut lire des clignotements de LED et des indicateurs. Elle sait qu’il est possible de passer de l’eau à la Grille sans problème, et susciter les mêmes images chez les récepteurs habiles. Elle est récepteur, c’est ce qui fait son talent au sein de la Tritogénie. C’est ce qui lui permet de déceler les motifs et les structures dans l’infernale base de données, dans le dédale des arbres de fichiers. Pour le commun des mortels, pour le commun des coureurs de Grille, ces masses d’informations informes n’ont qu’un sens littéral. Pour elle, c’est un monde en trois dimensions, qui se forme suivant les vecteurs de sa conscience. Elle compile, elle interprète. Et là, en ce moment de consultation d’un mouvement chaotique, d’avant en arrière, de formes pleines et vides, gonflées, irisées de reflets à travers le verre sale, elle devine un couloir. Elle se perd dans la contemplation d’un tambour comme elle s’était perdue dans les vecteurs de Tempest à l’arcade.

Elle entend sa pupille se dilater.

Le théâtre des Mirages est un blockhaus niché au cœur d’une petite ruelle adjacente à Beaubien. Il n’y a personne dans le hall de réception. Nikki regarde les affiches des spectacles passés punaisées sur les murs sans saisir la ligne éditoriale des lieux. Des vestiaires sort une jeune fille en tunique jaune.

— Je peux vous aider ?

— Oui, je… Bonjour.

Nikki tend la main. Elle se fend d’un sourire sincère dilué dans une pointe de jugement. Cette fille est bien trop jolie.

— Bonjour. Vous venez réserver une place ?

— Oui, non, enfin…

Maintenant Nikki est embarrassée. C’est toujours comme ça quand elle sent un corps trop proche, surtout un corps si blanc dans une tunique si jaune et si bien taillée.

— Je cherche des renseignements sur une marionnette.

Le joli visage se fronce.

— Vous êtes artiste ?

— Ahah, non, non. Juste, voilà, j’ai un dessin, regardez… Vous allez trouver ça stupide, hein, mais c’est pas grave je vous montre quand même, attendez où l’ai-je foutu ahah suis-je bête je crois que je l’ai oublié chez une amie mais je peux vous le dessiner à nouveau si vous me donnez un bout de papier, oui, ça ira très bien… attendez… Ah zut… vous avez un stylo ?

La fille en jaune semble trouver tout cela finalement attendrissant. Elle lui tend un feutre tiré de derrière la caisse. Nikki baisse les yeux en remerciant. Elle trace la figure de son rêve à nouveau. Le petit nez rond. Les grands yeux de requin. La bouche entrouverte.

— Voilà.

— Oh. C’est Finnegan.

— Finnegan ?

— Vous n’êtes pas d’ici.

— Non, je viens de… D’ailleurs.

Elles rient toutes les deux. Un rayon de soleil les traverse pour les unir dans un simple moment d’échange qui détend tout ce qui devenait bien trop compliqué.

— Finnegan, c’est un personnage dans une série télé au Canada anglais, mais c’était diffusé au Québec, même si tout le monde n’a pas apprécié – l’anglais, ici, c’est un sujet sensible. Mr. Dressup, ça s’appelle.

— Ça passe encore ?

Elle sourit.

— Non, non, c’est vieux. C’était assez mal vu au Québec, car ce n’était pas doublé, donc ça crée des soucis. On a le même problème ici, dans nos spectacles, on fait tout en français, ça exclut certains sujets.

La fille lui explique que Mr. Dressup est une sorte de classique canadien – un vieux monsieur et ses marionnettes qui font des blagues et éduquent les mômes – un Sesame Street cheap. Le monsieur en question sort des costumes d’une malle magique et explique aux enfants plusieurs métiers. Il y a des chansons et des séquences plus didactiques, avec un bon nombre de blagues et de pensées morales.

— Ça existe en VHS ?

— Oh, je ne sais pas, sûrement, c’est très vieux, presque les années 60, il doit y avoir des compilations.

— Et ce Finnegan, là, il est célèbre ?

— Oh, oui, même moi je sais qui c’est… C’est un peu l’ami de tout le monde…

— Comment ça ?

— Eh bien, bon, vous connaissez un peu l’émission ?

— Du tout.

— C’est un show très doux, joyeux, tout le monde est très soucieux des autres.

Elle sourit en posant un doigt sur sa lèvre. Adorable.

— Finnegan, c’est vraiment le bon chien, quoi, il est tellement gentil. Il ne parle pas, vous savez ? C’est un truc de marionnettiste. Ça permet de formuler des choses informulables. Finnegan, il a un ami, Casey, une marionnette très classique, une sorte de Pierrot lunaire asexué. Casey, il, elle parle, et parfois Finnegan lui murmure des choses inavouables et Casey doit les reformuler pour son public plus jeune. C’est un truc qu’on fait souvent, ça date de Guignol.

— Wow. OK.

Elle trace une figure invisible du bout du doigt sur la surface de la table.

— Mais dites-moi, pourquoi il vous intéresse autant, Finnegan ?

— Je l’ai vu dans un de mes rêves.

— Et vous ne l’avez jamais vu à la télé, c’est ça ?

— Non.

Elle sourit à nouveau. Son nez se retrousse.

— Vous devriez en parler à Doug, il connaît très bien tout ça.

— Doug ?

— Venez. Moi, je m’appelle Josy.

Strié de vecteurs incisifs, le couloir se forme dans un remous. Kim avance son point de vue, sans conscience de son corps. Les vapeurs de la lessive l’envoûtent, elle est en condition pour voir l’entre-monde, ces espaces entre les formes où elle aménage un sens inconnu. Autour d’elle, la buanderette a disparu, il n’y a plus que l’écran du tambour et le mouvement incessant de bulles et de gonflements, va-et-vient sensuel, implacable roulis.

Elle serre les paupières pour se créer un cinémascope. C’est une matière plastique et organique tout à la fois. Un monde rond, rebombé, comme des fesses entrevues dans un lit défait. Kim se mord la lèvre, une chaleur la traversant – il y a plus de sensualité ici que dans la froideur des mots et des lignes ascii de ses moniteurs. Il y a plus de vent, plus de souffle, toujours plus de vagues qui montent et descendent.

Elle passe le couloir pour descendre les marches du véritable adyton, où la présence infime de la Pythie se décèle enfin, miroir d’elle-même, dans la matrice des draps, de l’eau et du suave de la lessive. Lire la nature était l’apanage des sibylles antiques. Lire ces mouvements browniens sont propres à la nature d’une réalité industrielle, mécanisée. Le dispositif permet une lecture précise et dirigée par les prêtres qui ont mis en place le rituel. Elle sait qu’elle n’est qu’un instrument au service d’un musicien fait de possibles et de chaos. Mais ses capacités cognitives sont aussi les conditions nécessaires à l’émergence.

Dans le véritable adyton, à l’intérieur de la dépression d’un drap ivre d’eau, la bouche de la prêtresse est une valve bâillante qui s’ouvre et se ferme, vulve presque. Kim se lèche les babines, respire plus fort. Impossible de deviner la forme complète de la Pythie dans cet espace qui morphe et se plie au rythme incessant d’un cycle tiède.

Elle approche son point de vue, discrètement, presque en déférence. La tête basse, les yeux à moitié fermés, révulsés. L’odeur est intenable. Elle se retient au trépied, couine. Elle sent son excitation la ravager doucement, depuis son entrejambe jusqu’à son palais ; monte en elle une jouissance qu’elle ne soupçonnait plus, tempête intérieure de bisous qu’elle voudrait distribuer au monde.

La Pythie se dévoile un peu plus, entre les voiles blancs mouillés qui pulsent et refluent comme vagues, comme montagnes et collines et vallons. Elle apparaît dans la splendeur d’une vision fugitive, ses cheveux de tissu blanc dans la traînée d’un ressac sur la vitre du tambour. Un rire éclate quelque part, dedans, dehors, qu’importe. Kim se pose en elle, attentive au moindre bruit. Tout se tait.

Un espace impossible s’aménage dans le moment présent du roulis. Une grâce totale rendue crédible par l’expression spontanée d’un don inné, le don d’exprimer puis d’interpréter. Le don de percevoir l’équilibre des formes, quand la forme parfaite d’une hanche émerge du silence.

— Dis-moi.

— La question.

— Oui.

— Doit-on faire cette course sur la Vectracom ?

— Mmmm…

Le drap se morcelle en plusieurs ballons renflés, se dévorant les uns les autres, composant une gamme de lignes courbes et de déliés. Dans chacune de ces formations, l’esprit fragmenté de Kim peut lire un hexamètre grec, figure particulière qui permet aussi de composer des scripts en ligne de commande, secret des coureurs les plus expérimentés.

Il n’y a plus d’abeilles, ma fille.

Dans le trou abandonné du truand,

Elles t’attendent, les trois endormies.

Ce miel de pixel n’est pas confiture.

L’oracle est rendu, la prophétie manifeste. Kim soupire et les renflements sont absorbés, avalés de l’intérieur par le mouvement. Tout pulse en elle, l’écho de ces mots comme des murmures à son oreille, puis des dents qui la mordillent et lui soufflent un bien-être. Là, entre ce moment de gloire et le vertige du réveil, une vision. Une terreur. Kim ouvre la bouche, au bord de l’orgasme. Avant que l’horreur ne la ravage.

Josy traîne Nikki dans les coulisses du théâtre. Dans un dédale de bennes dégorgeant de bouts de tissu et de poulies. Derrière la petite scène et ses cinquante sièges rouges. Le long d’un mur en bois semé d’affiches. Passé trois ou quatre portes. Dans un atelier aux murs blanchis. Des séries de costumes et de têtes en porcelaine. Une table en bois longue et couverte d’outils et de matériels et dans le fond derrière un tas de tissus bricole Douglas. Un prototype standard de mâle en shorts et sandales. On pourrait dire de lui qu’il est « sympa ».

— Finnegan ? dit Douglas en redressant des lunettes aux branches scotchées.

— Oui.

— Le chien.

— J’imagine.

Il soupire.

— Je lui en veux terriblement.

— Vous en voulez à Finnegan. Wow.

— Oui.

Douglas se lève, s’étire. Bien trop gras.

— C’est la faute de cette femme… La créatrice.

— Houla…

Nikki sent monter la tension dans la discussion. C’est palpable mais Josy continue de sourire discrètement. Elle doit connaître la méthode.

— Quand elle s’est rendue à la retraite, au milieu des années 80, elle n’a pas laissé les droits de ses personnages à CBC, ils ont donc dû pogner un remplacement. Ils ont inventé un prétexte pour amener plusieurs nouveaux personnages et des…

— Attendez… Vous parlez de quoi exactement, c’est pas très clair.

— Mr. Dressup. Casey et Finnegan sont soit-disant partis en maternelle à la fin de la dernière saison parce que la créatrice, Judith Lawrence, avait pris sa retraite.

— OK.

Il explique que d’autres personnages participaient parfois à l’émission, Al l’alligator et Tante Lucy. Ils iraient presque jusqu’à supprimer l’arbre magique, lieu de résidence des deux personnages.

— Il y avait un arbre ?

— Oui.

— Wowow.

Douglas semble agité, il marche le long de la table en bougeant ses bras d’avant en arrière.

— Vous savez, si ça ne tenait qu’à moi, je ferais en sorte qu’on traite les marionnettes comme de vrais êtres humains. Elles ont des droits, on ne peut pas faire n’importe quoi avec elles. C’est comme cette affaire avec les peluches l’année dernière, tu te souviens ?

— Quelle affaire ? demande Nikki à Josy.

— Une espèce de fou éventrait des peluches dans la rue. Ahah. On l’a jamais retrouvé.

Des rouages cliquent dans la petite tête de Nikki. Avant de tuer des animaux, se pourrait-il que quelqu’un ait massacré des peluches ?

— Voilà bien le souci avec notre monde moderne. On n’arrive plus à distinguer l’important du superflu. On va créer une génération de frustrés.

Nikki regarde cet homme… ce garçon… bouger sans comprendre de quoi est fait le mouvement du corps, sans proprioception. Une marionnette, esclave de lui-même, incapable de voir ses propres fils. Elle pourrait le faire chanter, si elle le voulait, elle pourrait…

Soudain une idée.

— Vous savez où je pourrais trouver un modèle de Finnegan ?

— Il n’y a pas de produits dérivés à ma connaissance. Encore une belle connerie, si vous me passez l’expression. Mais je sais aussi que les modèles d’origine étaient dans un musée, et qu’ils ont été volés il y a quelques années. Sûrement un fan trop zélé…

— Vous pourriez m’en fabriquer un ? Je vous paierais, bien sûr.

— Je ne sais pas si j’ai le temps.

Nikki les regarde tour à tour, puis regarde l’une des marionnettes de lapin sur l’étagère, pliée en deux par la mort.

— Relevez-moi, dit la marionnette.

Josy et Doug se regardent sans comprendre.

— Relevez-moi, je vous dis. J’ai mal. J’ai besoin de m’étirer.

Doug se lève pour aller saisir la marionnette, la déployer le long de ses fils.

— Merci gros tas, dit le lapin.

Josy pouffe.

— C’est vous qui faites ça ? dit Doug.

Nikki lui sourit, radieuse.

Pulse la lumière derrière ses pupilles. Une tempête dehors menace de lui ouvrir les yeux mais elle résiste, elle force. Elle se souvient d’un vers en hexamètre, d’un rythme soufflé, comme sorti de la bouche d’une Muse.

Elle t’attend, l’endormie.

Kim se réveille, allongée sur le siège arrière de la caisse de Jove, la gueule enfarinée.

— La belle au bois dormant émerge.

— Grrml…

La voiture semble avancer au ralenti sous le ciel immense d’un Québec fragile. Le retour à la ville est une formalité. Au volant, Jove fume une roulée. Mei a posé ses pieds sur le tableau de bord. Mei lui rallume le joint, le fait passer sans regarder.

— Alors ?

— Alors quoi ? dit Kim en tirant une taffe, deux. Tousse. Qu’est-ce que je fous là ?

— Une jolie brune t’a ramenée. Elle m’a même touché le bout du nez. Je crois que c’est une sorte de bénédiction.

— Elle a dit quoi la grosse ? dit Jove.

Kim se racle la gorge, crache un mollard de la taille d’un cafard par la fenêtre.

— On est good.

— Yes ! dit Mei.

— Et c’est tout ? demande Jove en regardant dans le rétroviseur.

— Ouais.

Il la scrute longuement.

— Et maintenant ?

— Chinatown.

La voiture entre dans Montréal par le nord. Passe l’échangeur, le long de Saint-Denis écrasé de soleil. Défilent les pharmacies et les petits diners, les escaliers, les épiceries vietnamiennes et les friperies. Montréal et son énergie, ses vibrations. Par la fenêtre entrouverte, Kim sent l’air lui fouetter le visage comme une caresse. Retour à la case réel ma chérie.

Jove tapote sur son volant.

— Alors le plan, c’est d’avoir assez de munitions pour tenir le run, mais vous avez parlé de l’Artémis, alors je voulais qu’on soit sûres parce qu’on manque d’entraînement et je ne crois pas qu’on ait beaucoup de temps pour ça, moi j’ai peur qu’on…

— Il nous faut une Artémis, on n’a pas le choix Jove.

— Moi je dis ça, je dis rien.

— Ben dis rien alors.

Kim grogne.

— Ah, la prêtresse veut dire quelque chose.

— Non, écoutez…

Elle cherche son inspiration mais les mots semblent lui échapper. Comme si la vision fugitive qu’elle avait aperçue après la prédiction lui avait ôté toute capacité de coordination. Bouger ses mains lui semble compliqué. Tout son rapport au corps lui semble scramblé. Elle est là, derrière, affalée sur la banquette sans pouvoir trop bouger. Se pourrait-il que la consultation ait bousillé sa proprioception ? C’est un danger connu des gens qui passent trop de temps sur la Grille, sans sortir, sans s’ouvrir, sans communiquer avec leurs organes mouillés. Mais il n’y a pas que cela : elle sent que quelque chose de profond s’est instillé en elle après cette vision. Quelque chose de triste et de lent, qui lui taille un trou dans le ventre. Une terreur au goût de miel, inconnue. Elle essaie de chasser les images, mais tout se refuse à elle. C’est présent, c’est là. Elle peut entendre les sons, le bruit de ses pas sur les feuilles et la présence tout au fond qui fait un bruit d’abeille…

— Kim ?

Mei s’est penchée sur le siège passager, elle la regarde de ses grands yeux de petit faon.

— Ça va ?

— Oui.

— T’es toute blanche.

— J’ai mal au ventre.

— T’es sûre que tu veux pas qu’on rentre ?

— Nan, ça va.

— Parce que tu sais, si tu…

Jove freine brusquement devant un chat blanc, qui les regarde à peine et finit de disparaître en galopant.

— Putain, Jove ! hurle Mei, qui s’est cogné la tête au plafond.

— Mais quoi bordel ?

— T’as failli tuer le chat !

— Pourquoi t’as pas ta ceinture bordel ?

— Mais ta gueule gros cave ! Conduis et ferme ta putain de gueule !

Elle se renfrogne, bouillante. Jove ne dit rien, il ne dit jamais rien quand les filles s’énervent. Il accepte même de perdre ses pronoms masculins et la suprématie de son pluriel quand le féminin s’impose dans le groupe.

— C’est quoi son problème ? dit Jove en interrogeant Kim du regard dans le rétro.

Kim renifle.

— Toxoplasma gondii.

Nikki reste assise sur une chaise patiemment pendant que Doug et ses gros doigts agiles cousent dans un tissu brun trouvé dans un carton sous l’établi. C’est une sorte de longue chaussette à la texture très épaisse, qu’il double avec un velours doux.

— C’est un art qui ne se perdra jamais, explique Doug, les yeux rivés à son ouvrage. Les anciens déjà disaient que les marionnettes étaient utilisées pour simuler la présence des dieux dans les temples obscurs. Platon lui-même dans son allégorie de la caverne mentionne des symboles, dont les ombres sur les murs de pierre fascinaient et terrifiaient les esclaves qui ne pouvaient s’en détourner.

L’aiguille passe et repasse, un œil ici, un œil là.

— Jim Henson ne s’est pas trompé. Il veut construire une mythologie de toutes pièces, un panthéon de divinités qu’on adore encore aujourd’hui, d’ailleurs. Il utilise la télévision pour nous faire la messe, et c’est pas une mauvaise chose, parce que c’est drôle. Quand c’est drôle, la vérité passe mieux.

Il garde sa main dans la chaussette pour lui donner une forme précise, place des attaches là où la silhouette risquerait de se déformer.

— Moi, je ne suis pas ventriloque, je pense qu’il faut un certain talent pour ça, je bredouille mais ce n’est pas cohérent. Mais si je l’étais, je sais que je serais sur les routes, sur les places publiques de nos petites villes bien catho, et que je parlerais à travers mes créations pour dire ce que je pense du monde et de mes compatriotes, de la politique et des scandales de l’écologie, de toutes ces histoires de vortex dans les ordinateurs et ces jeunes qui pensent faire carrière dans le crime, en trouvant ça cool parce qu’ils portent des blousons en cuir et des lunettes à miroir. Mais je pense qu’ils se trompent tous. Il nous manque des repères clairs, qu’un enfant pourrait comprendre. Il nous manque un vecteur d’attention. Et c’est ce que Finnegan était, d’une certaine façon. Mais elle l’a fait muet.

Il fignole, pose des petites touches sur les oreilles pendantes du chien, qui prend doucement vie sur cette main maîtresse.

— Parle-moi d’elle.

— Elle ?

— La créatrice.

Doug soupire.

— Judith Lawrence. Elle vivait à Toronto, elle a dit avoir pris sa retraite dans une île pas loin, dans un de ces villages hippies au bord du lac.

— T’aimes pas les femmes, Doug ?

Il la regarde par-dessus ses petites lunettes de vue.

— Théoriquement, oui.

— Théoriquement ?

— Je veux dire, en pratique, je ne sais pas m’y prendre.

— Tu aimerais ?

— J’ai jamais fait l’effort.

— Je vois.

— Tu vois quoi ?

— Rien.

— Ben si, dis-le.

— Ben, je sais pas, t’aimes les garçons ?

Il cesse brusquement son activité.

— Tu dis ça parce que j’aime coudre ?

— Ahah, non. Je me demande juste…

Il continue sa tâche, un sourire au coin des lèvres.

— Tout le monde pense que je suis gay mais j’ai trop peur des maladies.

— Tu peux en choper partout tu sais.

— Oui, mais… Bon écoute, j’ai fini.

Il lui montre son avant-bras, tout entier enfoncé dans la marionnette. Nikki respire fort. Elle n’est pas certaine que ce soit ce chien qu’elle a vu dans son rêve. Il lui avait semblé plus terrifiant, plus tordu. Quelque chose dans ses yeux, aussi. Celui-ci a l’air doux et inoffensif.

— Quoi ?

— Mh.

— T’aimes pas ?

— Si si.

— Prends-le, vas-y.

Il pèle la marionnette avec soin, la prend dans ses deux mains, à plat, puis la tend à Nikki, comme une offrande. Il y a quelque chose de rituel dans cette façon de faire, ici, tout au fond d’un atelier, sur des tabourets l’un en face de l’autre.

Elle tend les mains.

Jove s’est garé dans une petite rue en pente près du Paifang de l’Est, la grande arche rouge aux dragons sculptés qui marque l’accès à la vieille ville. En mettant le pied sur le trottoir, Kim sent un vertige ou bien est-ce sa hernie qui la lance au bas de son dos, comme un rappel de sa mortalité après l’expérience terrible de la prophétie oraculaire.

Jove s’étire au soleil, il consulte sa montre.

— Ichi va fermer si on se grouille pas.

Mei a du mal à rester en place. Elle passe une main sur son crâne rasé.

— Il paraît qu’ils ont des nouvelles machines à la pagode, je voudrais y faire un saut après.

— Toi et tes jeux.

— Quoi ?

— C’est qui ça ? dit Kim.

Un vieil homme les regarde de l’autre côté de la rue. Il ressemble à ce vieux mandarin maléfique dans le film de Carpenter.

— Tu le connais ? dit Kim en le montrant du menton.

Mei met sa main en visière.

— Un vieux pervers.

— Venez les filles, on n’a pas tout le temps.

Kim le suit, le regard rivé sur le vieil homme, qui sourit en dansant d’une jambe sur l’autre. Sous son chapeau de croque-mort, ses yeux scintillent.

« Tout le monde parle de l’Islande comme de la terre promise, et je vais vous dire : c’est vrai. L’île libertaire nous a prouvé par le passé qu’on pouvait résister avec de l’eau chaude et de la purée de cailloux. Que le Net pouvait continuer d’exister dans une forteresse imprenable aux mains des plus intelligents. On dirait du Ayn Rand sans le capitalisme. Depuis le début de la Commune, l’île de Montréal et l’Islande ont partagé un lien solide – le Trophonion, oui, nous vient de là-bas, c’est grâce à eux que nous avons pu ici siphonner les bases de données privées du nouvel ordre mondial. Alors oui, moi je suis avec mes frères et sœurs en Islande, malgré vos doutes – ce n’est pas un horizon lointain, c’est la porte à côté, les bateaux partent, les bateaux arrivent. »

Passé les boulangeries et les vieilles dames en plein tai-chi, mouvements silencieux ralentis par la chaleur. Les troupeaux de touristes s’extasiant d’un pâté de porc. Les traces gluantes sur les auvents. Les odeurs de friture et de fleurs mêlées. Une seule rue, où tout s’enchaîne. Elles ont vu Chinatown se réduire au fur et à mesure des restrictions urbaines, cantonné à un bloc et quelque, coincé entre un nouveau palais des congrès et des places de parking.

Jove marche vers une rue perpendiculaire et ouvre une petite porte près d’une enseigne de masseurs. Couloir dallé de blanc. Des échos.

— Dis, Kim.

Mei lui a tiré la manche.

— Quoi ?

— Tu me caches quelque chose.

— Mmh.

Un coude au fond du couloir, puis un escalier, des panneaux en chinois à moitié effacés, une galerie commerciale hantée, un grondement qui enfle.

— Ce que tu as vu dans la buanderette.

— Je t’ai dit, je sais pas.

— Mais si, tu sais.

Kim s’arrête. Ferme les yeux.

— Écoute, c’est pas clair. Je crois qu’une fois qu’elle a fait sa prophétie, j’ai vu…

— Quoi ?

Putain, pense Kim. Ça y est, je deviens folle. Ou alors c’est une projection parce qu’elle me manque et que…

— Une forêt.

— Dans la machine à laver ?

— Oui.

— Wow.

— C’était pas qu’une forêt. C’était un lieu mort. Tout était détruit. Et…

Mei attend, mâchant son chewing-gum de plus en plus lentement.

— Il y avait quelqu’un.

— Qui ?

— Un… Je ne me souviens pas. Je crois qu’il avait une tête de ruche.

Jove les interpelle au bout du couloir.

— Dites, les filles, vous savez qu’on a une job à faire ? J’ai pas toute la journée.

Elles se remettent en marche.

— C’est bien fucké, ton truc.

— Je crois que je dors pas assez.

Une dernière pente et soudain s’ouvre la fosse du centre commercial de Chinatown, veritable plaie ouverte sur trois niveaux, organisée autour d’un puits de lumière strié de fanions multicolores. Une activité perpétuelle dans ce dédale de devantures et de stands débordant de fruits, de plastique. Jove consulte une note, la tourne, la retourne. Ichi change l’emplacement de sa boutique chaque début de mois, certains clients postent un lan rudimentaire sur le BBS, suffisamment cryptique pour n’être interprété que par les habitués.

— Tout en bas, je crois.

— Tu crois ?

— Chuis sûr.

Elles prennent l’escalator. Kim regarde par-dessus son épaule.

— On est suivies, murmure-t-elle à Mei.

Mei lâche la sucette qu’elle vient d’arracher à une fontaine de bonbons de bienvenue, tourne la tête. Kim la retient et la pousse devant elle sur les marches.

— Sois plus discrète !

— Toujours ce vieux ?

— Non. Deux gars qui nous collent aux basquettes depuis qu’on est entrés. Ils sont juste derrière.

Cette fois, Mei réussit à les voir. Deux figures minces, droites dans des costumes corpos amidonnés.

— La Vectracom ?

— Comment ils pourraient savoir ?

— Ptêt des nervis de chez Mitsuhirato.

— Ouais.

— On les sèmera pas ici.

— Wait and see.

Elles quittent l’escalator pour se perdre dans la faune du dernier niveau, masse amorphe de clients et de rôdeurs.

Nikki regarde le chien posé sur l’établi en osier de son salon. Il a l’air mort, le pauvre. Elle se décide finalement à le tirer de son coma, l’enfile soigneusement. Elle a donné cinquante dollars à Doug pour son travail, en se demandant réellement si ça en valait la peine.

— Reviens vite, lui avait dit le marionnettiste avant de la laisser partir. On aurait besoin d’une bonne ventriloque ici.

— Je vais y réfléchir.

Elle y avait réfléchi et savait déjà qu’elle ne retournerait pas au théâtre. Elle avait besoin d’un ami, d’un moyen de vocaliser ce qu’elle avait dans son ventre sans passer par l’écriture, le dessin ou quoi que ce soit. Il lui fallait un interlocuteur.

— Bon, dit-elle en regardant le chien.

Ses petits yeux comme des billes semblent s’animer subitement.

— Bon, jappe le chien.

— Salut, le chien.

— Chuis Finn.

— Salut, Finn.

— Yo, Nikki.

Elle glousse.

Ça marche.

— Alors Finn, ça fait quoi de se retrouver ici, après tout ce temps dans une télé ?

Finn inspecte le salon en hochant la tête.

— Quel trou à rats.

— Répète ça et c’est direct la poubelle, Médor.

— Quel palace !

Nikki se lève pour lui montrer la cuisine, la petite salle de bains, la chambre.

— Y a pas grande activité là-dedans…

— Non.

— T’as besoin d’un remontant ?

— Les chiens c’est pas mon truc.

— Pity.

Elle retourne s’asseoir dans le canapé, plongée dans la contemplation des mouvements du chien dans sa main. Comment il prend de nouvelles attitudes, avec ses deux longues oreilles mousseuses et ses petits yeux tendres, ou bien impitoyables, suivant l’angle dans lequel se reflète la lumière.

— Bon alors Finn, quelques règles.

— Putain, ça commence.

— Quoi ?

— Les règles. Je suis anarchiste, ma petite dame.

— Qu’est-ce que tu y connais ? Un anarchiste a jamais dit qu’il fallait pas de règles. Juste pas d’autorité.

— Et qui fait respecter ces règles ?

— On se débrouille.

— Tocarde.

Elle le gifle. Elle se fait mal aux deux mains.

— Je vais porter plainte !

— À qui ?

— Ramène-moi chez Doug.

— Hors de question. Je t’ai payé, t’es à moi.

— La propriété, c’est le vol.

Elle rit franchement. Elle a bien conscience de se parler à elle-même, de mettre en scène sa propre vie intérieure. Elle en a tellement besoin : comme jeter ses doutes sur un mur blanc, le salir et regarder les nouvelles formes que crée l’encre en coulant.

— Vas-y, dit finalement Finn. Balance tes putains de règles.

— On pisse pas dans l’appart.

Finn soupire.

— Ça te saoule déjà ?

Il se gratte l’oreille.

— T’as besoin d’un collier à puces ?

— Mets-moi un collier et t’es morte, Shane.

— Tu connais tes classiques.

— Bon, qu’est-ce que tu me veux ?

Nikki relaxe ses pieds sur la table basse. Elle a tiré les rideaux pour ne pas qu’on la voie s’entraîner, le soleil s’y infiltre tendrement, gonflant parfois le tissu d’un ressac. Elle fixe le plafond. Le chien lève le museau, penche la tête. Il comprend pas, le clébard.

— Je ne sais pas encore. Je pense que tu es une sorte de manifestation de mon subconscient, que j’articule en dehors de moi, que je vocalise, parce que je me rends pas compte de mes problèmes et que je cherche un moyen de me protéger.

— T’es complètement tarée ma pauvre fille.

— Je te permets pas, on vient juste de se rencontrer.

— Donc en gros – dis-moi si je me trompe – tu es une sorte de somnambule qui cherche un moyen de se dire des choses à elle-même sans s’en rendre compte, mais en même temps, tu t’en rends compte.

— Ouais.

— OK, c’est cool. Et c’est quoi ta job ?

— En vrai, je suis détective.

— Tu fais dans le divorce ?

— Non, plutôt les chats égarés.

— Et c’est sur moi que tu comptes ?

— T’es un chien, non ?

— Ouip.

— T’as du flair.

— Mieux que Toby de Baker Street.

Nikki éclate de rire. Derrière le mur, la voisine entame ses gammes de violon.

— Une tête de ruche ? insiste Mei.

— Lâche-moi, ptain.

Jove est en train de farfouiller dans un tupperware dans le vaste chaos qu’est la boutique d’Ichi, juste un stand itinérant bourré à craquer de plastique et de silicone. Ses marchandises débordent, dégueulées, colonisant les légumes et les fruits des étals voisins. Mei s’est adossée à une colonne de moniteurs, les mains dans les poches de son treillis coupé.

— Allez, quoi, décris-le.

Kim soupire. Dans le centre commercial, tout grésille, le troc et les intrigues, bouillon où tous les mondes de Montréal se heurtent dans un mouvement brownien – c’est ici, l’échange, sur le terrain neutre d’une culture en pleine décomposition.

— Je l’ai senti plus que vu. Il dansait, il était tout désarticulé et…

— Une sorte de pervers ?

— Je ne sais pas. Plutôt un… une sorte de fossile.

Une forêt, une tête de ruche. Ce qui l’angoissait depuis le début avait fini par la rattraper, s’imposer : c’était le rêve de Nikki, qu’elle lui avait raconté.

— Dites les filles, ça vous dirait de venir faire votre boulot ? dit Jove en revenant leur montrer trois cartouches de ce qui semble être un virus démodé.

Sur l’étiquette, un signe cabalistique. Kim secoue la tête. Mauvais karma, quand les programmeurs utilisent l’occultisme ou l’ésotérisme pour masquer leur manque d’inspiration. Se reposer sur une prière pour faire marcher un programme n’a jamais rien donné, malgré tous les rituels nécessaires pour démarrer des protocoles poussiéreux.

— Ca, bulgare, baragouine Ichi derrière son bordel. Quarante. Détruit base vite vite mais faut compteur Pneuma, vous avez ça ? Ou vous need brésilien ++ ?

Dans une litière, le chat d’Ichi se lèche l’anus sans se soucier du monde autour de lui.

— Quel talent, dit Kim.

— Moi lui tout appris, croasse Ichi.

— Allez, dit Jove, fais un effort. Trente.

— Pas deal, dit Ichi en grattant les taches brunes de son crâne à moitié mort. Vous travail pour qui ?

— Ira ?

Ichi crache.

— De la marde.

— Il a toujours bien payé.

— Esti de Tritogénie… Trente-cinq.

— Deal.

Jove emballe les puces et les disquettes dans un sachet brun. Kim mord dans son falafel en couinant – une dent du fond qui se rebelle. Elle sait qu’une Tritogénie – un trio de coureuses œuvrant ensemble – devient de plus en plus rare. Tout s’individualise à grande vitesse, les coureurs des bois virtuels veulent avoir le privilège du prestige. Les plus jeunes ont les meilleurs réflexes, ils galopent sur le clavier en essayant de prouver qu’ils peuvent tout faire en même temps sur la ligne de commande, pratiquer, chronométrer, monitorer. C’est un art qui s’exerce parfois à deux, quand un technicien et une coureuse s’associent, mais la Tritogénie est un reliquat du passé, stable, efficace mais sans éclat, sans démesure. Et le temps est à la démesure de l’ego.

— Bon, grommelle Ichi, quoi d’autre ? Vous détruire la muraille de Pise ?

— Ouais.

Mei la pousse du coude.

— Et, hum…

Ichi soulève un demi-sourcil.

— Artémis, c’est possible ?

— Aaah… dit Ichi.

En quittant son tabouret, Ichi bute dans la litière du chat, qui détale en laissant des éclats de merde partout. Mei recule comme si elle avait été arrosée d’eau bénite.

— T’es allergique ? demande Jove.

— Va chier, dit Mei.

Ichi disparaît dans un monticule de cartons formant le labyrinthe d’une arrière-boutique éphémère. Jove mâchouille son cure-dent, les avant-bras posés sur le comptoir. Kim attend sur un tabouret trop haut, bricolant sur son pad, évitant de regarder la litière. Mei aperçoit une partie de mah-jong qui commence dans le booth d’à côté, elle se glisse sur un siège vacant en baragouinant un chinois de tripot.

Dehors, Finn hume l’air comme un chat qui découvre enfin le printemps après des mois debout les pattes contre la fenêtre. La chaleur qui suinte est un miel qui colle au tee-shirt. Nikki relève une mèche rose gluante de son front.

— Ça te plaît ?

— Cette ville sent la mort.

— Viens je te montre.

Elle le traîne de signe barré en signe tailladé. Lui indique où elle a trouvé les cadavres. Lui montre les limites du territoire, ce qu’on appelle encore la Petite Patrie, un cœur de paix au sein du chaos des extrémités. Elle remarque le nombre croissant de voitures abandonnées, faute de carburant, d’impossibilité de quitter l’île. Le siège se fait sentir à présent, certains appartements n’ont plus d’eau, d’autres plus d’électricité. Mais rien n’est linéaire, comme si le système avait embrassé le chaos d’une distribution aléatoire – ou bien est-ce le choix du gouvernement de montrer une forme perverse de clémence ?

— C’est le gros bordel ici quand même, dit Finn en hochant la tête, finissant de sentir la peinture du signe près du parc de Gaspé, le premier qu’avait spotté Nikki.

— On survit.

— Tu penses que l’armée va charger ?

— Les gens se préparent. Il y a des barricades sur les ponts, dans plusieurs rues. On ne sait pas trop ce qui va se passer. Les gens n’étaient pas prêts pour tout ça, la société d’avant n’a pas préparé les nouvelles générations à l’éventualité d’un effondrement. On prenait tellement le système pour acquis. Ils sont pas mal à vouloir essayer de mener une vie tranquille en fait, avec le peu de moyens qu’ils ont.

— Comme toi quoi.

— Ouais, je sais pas, j’ai besoin de m’occuper tsé.

Il la regarde, perché sur sa main, son œil gauche part un peu en sucette.

— Quoi ?

— Rien. Je me demande ce qui te passe par la tête. Pourquoi tu dégages pas de ce trou à rats ?

— C’est chez moi ?

— Tu te rends compte que c’est une république de hipsters, hein ?

— Toi et tes buzzwords à la con, je savais pas que t’étais aussi au courant.

— Je sais tout ce que tu sais.

— Alors pourquoi tu me poses ces questions à la con ?

— Pour pas que tu te sentes seule.

— Hrmf.

Un troupeau de combattants passe dans un truck peint en rose. Elle les regarde passer au ralenti, les yeux tristes derrière des lunettes de ski, les armes réfléchissant le soleil. Les doigts sales d’avoir remué la terre des fleurs ce matin. Les patchs cousus aux tee-shirts déchirés, les tatouages, les chaussettes jusqu’aux genoux et les baskets sales posées sur le rebord, tranquilles.

— Ce tueur est riche.

— Quoi ? dit Nikki en regardant le truck disparaître sur Saint-Laurent.

— Je dis : il a de la thune.

— Comment tu sais ça ?

— Attends.

Il renifle autour de lui, tire le bras de Nikki vers une ruelle qu’elle connaît moins. Il l’entraîne vers le bas-côté d’un mur défoncé. Il se met à fouiner dans la mauvaise herbe qui pousse là. De son autre main, Nikki fouille, sent quelque chose, tire.

— Oh my god.

Elle tourne et retourne l’objet entre ses doigts. C’est son petit tournevis, celui qu’elle avait perdu tantôt.

— Wow. Et t’as senti ça juste comme ça ?

— Je t’ai dit, j’ai du nez. C’est ton odeur dans l’appartement.

Elle regarde le tournevis entre ses doigts. Elle n’aurait jamais pu le retrouver sans le chien. Mais le chien, c’est elle. Est-ce qu’elle a senti le tournevis ? Pour la première fois, Nikki commence à se demander si l’accès à son subconscient ne vient pas avec une lettre recommandée, timbrée depuis un asile, lui disant de bien prendre ses petits cachets.

— Pourquoi tu penses qu’il est riche, le tueur ?

— Tuer des animaux pour pas les bouffer est un loisir de riche, continue Finn. Ton tueur – ou ta tueuse – possède une logique. Il ou elle ne laisse pas de piste, c’est un exercice. Presque une répétition. Sinon, ces signes ne seraient pas barrés. Et je ne crois pas à un rituel occulte. C’est trop old school.

— La réalité de notre quotidien est devenue old school.

— On parle de quelqu’un qui a les moyens de chercher, de tester.

— Qui expérimente.

— C’est ce que je pense aussi. Qu’il a testé sur des petits animaux, puis sur des plus gros.

Silence.

— Tu crois qu’il va s’en prendre à des humains ?

— Si on l’arrête pas, c’est possible.

— Mais alors qu’est-ce qu’il cherche ?

— Ce que tous les viandards cherchent.

— Quoi donc ?

— Comprendre la cruauté ?

Nikki renifle. OK, Finn ne fait que lui dire ce qu’elle sait déjà, mais qu’elle n’arrivait tout simplement pas à articuler.

Bip, fait la montre.

— Merde, dit Nikki.

— Quoi ?

— Je dois aller au taf.

Finn roule des billes.

Une odeur de soupe s’infiltre partout dans le marché, entre les lattes de bois, les habits de seconde main, les aliments, les coques de téléphone vides. Kim a le ventre qui grouille, elle pense que ses règles s’annoncent doucement. Ichi ramène un paquet de l’arrière-boutique en ruminant, Jove aligne les billets sur le comptoir en grognant. Les chinois prennent toujours l’argent, c’est un truc de fétichiste visiblement – ils pratiquent le troc quand ça les arrange mais on sait qu’ils dealent avec les corpos des souterrains, qui elles, ne comprennent que le langage de l’énergie congelée – cette thune qui avait pourri le monde d’avant, enfermant tout élan humain dans un rapport de valeur. Jove conclut le deal d’une poignée de main molle, refile le paquet à Kim, qui va repêcher Mei dans sa partie, bien planquée derrière son rempart de grosses pièces vertes qui ressemblent à de la gelée sucrée.

— On se trisse, chica.

— Atta, je gagne.

Kim lui montre la boîte en carton pleine de couleurs, Mei couine – des lueurs de Noël s’allument dans le sapin de ses cils maquillés.

— Wowow.

Kim tient la boîte comme une carotte pour attirer Mei loin du jeu. Elles se glissent sur la coursive. Dans le brouhaha du marché circulent deux grands dragons en ronde, on chante des vieux tubes ringards dans des micros mal réglés. Larsens dans le grand hall, écho, écho. Des mandarins d’opérette charcutent un chien pendu à un crochet, des militants déboulent en tenue de combat et c’est le pugilat général. On les entend hurler : « Vive la République universelle ! Libérez la carcasse ! » Le chinois se mêle au français, des marins américains réfugiés se jettent dans la mêlée comme au temps des bagarres de bals populaires. On se croirait dans une version cheap de 1941. Mei prend plaisir à regarder le spectacle depuis une passerelle suspendue. Kim lui défonce les côtes du coude.

— Aïe ! Mais ça fait mal, t’es conne ou quoi ?

— Ils sont toujours là.

Mei tourne la tête vers une colonnade, voit les Japs en costard s’approcher rapidement. Jove attend de l’autre côté de la passerelle, il capte rien, le pauvre chauve.

— C’est qui ces types ? murmure Mei, en pleine montée.

— Mitsuhirato, c’est certain.

— Putain.

— Faut courir.

— Quoi ?

— Cavale, meuf.

Elles démarrent un sprint fissa, Jove a juste le temps d’étouffer un juron quand elles le dépassent. Vitesse à travers les caisses et les étalages débordant de fruits pourris. Les couloirs de Chinatown plongent profondément dans la moelle de la ville, se connectent au reste des souterrains – ce complexe immense qui quadrille toute la pointe de l’île. Elles profitent de l’émeute pour se faufiler entre les étals, le long d’un couloir transversal, volée de marches, couloir, couloir, puis vieille galerie commerciale pleine de portes latérales barrées, d’affiches déchirées. Le néon craque. Kim détale sous un rideau de fer mal fermé. Une boutique déserte, ténèbres. Jove et Mei se glissent derrière elle. Silence.

— C’est qui ? demande Jove.

— Ta gueule, disent Mei et Kim.

Secondes, minutes. Puis des pas. Doux. Une silhouette dans le couloir. Costard. Reflet de lunettes à miroir. Doucement. Approche. Un seul.

— Ils ont dû se séparer.

— Chut.

Le nervi sort un pistolet à aiguille de son costume, les deux mains sur la crosse. Continue d’avancer en ninja, pas croisés. Kim a le temps de remarquer la précision des coutures sur son pantalon, le pli discret, la classe internationale du tueur. Trop tard pour y penser, Mei est déjà dehors, prenant le Jap par surprise : elle se jette sur lui et le tabasse, y va de ses rangers, de ses poings, une joie palpable sur ses lèvres. Elle lui éclate la tête du talon, en arrière en avant. Quand elle se lance dans la destruction, Mei embrasse complètement son devenir de créature sauvage, en survie, dans la haine de tout ce qui menace sa singularité. Kim essaie de l’arrêter mais c’est trop tard, le gars ne respire déjà plus, son nez explosé, ses dents partout sur l’émail pété du sol.

— Mei, respire.

— Ta gueule, j’fais ce que je veux.

Jove siffle d’admiration devant le carnage.

— J’aurais pas fait mieux.

Mei lui crache à la gueule. Il menace de lui écraser son poing dans la face mais Kim s’interpose.

— Ça suffit !

Jove et Mei se regardent, un peu furieux. Leurs disputes ne durent jamais longtemps.

— On est cramées, dit Kim.

— Déjà ? Mais…

— Je suis certaine qu’ils nous attendent près de chez toi.

— Merde.

— On pull ? dit Mei.

Kim réfléchit deux secondes. Acheter tout le matos leur a coûté une blinde, Ira n’appréciera pas une annulation de contrat : il a bien spécifié que c’était un aller simple pour Mordor – AKA, pas de fiasco, please. Et faire tomber la Vectracom pour ce qu’elle cache dans son coffre, c’est une raison suffisante pour jamais lâcher l’affaire.

— J’ai une meilleure idée.

— What ?

— Hôm.

##
LA TOXOPLASMOSE N’ARRÊTERA PAS LE CYBERPUNK

Impériale, Nikki fait la leçon à un parterre de petits pilotes de BMX conquis. Ils ont posé leurs casques et leurs battes de baseball. En tailleur, ils s’instruisent. Tant qu’ils sont là, ils pètent pas des vitrines. Nikki brandit la jaquette, graal du jour.

— Video Violence.

Wwwwooow, fait le gang BMX.

— Et sa suite, le bien-nommé Video Violence…

— … 2 ? tente Finn.

— Une boucherie intergalactique, released en 87 par Camp Video, réalisée par Gary Cohen. On a tendance à dire que Blood Cultest le début du direct-to-video, et c’est peut-être vrai, mais c’est Video Violence qui emporte le trophée de notre cœur. Le concept est simple : dans une petite ville du New Jersey, tout le monde veut louer des films d’horreur – des slashers hein – et du porn, c’est un genre de virus de l’esprit, vous voyez, comme si nous aussi, on devenait obsédés par le meurtre. Le couple qui a ouvert le vidéo-club va bientôt devoir s’emparer du mystère et résoudre la vague de crimes atroces qui secoue son quartier.

Les mômes se regardent.

— Ouais comme ici quoi.

Nikki s’étrangle. Elle a oublié à quel point le monde derrière ces vitres est devenu une plaie ouverte, dégorgeant de violence et de haine. Comment, malgré les avancées d’une communauté soudée, les éclairs de mort traversent les espoirs – crucifié, le futur.

Finn répond à sa place :

— Tu vas crever aussi, minot.

Un gamin lève le doigt.

— M’dame, pourquoi que tu parles à ta chaussette ?

— Spa une chaussette, c’est un chien.

— Il a l’air mort ton chien.

— Petit merdeux tu veux que je te morde l’œil ?

Nikki rappelle tout le monde à l’ordre en montrant un extrait du film sur un petit téléviseur. L’image craque. Un type est en train de découper un corps avec une scie sauteuse. Tout le monde rit.

Nikki en profite pour assener de nouvelles vérités :

— Concernant la suite, Video Violence 2 : The Exploitation, en 1987, c’est clairement une mise en abyme supplémentaire, et un bien meilleur film. Un show dans le show, complètement inattendu. La vivacité de la scène VHS, même si elle pouvait être teintée de sexisme, est aussi une machine à poser des questions sur la nature de la réalité.

Elle montre une seconde séquence, un show télévisé snuff improbable. Elle se perd dans les lignes de parasites qui balaient l’écran. Finn remarque sa dérive. Il s’approche de son oreille pour lui murmurer :

— Tu l’aimes vraiment cet esti de film ?

— Oui. C’est fin, tu vois, c’est l’affaire de la boîte dans la boîte. La plupart de ces gens surfaient sur le fait qu’il n’y avait pas vraiment moyen de savoir ce qu’était un film avant de l’avoir vu – et pis c’est facile de faire mentir une bande-annonce.

Un caillou traverse la devanture de la boutique pour finir son arc dans la section romance. On entend des gamins délirer dehors. Le gang BMX réagit au quart de tour, ce sont les low-riders Betamax qui viennent foutre la zone. Des yoyos se perdent. La rue tourne vite au champ de bataille. La façade du magasin Betamax est incendiée. Des bros amènent leur viande de chiot pour continuer leur après-midi branlette. Sirènes dans la distance. Des passants courent se protéger sous les escaliers – la lente descente dans le chaos continue sous le soleil de plomb, attisée par la pénurie d’eau et l’isolation de l’île. Le continent est en guerre. Personne ne viendra sauver Montréal.

— C’est de pire en pire, tu sais, lui dit Hippolyte, venu la rejoindre sur les marches. Je me casse.

— Lâche pas l’affaire, plein de gens comptent sur toi.

— Le monde d’avant, c’est fini, Nikki. Fini le film du soir dans le canapé, finis les brunchs et les poussettes dans la rue, finis les barbiers hors de prix et le café de luxe, finie la VHS.

— Tu me parles de nostalgie, je te parle de pratique : ces gens ont besoin de ce qu’on leur offre – un moyen de s’informer, de rester ensemble.

Il ricane.

— Tu es tellement à l’ouest, Nikki, que je me demande si tu n’as pas raison. Si nous ne sommes pas la dernière chance de la société. Nous avons tellement appris à nous libérer sans agir, en prenant pour acquis ce qu’on nous donnait comme espace, qu’on s’est même demandé si on pourrait changer le monde en restant sur nos culs à rien foutre. Si toute cette information ne servirait pas, au final, à faire de nous des soldats qui auraient un impact aussi important que la sauvagerie des violeurs.

Finn fait un drôle de bruit, Hippolyte le regarde, presque tendrement.

— Pas mal, le numéro de duettistes. C’est une de tes chaussettes ?

— Non, un ami.

— Tu m’avais pas dit que tu étais ventriloque.

— Le talent caché.

— T’es vraiment complètement tarée, ma pauvre fille.

— Tu dis ça parce que t’es énervé.

Quelque chose au fond du club éveille l’intérêt du chien, qui se retourne, les deux oreilles en arrière.

— T’as senti quelque chose ?

— C’est quoi, ce son ?

Nikki et Hippolyte se regardent.

— J’entends rien.

— Moi non plus, dit Hippolyte.

— Y a une sorte de buzz dans le fond, vous l’entendez pas ? Moi j’entends que ça !

Nikki se lève pour aller voir. Hippolyte la regarde s’éloigner, perplexe.

Le tunnel offre une qualité d’écho supplémentaire à leurs chansons. Mei offre sa voix cristalline aux arches au-dessus, vaste cathédrale qui accueille ses fausses notes avec candeur. Elles marchent le long des rails du métro abandonné, à la lueur de la frontale de Jove. Il n’a pas dit un mot depuis Chinatown, probablement choqué par la violence. Il se considère comme un pacifiste. Kim le comprend. Elle sait aussi qu’une fois que les fédéralistes commenceront à entrer dans la ville, les pacifistes auront un choix à faire. Que tout va s’écrouler du jour au lendemain et que venir se planquer ici, sous terre, avec les rats, ce sera leur seule chance de conserver le privilège de la conscience. Tant qu’on garde un signal sur la Grille, il y a de la vie, se dit Kim en regardant goutter le fleuve entre les canalisations rouillées.

L’ancienne ligne jaune, direction le parc Jean Drapeau, sur la petite île de Sainte-Hélène, une véritable zone de combat sous les piliers du pont Champlain. C’est le cœur de la lutte, c’est là-bas que les troupes fédérales et l’armée de libération se frottent, se toisent et parfois même échangent. C’est l’endroit de choix pour les situations intenables et les ressources les plus convoitées. On y trouve les meilleurs serveurs, les meilleurs coureurs. On y trouve aussi la mort, la famine, les nuits sans fin, les bombardements au mortier depuis les hauts immeubles de Longueuil, de l’autre côté de l’eau. Kim sait qu’elles y trouveront la discrétion requise pour leur opération.

Juste sous le nez de l’ennemi.

Mei, en équilibre sur un rail, chantonne un morceau de Roxy Music, The Space Between.

No way, no why / No care, no cry / No way, no sign / So Incomprehensible so fine.

Jove se retourne, irritation level 3000.

— Mei, reste discrète.

— Ça va, t’es pas mon père.

— Mais putain t’as quel âge ?

— L’âge d’être ta fille.

Kim vient s’interposer.

— Bon la maternelle là, on va mettre de suite les choses au clair, capisce ? Si on veut que ce truc marche, on reste à trois, OK ? C’est ça qu’on vend, c’est ça qu’ils veulent. C’est ça qui nous rend forts. C’est pour ça que ces drones voulaient nous choper – on commence à savoir que la formation fonctionne, qu’il y a un danger d’efficacité. Ils ne voulaient pas nous tuer, ils voulaient nous prendre vivantes, nous, notre savoir, notre synergie. C’est évident que la job avec Mitsuhirato a fait des remous.

Jove pose le carton par terre.

— Mais comment ils ont su qu’on était à Chinatown ?

— Ils nous suivent. Peut-être depuis chez Ira. Si j’avais pas spotté leurs oreillettes, je pense qu’on serait pas là pour discuter de tout ça.

Jove pousse son carton du pied, Mei semble furieuse, le regard locké sur le crâne de ce mec en face qui refuse de continuer à la défier. Kim saisit l’occasion.

— Alors Mei, putain, arrête ta parano. On a besoin les unes des autres.

— Il me juge.

— Je te juge pas ! hurle finalement Jove. Je te dis juste qu’on peut faire sans tout péter.

Mei s’avance vers lui, petit animal féroce dont l’énergie semble palpable dans cette glue de noir et de poussière et de charbon.

— Ils vont venir nous massacrer et toi tu penses encore qu’on va les convaincre que vivre ensemble à Lalaland, ça va marcher ? Reviens sur terre, connard, le passé c’est fini – tout tes trucs de transhumaniste à la con, tu peux te torcher avec. Vous avez abandonné la révolution. Ce qui s’en vient, c’est la mort. Personne n’est immortel.

Jove fulmine. Il récupère la boîte et continue son chemin, d’un pas vif qui crisse sur la piste.

— Lâche l’affaire, dit Kim.

— Fous-moi la paix, dit Mei en dégageant sa main.

Des cheminots ont allumé des torches sur le gravier. Elles croisent parfois d’autres visiteurs – les tunnels de métro offrent des refuges aux expériences limites, comme ce troupeau de hipsters en chemises à carreaux portant des haches sur l’épaule. Des bros barbus qui chug du sirop d’érable toute la journée, ivres de sucre. Kim les laisse passer, sans trop lever les yeux. Elle sait que ça pourrait être pris pour un défi. Elle n’est pas prête à risquer sa troupe pour un peu de fierté mal placée.

Un clodo sur le côté de la rame leur jette une bouteille au passage.

— Crisse de putes !

Mei va lui péter la gueule. Kim laisse faire, comme on laisse parfois un hérisson sauvage s’exciter sur une plate-bande.

— Ça va mieux ? dit Kim quand Mei revient en faisant craquer ses jointures.

— Va chier.

Kim rit.

Les écrans dans l’atelier sont tous synchronisés sur le même paysage pastel traversé de néons. Un signal passe de l’un à l’autre, grésillement d’accidents coordonnés.

— Quel boucan !

Nikki essaie de deviner l’origine du traumatisme mais aucun son ne sort des télés, tout est muté. Seul le bruit des magnétoscopes en train de copier.

— Ça doit être une sorte d’ultrason ou je sais pas quoi.

— Éteins ça, ça me rend fou !

Nikki éteint les magnétoscopes un par un.

— Attends, laisse celui-là !

Dans un recoin, un tout petit écran reste allumé, coincé sur le logo Vestron. Le chien approche sa truffe. Le magnétisme y hérisse quelques poils.

— C’est ce truc dont tu m’as parlé hein ? Le logo et la prophétie.

— Oui. Je l’ai laissé en pause, mais je l’entends plus me dire quoi que ce soit.

Elle se souvient des mots qu’elle avait entendus : l’abeille… les Sœurs… le secret du bois murmure un songe artificiel…

— Il y a un autre son derrière.

— J’entends rien, je te dis.

— Je suis un chien, j’entends des choses qu’aucun humain ne peut entendre.

— Mais… Finn…

— Quoi ?

— Je suis toi.

— T’es pas un chien.

Elle sent se morceler ce qui lui reste de santé mentale. Elle arrache la marionnette de sa main et la jette dans un coin de la pièce. Elle s’attend à ce que la marionnette prenne vie, se dresse sur son tissu et galope vers elle pour l’agresser. Mais il ne se passe rien. Finn reste à terre, figé dans la même expression, ses deux oreilles flasques. Nikki tend l’oreille. Un son s’invite dans la confusion de ses pensées, un son qu’elle n’avait pas décelé auparavant, trop occupée qu’elle était à discuter avec elle-même peut-être. Un son comme une petite perceuse qui sautille. Une grammaire pointilliste qu’elle n’arrive pas à décrypter. Sur l’écran qui avait attiré Finn, le logo Vestron, toujours ce grand V découpé en lamelles qu’elle a laissé en pause depuis le dernier message. Frétillant. Elle monte le son de l’écran. Le son ne change pas de volume. Elle le baisse complètement. Le son reste. Elle se demande s’il ne faudrait pas tout débrancher, tout éteindre, mais une intuition la retient. Et si elle n’était pas capable de recréer les conditions de l’émergence du message ? Peut-être avait-elle appuyé sur pause au bon moment – peut-être les concepteurs avaient-ils caché un message à ce moment précis pour lui révéler un secret qu’elle seule pouvait décoder. Après tout, elle avait reçu la cassette à son nom, ici même. Et peut-être le signal n’était-il pas complet tant que…

Elle va chercher le chien, soupire puis l’enfile sur sa main. Elle lui fait ouvrir la bouche une fois, deux. Un chapelet d’insultes se déverse.

— … Et crisse ptain pourquoi tu m’as fait ça ?

— J’ai eu peur.

— T’as eu peur, sérieux, qu’est-ce qu’il faut pas entendre. T’es une détective de l’inconnu et t’as peur.

— Ben ouais.

Le chien dresse une oreille.

— Y a toujours ce son.

— Ouais je l’entends maintenant. Si tu m’avais pas dit, j’aurais jamais fait attention.

— Tu vois, je t’avais dit.

— C’est pas toi qui entends, c’est moi.

— Toi et ton ego. Tu ramènes tout à toi, toi, tout le temps.

Le chien s’approche de la console, renifle le tout, éternue. Il fixe le logo de très près. Les couleurs se reflètent sur sa fourrure. Toute sa tête est illuminée.

— C’est comme un signal.

— Du morse ?

— Ptêt ben, ouais.

Nikki se saisit d’un bout de papier déchiré, note au crayon ce que lui dit le chien.

— Point trait, trait trait.

Il lui dicte, une fois, deux.

— Après, le signal se répète.

Il répète encore, elle vérifie. Elle ne connaît pas le morse. Elle a le réflexe de chercher des yeux son téléphone portable, et le réseau et les informations que le WWW lui permettait d’obtenir, mais il a fallu dire au revoir à tout ça. Aujourd’hui, tout le monde a abandonné l’idée d’une connaissance partagée, accessible 24/24. Nous vivons dans un monde en péril, déconnecté. À part pour les coureurs, qui sont les seuls à pouvoir décrypter les arcanes de la Grille, cette vie est une vie redevenue analogique. Elle regarde sa feuille pleine de signes, des signes encore. Elle demande au chien de lui redire les signes, pour être sûre de ne pas se tromper. Cette séquence est comme une clé pour dire ce qui ne peut plus être dit. Elle essaie de rappeler la sensation du monde d’avant, d’avant les émeutes. C’était il n’y a pas si longtemps. Ça lui semble déjà une éternité. Comme si elle s’était préparée à ce moment de chute. Comme si, au fond d’elle-même, elle avait toujours attendu ce moment d’être dévorée vivante par le temps, par les événements. Comme si, par miracle, elle avait chéri depuis toute petite l’idée de la fin du monde.

Elles ont quitté les tunnels pour entrer sur la pelouse dévastée de ce qui fut jadis un grand parc où les familles aimaient venir déambuler. Au loin, le squelette d’un parc d’attractions fantomatique semble faire émerger des ruines antiques des tabliers du pont Champlain. Énorme dans une brume de chaleur désintégrant sa structure, le pont s’étire au-dessus du fleuve en grille flamboyante, réfléchissant le soleil en prismes concentriques.

Elles se dirigent vers le sud de l’île, passant les campements de fortune aux abords de la forêt. C’est un lieu de vie, de résistance, baptisé Hôm en souvenir d’un vieux jeu de rôle local dont Kim a oublié le nom. Une communauté active, guerrière, qui entraîne ses membres à l’assaut imminent et teste une nouvelle façon de faire de la politique. Ils font des assemblées dans les mailles de l’ancienne Biosphère, une énorme boule grillagée conçue par Buckminster Fuller pour l’expo de 1967, qui rappelle un peu le troisième épisode de Mad Max – un des films préférés de Mei, qui parfois va grimper avec ses potes pour écouter les activistes parler d’utopie, de la société future et de la résistance. Dans le Mad Max, le Thunderdome était un lieu de spectacle barbare. Ici, c’est le berceau d’une nouvelle forme de gouvernement.

Jove la rejoint, toujours chargé. Son crâne luit de sueur.

— Alors c’est quoi le plan ?

— J’ai un ami qui a de quoi faire. On fera le run depuis son point de connexion. Ça va nous coûter un bras en faveurs, mais on sera safe. Je prends pas le risque de retourner chez toi si on a les Japs au cul.

— Tu crois qu’ils savent pour le run sur la Vectracom ?

— Aucune chance. Ils nous veulent pour autre chose.

— Et si Ira nous avait trahis ?

— Tu as lu trop de romans, mec. On est toutes dans le même panier, on va pas se bouffer. C’est la guerre, tu le sais. Si on se fait pas confiance, on est mortes.

Jove ne dit rien, mais elle lit ses pensées, il pense trop fort.

— Mei a confiance en toi.

— Non. Elle me déteste.

— Elle n’a pas le même vécu, la même approche. Elle a perdu des amis pendant la révolution et ses ancêtres ont été massacrés. Elle était comme toi, elle pensait qu’on s’en sortirait par l’intelligence. Elle connaît le langage des armes.

— Elle va nous foutre dans la merde si elle continue à vouloir tout détruire.

— Faut faire avec.

Avant de s’engager dans le labyrinthe de la forêt, elle se retourne pour regarder de l’autre côté du pont. Elle devine les lumières des véhicules de combat fédéraux. Le combat qui s’en vient. Épaisse végétation, devenue presque jungle en trois mois, peut-être est-ce son imagination, mais depuis la révolution, tout semble s’être accéléré : les rêves, les espoirs, la croissance. Comme si, une fois ôtées les contraintes de la société civile et démocratique, le véritable ordre de la nature reprenait son rythme, ses droits. Comme si nature politique et nature sociale étaient enchaînées dans une stagnation réciproque, s’étranglant l’une l’autre. En code, il y a un mot pour ça : deadlock.

En chemin, elles croisent des raveurs, des pollinisateurs. Des peintres perdus dans les remous de la verdure, un culte dédié aux écureuils. Les sentiers se croisent et se perdent les uns dans les autres, dévoilant à chaque lacet un mode de vie, une fenêtre vers le futur. Des hommes lavent leurs affaires dans des baquets. Des femmes transportent des poutres pour construire une cabane dans les arbres. Des observateurs perchés sur les branches agitent des drapeaux pour donner des informations à l’autre bout de l’île. Il y a des antennes partout, des signaux qui grésillent, un monde invisible qui se superpose à celui visible qu’elle foule.

La tour se dresse au sommet d’une butte. C’est un édifice en grosse pierre, anachronique. Sur la pelouse d’un vert fluo, des jeunes s’échangent des flasques de grume. Mei distribue les bisous, elle semble à l’aise ici, chez elle – Kim sait qu’elle avait commencé la révolution ici, au plus proche des combats, mais que son amour des jeux l’avait poussée à rejoindre la communauté des arcades.

— Descendez, je vous rejoins, dit Mei en acceptant une bouteille de coke remplie de liquide jaune vif.

Kim opine, emmène Jove dans les hauteurs de la tour, le long d’un escalier en colimaçon menant à un petit espace divisé par des parois de verre. Des petits groupes sont affalés sur les canapés, ou discute derrière des instruments, des consoles. La musique s’est faite plus forte, envahit tout, comme une purée délicate, puis tout le monde se tait quand un signe rouge s’affiche en haut d’une vitre. Derrière, assis à une table de mixage, un barbu lève une main avant de se pencher sur son micro.

« Et c’est parce que nous avons des invitées dans le studio ce soir que je vous dédicace cette merveille des Chameleons, Second Skin. Vous écoutez Radio GRA, il est presque temps de mourir les amies. »

In a half-remembered dream / You lay softly in my hand.

Mommy regarde le chien posé sur le bois de la table, sans comprendre.

— C’est une marionnette alors ?

— Oui.

Elle continue à faire monter ses œufs en neige, imperturbable.

— Et tu la fais parler ?

— Oui.

— Mais elle te dit des choses que tu ne sais pas.

— Voilà.

Mommy fronce les sourcils.

— Peut-être que tu te les dis à toi-même sans t’en rendre compte ?

— C’est ce que je pensais au début, et pis là, je trouve que quand même, c’est bizarre. Elle entend des sons que j’entends pas, elle devine des choses que je sais ne pas savoir.

Mommy pose le saladier sur la table, près du chien inanimé.

— Eh bien…

— Tu crois que je suis folle, c’est ça ?

— Ma chérie, la folie est devenue une notion toute relative. Tu me parais plus saine que certains de mes voisins. Mais je suis inquiète. Depuis quelques mois, j’ai l’impression que tu…

Elle cherche ses mots, soupire. S’assoit près de Nikki pour lui prendre la main.

— Et ta forêt ?

— Je ne sais pas. C’est une présence. En moi, comme une sorte de glouglou.

Nikki s’éclaire soudain.

— Tu penses que c’est lié ?

— Quoi ?

— Le chien, la forêt ?

— Eh bien, tu l’as vu dans ton rêve, non ? C’est ton rêve qui t’a poussée à aller au théâtre.

Nikki hoche la tête. Un insecte vient se poser sur le bord du saladier. Tout est calme dans la ruelle, la soirée s’installe dans une chaleur supportable. Les gens vaquent à des occupations traditionnelles, loin des carnages et des barricades et de la survie. Cette ruelle est une miniature du passé, perpétuant sa vie dans le chaos en attendant que quelque chose change. Ou que rien ne change. Après tout, peut-être que les armées fédérales épargneront ceux qui n’ont rien voulu changer. Qui ont continué à croire à la stabilité du régime libéral, à la perte des droits individuels pour la sécurité. Pourtant, l’entraide qui se met en place pour partager l’eau, l’électricité, la nourriture, ce n’est pas rien. C’est un modèle. C’est un espoir. Mais pour combien de temps ?

— Tu sais, dit Mommy, qui a quitté la terrasse pour finir son gâteau dans la cuisine, quand j’avais ton âge, je me disais que la vie ne pouvait pas m’offrir plus que je n’avais déjà. Quand on passe les quarante ans, le monde s’attend à ce qu’on fasse ce qu’on a toujours fait, pas qu’on change radicalement notre mode de vie ou notre façon de penser. La mort de mon mari a tout détruit, et je ne l’avais pas demandé. Maintenant, je me dis que c’est peut-être la meilleure chose qui me soit jamais arrivée.

— Pourquoi tu me dis ça ?

Mommy s’approche, s’essuyant les mains sur son tablier.

— Parce que je sais que tu en as assez de tout ça, de cette ruelle, de cette vie. Que tu veux partir et que tu ne peux pas, à cause de ces fous qui croient qu’on peut changer le monde avec des fusils. Que tu t’échappes dans tes films, dans ta tête. Mais au fond, tu cherches comment habiter ce monde-ci.

Nikki semble voir la vieille femme rajeunir, comme si elle s’était destiné ces paroles. Comme pour la divertir, Nikki avance sa main vers la marionnette, y glisse la main. Fait renaître le chien à la conscience.

— Il était temps !

— T’avais besoin de sommeil.

— Tu veux dire que tu voulais que je te foute la paix, ouais.

Mommy regarde le chien accéder à la conscience, presque émerveillée. Une lumière s’est fait jour dans ses yeux, comme une fierté.

— Quoi ? dit Finn.

— Rien, rien.

Finn soupire.

— Nikki, bordel, qu’est-ce qu’on fout encore dans ce trou ?

— J’avais besoin de ça.

Mommy lui a apporté un volume d’encyclopédie, lettre M. À l’article correspondant, une petite grille de lecture morse. Nikki décode son message en se mordant la langue, prenant soin de ne faire aucune faute. À nouveau posé sur la table, le chien la regarde de ses yeux vides, morts.

Nikki se relit. Puis elle enfile le chien, le fait couiner un peu.

— Alors ?

— J’ai fini.

— Voyons ça, dit le chien en se penchant sur la feuille.

Mommy regarde le spectacle, concernée. Difficile de lire son expression. Est-ce un sourire d’amusement ou bien un rictus, un masque pour cacher sa détresse. Cette sensation d’avoir perdu toute trace de raison après la révolution.

— F… R… I… S… S… O… N… S.

— Frissons.

— Et ?

— C’est un film.

— De quoi ?

— C’est la traduction française de Shivers, de Cronenberg.

— Et alors ?

Ces mots, à nouveau : les Sœurs. Elle comprend soudain, comme si un voile avait été levé de ses yeux.

— Il a été tourné pas loin.

— Où ?

— Sur l’île des Sœurs.

La chaussette frémit.

— Oh oh oh.

Les locaux de Radio GRA buzzent d’une activité frénétique – on transporte des caisses, on réorganise l’espace. La playlist en rotation lourde de post-punk ébranle la tour et les alentours, scandant d’une voix délicate les rythmes martiaux d’une révolution permanente. Toute la tour bruisse d’une incessante activité, à la fois militaire et chaotique – l’avant-poste d’une propagande de résistance, l’encouragement aux sentinelles près des ponts, le soutien moral à la colonne de Gagnon, toujours prête au combat.

— Je leur ai collé un live d’Unwound, ça va tous les calmer.

Clairmont est la voix du GRA, la voix du Néant qui s’exprime tous les jours à travers l’île sur des fréquences interdites. Il ne tolère aucun autre animateur, et même si les playlists sont collectives et les intervenants nombreux à se relayer au micro, il passe son temps ici, entre la salle d’enregistrement et le canapé. Il ne sort jamais.

— Jamais ? demande Jove, en finissant son assiette de tofu du doigt.

— Nan. Je suis bien ici. J’ai la belle vie, une belle vue. Y a pas meilleur spot pour attendre la fin du monde.

— Merci de nous accueillir, lui dit Kim en le poussant de l’épaule.

— C’est toujours un plaisir. Vous avez des soucis ?

— Toujours.

— OK, je demanderai rien.

Kim et Clairmont se sont rencontrés dans un concert qu’il avait organisé, comme la plupart de ses connaissances. Ils avaient fricoté dans les toilettes, puis plus sérieusement sur les pelouses de l’Oratorium. Leur histoire s’était effilochée quelques mois avant la révolution. Quand il avait prononcé ses premiers mots sur l’onde, ces mots que tout le monde connaissait désormais par cœur, elle avait compris que le type ne pouvait pas s’attacher à un individu. Il appartenait au monde entier.

— Je ne sais pas si tu connais Mei.

Mei lui serre la main, visiblement ravie d’être là.

— Et Jove.

— Jove, oui, on s’est déjà croisés à la Plante.

Jove hoche la tête.

— Je peux vous proposer d’installer votre rig en bas, il y a de la place et on a nos accès à la Grille.

— Merci, ce sera parfait. Ça va nous prendre la nuit.

— Super. J’aimerais bien vous interviewer un de ces quatre.

— Sur quoi ?

— Tu te souviens de ta théorie des chats ?

Jove cligne des yeux.

— Ah ah ! C’est quoi cette théorie, bordel ?

Mei roule des yeux. Kim la taquine.

— Allez quoi.

— Nan.

— C’est quoi cette théorie ?

Clairmont pose son narguilé, se frotte les mains.

— Mei part du principe que tous les gens qui sont sur la Grille ont un parasite, Toxoplasma gondii, qui refile un truc qu’on appelle la toxoplasmose.

— C’est bénin, dit Mei, ça peut causer des soucis à des personnes immunodéprimées, mais globalement on vit avec. Ça se chope essentiellement par la merde de chat.

— J’ai pas de chat, dit Jove.

— Ta coloc en a un. Et toi, Kim, t’as eu Poussière, tu te souviens ?

— Oui. Pauvre vieux.

— Moi j’ai trois chats. Je pars du principe qu’on est infectées – et que la plupart des coureurs le sont. Et que c’est pour ça qu’on voit tous ces trucs sur la Grille, là où les autres ils voient que des chiffres et des mots.

— Mais comment c’est possible ?

— C’est là le truc : la Grille existe pas en tant que telle. Les decks nous permettent de nous connecter à un réseau, oui, mais ce que nous pensons être un réseau humain, fait par l’humain, n’est qu’une couche préliminaire, qui bascule très vite dans la véritable couche, qui est la Grille. Et qui est le réseau neuronal des chats.

— Ohlala.

— Tu vois, les chats, ils sont connectés tous ensemble, ils ont accès à ce monde collectif, ce rêve si tu veux, c’est documenté dans plein de textes antiques d’ailleurs, les vieux savaient de quoi ils parlaient.

— Tu me dis que la Grille est pré-socratique ?

— Oui. Pré-tout. En nous refilant leur parasite, les chats nous donnent ce qu’il faut pour avoir accès à leur espace collectif, et nous, par le biais de nos programmes, on y aménage des lieux d’échange, de stockage.

— Et ils font ça consciemment, les chats ?

— Bien sûr que non. Ils chient, c’est tout. Ils savent pas. Tu sais que pour un chat, un humain, c’est un gros chat inoffensif ? Ils doivent nous croiser dans leurs rêves, tout le temps, quand on est connectés.

— C’est n’imp.

— Mais non. On se demande ce que c’est ces trucs qui poppent sur nos radars de temps en temps, on dit que c’est des Daemons rogues, ou même des IA qui seraient parties en couille, mais moi je pense juste que c’est des chats qui se baladent et qui font des trucs sans trop savoir, des fois ça fout la merde, des fois ça nous aide, c’est juste ça, des chats qui traînent et qui glandent sur la Grille.

— Tu crois qu’on pourrait les utiliser pour nos runs ? dit Kim.

— Toi aussi tu crois ce qu’elle raconte ? dit Jove.

— Pourquoi pas ?

— Vous êtes complètement tarées, mes pauvres filles.

— T’as pas d’imagination, Jove. C’est ça qui nous donne l’avantage. Si on arrivait à utiliser toute cette énergie féline, on pourrait overloader un sacré paquet de murs, voire bouffer des ICE souris.

Kim éclate de rire.

Dans une cabine téléphonique Bell, Nikki attend, le combiné posé sur l’épaule. Elle attend d’avoir le courage d’appeler Kim, de s’excuser comme une vieille merde. Elle pourrait aller directement à l’appartement, ou bien la guetter dans un de ses cafés préférés, mais elle n’ose rien faire. Paralysée par son ego, par ces mots qu’elle ne trouve pas dans son cœur, tout est vide, tout est sec, elle a besoin d’eau.

Elle a posé Finn sur le dessus du téléphone. Peut-être Mommy a-t-elle raison. Peut-être y a-t-il quelque chose au fond d’elle qui demande à sortir, comme cette voix magique qui fait parler le monde autour d’elle. Un monde qui se meurt, et qu’elle regarde mourir sans rien faire. Elle glisse Finn dans sa poche, émerge de la cabine couverte de sueur. Une sensation lui glisse dans le cou, presque une caresse. Elle frissonne. Comme une prémonition. Dans le ciel, des traînées blanches.

Elle remonte sur son vélo – un BMX noir qu’elle stocke dans le garage de son immeuble. Un sticker de L’Empire contre-attaque sur la fourche. Les pénuries d’essence ont rendu impossibles les trajets en bus. Pour se rendre sur l’île des Sœurs, il faut pédaler fort, et vite – ils sont nombreux ceux qui veulent attraper, embrasser. Elle pose Finn dans le panier devant le guidon et se lance le long du Main, tout droit direct vers l’eau.

Elle slalome entre les débris, les passants festifs. Certains passages sont barricadés, elle emprunte des allées parallèles en prenant soin de rester loin des palissades. Des draps sèchent sur les fils suspendus – un barbecue brûle une carcasse quelque part, semant un torrent de fumée. Dos-d’âne, trou d’asphalte, dos-d’âne, branche, écureuil, écureuil, dos-d’âne, trou d’asphalte, piéton affolé. Elle freine, dérape, s’engage dans une autre allée, tourne sur la droite et embrasse la pente en serrant les dents. Défilent les escaliers, les arbres verdoyants. Une musique s’enflamme dans le lointain – presque un larsen.

Nikki tourne à droite, dérive à nouveau sur les flots bétonnés de Saint-Laurent, tout près du quartier hongrois. Elle rejoint une nuée de cyclistes nus portant des bébés dans leurs sac à dos, les dépasse sans les regarder. Son cœur bat plus fort. Ses pneus adhèrent mal. Un empilement de voitures, encore des barricades. Il y a un combat pas loin, elle entend claquer les fusils, des cris. Plusieurs personnes fuient devant elle en skateboard, le visage masqué. Plus on s’approche de Downtown, plus les affrontements sont fréquents – les fafs de l’Est s’infiltrent toujours plus loin, et les milices ont du mal à les contenir. Nikki ne prend pas le temps d’assister aux combats. Sa trajectoire personnelle l’éloigne des lignes de front, elle a choisi son camp.

Sur le trottoir, des hommes se tiennent debout, à moitié habillés, les chaussures défoncées, semelles arrachées, chevilles noircies. Ils observent comme des corbeaux, se déplacent parfois. Ils suivent Nikki du regard, d’un même regard, d’un même mouvement, comme s’ils lisaient en elle quelque chose de nouveau, de similaire. Au moment de disparaître au coin de la rue, elle entend le plus grand crier :

— Le Grand Docteur va venir te chercher !

Elle s’est mise à pédaler plus vite. Une fuite rapide, inconsciente, pour esquiver les mots, la ville, les regards. Son souffle s’est accéléré, la température dehors est montée malgré le vent de la vitesse. Elle trace, sans savoir, un détour. Ce n’est que cinq blocs plus loin, dans un dédale de ruelles, qu’elle ralentit. Sa peur calmée par une impression approximative de sécurité. Elle se pose sur une marche de porte, elle est trempée, elle a du mal à fixer un point clair devant elle. Elle s’éponge le front sur la manche de son tee-shirt déchiré, reprend sa respiration.

C’est brusque : tout lui remonte, le liquide doré, la haine de soi, le désespoir. La folie latente, les images de films d’horreur, le dégoût d’un monde égoïste, un animal découpé en morceaux. Un rictus. Une chambre fermée, un lit. Une sensation de miel lui remonte dans la gorge. Elle rote. Sa poitrine la brûle. Elle tousse, se colle le front contre la porte en fer. Elle ferme les yeux très fort pour conjurer la malédiction.

« On se demande si ce monde est fini ou s’il va continuer, on se demande si, parce que tout sur cette terre s’éteint et recommence, pourquoi pas nous ? Pourquoi pas notre conscience ? Le vieux rêve d’un ailleurs auquel nous avons droit. Pensez à l’amour, pensez à l’amour. Il y a tout et rien. C’est parti si vite. Pensez à l’amour. Rien ne nous retient. Au fond de nous, nous voulons cette fin du monde. »

Le sous-sol pue le médiéval, le mauvais cyberpunk, les parties de jeu de rôle qui s’éternisent – des tabourets autour d’une table en bois raclé et tout un tas de prises reliées au générateur sur le ventre d’un cochon en plastique. Il y a des vieilles consoles dans un coin de la pièce, des vieilles pièces de serveur entassées, des fers à repasser. Jove a fermé et barré la lourde porte. Il y a de l’eau pour passer la nuit, des barres d’énergie et des sacs de croustilles au vinaigre.

Kim fouine dans le sac pour trier les chips et les disquettes et les cassettes et les nouveaux câbles. Tout au fond, empaquetée dans du papier journal, cette console qu’elle a payée une petite fortune et qui pourrait lui donner cette micro-seconde de différence essentielle pendant un affrontement ou une esquive.

Autour de la table de la cuisine en bois de sel, le paquet de l’Artémis au centre, comme un bloc d’incantation.

— Tu vas l’ouvrir ? dit Mei, la bouche pleine.

Elle meurt d’envie de le faire elle-même, mais elle sait que ses doigts pourraient la trahir. Elle a cette manie des impatientes. Elle est incapable de faire durer quelque chose. Elle aime déchirer. Souvent elle fait tomber des verres sans s’en rendre compte. Ils s’échappent de ses doigts comme s’ils comprenaient qu’ils avaient à commettre un sacrifice. C’est aussi cela qui fait de Mei une artiste de la Grille.

— Attends, je m’en occupe.

Kim tend les mains pour se saisir du paquet. Lourd, une texture onctueuse sous le papier froissé. Elle déballe l’engin en retenant son souffle. Jove regarde d’un œil en faisant la vaisselle.

— Woooow…

L’Artémis 2000 est un rectangle noir ouvert sur sa tranche pour permettre de faire glisser un clavier. Trois ports de connexion physique sur son cul rebombé et des antennes partout lui donnent l’allure d’un animal sur la défensive, prêt à empaler son agresseur. Mais surtout, dessus et dessous, des grips et des empreintes où caler des doigts, avec feedback tactile permettant à une Trito de basculer la machine dans le sens voulu sans déranger la trajectoire de run.

Elles ont câblé la console dans tous les sens, veines irriguant la table de la cuisine à travers une série de lignes de téléphone et de switch maison, des valves. Jove vient s’affairer près du point de contact pour y placer plusieurs indicateurs reliés à des mini-écrans LCD. Il prend la tension des connexions en grommelant.

— Ça devrait aller. J’ai peur qu’elle crame si on lui verrouille pas ses inhibiteurs.

— Ça va prendre longtemps.

— Oui, surtout si on n’a pas de pimp.

— Il faut que je lui colle un daemon au cul sinon elle va se prendre pour une pute de Pompéi.

— Oooh, challenge.

— Il nous reste combien de temps ?

Kim consulte la montre de son terminal.

— Deux heures.

— Pfff…

— Ça va aller. On reste concentrées.

Elles se mettent au travail en silence, assises en triangle autour de leur objet de fascination. Reproduction exacte de la façon dont le run se fera, dont les runs se font. Une Tritogénie sacrée célébrant l’ancienne déesse Athéna née sur les rives du lac Triton. Plusieurs années déjà qu’elles fonctionnent comme ça avec Jove. Il les avait rencontrées sur un BBS. Un merc offrant ses services de coach à qui pouvait le payer – le mec avait fui l’Europe de l’Est quand les bombes avaient commencé à pleuvoir. Elles l’avaient fait passer en douce au Canada avec des faux papiers et depuis il leur avait été fidèle, peut-être parce qu’il estimait qu’elles lui avaient sauvé la vie. Le vieux continent n’en pouvait plus de perdre ses enfants mais aucun politique ne pouvait contenir l’hémorragie. La guerre froide était devenue bien trop chaude et dans cette tiédeur était née une haine profonde pour l’idée d’une union s’opposant au règne soviétique. Tout le monde en avait profité – c’était une mosaïque brisée, toujours stimulée par la politique de Reagan mais vouée à se perdre dans les méandres de ses traditions. La France avait pris la tête de cette résistance, en purgeant ses communistes – pour la plupart jeunes et talentueux.

Manipulant les cartes, les slots et les embouts comme autant d’orifices à humecter, à remplir, à vider, Kim pense soudain à Nikki. Nikki et ses gros seins qu’elle aimait bien téter le matin. Nikki et ses mèches délavées qui lui masquent le visage quand elle bricole ses cassettes. Nikki et sa solitude infernale. Nikki loin de chez elle dans un pays inconnu qu’elle dompte avec ses pauvres moyens. Nikki et ses lubies bizarres. Difficile de savoir si elle lui manque. Difficile de savoir si la vie est plus simple sans elle.

— Tu penses à quoi ?

Mei est posée le cul sur la table.

— À rien.

— Tu penses à elle.

— Grmpf.

Mei esquisse une tentative de geste intime, mais ne transforme pas l’idée en action. Elle reste assise. Elle cligne des yeux à l’envers, comme Laura Palmer dans la Black Lodge.

— Je suis prête, dit Jove.

— Moi aussi, dit Kim.

« La théorie des chats, oui, la toxoplasmose qui nous colonise lentement, faisant de nous des esclaves mais aussi des surhommes. Ces pouvoirs nous donnent accès à une réalité parallèle qui s’infiltre lentement dans la nôtre, goutte après goutte, une dialyse. C’est Radio GRA et je vous offre le MK/Ultra d’Unwound pour vous réconcilier avec ce monde de marde. »

Downtown est devenu l’univers stérile auquel il aspirait du temps de sa gloire néo-capitaliste. Loin des marchandages de Chinatown et des souterrains exclusivement corporates, la surface est laissée aux ruines de chaînes de vêtements, aux fast-foods et aux micro-supermarchés. Une population fantôme continue ses errances de shopping, véritables rituels devenus religion – des zombis répétant des gestes habituels, sans plus aucun sens. De libéral à réactionnaire il n’y a qu’un pas. L’ancienne génération voyait les choses en noir et blanc, et au ralenti. Son incapacité à dépasser le bien-être matériel avait laissé un trou béant dans le vivre-ensemble.

Nikki glisse le long de Saint-Laurent puis prend la tangente sur Sherbrooke. Elle ne va pas s’aventurer sur le terrain du vieux commerce. Ici, les polices privées exercent toujours un contrôle, financé par l’État fédéral mais n’outrepassant pas les limites de son territoire. Seules résistent encore certaines universités, comme UQAM, Concordia ayant depuis longtemps rejoint le rang des collaborateurs. On parle aussi d’une enclave à l’intérieur même du système, un centre commercial dévasté qui ferait de la résistance, les Terrasses. Nikki n’a jamais voulu y mettre les pieds. Elle sort tellement peu de son quartier, elle a presque le mal du pays.

Elle remonte sur René Lévesque et serpente le long du mont Royal, certaine d’éviter les patrouilles. Elle arrête son vélo un instant. Sur les hauteurs, émergeant d’un parc derrière un énorme portail en fer forgé, se déploie un manoir. Nikki semble reconnaître la structure. Déjà-vu. Elle a du mal à retrouver l’origine. Un goût amer sur sa langue, un parfum de miel. Elle frissonne. Ce n’est pas simplement une remontée, c’est un souvenir, mais un souvenir de quoi ? Derrière le manoir commencent les bois denses du mont Royal. A-t-elle vu le bâtiment dans ses rêves ? Non, il n’y avait que des arbres. Pas de traces d’humains. Peut-être un film alors. Possible. Tout la mène à ça.

Des rires éclatent derrière elle. Des enfants autonomes en uniformes débraillés qui paradent, trompettes en plastique, faux cigares, une parodie d’autorité – les jeux d’enfants sont devenus plus sérieux, étrangement. Elle se souvient de ce qu’elle avait ressenti la première fois qu’elle avait vu le Zéro de conduite de Jean Vigo, la rébellion d’une classe contre l’incarcération scolaire. Elle se dit que les enfants de la commune de Montréal ont mieux compris que leurs parents la nécessité de faire du champ de bataille un espace d’expression. Elle sort Finn de son panier.

— Ah ben, il était temps. Je suis pas E.T. et je te ferai pas voler.

— Fais-moi risette…

Elle lui fait faire des grimaces. Les enfants rient.

— Tu me prends vraiment pour un crevard.

— Retourne dormir, dit-elle en le remettant dans son panier.

Nikki continue sa descente, prenant un grand virage pour éviter Downtown, se faufilant avant les canaux de Lachine. Des nuages nagent dans le bleu. Au loin, des colonnes de fumée, des sirènes. Le pied montréalais du pont Champlain est contrôlé par une phalange surarmée. Une femme en uniforme noir, sans signe distinctif, sort de son baraquement, mitrailleuse en travers du torse.

— Où tu vas ?

— Au 201, rue Corot.

— La raison ?

— Je vais donner de la soupe à ma mamie.

Nikki se dit que la garde n’a aucun moyen de savoir que c’est faux, à moins de connaître tous les habitants de l’île. La femme base son raisonnement sur autre chose, sur l’attitude, sur ce qu’elle peut lire de l’expression corporelle. La fouille se fait de visu, les anarchistes refusant toute mesure coercitive. Nikki continue de répondre à plusieurs questions, puis on la laisse passer. Elle s’engage sur le pont, naviguant à vue entre les abris de fortune qui se répandent organiquement sur toute la structure. Une véritable petite ville a poussé ici en quelques mois, toutes les strates de la société se décidant à vivre dehors pendant la canicule, à cultiver des potagers et à tenter de s’organiser différemment. C’est un monde de pionniers en tongs, persuadé que le malheur ne viendra pas jusqu’ici. C’est la matrice expérimentale de toutes les théories d’échange, d’exercice de la politique au sens premier du terme. Le pont est une miniature du futur, dansant au bord de l’abysse, cette eau rapide qui glisse en silence sous les piliers, vie éternelle qui n’en finit pas de filer.

Jove relève ses lunettes du coin de la main. Kim s’est mis en tête de bricoler le daemon qui pourra booter les nouvelles routines de purge sur l’Artémis sans avoir à ajouter une couche de contrôle supplémentaire.

C’est ce qu’elle préfère. Fabriquer des Daemons. Dans la mythologie grecque, les Daimons sont un concept complexe, très éloigné des entités démoniaques. Les Daimons sont des esprits de nature très différente, parfois même des héros ayant acquis après leur mort une sorte de fonction surnaturelle, entre divin et mortel. Car un Daimon n’est visible que par ses actes, une pure énergie aux actions très différentes, cataloguées par les philosophes comme autant d’insectes inconnus. Les Daimons sont autant de paramètres, de variables.

En langage Unix, un daemon – la forme latine – est un petit programme qui tourne en tâche de fond, en réponse à un planning ou à une action. C’est un exécutant. Il prend en charge les basses besognes. C’est de lui, pourtant, qu’est partie l’idée de la Pneuma. C’est à partir de lui, pourtant, que toute la Grille a trouvé le sens qui lui manquait pour devenir un espace de jeu partagé. Kim aime les Daemons car ils sont les ouvriers d’un monde parallèle. Elle veut donner un nom à son Daimon de purge, mais elle sait que pour cela, elle doit interroger l’Oracle. C’est la Pneuma qui décide de comment nommer les Daemons.

La Pneuma est une conspiration, si « conspirer » est entendu au sens de « respirer ensemble ». Il avait été énoncé, quelque part sur un obscur BBS, qu’il fallait créer un système de valeurs symboliques commun pour permettre aux système de s’interfacer – une sorte d’interopérabilité sémantique. Dans un monde viscéralement individualiste, la Pneuma faisait office de déclaration d’intention, de Constitution implicite, de code moral. Ses origines étaient aussi mystérieuses que ses principes. Elle était soi-disant née au cœur d’une communauté d’archéologues travaillant sur le mécanisme d’Antikithera, un prototype d’horloge/ordinateur antique retrouvé dans l’épave d’un bateau en Méditerranée. Les hackers s’étaient emparés du principe et l’avaient décliné sous plusieurs formes, longuement débattues, avant d’être entérinées par plusieurs protocoles de programmation. Tim Berners-Lee avait été mis en prison pour la simple raison qu’une faction opposée à la nomenclature avait fabriqué contre lui une série de méfaits que les autorités avaient pris pour argent comptant – trop contents de pouvoir continuer à défoncer cette culture souterraine qui pillait les banques avec des magnétophones bidouillés. Mais les dommages étaient trop importants : quand la Grille était née d’elle-même, à la convergence de toutes les bases de données, l’unification dans la Grécité s’était faite naturellement. Si la plupart des interfaces pouvaient donner une interprétation personnelle de l’information, les grands principes antiques dictaient la formulation visuelle de la majorité des programmes et de leurs interactions. Les hackers s’étaient emparés d’une vieille réalité pour édifier de nouveaux temples sur les ruines, des temples faits de compilations et de données, de trajectoires et de performances. Des temples où se nichaient parfois des Oracles, interprétant les flux comme des rameaux, comme le vent dans les arbres, comme le glouglou de l’eau. Des prophéties naissaient de ces rêves diffus. Des litanies qu’on saisissait patiemment. Les détricoter faisait partie du processus et parfois on découvrait de nouveaux chemins dans la variation. C’était l’ivresse d’un monde qui se créait au fur et à mesure, participant d’une racine commune et œuvrant dans la même direction. Tout le monde y avait pris goût. Mais quelque chose clochait, toujours, au cœur du vitalisme de cette abstraction : y avait-il réellement création d’un monde, ou bien n’avions-nous pas trouvé une des clés possibles pour communiquer avec une dimension malléable par le biais de notre perception ? Peut-être Mei, avec ses chats, n’était-elle pas si loin de la vérité que ça.

Mei passe la tête depuis les chiottes, un journal ouvert sur ses jambes mal épilées.

— Alors ?

Kim ligature son loop avec un /

— C’est open.

— Woot.

— Bon, dit Kim en guettant le signal de l’équipe alpha sur son pager, un vieux tam-tam moddé. On reste en stand by.

Elle se repose sur sa chaise, les bras derrière la tête. Sur son tabouret, Mei s’active à présent pour placer les fenêtres de ses trente terminaux en symbole ésotérique, vague esquisse de kabbale dont le cordon ombilical est l’Artémis. Elle mâchouille un bout de céleri. Jove a placé plusieurs métronomes synchronisés à plusieurs horloges mécaniques, reliées à un système externe, lui-même relié à son unique terminal, lui-même relié à l’Artémis. Et c’est de l’Artémis que part le câble qui mène à sa machine à elle, une machine recyclée trouvée dans les archives de la tour. Aucun son. Mei lève les yeux, sourit. Elles attrapent leur verre de grume, le sifflent cul sec. Jove fait claquer sa langue, Mei dit mmm.

Dehors, la nuit tombe lentement.

Le pager bippe.

Assise sur la pelouse en face de l’immeuble numéro 1 que Mies van der Rohe a inauguré en 1969, Nikki mâchouille un bout d’ananas – son unique repas de la journée. C’est un long rectangle de béton blanchi de douze étages soutenu par de nombreux piliers à section cruciforme, criblé de fenêtres et couronné par un penthouse noir qui rend le tout sinistre. Plusieurs copies ont été construites alentour, moins développées, plus sensibles à l›oxydation. Ce sont des vestiges d’un temps révolu, une utopie un peu ringarde, qui évoque l’architecture blanche et clinique de certaines visions futuristes, entre stalinisme et Hollywood.

Nikki regarde le crépuscule s’étendre sur ces lieux éternels, des lieux bourgeois, intacts, en circuit fermé – une résistance au chaos qui s’est emparé du reste de la ville. Peut-être une forme d’aveuglement.

Nikki sort Finn du panier, lui rend vie en un clin d’œil.

— On y est ?

— Yep.

— C’est ça ?

Il regarde le bâtiment.

— C’est laid.

— C’est historique.

Elle lui explique. C’est dans cette unité d’habitation que fut tourné Shivers, AKA Frissons, un film de David Cronenberg sorti en 1975, un an après la sortie de High-Rise de Ballard, qui traite un peu du même sujet – probable que Cronenberg s’en soit inspiré, malgré ses dénégations. Les deux œuvres partent du même principe : la dégénérescence d’un phalanstère. Un monde fermé, organisé en strates dans un même immeuble, où les plus riches – habitant plus haut – prennent plus de libertés que les plus pauvres – habitant les premiers étages. Un monde de fausse copropriété, divisée en locataires et proprios. Dans le bouquin de Ballard, la société de l’immeuble dégénère en société barbare par la simple dynamique de la lutte des classes. Dans le film de Cronenberg, une contamination par parasite est le déclencheur d’une crise. Cette espèce de limace développe l’agressivité et la sexualité des habitants, transformant le rêve bourgeois en cauchemar hippie, un monde d’orgie, de soumission et de barbarie. Nikki avait vu le film plusieurs fois, à chaque fois fascinée par la réalisation millimétrée, la sauvagerie assumée et le climat de fin du monde propre à un certain cinéma de l’époque – Cronenberg était financé par une taxe spéciale que l’État canadien avait mise en place pour stimuler son industrie, et la plupart des films tournés sous cet abri fiscal partageaient un profond sens du malheur contemporain.

Les lieux ont beaucoup changé depuis le tournage. Dans le film, l’immeuble est quasiment l’unique habitation sur l’île, le reste formant le parc Vancouver West, un gigantesque ensemble d’arbres majestueux et d’oiseaux rares. Aujourd’hui, c’est une petite ville, avec ses quartiers, ses boutiques, son urbanisme approximatif. Ici, la lutte n’a pas de prise. Ici, on fait venir des vivres par bateau, on prend l’eau directement dans le fleuve. Certains activistes disent que l’île a des réserves de nourriture et d’eau pour un an. Peut-être ses habitants ont-ils opté pour une stratégie de survie en attendant l’assaut du Fédéral, une stratégie à succès : aucun pilleur ne semble vouloir franchir le pont, qui agit comme une sorte de sas entre deux civilisations, profitant des échanges tout en servant de protection.

— Bon, tu comptes pique-niquer longtemps ?

— Nan, on y va.

Elle se relève et pousse son vélo jusqu’au parking. Une odeur de viande cuite lui chatouille les narines. Elle lève les yeux. Sur une terrasse du troisième, un homme lui fait signe, torse nu sous un tablier Bob l’Éponge. Un chien est suspendu à un crochet, dépecé.

— Oh oh, dit Finn.

Deux gardes postés devant la porte vitrée s’avancent vers elle. Ils portent des uniformes d’une sécurité privée, avec des brassards orange.

— Pas de visites.

— Je viens pour animer l’anniversaire.

— Quel anniversaire ?

— Je ne sais pas, mon agence m’a dit que quelqu’un m’orienterait. Je travaille avec le théâtre des Mirages à Rosemont.

Elle agite Finn.

— Hey, salut les bourrins !

Le premier agent rit.

— Oh, regarde, c’est le chien de la télé.

Finn commence son numéro d’hystérie, ses oreilles flappies et sa bouche entrouverte en une rigolade perpétuelle. Le temps se fige dans un ralenti où nostalgie d’une enfance enfuie et désir d’évasion se mêlent, soupe de vermicelles alphabet épelant les sons du rire, de la bienveillance.

— … et je lui ai dit : rentre chez ta mère !

Les agents éclatent de rire, se tapent dans le dos. Finn finit sur une courbette, mimant un vomi.

— Ahaha… Génial.

— Allez-y, mademoiselle, la salle des fêtes est au sixième.

— Mici.

Elle pénètre dans le hall en retenant sa respiration, comme un plongeur en grandes profondeurs.

La Tritogénie se plug sur la Grille en synchro. Jove est sur sa chaise de bébé – une sorte de piédestal bricolé avec une tablette pour poser les deux claviers – un pour chaque main. Il place une figurine sur le plan des locaux de la Vectracom, large feuille de papier au centre de la table. Il retourne à son dispositif de chronomètres et de métronomes.

Le trajet vers la Vectracom est un déroulé de chiffres formant des vertex en point de fuite. Kim dépasse les tours des corporations de Downtown, toutes liées les unes aux autres, elle esquive les sentinelles sur le chemin, surveillant les intrusions – tous leurs softs sont obsolètes. Kim sait que les upgrades n’arrivent qu’à six heures le matin, tellement facile de se glisser entre deux failles. Elle prend le temps de regarder passer des sentinelles dans le ciel brisé de la Grille, taches noires qui glissent silencieusement comme des raies.

— J’y suis, dit Kim, ses lunettes miroir réfléchissant le rig sur la table, comme une petite cité autonome.

Elle filtre les séries de mots, les commandes et les scripts en nuances de couleurs, en strates formant des silhouettes. Au fond d’elle-même, la grume fait effet – oui, une béquille – mais peut-être est-ce la toxoplasmose, au final, qui la guide dans le dédale de serveurs, d’ordinateurs, de bases de données. Elle accède à la réception de la Vectracom – la secrétaire est un visage plat cloué sur le logo de la compagnie, lèvres pleines et yeux à demi-fermés. Du coin de l’œil, Kim voit que l’équipe n’est pas loin dans le couloir.

Négocier la secrétaire est facile. Désactiver les caméras, les senseurs, tout ça, c’est de la banane. Quand les failles n’existent pas, elle en pratique au chalumeau liquide. Mei est au taquet, défonçant toutes les routines cachées une par une, jouant de l’Artémis en arpège de variables. Elle a développé ses réflexes sur ses bornes et ses consoles, elle s’y croit toujours – qu’importe si c’est le réel, pourvu qu’on ait l’ivresse du jeu, le vertige de tous ces possibles. Jove continue à visualiser l’avancée de l’équipe en bougeant les pièces lentement dans le couloir. Quand Kim finit de désactiver la réception, les soldats se déploient.

— On passe à la suite, fissa.

— Allez.

Elle prend le contrôle de plusieurs caméras, triangule les positions en temps réel – elle frissonne de voir des armes sur les miniatures de vidéos qui s’affichent sur son moniteur externe. La carte du complexe se superpose au mouvement, les gardes sont éliminés un par un, juste des statistiques sur son tableau – elle ne voit pas les actes, juste parfois un bout de corps dépassant d’un recoin, mal cadré. Elle reste focus sur son objectif : cleaner la route de l’intervention, ouvrir le coffre Alpha, couvrir la sortie. Elle vérifie l’état de l’alarme – inhibée par l’injection de phéromones, elle ne se lancera pas avant encore une minute. Elle dessine une trajectoire optimale, relayée par balise. Elle fait signe à Mei de régler leur compte aux radars de proximité des trois sentinelles Plexus. L’équipe s’engage dans une nouvelle section, aucune équipe en heures supplémentaires ce soir, les infos étaient bonnes, pas un piège, on continue. Les métronomes continuent de cumuler les allers-retours, tac-tac, c’est le rythme, Mei va de caméra en caméra, ouvrant les portes en séquence. On pourrait entendre les soldats fouler la moquette doucement éliminant tout organisme dans leur ligne de visée.

— Attends, Mei.

— Quoi ?

— Ralentissez pas, les filles.

— C’est quoi cette porte ?

Kim a repéré une petite pente, une micro-porte tout au bout. Aucun senseur, aucune référence. Ni sur la map, ni dans les archives, ni dans le réel. Une trace invisible, cachée dans un recoin de données, semble l’inviter à la décoder. Le peu de forme qu’elle saisit lui rappelle un motif, quelque chose qu’elle aurait déjà vu ailleurs, il n’y a pas si longtemps.

— On reste sur l’objectif Kim.

— C’est quoi cette porte ?

— Kim, bordel.

Jove a mis l’équipe sur le terrain en stand-by. Un pulsar rouge blink sans cesse. La tension s’installe dans la pièce, palpable. Kim serre les dents, en lutte contre elle-même et sa curiosité. Mei la regarde, sans comprendre. Mei place sa confiance dans les gens qu’elle respecte. Elle respecte les gens qui font ce qu’ils disent qu’ils font. En ce moment, elle doute de Kim, pour la première fois depuis le début de leur association, dans ce petit bar souterrain d’Outremont où ensemble elles avaient fracturé une banque.

— Ça va, dit Kim en soupirant.

Elle remet en ligne la trajectoire, lance la priorité de scan sur le grand angle. Couloir, couloir, puis pente, et la porte du labo. Elle sue, elle lutte pour refouler ce feeling de déjà-vu. Elle veut savoir. Derrière ses chronos, Jove l’observe patiemment, guettant le moment où elle va péter un câble et mettre en danger toute l’équipe d’intervention.

— Trente secondes, Kim.

— OK, OK.

Le cadenas vicieux de la porte du labo est une double correction, il va lui falloir une identité. Elle fait défiler les profils, en identifie un – Marc Alta Bouvier – Neurochirurgien.

— Qu’est-ce qu’un neurochirurgien fout dans un labo de domotique ?

— Kim, quinze secondes.

Elle s’active sur ses touches, ses doigts glissant sensuellement sur le clavier. Elle ne regarde pas ce qu’elle tape, elle navigue à l’instinct. Mei déboule en backup pour lui tenir le siphon.

— Allez meuf.

— Ce Bouvier va avoir des soucis.

— Qu’il crève.

Kim défonce Return et injecte une personnalité piégée dans le cadenas, qui prend cinq secondes pour analyser le paquet et se défaire en lamelles de parano.

La voie est libre.

— Engage, dit Jove dans sa radio.

Le hall est fidèle à ses souvenirs : un vaste espace haut de plafond sous une colonnade néoclassique, un bureau d’accueil, un passage sur la gauche menant à la piscine, et sur la droite vers la cafétéria. Des ascenseurs tout au fond et des boîtes aux lettres numérotées juste avant. Une série de noms sur le mur indique à quel numéro correspondent les appartements. Nikki scanne attentivement le tableau.

— Tu en reconnais un ?

Ses yeux tracent, ligne après ligne.

Elle s’arrête.

— Bordel…

— Quoi ?

— Comment c’est possible ?

— Quoi ? Quoi ?

— Ça ne peut pas être une coïncidence.

— De quoi tu parles ?

— Là, le gars. Bouvier.

— Ouais, et ?

— C’est un des sponsors de la phalange anti-spéciste.

— Tu déconnes.

— Non, j’avais regardé la liste des donateurs à un moment, en espérant y trouver une piste, mais ça ne donnait rien.

— Comment la Vestron pourrait-elle savoir ça ?

— Tu veux dire, comment MOI je peux le savoir. La Vestron, toi, tout ça, c’est moi qui me le dis à moi-même. Peut-être que c’est simplement des éléments de mon enquête que je me dissimule. Peut-être que j›ai fait le rapprochement entre Bouvier et Cronenberg sans me l›avouer.

— Pourquoi ?

— Je n’en sais rien.

— Mais si tu t’en doutes, tu dois bien le savoir, non ?

— C’est au sixième.

Elle se dirige vers l’ascenseur. Un couple attend debout, digne d’une publicité pour Disneyland : blancs, polos roses, dents propres.

— Vous êtes nouvelle ?

Une lueur au fond de ses yeux. Toujours la même. Putain de lubrique.

— Ferme ta gueule !, aboie Finn.

Le type recule, terrifié. La femme pouffe.

— Oh chéri, regarde, c’est le chien de la télé. Fais-moi risette petit chiot.

Elle s’approche de son museau. Nikki sent que Finn va la mordre. Elle recule sa main instinctivement.

— Trop de parfum, pouah !

La femme pose une main sur sa bouche peinturlurée. Nikki s’extrait vite fait. Elle sait que l’ascenseur n’arrivera jamais, que l’électricité ici est aussi rare qu’ailleurs – par intermittence. Que ces gens sont fous d’attendre, mais peut-être que c’est leur destin de continuer à reproduire des gestes quotidiens sans se poser de questions, comme des zombies qui se souviendraient d’anciens gestes professionnels, dans le néant de leur faim.

— Eh bé, dit Finn.

— Tu sais que t’as failli nous faire choper…

— Ben quoi, il t’a mal parlé.

— Je suis assez grande pour me défendre toute seule.

— Ptêt, mais moi, j’aime pas les cons.

— Pff.

Elle trouve la porte des escaliers, grimpe les marches deux par deux, jusqu’au sixième. Elle entre dans le couloir, cherche la bonne direction. S’engage sur la moquette. Elle croise de nombreuses portes ouvertes. Parfois, des cris s’en échappent. Une violence sourde, insidieuse qui se fraye un chemin jusqu’à elle. Elle dépasse un distributeur de glaçons en panne.

— Psst.

D’une porte entrouverte, l’œil d’un enfant apparaît.

— Psst, madame.

Finn et Nikki se regardent. La marionnette fait non non non de la tête.

— Pourquoi pas ?

— C’est un piège !

Nikki hausse les épaules. Elle s’accroupit à hauteur de la gamine.

— Un problème ?

— Papa regarde trop de chiffres.

— Quels chiffres ?

— Il s’est perdu dans les chiffres.

Finn remue.

— Nikki, je le sens pas.

— On va pas la laisser toute seule…

— Nikki…

La gamine regarde le chien avec des yeux de biche. Nikki fait mine d’entrer mais un bruit la retient. Venu de derrière la petite fille. Comme une sorte de glouglou. Derrière la tête, Nikki devine, au bout d’un couloir, une série d’écrans d’ordinateurs sur lesquels on a collé des post-it remplis de colonnes de chiffres. Une radio dans un coin débite des cours boursiers.

— Chérie, fait une voix d’homme. Viens faire l’OPA avec Papa.

La gamine mime des mots avec sa bouche, des mots impossibles, des mots terribles. Un adulte s’approche à grands pas. Tire la gamine par le bras. Referme la porte d’un coup.

Nikki cligne des yeux.

— That was weird.

— Vivement qu’on en finisse.

— Tu prends le parti des fédéraux ?

— Je prends le parti de la fin.

— T’as rien à perdre, t’es une chaussette.

Le 605 est au bout du couloir, sur la droite, juste en face de la porte d’évacuation.

— Voilà, 605, c’est là.

Elle frappe.

— Tu vas lui dire quoi ?

— Je sais pas, je vais lui dire que je viens pour lui parler de la phalange, j’en sais rien…

Personne ne vient répondre.

Elle sonne.

— Toujours rien.

— Bah il est pas là.

— On n’a qu’à rentrer direct.

— Comment ?

— C’est ouvert, banane.

— What ?

Elle pousse la porte d’entrée du pied, elle s’entrouvre en couinant.

— Wowow.

Kim siffle entre ses dents. Le coffre-fort de la Vectracom s’ouvre sur un labyrinthe de tours de néons sur un paysage de néant – parfois strié d’électricité. Ce n’est que son interprétation à elle, sa façon de filtrer l’information qui se présente sur son terminal, influencée par les films qu’elle a vus, Tron, Hackers, des caricatures d’espaces virtuels qui peuplent désormais ses rêves et son quotidien. Les deux mêlés, fusionnés. Elle sait que Mei ne voit pas la même chose, elle sait que la grume y est pour quelque chose et peut-être pour Mei est-ce la toxoplasmose. La vérité est élusive, c’est de la fluidité. Comme ces identités, ces corps. Tout, fluide, tout, subjectif. Tout, de biais.

— Je ne sais pas ce qu’ils cherchent là-dedans, dit Mei. Il y a de tout.

— On doit leur pointer un truc en particulier ? dit Kim.

Jove tapote quelque chose sur son minitel. Arrête un métronome.

— J’ai pas l’information.

— Laissons-les faire, dit Mei.

— Hmm.

— Quoi ? On a fait le boulot.

— T’es pas curieuse ? Tu veux pas savoir ce que magouille la Vectracom ? Ils ont des serveurs ras la gueule de prototypes, accès à l’électricité, à tout ce dont on aurait besoin. On est dedans.

— Tu veux les piller ?

Jove grommelle, continue d’arrêter les métronomes un par un. Il reste quelques précieuses secondes pour se décider avant que la cavalerie ne déboule. Elle lance une routine de reconnaissance, un écho sonar qui se répercute sur tout ce qui n’est pas mou – le mou étant défini par un manque de certains termes fondamentaux, exclus de la recherche. Elle bombarde la zone à l’instinct, suivant une reconnaissance de forme : les tours les plus penchées, les plus futuristes, les plus menaçantes. Sur chacune d’elles, des fenêtres, des silhouettes de données – l’intimité d’un système froid, fermé. Des archives, des fragments, des entassements de… Au cœur du dispositif, une source brille soudain, pulsar au sein d’une galaxie. Kim n’a pas le temps de vérifier, elle copie la base en deux commandes, regarde la progression – c’est petit, tout petit, presque un moineau. Mei la regarde faire, inquiète.

Jove porte une main à son oreille.

— Ils sont dedans.

— On dégage.

La copie s’achève avec une seconde d’avance. Le temps de lancer le protocole de renonciation et la Tritogénie se replie doucement, origami. Le chemin inverse se déploie, les balises en place, tout sécurisé. Il n’y a plus qu’à remonter jusqu’au point de déco, fermant des coquilles derrière pour être sûr qu’aucun système ne rebootera avant la…

— Attends, dit Kim, revenue sur ses pas aux caméras du couloir penché.

— Quoi ?

— La porte.

— Quelle porte ?

— Le signe. Je sais ce que c’est. C’est ce que m’a dessiné Nikki. C’est ce qu’elle a vu sur les murs de Montréal.

— Et alors ?

— Je ne pars pas tant que j’ai pas vu ce qu’il y a derrière ce truc.

— Meuf on va se faire griller.

— T’inquiète.

Elle redescend le système jusqu’à la pente, puis au verrou. Impossible de le forcer en brut. Elle tente une surcharge.

— Mei, j’ai besoin que tu me clampes deux artères sur le côté.

Mei la regarde, pleine de reproche.

— Bouge, meuf.

Mei prend son pad et commence à changer les combos de boutons. Elle connaît la séquence mais cherche ses touches. Elle se plante, recommence, se plante à nouveau.

— Concentre-toi.

— Facile à dire.

Elle fronce les sourcils. Traque la moindre imperfection sur l’écran. Elle ne regarde plus ses mains. Elle réussit la chirurgie, elle souffle. Kim prend la suite, utilise deux coquilles vides du coffre-fort pour surcharger le symbole. Ça prend un max de temps.

Mei soupire.

— I’m on it.

— Kiiim.

Jove s’énerve derrière ses nombres.

— L’équipe est en retraite. J’ai un certain nombre de systèmes réactivés, c’est toi qui fais ça ?

Kim ne dit rien, concentrée sur le sigle, dont elle modifie les paramètres un à un.

— Kim, bordel, j’ai des voyants partout.

— J’y suis presque.

Elle sait qu’elle met l’équipe en danger mais elle a confiance en ses rustines : le système paniquera pas avant encore trente secondes. Jove le sait aussi, il lui met juste la pression.

— Kim…

— Ça vient.

Le sigle pulse, se scinde comme la boîte d’Hellraiser. C’est un verrou casse-tête, elle connaît, c’est sensuel, tactile. Le bout des doigts lui brûle. Une éternité se passe, tout ralentit. Comme dans une chambre insonorisée, par deux mille mètres de fond.

— Kim, game over.

— Ça fait pas trente…

Tout devient rouge.

— Merde, merde, merde, dit Jove en s’acharnant sur ses machines.

Le verrou saute. Le sigle se dissout, libérant un escalier.

— Déco, déco ! dit Mei.

— Jamais.

L’appartement a été mis à sac. Derrière la baie vitrée du salon, la nuit mauve détache les formes de meubles brisés, de tables renversées. Les bibliothèques sont ravagées. Un fauteuil Eames est éventré. Dans la cuisine américaine, les placards sont vidés. Comme si une tornade dotée de mains et de pouces préhensiles était passée par là, à la recherche de dieu sait quoi.

— Drôle de cambriolage, dit Finn.

— Oui. On dirait une mise en scène. C’est presque ordonné. Et soigneusement posé.

— C’est beau.

— Tu sens quelque chose ?

Le chien renifle l’appartement.

— Un vague relent de cologne un peu ringarde, mais rien que je connaisse.

Les rideaux déchirés pendent d’une double porte vitrée donnant sur la terrasse. Des pots de fleurs cassés, la terre répandue au sol.

— Flippant.

Nikki s’avance vers la rambarde, regarde en bas. Embrasse tout le paysage, apparemment si paisible. Et pourtant : de l’autre côté du pont, elle peut deviner les forces armées fédérales. Des filets de fumée noires s’échappent de la ville, les incendies de combats civils. La chaleur javellise tout, sous un ciel bleu implacable. Indolent, le Saint-Laurent continue sa course lente. Tout semble immobilisé, comme une image venue du passé. En paix, mais en ruine. Comment les choses ont-elles pu en arriver là ? Tout a glissé si vite. Personne n’a rien vu venir mais tout le monde s’est retrouvé dans la rue au même moment. Voilà, ma ville, voilà dans quel état tu t’es mise, et maintenant, prise en étau, tu affiches le visage résigné d’une mort annoncée.

Nikki croit voir quelque chose se déplacer fugitivement sur la droite et disparaître dans les arbres du parc plus bas. Un oiseau probablement.

— Bon, c’est qui ce type ?

— Bouvier ? Je ne sais pas. Un riche.

Il y a un bureau dans le fond. Finn emmène Nikki fouiner dans les tiroirs ouverts. Tous les dossiers sont répandus. Il y a des posters anatomiques sur les murs, certains déchirés. Des dictionnaires médicaux. Un ordinateur au moniteur pulvérisé.

— Un docteur ?

— On dirait bien.

Nikki cherche dans les papiers, trouve du papier à en-tête. Une chemise bourrée de papiers, de factures au nom d’une compagnie de domotique, Vectracom. Des diagrammes incompréhensibles.

— Le mec est chirurgien. Au CHUM.

— Oh oh.

Le CHUM est le grand complexe hospitalier de Montréal, une gigantesque tour noire où tous les services médicaux de pointe sont réunis – la construction du site avait fait grand bruit à l’époque, on avait accusé le gouvernement de vouloir empêcher la diversité de choix des habitants, on avait pointé les aberrations d’un système de santé intrusif, centralisé. La vérité, c’est que le Québec avait perdu beaucoup de médecins au profit de la santé privatisée américaine. Le socialisme ne payait pas.

— OK, le type est chirurgien, il finance une phalange anti-spéciste. Il bosse pour une boîte techno. Qu’est-ce qu’on fout là ?

— Demande à ton putain de logo.

— J’y ai pas accès là.

— Il a un magnétoscope le gars ?

— Ah ouais, pas con.

Dans le salon, sous la télé, un JVC 500-X, classique. De la chienlit hollywoodienne de base, des productions Simpson-Bruckheimer, tiens, Flashdance quand même. Des vidéos d’opérations. Un documentaire sur les hippopotames.

— Quel goût de chiottes, dit Finn.

— Ouais.

— Il doit y avoir quelque chose qu’on aurait manqué. On n’a pas vu la chambre encore.

Quelque chose attire son regard, sur la commode, juste à côté d’une plante – il lui aurait été facile de le louper si elle n’était pas venue fouiner dans le coin. Un cadre. Une photo, en noir et blanc. Une pose, qu’elle a déjà vue quelque part. Un visage, qu’elle reconnaît.

Un regard derrière des lunettes.

— What the…

— Nikki… dit Finn.

— Ta gueule…

— Nikki…

— Quoi ? ?

— Y a quelqu’un dans l’entrée.

Un filet de frissons lui remonte l’échine à la vitesse de croisière d’un B42 en defcon 2. Elle tourne la tête lentement.

Dans le petit vestibule se tient une personne, grande.

Trop grande.

Des pixels d’abeilles partout. Particules en suspension dans la lumière artificielle d’un monde recomposé. Kim pénètre dans le sanctuaire d’une forêt inviolée. Entre les arbres se dévoile un ciel mouvant, purée de nuages. Kim peut sentir l’odeur d’un sous-bois, l’humus et l’humide. Elle n’est plus dans un sous-sol, connectée à son rig, entourée de ses partenaires. Elle n’est plus son rythme sur le clavier, elle n’est plus son regard, égrenant lettres et chiffres sur l’écran. Elle est devenue pure énergie en déplacement dans un espace soudain ouvert tout entier à son imagination. Elle ne sent plus son corps : juste son souffle, une méditation profonde. Presque un songe.

Elle traque le moindre détail de son environnement, essayant de déceler l’aliasing des graphismes, les bugs de collision, les ratés du level design. Car elle sait qu’elle est dans une réalité simulée, dans un monde virtuel. Ce qu’elle ne s’explique pas, alors qu’elle continue sa marche lente dans la forêt, c’est comment cet univers a réussi à capter son point de vue tout entier, sa conscience, sans qu’elle puisse revenir au corps, à la réalité de sa présence au sein de la Tritogénie. Peut-être est-ce une forme d’oracle – peut-être la grume agit-elle comme un conduit entre un stimulus visuel programmé et un esprit préparé. Une parfaite symbiose excluant le réel pour créer l’illusion parfaite d’un monde parallèle.

Kim s’agenouille, pour sentir les feuilles décomposées sous ses doigts. Tout semble si réel. La texture, les odeurs. Le vent sur son visage. Un vent qui n’a pas cessé d’enfler depuis qu’elle est arrivée. Nikki lui avait parlé de ses rêves de forêt détruite, elle avait partagé ces mêmes sensations. Mais cette forêt est encore intacte. Debout dans sa majesté, Brocéliande de mousse et de racines, c’est un lieu en paix, qui ne demande qu’à basculer. Car le vent qui s’est levé n’est pas la brise discrète d’une déesse, mais bien le souffle d’un dragon. Au loin monte un grondement. Les nuages ont viré au noir, la terre tremble. Une tornade s’approche.

Kim accélère le pas, erre sans trouver la sortie de la forêt. Le grondement s’amplifie. Tournant la tête, Kim a fugitivement le temps de voir naître entre les arbres une spirale sombre. Elle se déploie au-dessus des arches des branches, étire sa forme menaçante, écrasante, tend des pseudo-membres préhensiles qui semblent vouloir l’attraper, elle. Entre Kim et la tornade, c’est une course à la survie. Sur son passage, la tornade ravage tout : la source de la destruction. Kim cavale sans se retourner, essayant dans sa tête de pousser son corps inaccessible à déconnecter la machine, mais aucun courant ne semble passer – l’esprit et la matière semblent séparés par un fossé, un abysse dont elle sent le goût dans sa bouche : une saveur de sang séché et de métal.

Elle débouche brusquement dans une clairière, au centre de laquelle trône une chaise ornée, sculptée d’étranges motifs. Au sommet du dossier, dans un cartouche ovale, ce même signe que Nikki avait trouvé dans les rues de son quartier, celui que Kim a trouvé dans ce recoin de la Vectracom. Un sentiment de détresse la pousse à s’asseoir, pour retrouver une connexion avec le monde du dehors, mais tout autour les feuilles volent, les arbres se penchent. Elle va être emportée.

Tout près de la chaise, un cercle dans le sol, un rebord de marbre coiffé d’une sorte de préau. Une échelle. Kim n’a pas le temps de se poser des questions, elle descend l’échelle, barreau après barreau, jusqu’au sol, à près de cinq mètres de profondeur. C’est juste un trou. Il n’y a rien. Elle lève les yeux. Cinq mètres au-dessus, la tornade en spirale, libérant bientôt son œil pour la pétrifier. Impossible, il doit y avoir quelque chose ici pour… Kim remarque, tout au fond du trou, une mince ouverture horizontale, une balafre assez large pour laisser passer un être humain. Elle ne compte pas les secondes pour prendre une décision, elle s’y engage les pieds en premier, trouvant la pose plus rassurante. Elle glisse sur le dos – le bord de l’ouverture disparaît, éloignant l’œil de la tornade qui se dévoile, chaos rouge et noir de données et de vecteurs, bouillie carnivore qui…

Tout disparaît dans les ténèbres de la roche. Le plafond est tout près de son visage, si près qu’il menace de l’écraser. Une claustrophobie soudaine lui presse le cœur pour en tirer le jus d’une peur primale. Une odeur de laurier brûlé lui parvient. Des mains se saisissent de ses jambes, elle est violemment tirée en avant. Elle hurle. Dans les ténèbres, avant de recevoir un coup qui la plonge dans l’inconscience, elle entend une voix murmurer :

« Dans l’antre des abeilles, les ouaouarons disent le chemin de Vimaire. »

À peine le temps de réfléchir qu’elle traverse le salon. La présence du vestibule bouge lentement, semble déployer sa taille sous le plafond bas. Une fraction de seconde, elle entrevoit des membres trop grands. Et ce visage qui doucement émerge des ténèbres. Une tête toute ronde, sans yeux, sans bouche, jaune. Striée.

— Fonce ! hurle Finn.

Nikki enjambe la table basse, renverse une carafe d’eau marron au passage et se rue sans réfléchir dans la chambre entrouverte. Elle ferme la porte de la main gauche, Finn aboyant dans la droite.

— Un putain de cauchemar !

Nikki cherche une clé, que dalle. Dans le salon, elle entend l’intrus s’avancer, glissant. Elle pense à un épouvantail de cauchemar.

— Nikki bouge ton cul !

Elle tire une commode près de la porte, alors que commencent les coups. Bom bom, lentement, puis plus vite, plus insistants. La porte tient. Pas pour longtemps.

Nikki recule. Le lit taille queen est couvert d’un duvet rouge sang.

— Bordel.

Pas rouge sang, non. Rouge tout court. Au centre du lit, épongeant le vaste océan coagulé, une sorte d’animal mort en décomposition.

— C’est une mouffette ?

Ici, sans encens, l’odeur s’impose, horrible puanteur qui envahit son espace intime.

— On dirait plutôt…

— Un chien.

— Ohlala…

— On a trouvé le tueur je crois.

— Pas glop.

Les coups insistent, accélèrent, plus violents, plus durs. Craquements.

— La fenêtre ! dit Finn en essayant de s’échapper de la main de Nikki, sans succès.

— On est au sixième, Finn !

Les coups redoublent d’intensité, le premier volet de bois explose. Entrevu, fugitivement : une main en sang, des os brisés, une manche de chemise médiévale. Un bruit : un buzz.

— T’as vu sa face ?

— Je sais pas, Finn, on fait quoi ?

— Il a une tête de pastèque jaune !

— FINN BORDEL !

— Les chiottes !

De l’autre côté du lit, une porte de salle de bains, oui. Nikki réagit un dixième de seconde trop tard : la porte explose, envoie la commode contre le mur. Immense présence dans le bois déchiré. Elle calcule à peine, se précipite sur le lit, patine dans le sang. Elle fonce dans l’embrasure, jette le chien sur la cuvette des chiottes, ferme le loquet de la porte derrière elle en prenant appui sur la cuvette avec ses pieds.

— Putain mais c’est quoi ce putain de malade ! ! ! jappe le chien.

— Je sais pas !

— C’est quoi sur sa tête ?

Le type cogne sur la porte comme un grand malade en manque de subutex. Tout tremble et grince, le papier cul tombe de son rebord. Les brosses à dents sur le lavabo tintent dans leur verre. Nikki. Elle ne sait pas combien de temps ça va durer. Elle ne va pas tenir. La porte n’est pas solide, et elle n’a plus de force : des bouts de bois volent, des pans entiers qui se détachent, créant une béance. Elle va se faire défoncer la gueule dans cette salle de bains pourrie et le chien continue d’aboyer, elle sait que c’est elle qui le fait aboyer avec sa gorge qui n’en fait qu’à sa tête.

— Nikki, on va crever comme des merdes !

— Ferme ta gueule le chien !

Le visage apparaît dans une fente de la porte éventrée : une ruche vivante, dégoulinante de miel. Sortie tout droit de son rêve. Elle reste la bouche ouverte, devant ce cauchemar réel. Elle sent fondre en elle la terreur, la véritable chute dans l’abysse de l’inconnu. Elle ne peut pas se résigner à accepter. L’homme à tête de ruche dégage des pans de bois, lentement, déployant ses longs membres pour entrer et venir la chercher.

Elle a le temps d’apercevoir, loin derrière lui, dans le salon, une forme noire en suspension. Un drone hexagonal, qui s’approche lentement, miniature de requin noir qui glisse en silence vers sa proie.

— Nikki, couche-toi !

Nikki snappe hors de son cauchemar. Le chien la tire en arrière. Le drone tire une rafale. La ruche explose, l’agresseur tombe en avant, rebondit contre la porte. Nikki s’est roulée en boule dans un coin, tout contre Finn. Elle sent sa présence fourreuse contre son visage. Comme un doudou.

— Shhhh…, il dit.

Tout bruit cesse. Une odeur de cramé envahit son intimité. Nikki respire, elle s’entend respirer, ça lui rappelle cette fois où elle avait testé un caisson d’isolation. Toute seule dans l’eau.

À respirer.

##
NO CIVIL DISOBEDIENCE

« Je me souviens. Je me souviens de la révolution. Je me souviens de ce jour où tout a changé. On dit que les révolutions ne se font pas en un jour, qu’il n’y a pas de grand soir. Mais voilà, nous étions tous dans la rue ce jour-là, c’était comme un appel – c’était une évidence. Je ne sais plus pourquoi j’étais descendue. Peut-être parce qu’ils avaient tué ce gamin et qu’on en avait assez d’être assistés. Je n’étais pas là pour tuer des gens, pour survivre ou pour renverser le gouvernement. J’étais là pour dire à quel point il nous était dur de vivre dans un monde qui chie dans son eau potable. À quel point le parti unique nous faisait du mal – à quel point nous regrettions la liberté d’Internet malgré les cons, malgré les trolls. À quel point nous avions peur de ce qui se passait en Europe, les armes brandies derrière les nouvelles frontières ardemment défendues – quand l’Union s’était défaite, le monde entier avait plongé. À quel point nous n’avions plus accès à l’emploi, à quel point les tickets repas n’étaient plus suffisants. Je ne savais pas que nous serions si nombreux dehors. C’était le printemps, et les étudiants eux étaient dans la rue depuis l’hiver, dans le froid ils s’étaient battus pour sauver leurs universités publiques. Je les avais regardés faire sans me sentir concernée. Mais ce soir-là, dans la rue, je me suis rendu compte à quel point nous étions nombreux à penser la même chose. Nos boules de neige individuelles se sont transformées en avalanche, et nous étions presque un million dehors avant même de nous en rendre compte. »

*

— Ça va ?

— Ouais.

— Tu crois qu’on peut sortir ?

— Ça fait combien de temps ?

— Peut-être vingt minutes.

— OK.

Nikki enlève la serviette sous laquelle elle s’était cachée, sort de l’espace entre le lavabo et la baignoire. Il y a des débris partout. La porte de la salle de bains est pulvérisée. Il y a du sang partout.

— Merde.

— T’as déjà vu un macchabée ?

— Nan.

Elle enjambe les restes de la porte. Juste derrière, un corps roulé en boule. Immense. Elle guette dans le salon, pour voir si le petit drone noir n’y est pas. Elle l’a entendu bouger quelques minutes après le mitraillage de l’appartement, elle a entendu son buzz d’insecte disparaître, mais elle n’est pas certaine qu’il ne soit pas caché quelque part, à l’attendre.

— Il est parti.

— Oui.

Elle regarde le cadavre, recroquevillé sur lui-même. Criblé de balles. Elle ne ressent rien. Elle se dit que peut-être tous ces morts qu’elle apprécie sur un écran de télévision l’ont protégée de la réalité. Que peut-être elle s’est blindée.

— Beurk.

Un pan du visage de ruche a été déchiqueté. C’est un masque, élaboré. Dessous, un visage humain ouvre un œil hagard vers elle.

Elle va vomir dans un coin.

Assise dans le fauteuil Eames en morceaux, remis sur pied, confortable, quand même. Elle regarde la nuit s’emparer du ciel dehors, la pollution lumineuse de Montréal avale toutes les étoiles. La pièce sent le brûlé et la viande.

— Nikki, faut qu’on bouge.

— Pourquoi il nous a pas tués ?

— Le drone ? Peut-être qu’il nous a pas vus.

— Il doit avoir des infrarouges ou un truc du genre, non ?

— Qu’est-ce que j’en sais ? Je sais juste qu’on est en vie et qu’il faut qu’on dégage si on veut le rester.

Il n’a pas tort. Il faut rentrer, il faut mettre les choses en ordre. Tellement de questions. Elle a trouvé le meurtrier, un chirurgien. Le gars aime se déguiser en homme ruche. Son appartement était cambriolé. L’avait-il fait lui-même ? Attendait-il l’arrivée de Nikki ? Après tout, elle l’avait déjà vu dans son rêve de forêt. Comment pouvait-il savoir ce qui se passe dans ses rêves ? Et pourquoi l’avait-on flingué ?

— Il faut que je parle à Mommy.

— Pourquoi ?

Elle se lève pour récupérer dans le bureau la chemise pleine de diagrammes. Une explosion déchire le ciel au loin, derrière la fenêtre.

— Wowow, dit Finn en se collant au verre.

Une boule de feu enfle sur l’île Sainte-Hélène, plus au nord. Une seconde explosion, cette fois sur l’île de Montréal, en plein Downtown. Des flashs apparaissent par intermittence sur le pont Champlain. Des cris lui parviennent, une sirène se met à hurler.

— C’est la fin du monde ?

Un sentiment de vide profond coule en elle, comme si tout venait de se briser. Elle a encore le goût du vomi dans la bouche, auquel s’ajoute une saveur de métal et de sang. Elle se rend compte qu’elle pleure.

— On se tire d’ici.

Avant de quitter l’appartement, elle cueille la photo de l’homme aux lunettes, tombée de l’étagère, son verre brisé.

Dans les couloirs, c’est déjà la panique. Nikki s’engage dans l’escalier avec d’autres habitants – une évacuation non concertée, des familles entières, des sacs de provisions, des chiens et des chats. Elle est trop occupée à sa propre survie pour regarder autour d’elle – dans cette cage d’escalier, c’est l’individualisme sous sa forme dégénérée, un non-espace où chacun n’existe que sous sa forme élémentaire de course vers la vie. Ce n’est pas ordonné, ce n’est pas respectueux : ces gens n’ont pas appris à vivre ensemble. Ce n’est pas l’individualisme qui tue la société. C’est le moi d’abord.

Dans le lobby, des résidents organisent une forme de résistance.

— Pas de panique. Ils ne vont pas nous tirer dessus. Nous ne faisons pas partie de la Commune. Les forces fédérales vont venir nous libérer.

— Ils ont donné l’assaut sur Hôm.

— Nous n’avons rien à nous reprocher !

— Ils ne feront pas de quartier.

— Restons chez nous !

Nikki sort discrètement, évite de se faire prendre à partie par les meutes en plein débat. Des enfants pleurent dans leurs poussettes. Sur le parking, c’est le branle-bas de combat. Aucune voiture ne démarre mais certaines sont aménagées en abris – comme si fuir les appartements pour les recréer dans un habitacle était une façon de nier les événements. D’énormes nuages de fumée tournoient dans la nuit. Des flashs et des explosions dans le lointain. Nikki retrouve son vélo. Les roues ont été volées.

— Génial.

— Bouge, meuf. Faut quitter l’île.

Elle a de la chance : le pont Victoria n’est pas fermé, les milices ont disparu, probablement parties rejoindre un front invisible. Les sans-abris sont dehors, debout sur leurs maisons de carton, scandant des slogans, dansant. Le ciel est un feu d’artifice – les combats font rage tout autour de la ville. C’est une célébration – tout au fond d’eux, ils attendaient ce moment. Tout au fond, tout le monde attend la fin du monde. Tout a déjà changé, tout change à nouveau. Une radio dans un carton crache un bulletin d’information.

« … des stratégies pour la phalange de Gagnon, qui défend Champlain. C’est peine perdue mais tout se jouera au petit matin – l’armée du Roy ne charge pas, je répète, ils ne chargent pas encore. Ce ne sont que des semonces. Certains bâtiments ont explosé dans le centre-ville. On parle des milices fascistes en mouvement au sud-est depuis Lachine. Ne restez pas dehors, je répète, ne restez pas en surface. »

Nikki traverse le pont en zigzaguant, parfois prise à partie, refusant systématiquement le contact visuel avec ses agresseurs. Elle a appris à baisser les yeux très jeune, elle n’a pas la fierté d’être chez elle et de parader. Dans cette société, elle s’est choisi une place, une planque, une cachette, une cabane dans les bois. Elle veut fuir, les fuir. Elle se résout à peut-être partir, enfin, franchir les lignes ennemies ou bien attendre que tout finisse et que l’ordre revienne. Elle est surprise par ses pensées. Si Finn était là, et pas dans sa poche, il la traiterait de traître, de lâche. Il aurait probablement raison mais elle s’en fout. Elle a trop sommeil. Elle sait pas le courage quand elle veut dodo.

Downtown, la violence s’est répandue comme une tache d’encre. Depuis les hauteurs des tours, elle s’est abattue sur la rue quand les corpos ont décidé de défendre leur royaume. Elle s’attend à voir de l’huile chaude tomber sur ces pauvres hères qui assiègent les géants de verre. Certains lobbies sont déjà tombés aux mains d’une meute organisée, des cours des miracles en zone de combat. Les vitrines des magasins de luxe sont défoncées, pillées, aucune enseigne n’a été épargnée – ah si, tiens, Burger King continue d’enfourner. C’est tout un monde qui s’est écroulé, un monde ancien qui portait le nom d’un mode de vie – un monde féodal qui taisait son identité, sa résilience à toute forme de justice. Depuis la nuit des temps, rien n’a pu empêcher une moitié de l’humanité de mettre l’autre en esclavage.

Nikki se fraye un chemin entre les tranchées, les barricades. Tout a poussé si vite, bactéries de guerre civile. Tout se transforme. Elle sait que la Commune est à son point de rupture, que rien ni personne ne laissera les choses continuer ainsi. Elle vit les derniers instants d’un monde qui va disparaître, remplacé par une copie de sauvegarde venue du passé. Elle pense à toutes ces milices qui se battent, qui croient au combat, qu’on ne change pas un monde d’humains sans armes. Ils ont peut-être raison.

Une manifestation violente éclate, un carrefour plus loin. Contact entre milices d’obédiences différentes, ça caillasse et ça tabasse. Elle ne reconnaît plus les drapeaux déchirés qui dans les rangs deviennent des armes. Le combat enfle en boule de chaos, Nikki se réfugie dans une allée qui remonte vers le mont Royal. Dans le ciel sur sa droite, elle devine le déplacement d’une délicate machine noire, pointue. Un prédateur qu’elle a déjà vu.

Le drone.

— Fuck.

Elle déguerpit, le drone amorce un virage vers elle, dans le buzz infernal de ses quadri-hélices. Elle comprend qu’il n’a pas perdu sa trace depuis l’île, qu’il attendait son moment pour attaquer. Elle ne lui donnera pas cette chance. Elle reconnaît une porte au bas d’une volée d’escaliers, près d’une double benne à ordures. Elle pousse le chambranle de l’épaule. Elle sent le drone passer en rase-mottes dans la ruelle, soulevant un nuage de poussière. La porte se referme derrière elle. Une mosaïque sale la guide vers un réseau de tunnels, d’escalators en panne. Le plafond devient cathédrale. Dans un dédale de food courts abandonnées, elle retrouve un chemin qu’elle connaît – celui de l’atrium. Elle prend soin d’éviter les zones trop peuplées, où de véritables exodes urbains sont en cours – des familles entières qui n’ont pas quitté la ville pendant les émeutes, qui se réfugient là en attendant les secours.

L’écho d’une clameur enfle sous les voûtes de ce monde intérieur. Au bout d’un corridor se dévoile peu à peu l’ampleur d’un atrium monumental : la patinoire. Nikki ouvre la bouche de stupeur. Madonna, Material Girl. Une cinquantaine de patineurs tournent en rond, heureux. Certains s’arrêtent pour manger sur le bas-côté. Au centre, un vieil homme, visiblement un ancien champion, fait de superbes figures. Se doutent-ils de ce qui se passe à la surface ? Est-ce que c’est une performance ?

Un gars, les deux pieds sur la rambarde surplombant l’arène, tète une bouteille de coke avec une paille. Nikki s’assoit à côté de lui.

— Ils sont là depuis combien de temps ?

— Je ne sais pas. Peut-être deux semaines.

— Wow.

— Je viens les voir tous les jours. En un sens, ça me rassure qu’ils soient là. C’est comme se souvenir d’où on vient, d’où on va.

Elle sort Finn de sa poche.

— Mec, faut que tu voies ça.

— C’est des fous, dit le chien.

— Je ne sais pas. Peut-être qu’ils ont tout compris.

Le type au coke regarde Finn en clignant des yeux.

— Sérieusement, meuf, tu ownes.

Quelques escalators morts plus loin, Nikki pénètre dans le sanctuaire de la gare Bonaventure. Tous les trains sont à quai depuis des mois, mais la gare connaît une nouvelle vie. L’immense fresque bleue et blanche, taillée au début du siècle pour évoquer l’âme canadienne – pionnière, travailleuse, collaborative, maîtresse de son environnement capricieux – est devenue une sorte de matrice de laquelle est sorti un prototype de société, ici, au cœur de la ville, dans un vaste bunker. Des restaurants italiens post-modernes aux murs peints de vignes sont peuplés de nostalgiques d’une vie de farniente. Des vegans se sont organisé un faux potager. Plusieurs natifs ont pris possession du hall principal avec des tipis et des chevaux et des hommes ont taillé des totems dans les bancs. Il y a de la fumée dans les couloirs, des mendiants, des jeunes en rollers. On voit passer des wagons de journaux. Nikki traverse la foule bouche bée, saisissant la démesure qui s’est emparée de cette ville pendant le temps de la Commune.

Au fond du hall, une équipe de coureurs s’affaire autour d’un cercle de téléphones publics. Ils ont branché tout un tas de machines dessus. Ils pianotent sur leurs claviers en chantonnant ce qu’ils entendent dans leur walkman.

— Excusez-moi, dit Nikki en s’approchant.

Une punk aux lunettes en triangle la regarde, les paupières maquillées de rouge et de vert, en éclairs.

— Ça va vous paraître bizarre mais… je me demandais.

La fille attend. Un coureur voisin baisse ses lunettes pour regarder la scène. Elle les a visiblement dérangés.

— Est-ce que vous connaissez Kim ?

— Kim Wilde ?

— Je connais pas son nom de famille. Peut-être Kiim ?

Elle force les i.

La fille rit.

— Ah, Kiim.

— Tu la connais ?

— Qui ne la connaît pas ?

— Tu sais où elle est ?

— T’es sérieuse ?

— Comment ça ?

— Va chier, noob.

Elle retourne à son affaire, en retrouvant la trace de ses dents dans son chewing-gum.

Le voyage de retour est un cauchemar au ralenti. Il lui faut trois heures pour rentrer dans le quartier. Quand elle déboule dans son allée, à bout de souffle, rien n’a changé. Sa petite jungle est intacte. Les feuilles bruissent doucement dans le vent du petit matin. Le ciel est d’un gris trop gras. L’orage va se lever. Elle grimpe son escalier, retourne sur sa terrasse qu’elle semble avoir quittée il y a mille ans. Elle se pose un instant là, écoutant les oiseaux fendre l’écorce, dégorger une trille. Tout est calme. Elle a envie de pleurer mais reste solide en sa détresse. Elle essaie de faire le vide, mais tout son être est plein. Une lumière dans le salon de Mommy. Non. Pas maintenant. Demain. Elle fait glisser la porte vitrée. Contemple ses possessions comme s’il s’agissait de reliques extraterrestres. Elle ne réfléchit pas. Elle entre dans sa chambre, se défait de ses baskets. Elle pénètre dans son lit comme on franchit le seuil d’un sanctuaire. Elle est prête à s’offrir à l’oubli. Elle se blottit en boule dans sa couette.

L’humidité s’est infiltrée partout. L’homme ruche est allongé sur le sol épais de moisi. La vestale pleure à genoux. Sa robe laisse s’échapper une maigreur, des os saillants. L’ombre des arbres tisse une grille sur son visage. Elle ouvre les mains. Dans sa paume, une flamme verte crépite. Une fausse chaleur se disperse depuis le cœur vide du feu. La vestale entrouvre les lèvres, mime un son. À chaque note, la flamme vibre, semble se déplacer sur la grille de son visage. Trace des signes inconnus dont la rémanence s’efface doucement. Un alphabet. La vestale pose un doigt sur ses lèvres.

Un écho derrière elle – l’écho d’une vibration dans une caverne. La vestale se retourne doucement, se lève. Pieds nus, elle rejoint un cercle de bouleaux penchés. Au centre, un trou bordé d’une margelle de marbre fendu. Elle s’agenouille au bord. La plante de ses pieds est couverte de boue. Elle se penche. Elle se laisse tomber, sans un son.

Entre les colonnes en ruines, le ciel gronde.

Le tonnerre la réveille à l’aube, craquements qui déchirent le fil du sommeil, le plafond du ciel, fissures laissant entrevoir un autre monde. Elle se lève, écarte le rideau pour regarder dans l’allée. Des rivières se déversent, inondant les jeux d’enfants, noyée leur marelle. Les feuilles sombres de l’érable à Giguère dansent, bruissent, énorme ventre qui se soulève dans une respiration. La rue est un torrent. L’éclat du vert des feuilles est un canevas où elle peint le souvenir de son rêve fugitif. Combien de temps a-t-elle dormi ? À peine quelques heures.

Elle pisse les yeux mi-clos, un ronronnement dans le ventre, face au mur de sa minuscule salle de bains. Elle remarque des taches noires sur le tapis de bain. Petites abeilles mortes.

« L’orage a calmé tout le monde on dirait. Les combats ont cessé tôt ce matin downtown, et l’armée du Roy s’est repliée sur ses positions, elle a même gagné du terrain – Lachine est tombée et on s’attend à ce que le nord soit la prochaine conquête – les partisans de Talon Jonction vont devoir prendre rapidement une décision. Nous avons nous ici, ici à Hôm, subi une tragique défaite cette nuit. Plusieurs de nos installations ont été détruites – nous avons été personnellement visés, mais cela ne nous empêchera pas de continuer le combat. Nous avons dû rapatrier le studio dans une nouvelle planque et je suis sûr qu’on pourra continuer à entendre vos témoignages… En attendant, que diriez-vous d’un petit Unwound ? On me dit qu’ils sont en ville depuis quelque temps – ce que vous avez entendu sur leur split était une sale rumeur. Peut-être qu’on aura la chance de les voir sur scène ? En attendant, voici Behold the Salt, une version alternative de Below the Salt, Leaves Turn Inside You. Probablement l’un des grands albums de ce début de siècle. Vive Unwound ! »

Mommy n’est pas chez elle. Nikki tape à la vitre du salon, pose ses mains pour essayer de voir ce qui se passe à l’intérieur. Tout éteint. Tout bien rangé.

— Tu vas m’expliquer oui ?

Nikki s’assoit sur la table de la petite terrasse.

— Cette photo que j’ai trouvée chez Bouvier.

— Oui ?

— Il y a la même dans le salon de Mommy. Je l’ai vue il y a quelques jours. J’ai pensé qu’il s’agissait de son mari.

— Qu’est-ce que le mari de Mommy fout sur l’étagère d’un chirurgien ?

— Peut-être qu’il l’a opéré et qu’ils sont devenus bons copains.

— Et mon cul il est en légo ?

— Il me faudrait un soft de reconnaissance d’image ou je sais pas.

— Gratte-toi. Et la biblio ?

— Ça prendrait trop de temps.

Nikki remarque que la fontaine du Bouddha dans le jardin ne fonctionne plus. Tout lui semble mort. Comme si Mommy était partie pour toujours. Au fond d’elle, elle le sait, elle le sent. Elle pose le dossier pris dans les tiroirs de Bouvier, l’ouvre pour analyser les documents. Posé sur la table, Finn la regarde sans parler. Elle n’aime pas le faire parler quand elle n’a pas sa main dans sa bouche pour lui faire articuler les mots.

Les feuilles lui sont incompréhensibles. Il y a des rapports concernant des signaux neuronaux, des courbes de variations. Elle devine des sortes de comptes rendus, des propositions de dosage de médicaments aux noms compliqués. Des suggestions de traitements, des coupes en tranche de moelle épinière. Sur certaines pages, elle trouve un logo qu’elle n’a jamais vu auparavant : une couronne autour d’un cercle. Probablement une boîte privée pour laquelle il faisait des recherches.

— Bon sang, lui dit Finn une fois de retour au bout de ses doigts, je le sens mal tout ça.

— Monsieur comprend-il le fin mot de l’histoire ?

— Récapitulons : on sait que Bouvier tue des animaux dans le quartier. Qu’il est chirurgien et qu’il participe à une orga anti-spéciste. Qu’il bosse comme consultant pour une boîte privée qui fait dieu sait quoi de son fric. Qu’il est lié à Mommy d’une façon ou d’une autre, via un type qui a l’air d’un grand-père du siècle dernier. Ça n’a aucun sens.

Nikki réfléchit.

— Bouvier aimait se déguiser. En joueur de baseball. En homme ruche.

La même ruche que celle de mes rêves. Comment a-t-il pu se retrouver là ?

— Faut que je trouve Kim, dit Nikki.

— Tu crois pas qu’on a d’autres priorités que ta vie sexuelle ?

Elle le frappe contre la table. Fort. Elle se fait mal à la main.

— Ayeu.

— Kim saura accéder à des informations. Elle pourra me dire ce que c’est que cette boîte.

— Ouais mais Kim, tu sais pas où elle est.

— Non…

— Alors ?

Elle se mord la lèvre.

— Essayons d’en savoir plus sur ce que mijotent ces anti-spécistes.

Les locaux de la phalange anti-spéciste sont barricadés.

— Surprise sur prise, dit Finn, imitant Marcel Béliveau.

— Crap. Faut trouver un moyen de rentrer.

— Tu y tiens tant que ça ?

— Y avait un rideau quand je suis venue la première fois, et derrière, il y avait quelque chose, ou quelqu’un, qui faisait des drôles de bruits. J’ai vu plusieurs machines. Je pense que cette asso est une sorte de façade.

— Passons par le voisinage.

Elle fait le tour par la ruelle, trouve une porte de derrière – fermée.

— On peut essayer le toit, dit Finn en levant la truffe.

Nikke grimpe l’escalier voisin, atterrit dans un dédale de conduits d’aération, de petites terrasses mal aménagées. Elle déniche une fenêtre sale près d’un rebord.

— Excuse-moi, dit-elle à Finn.

— Pourquoi ?

Elle met un coup de poing dans la fenêtre, protégée par la marionnette. Qui hurle.

— MAIS PUTAIN QU’EST-CE TU FOUS !

— T’inquiète.

Elle vire les éclats de la chaussette et se glisse discrètement dans l’ouverture. Jamais elle n’aurait pensé entrer par effraction quelque part. Après tout, l’appartement de Kim était ouvert. Tout comme celui de Bouvier. Tout comme beaucoup d’appartements à Montréal. Même pendant une insurrection, certaines choses refusaient de céder. Peut-être était-ce aussi pour cela que les choses n’avaient pas autant dégénéré que dans certaines autres villes.

La fenêtre donne sur une petite chambre au premier étage. Un lit sans matelas, une étagère sans livre, un bureau sans buvard.

— T’aurais pu me faire un trou.

— Je t’aurais recousu.

— Je n’aurais plus jamais été le même.

— Arrête de râler.

Elle quitte la pièce, traverse un petit hall et trouve l’escalier qui mène au rez-de-chaussée. Elle reconnaît l’espace d’accueil où elle avait attendu. Tout a été vidé. Les flyers, les affiches, les gri-gris, tout. Le rideau est toujours là, sur ses anneaux suspendu, lourd. Elle l’écarte, excitée par le mystère. Long couloir. Tout au fond, la cuisine. Juste avant, sur la droite, une chambre vide au plancher de bois, la fenêtre condamnée par des planches. Des câbles serpentent, débranchés. Au centre, une trace carrée dans la poussière.

— C’était quoi ce truc ?

— Sûrement un ordinateur ou quelque chose.

— On dirait la trace d’une machine à laver.

Finn flaire le sol.

— Il y a une drôle d’odeur.

— Quel genre ?

— Comme du vinaigre qui aurait viré au soleil.

Il mime un bon vomi dans le coin. Elle le laisse faire. Parfois, il semble doué de sa propre vie, sur laquelle elle n’a pas de prise.

— Bon, on trouvera rien de plus ici.

Elle remarque quelque chose dans le coin de la pièce, comme une sorte de réflection. Est-ce une pièce de monnaie ? On dirait. Elle est gravée d’une figure d’animal, pas le canard traditionnel. Plutôt une sorte de crapaud…

— Un ouaouaron ?

— On dirait bien.

Elle est en train de tourner la pièce entre ses doigts quand elle perçoit une présence noire, juste derrière la fenêtre.

Le drone.

##
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« Live de Radio GRA en direct des catacombes – bientôt nous serons tous sous terre en attendant que la Reine vienne nous pisser dessus. Mais mes petits amours, vous savez que s’en vient la fin, vous la voyez, vous la sentez, dans les rues de notre île qui coule. Nous avons été les premiers à célébrer notre indépendance, nous serons les premiers à mourir pour elle. Nous qui sommes restées ici, nous savions depuis le début que ce choix était le choix de la mort. Certaines d’entre vous pensent s’en sortir quand les armées placeront les drapeaux de l’érable dans les rues. Peut-être. Peut-être que la vie que vous aviez connue avant recommencera. Vous chérissez ce rêve. Mais rien ne sera plus comme avant. Vous aurez notre mort sur la conscience. »

Dix minutes, à peine – blam, Nikki entre dans la caserne de pompiers sur Saint-Dominique, un monument Art déco désert ivre de courants d’air. Elle a esquivé le buzz du drone en traversant un jardin, mais le revoilà pas loin, sa forme triangulaire naviguant de travers. Nikki a juste le temps de s’engouffrer tout au fond de l’ancien garage, passé les placards de bois puis dans le puits de séchage. Elle ferme la porte derrière elle. Au-dessus, dans la trouée jusqu’au plafond, remontent deux longs tuyaux, suspendus tout en haut des trois étages de la bâtisse. Elle se blottit dans un coin, le souffle court. Elle ne sait pas si le drone l’a vue se planquer ici, s’il va l’attendre.

— Putain, je sais pas ce que je vais faire, Finn, j’ai la trouille. Ce truc va pas me lâcher. Je sais pas ce qu’il me veut. Peut-être qu’ils éliminent tous les témoins présents dans l’appart, qu’est-ce que j’en sais.

Elle respire, elle halète, elle arrive pas à se calmer. Le néant de la caserne ne lui rend aucun écho. Pas de buzz.

— Finn, t’en penses quoi ?

Pas de réponse.

— Finn ?

Elle regarde dans sa poche. Vide. Elle a perdu Finn pendant sa course. Quelque chose se brise en elle. Quelque chose qu’elle croyait dur, une certitude à laquelle elle s’était accrochée.

— Putain… Finn…

Elle sait pas où il a glissé. Elle va pas prendre le risque de retourner sur ses pas, le drone la retrouverait. Personne va prendre sa marionnette, elle pourra la retrouver plus tard. La priorité c’est de sauver ta peau, grosse. Pense à ton pote, il risque rien. C’est toi le sac à sang, le tas de viande. Le tissu, ça meurt jamais vraiment. Alors réfléchis, meuf, réfléchis.

OK OK.

Réfléchis, meuf.

Elle souffle.

Réfléchis.

Où aller ?

« Où on s’en va ? On s’en caliss, c’est plus la question. Je crois qu’on a perdu, et qu’on risque de perdre plus encore si on s’accroche à des idéaux. Ce que nous avons fait, le monde entier en parle. Nous avons prouvé qu’il était possible de parler d’une seule voix, de faire changer les choses du jour au lendemain. On dit que le grand soir n’existe pas, mais nous avons montré qu’une insurrection spontanée était possible, que nous n’avions pas peur de réclamer ce qui nous appartient – la rue. Malgré les guerres et les famines et le réchauffement et l’ego hypertrophié de nos leaders, nous avons prouvé qu’il existait encore une force qui nous dépasse. Nous avons prouvé que nous pouvions dépasser le militantisme Internet et la condescendance envers le système qui les autorise et contrôle. Cette force, c’est l’énergie de la vie et de la convergence des individus dans un torrent d’existence. Je vous parle de conscience collective, de faire résonner ce que nous vivons en chacun de nous. Cette étincelle. Nous sommes une forêt réveillée par la tornade, tout est lié. Tout se recycle. Nous avions juste besoin de prendre conscience, nous les arbres endormis, que nos racines s’entrelacent sous terre. »

La tour Kanana entre dans son champ de vision. Nikki se planque au coin d’un café vintage abandonné, rempli de vieux macbooks entassés. Le peuple a bien changé. Si seulement Finn était là pour la conseiller. Putain, meuf, tu divagues. Finn, c’est toi qui te parles à toi. Si tu réfléchis bien, tu pourrais avoir les réponses à toutes tes questions, formule-les, sors la réponse.

Elle prend une inspiration.

— Comment je vais faire pour entrer là-dedans ?

— Ben, je sais pas. Par derrière ?

Ça a marché, elle s’est parlé, elle a… Wait. Elle n’a rien dit, elle n’a pas senti sa gorge se dénouer.

— Psst…

Nikki se retourne. Quelqu’un a parlé derrière elle, dans l’ombre.

— Viens par là.

Une gamine est planquée sous l’auvent du café, tassée pour pas se montrer.

— T’es qui toi ?

— Mei. Tu dois être Chanson, right ?

Elle la reconnaît. Cette fille rasée à la crête multicolore, sur la photo.

— Où est Kim ?

Mei ricane.

— Pas là.

— Elle va bien ?

— Je ne sais pas. Qu’est-ce que tu fous là ?

— Je cherche Kim. Et toi ?

— J’attends qu’ils dégagent.

Du menton elle montre un van noir sans plaque d’immatriculation, garé en face du hall.

— C’est qui ?

— Je crois que c’est les Japs qui nous suivent depuis un boutte. Des vicieux.

Nikki remarque que Mei saigne de l’oreille. Comme si on lui avait arraché une boucle violemment.

— Tu veux passer par derrière ?

— Il y a sûrement un autre van en planque de l’autre côté.

— Alors c’est mort.

— Ils te connaissent pas. Ils peuvent te laisser entrer dans le lobby, ptêt tu pourrais chercher ce truc pour moi ?

— En espérant qu’il n’y a personne devant sa porte.

— C’est un risque à prendre mais si tu vois un Jap, continue ta route et redescends par l’escalier en bout de couloir. Ils n’y verront que du feu. Et ils peuvent pas voir qui entre dans l’appart depuis la rue, j’ai calculé l’angle, la rue est trop petite et il y a pas de bâtiment où se planquer en face. De toute façon, c’est Kim ou moi qu’ils veulent. Ils ont probablement déjà tout pillé.

Mei lui fourre un trousseau de clés dans la main. Nikki réfléchit trois secondes, pensant que Kim avait dû apprendre à fermer son appartement à clé depuis qu’elle y était entrée par effraction.

— OK.

Mei lui plaque sa casquette des Brewers sur le crâne.

— Maintenant, écoute bien. Le deck est planqué dans…

Sans hésiter, elle trace vers l’entrée de la tour. Elle guette un mouvement dans le van du coin de l’œil, mais les vitres teintées restent fermées. Elle passe dans le lobby, grimpe jusqu’à la coursive de Kim. Personne en vue. Elle garde les yeux baissés, sa casquette cachant le reste. Elle espère vraiment que cette histoire d’angle d’observation est correcte, mais il lui est impossible de voir la rue depuis sa position. Elle déverrouille la porte rapidement, passe dans le minuscule studio. Mei avait raison : il a été mis à sac. Elle n’a pas le temps de s’attarder, elle file droit direct sous le lit, sous la latte numéro ٣ en partant du mur. Déplace son doigt dans le petit renflement. Appuie trois secondes. Un déclic. La latte se déboîte. Elle la fait glisser pour libérer un espace et dégager une petite boîte carrée, pleine de drôles de stickers. Elle met le tout dans sa poche, jette un coup d’œil aux ruines de la vie de Kim. Les photos par terre. La petite bouteille de grume. Sans réfléchir, elle l’attrape. Elle déguerpit, sans jeter un regard en arrière. Dans la coursive, avant de prendre sur la gauche, elle s’arrête. Devant elle, en suspension, le drone.

— Fils de…

Des coups de feu éclatent dans la rue, le drone bascule à droite. C’est la seconde qui lui faut pour s’esquiver sous la rambarde, vers le second escalier. Elle entend le plâtre exploser le long de sa course. Elle dévale les marches quatre à quatre, déboule en furie par la porte de secours. Les Japs sont sortis du van, ils tirent sur le drone, qui redescend au niveau de la rue pour la pister. Pliée en deux, du coin de l’œil, elle voit Mei glisser dans l’ombre en parallèle. La rue tourne au cauchemar : des punks pas loin commencent à caillasser le van, le drone tire, les Japs paniquent, ils meurent au ralenti dans un ballet de costumes Gucci, leurs cravates comme des âmes qui quittent leurs corps assignés aux aléas des investisseurs. Mei la cueille en croisant sa trajectoire, l’entraîne dans une ruelle, une pente, un garage, une porte au fond, un escalier, un écho. Son souffle, toujours, toujours.

« Non, vous ne comprenez pas. Je vous parle depuis les tréfonds du futur, et je sais que vous n’allez pas me croire. Mais la Commune va être rasée et de nos cendres va naître la société du futur. Je l’ai vu. C’est une forêt céleste, qui survit à la pire des tempêtes. Son jus nous donne l’énergie de voir à travers les plis du temps et des dimensions. Nous avons esquissé ici l’ébauche d’un monde qui refuse de dire son nom. Le monde de l’après, celui de l’entre-deux, quand toute autorité aura été rendue obsolète par le seul acte de la conscience. Prendre acte de la déliquescence du tout, en temps réel, dans cette fraction de seconde où je vous parle. C’est le réel qui part en sucette. Tout se désintègre. Juste, pas assez vite. »

Elles ont galopé pour se réfugier dans une station de métro. Encore des souterrains. L’air y est soudain plus frais. Mei trace devant, son petit corps déterminé. Elle porte une drôle de salopette et des rangers défoncées.

— Où est Kim ?

Mei ne se retourne pas.

— On a été séparées, juste après un run, quand il y a eu l’attaque sur Hôm. Je ne sais pas ce qui s’est passé après. Elle…

— Quoi ?

— Elle… Il s’est passé quelque chose pendant qu’elle était connectée à la Grille. Elle a vu quelque chose, elle s’est écroulée, Jove a grillé et pis tout a commencé à péter alors moi j’ai eu peur, je suis sortie pour chercher de l’aide mais personne pouvait, je me suis enfuie. Y a tout qui pétait. J’ai pris un des kayaks pour rentrer. J’ai nulle part où aller. Hôm, c’est ma maison. Quand je suis ici, on va chez Jove ou chez Kim. Chez Jove, tout a brûlé. Ici, c’était ma dernière chance de trouver du matos pour faire ce qu’il faut.

— Qu’est-ce que tu veux faire exactement avec ce truc ?

— Comprendre.

Talon Jonction est devenu le hub de l’île. Ses hauts piliers soutiennent les voûtes d’une cour des miracles venue se cacher de la chaleur dehors. Des marchés et des espaces de dodo ont été aménagés par les milices – de nombreux enfants font du vélo le long des publicités déchirées de ces couloirs sans fin. C’est un bon endroit pour se cacher, se ressourcer, mais on dit que beaucoup ne veulent plus quitter Nexus, qu’il est devenu la seule vraie maison – protégée des bombardements et des mortels rayons solaires.

Mei trouve un passage vers un dégagement sur un quai. Tout au fond, la queue devant un ancien dépanneur. Elles attendent en silence de pouvoir entrer. Tout le monde a l’air si fatigué, yeux et bouches cernés de noir. Travailleurs dans les mines de l’espoir, fatigués d’espérer, de s’entraider. Épuisés de trouver des solutions pour perpétuer un monde condamné. Nikki se demande si elle fait partie de tout ça, ou si elle n’est qu’une lâche qui, au premier coup de feu, ira se réfugier dans le cosy de son appart et de ses VHS. Peut-être est-il déjà trop tard pour elle.

C’est leur tour plus vite que prévu. Le dépanneur a été reconverti en petite centrale de commodité. Des parois en carton tout au fond : c’est le coin de l’électricité et du réseau téléphonique. Mei donne trois gri-gris au type qui se charge de distribuer les spots, elle branche le deck sur une prise, boote la machine.

— C’était pour toi, le drone ? dit Mei en tapotant un code sur le micro-clavier dissimulé sous une petite glissière.

— Ouais, dit Nikki. Il me suit depuis l’île des Sœurs.

— Pourquoi ?

— J’ai vu un truc que j’aurais pas dû voir.

Mei hoche la tête. Entre ses mains, le deck clignote, couine.

— Merde, dit Mei.

— Ça ne marche pas ?

— Si, mais c’est trop dangereux. Il me faut un accès privé.

— Chez nous, c’est mort, mais il y en a un où je bosse. Si c’est pas fermé, on pourra se débrouiller.

— Go.

Le retour à la surface se fait en silence. Elles empruntent un tunnel pour rejoindre la station Beaubien – toujours la peur de croiser le drone, même s’il faudra marcher dehors pour rejoindre le vidéo-club. Le cœur de Nikki bat fort – elle scrute les ténèbres, inquiète, à la recherche d’une source de menace. On dit qu’il se passe des choses étranges dans les tunnels. On dit que des espèces de mutants cannibales hantent ces lieux, un peu comme dans C.H.U.D. (Cannibal Humanoids Underground Dwellers),merveille d’épouvante sous-financée avec un jeune Daniel Stern chassant les mutants dans les tunnels de New York. Nikki s’imagine que ça finira par arriver : beaucoup d’activistes vont plonger plus loin sous terre quand le temps sera venu de fuir le courroux du Roy.

En Nikki la colère monte lentement, petit volcan qui pète des bulles de mort liquide. La disparition de Finn, le drone qui ne veut pas la lâcher, les questions sans fin qui ne cessent de rebondir dans le flipper de ses pensées – tout est l’occasion de trouver une raison de se rebeller. Où que ses yeux se posent, elle ne trouve que misère et désespoir. Les camps de fortune, les infirmeries, les espaces de jeu pour les enfants dans la galaxie des souterrains. Elle réalise que c’est bien ici que se jouera le futur, dans ces mondes interlopes, intermédiaires. Que c’est ici qu’elle finira sa vie si elle survit à l’assaut. Toujours plus bas pour se planquer, comme un petit rat.

Elles ne rencontrent ni mutant, ni rat, ni enfant. Seulement des formes sombres qui rampent à la recherche de déchets. Peut-être est-ce simplement leur imagination. Elle pense soudain à Finn, à sa présence rassurante. Lui qui avait réponse à tout. Elle ne trouve aucun écho en elle susceptible de lui renvoyer ses pensées. Elle se retrouve enfermée en elle même, avec ses doutes et ses errements, et soudain sa colère se transforme en perte. Elle a envie de pleurer.

— Mei ?

— Quoi ?

Mei a l’air excédée. Elle n’est pas prête à parler.

— Rien.

Elles empruntent une rampe pour accéder à Beaubien, et son long escalator les mène à la lumière brûlante d’un monde qui suinte.

« La la la, ce jardin de parfum est notre maison à présent. Je sais, nous déblatérons sans faire de sens, tous ces témoignages sont comme des bouteilles jetées à la mer pour qui les saisira. Il n’y a rien à faire pour nous – à moins de réussir à se faufiler vers le nord, j’ai entendu dire que le Nunavik se peuplait, qu’on s’y mourait aussi. La guerre, la guerre, c’est notre monde, nous devons nous y faire ou mourir de chagrin. Nous ne pouvons plus pleurer ce que nous avons perdu, les marchés bio et les fromagers hors de prix, les concerts pseudo-punks et les vernissages d’art contemporain. Ce n’était qu’une illusion, un mirage dans le désert de nos ambitions. La nostalgie tue. Nous avons oublié le projet, mes amies, le projet de civilisation. Non, tout ne se vaut pas. Non, tout n’est pas à vendre. Il y a des priorités, nous aurions dû nous mettre d’accord sur ce que ça veut dire, être un putain d’humain. Demain se souvient d’hier. »

La température a grimpé de plusieurs degrés en quelques heures, certains plots de circulation fondent comme des glaces orange-vanille. Des piles de bagels cuisent dehors – la subsistance des morons qui toujours vivent dans l’image d’un quartier gentiment gentrifié. La canicule a saisi la ville. Des feux naissent spontanément, entretenus ou bien laissés libres de proliférer le long des trottoirs. C’est une forme de célébration – les feux de joie qui annoncent l’arrivée du Roy et la fin de la fête ou le début du vrai combat. C’est la résistance qui s’exprime.

Le rideau du vidéo-club est baissé, forcément.

— Tu bosses ici ?

— Ouais, dit Nikki en frappant quelques coups.

Pas de réponse, alors elle sort ses clés et déverrouille. Au moment de lever le rideau, Hippolyte les braque au fusil à pompe.

— Mollo, Rambo, c’est moi.

— Ptain, Nikki. J’ai cru que t’étais morte.

— Morte ?

— Rentre, ptain.

Il les fait passer dans la boutique, ferme derrière elles. Il la prend quand même dans ses bras. Vite fait.

— Putain, mais quel bordel.

— Qu’est-ce qui s’est passé ?

— On a eu une descente de fachos, ça a fini en bataille rangée, juste là. Chez Claudette est tombée. Adieu, délicieuse poutine.

— Merde.

Elles restent en silence autour du comptoir, observant le fusil posé comme la présence silencieuse de la mort qui rôde.

— Nikki, qu’est-ce qui t’est arrivé ?

— C’est trop long à t’expliquer.

— C’est qui, elle ?

— Mei.

Mei fait un signe de tête, scanne le magasin. S’arrête les yeux grands ouverts sur une section du mur.

— Wow, tout ça ?

Elle file droit vers la section porn. Mate les quatre de couv en se mordant la lèvre.

— Wow. Je l’ai jamais vu celui-là.

Hippolyte soupire.

— Je crois que je préférais la marionnette.

Elle rit, brièvement, comme pour entendre la singularité de sa voix dans ce désert.

— Nikki, qu’est-ce qu’on va faire ?

— Il faut peut-être songer à fuir.

— Mais où ? Je n’ai rien. Aucune famille. Je ne veux pas me reconstruire ailleurs. Je ne sais même pas si c’est possible.

Elle pose une main sur son épaule.

— Ça va aller.

— Je veux pas perdre tout ce que j’ai construit. Je me rends compte à quel point j’ai voulu vivre dans le passé, je me suis pas rendu compte.

Elle a envie de lui dire que personne ne s’est rendu compte. Que le système d’avant avait rendu possible la rétro-vie, le fétichisme d’un passé idéalisé. L’acte de vivre éternellement dans un monde imaginaire, révolu, entretenu par le biais d’artefacts nostalgiques. Qu’une fois le marché écroulé, rien ne tenait.

— Peut-être qu’on va passer par une période où le seul moyen de voir des films, ce sera nous et nos obsessions.

— Je ne sais même pas si j’en ai envie.

L’atelier l’accueille chaleureusement, murmurant son nom à travers le ronron des machines branchées.

— Vous avez l’électricité ?

— Tout le bloc, oui. Mais je ne sais pas combien de temps ça va durer.

Mei examine le rig des machines, les outils, les cassettes, les jaquettes. Elle hoche la tête, comme dans un musée, impressionnée. Elle s’assoit, pose les pieds sur l’établi, souffle la tête en arrière.

— Mei, faut qu’on retrouve Kim.

— Ouais mais moi je retourne pas là-bas. Hôm est tombée.

— Tu crois que Kim est prisonnière du Roy ?

— Ou bien elle est morte.

Nikki secoue la tête.

— Je peux pas accepter ça.

— Pourquoi ? Vous avez cassé, non ?

Nikki lève les yeux vers elle. Mei ne la regarde pas, occupée à manger un chili pourri.

— Qu’est-ce qui s’est passé exactement ? Raconte-moi.

Mei pose son bol, vire quelques haricots qu’elle a fait tomber sur son tee-shirt.

— Je t’ai dit, ils ont bombardé, ils ont débarqué. J’ai pas attendu de savoir. Je suis codée pour sauver ma peau d’abord.

— Et tes potes ?

— Bah…

Nikki essaie de calmer sa colère. Ce n’est pas en passant ses nerfs sur Mei qu’elle saura ce qui est arrivé à Kim.

— Tu crois qu’elle est prisonnière ?

— Le seul moyen de savoir, c’est de voir si elle s’est connectée quelque part. Elle est peut-être morte. Je savais qu’on faisait un truc dangereux, mais elle a pas voulu m’écouter. Elle en a fait qu’à sa tête. Putain de Kim.

— Il faut qu’on la retrouve. Il y a pas un endroit où elle a pu se planquer ?

— On est grillées partout. On a les Japs au cul, pis l’armée, pis la milice privée de la Vectracom, et ton espèce de drone psychopathe dont perso je sais rien.

— Sale combo.

Mei semble soudain se souvenir de quelque chose. Elle regarde Nikki, une nouvelle sorte de reconnaissance dans les yeux.

— Avant que tout ne parte en vrille, on faisait un run et Kim a vu quelque chose. Un signe. Elle a dit que ça lui rappelait quelque chose que tu lui avais montré.

— Un signe ?

Elle lui montre les photos, qu’elle a sorties de leur boîte sur l’étagère.

— Ouais, c’était ça. C’était un genre de verrou chelou sur une porte secrète. Elle a fait péter le truc et elle est entrée.

— Et ?

— Et je ne sais pas. Elle a parlé d’une forêt, pis tout s’est éteint et Jove a grillé.

L’homme seul. La forêt. Comment est-ce possible ?

— Parle-moi de ce run.

— C’était sur la Vectracom.

— C’est quoi la Vectracom ?

— Une boîte de jeux vidéo. Ils font des sortes de jeux d’aventure en 3D pour de la VR et des escape rooms et des trucs dans le genre.

— Attends, what ?

— Quoi ?

Nikki fouine dans ses papiers, tire la map qu’elle a trouvée dans le tiroir de l’homme ruche.

— Ça.

— Holy fuck.

— C’est quoi ?

Mei tourne la carte entre ses mains.

— On dirait une sorte de dispositif, un tunnel ou je ne sais pas.

— J’ai trouvé ça dans les affaires d’un chirurgien. Marc Bouvier.

Mei clique sa langue.

— Je connais ce nom.

— Ouais ?

— C’était l’un des consultants dont le code nous a permis d’accéder au vault de la Vectra. Qu’est-ce que tu foutais chez Marc Machin ?

— Je…

Elle jette un coup d’œil derrière elle. Sur l’écran, toujours le logo Vestron qui la regarde, en freeze frame.

— Quoi ?

Nikki lui explique ce qu’elle a vécu avec le logo Vestron. La ventriloquie.

— Attends… Tu veux dire que tu t’es dit à toi-même quelque chose que tu ne pouvais pas savoir ?

— Ouais.

— Far out, sister.

— Comment c’est possible ?

— Ben, je ne sais pas, mais peut-être que tu le savais en fait, juste que c’était pas dans ta zone de conscience.

— Que je connaissais ce mec et que je savais ce qu’il faisait ? Comment j’aurais su ?

— Peut-être un indice que tu avais trouvé…

— Non.

— Ou alors quelqu’un joue avec ta tête ma chérie. Après tout, tu rêves d’une forêt, non ? C’est peut-être la clé. Qui a mis cette forêt là ?

— Tu as raison.

— La magie n’existe pas. Le surnaturel est une invention des puissants pour nous faire croire que le monde est plus beau que ce qu’il est. Qu’il se passe plus de choses dans les églises qu’on ne le croit. Mais il se passe rien. Du moins, pas grand-chose.

— Tu es plus sage que je ne le pensais.

— C’est de Vonnegut.

Mei glisse une cassette dans le magnéto. Une blonde se fait défoncer sur un canapé par deux gros moustachus.

— Beurk.

Elles restent toutes les deux hypnotisées par l’écran, incapables de trouver les mots.

— Mei, faut qu’on trouve Kim et qu’on se barre. On va pas la laisser aux mains de ces enculés.

— Non.

— Comment on peut savoir où elle est ?

Mei réfléchit, perdue dans le va-et-vient d’un gros poilu.

— On pourrait déjà essayer de savoir si quelqu’un l’a vue quitter Hôm. Si non, il va falloir qu’on interroge les systèmes de l’ennemi.

— J’ai une prise là.

Elle lui montre le coin de la pièce, Mei va y brancher son matos.

— Ça va fonctionner mais je vais avoir besoin de trucs. Y a une sorte d’endroit dans le coin où je peux trouver des pièces de rechange ?

— Ouais. Je vais te montrer.

Dehors, la chaleur crée une diffraction de la lumière en hexagones. Des vagues de faux fioul dansent à la surface du tarmac, dans les trous. Le monde fond. Nikki remarque que l’enseigne Betamax d’à côté a brûlé. Peut-être après tout que les émeutiers ont du goût. Il y a une justice. Elle lève les yeux au ciel. Les traces de fumée noire qui s’élèvent doucement ne sont pas des barbecues innocents sur les balcons. Ce sont les signes annonciateurs du début de la fin.

Nikki emmène Mei à la petite décharge sur Bellechasse, elle la regarde fouiner dans les vestiges du monde d’avant, les commodités électriques, les gadgets aux écrans fêlés. Mei y fait ses courses en poussant des Oh et des Ah. Elle dégage un clavier rouge, avec des touches noires.

— Aaaah, le Graal. Je pourrais presque en faire un Ono-Sendai.

La plupart du temps, quand Mei parle, Nikki ne comprend pas. Ça lui rappelle ses discussions avec Kim, comment elle lui décrivait un monde de couleurs inconnues qu’elle seule pouvait percevoir. Après la chute d’Internet, le peu de courageux qui avaient réussi à perpétuer l’art de la course étaient très protecteurs de leurs secrets. Kim n’avait jamais hésité à tout donner. Tout comme Mei. Une autre culture peut-être, ou bien les femmes étaient-elle conscientes de la nécessité de partager une connaissance qui se raréfiait ?

— Mei, faut qu’on parte.

Une fumée hante le ciel avec la ferveur d’un remous d’océan. Des clameurs montent de la ville, amplifiées par un vent d’est qui se lève et la moiteur qui n’en finit pas de coller les vêtements et les poils. À l’orée de la décharge, des gamins en BMX attendent. Nikki sait qu’ils n’attaqueront pas. Pas encore. Tout n’est pas perdu.

— J’arrive.

Ses bras sont pleins de cochonneries, de câbles qui pendent. Nikki la trouve rigolote et menaçante à la fois. Comme un petit animal mutant plein de couleurs et de dents. Elle se fige soudain.

— Quoi ?

Nikki tourne les yeux vers l’autre côté de la décharge : une demi-douzaine de chats sont assis là, patients. Impossible de savoir ce qu’ils fixent. Peut-être les BMX kids. Peut-être Mei.

— J’aime pas les chats.

— Moi j’aime pas les BMX.

— On se barre.

Sur le chemin du retour, Nikki jette des coups d’œil derrière elle. À bonne distance, chats et BMX les suivent.

— Je crois qu’on peut les ajouter à notre liste de fans.

Elle cherche le drone des yeux, ne le trouve pas. Arrivées au coin de Beaubien, félins et vélos ont disparu.

Pendant qu’elle branche sa patente dans l’atelier, Mei parle de la chute d’Internet, des serveurs rongés par la cupidité et la bêtise de ceux qui se croyaient tout permis par l’anonymat – ou la protection sacrée d’un écran. Elle parle des poches de résistance, de la découverte de la Grille, du baptême d’une mythologie commune, accessible, censée donner tous les moyens de communiquer. Elle raconte les années de disette pour l’essor des nouveaux Coureurs, avant que la Commune n’enterre les plans d’un monde meilleur et ne précipite tout le monde dans le néant des souterrains, là où plus rien ne brille, condamné à mourir ou à se manger lui-même.

— Voilà, c’est prêt.

Elle regarde le dispositif, sans comprendre à quoi il sert.

— Hadès, dit Mei, comme si elle avait entendu ses pensées. Le Tartare. Comment tu veux qu’on l’appelle. Toutes ces machines sont des oracles pour accéder à la parole des morts, ces bits, ces portails, ces liens, ces accès secrets, car ils en ont besoin, ces pourris, de la mise en relation, de l’équivalence, de la communication.

Elle divague. Nikki sent qu’un manque s’est creusé, qu’elles partagent toutes les deux un amour qui a disparu. Elle pense à Kim, elle pense à Finn, elle pense à toutes ces choses qu’elle aurait dû dire et qu’elle n’a jamais pu dire. Toutes ces choses qu’elle aurait dû faire et ne fera jamais. Dans cet instant suspendu, elles forment ensemble un instantané, un amour à deux têtes privé de tout objet.

##
EN FLAMMES

Haut, les remous prennent de la vitesse. La chaleur gonfle leur respiration. Détendu, leur intérieur craque, se déroule. Enfle au-dessus des maisons basses, dans le ciel immense qui semble soudain prendre feu. Sous les ronflements, partout dans la ville, des incendies démarrent.

*

Elle ouvre les yeux. Dansent les lucioles dans un torrent de boue, qui suinte en démêlant ses cheveux. Elle quitte son suaire de feuilles, s’ébroue dans l’ombre douce qui la protège d’un soleil meurtrier. Ses mains sont couvertes de blessures qui saignent encore, pas des stigmates mais des brûlures et des raclures comme des ratures sur le souvenir de son expérience.

Elle cille, dans la confusion intime d’un être qui refuse d’avoir un sens. Entre les arbres filtre l’écho d’une poursuite, quelque chose, ou quelqu’un, qui la cherche, peut-être. Et alors ? Elle contemple son cercueil, sa trace dans l’humus – elle sait qu’il y a assez peu de chances qu’elle doive s’inquiéter de quoi que ce soit. Le bien-être qui s’installe dans son ventre lui dicte à peine un appétit.

Elle bâille. Incapable de trouver de quoi faire une vie, de quoi dire un corps. Juste l’habitude de continuer à porter la flamme d’une conscience qui s’est interdit sa propre connaissance.

Vers six heures, incapable de s’occuper dans l’espace confiné de son atelier, Nikki sort. Assise sur les marches du vidéo-club, elle regarde le ciel s’assombrir. Elle prend un gros risque, dehors, à la merci du drone qui peut revenir n’importe quand. Mais quelque chose en elle a lâché, une sorte de courroie de transmission qui faisait le lien entre ses plus profonds secrets et le fond de sa gorge. Cette courroie avait peut-être été Finn, le lien incarné, cette chose qu’elle avait cherchée toute sa vie, qui aurait été capable de lui donner un sens.

Hippolyte vient s’asseoir près d’elle. Il pose sa batte de baseball contre le mur.

— Tout va brûler.

— Tu en es sûr ?

— C’est la fin, Nikki. Tout va changer à nouveau et je ne sais pas ce qu’il va advenir de nous.

— Nous allons revenir à la vie d’avant ?

— Non, c’est impossible. Ce qui s’est passé aux USA, ça va se passer ici aussi. Ils vont nous tuer, ils vont prendre nos corps, ils vont prétendre sauver le monde, sauver l’eau, sauver les dauphins.

— Qu’est-ce que t’en sais ?

Il regarde devant lui, une réflexion dans ses yeux qu’elle n’avait jamais vue auparavant.

— Tu sais, j’étais en Grèce quand…

Il lui raconte l’exode hors des villes en flammes, l’échec des négociations avec les banques qui les avaient asservis toutes ces années après la chute de l’Europe. Il lui raconte les massacres du Pirée, la grotte de Pan au pied de l’Acropole remplie de païens désossés. Il lui parle des incendies dans les petites rues, les bâtiments qui lui étaient si chers en ruines. Il lui dit l’incapacité du peuple à s’organiser, oppressé par les luttes intestines, la pression des différents groupes et la montée sauvage d’Aube dorée qui avait pris le pouvoir pour mieux le détruire. Il ne se fait aucune illusion – l’Amérique du Nord détient sa propre sauvagerie. Les natifs en avaient fait les frais – dans des pensionnats, ils avaient été formatés pour épouser la logique chrétienne de l’existence. Les excuses libérales avaient été prononcées du bout des lèvres, avant d’être complètement retirées quand la crise de l’eau avait atomisé les alliances. Il ne se fait aucune illusion.

— Pourquoi tu crois que je loue des VHS ? C’est pas le fun, mais je crois que c’est ma façon à moi de garder vivante cette part de notre enfance, l’enfance du monde que j’ai connu, le vieux monde qui s’éteint.

C’est sa voix qui meurt. Nikki lui pose une main sur l’épaule, trouve à peine la conviction d’esquisser un sourire.

— On a bien réussi, je trouve. Tous ces gens, pendant qu’ici ça marchait encore, on leur donnait des faux frissons pour se rire des vrais, dehors. Je trouve ça cool.

Il hoche la tête, son énorme tête de taureau minoéen. Une chape de titane s’est abattue sur la ville, mélange de fumée, de désespoir et de conditions météo détraquées. Il y a des coups de tonnerre au loin, tonnerre, feux d’artifice ou bombardements. Des clameurs semblent exploser simultanément. Des gamins en BMX passent en riant. Un air de guitare électrique lancinant erre doucement le long des fils électriques, deux écureuils finissent de ronger une noisette sur le bord d’un balcon.

— Tu sais, je voulais te dire…

Mei déboule, la mèche folle.

— Je l’ai.

— What ?

— Je crois que j’ai trouvé Kim.

Elle marche pieds nus – où sont mes chaussures, qu’importe – dans la boue et au-dessus, le roulis devient fracas. Elle avance en se tenant aux arbres, menaçant de basculer à tout moment – c’est son horizon intérieur qui est tout chamboulé, elle a du mal à rester debout sans aide. Elle goûte sur sa langue un souvenir de miel. La forêt à perte de vue semble vouloir l’accueillir et la laisser pourrir et pousser – l’intégrer à son système, faire d’elle un soutien de la voûte. Les arbres l’appellent. Elle résiste. Non, ce n’est pas sa place. Mais quelle est sa place ? Elle se souvient difficilement d’une série de visages sans bouche ni yeux ni nez ni oreilles, faces ovales, noires, où s’affichent doucement des mots murmurés, d’intimes paysages. Elle se souvient avoir engagé plusieurs discussions avec eux, de longues, parfois pénibles interactions, mais que sa place était définie. Elle se souvient pourtant, après une violente quinte de toux – ces bois sont humides – d’un autre visage, mieux formé, défini, un visage de princesse aux yeux ronds, mèches de dreadlocks et moue boudeuse perpétuelle. Il y avait d’autres voix dans sa vie.

Elle a mal à la tête. Elle se pose à genoux sur un lit de feuilles. Assise au pied des arbres, elle boit tout l’or de la lumière qui se déverse comme un filet de synthé à la fin d’un ad-lib. Elle trouve un souffle auquel s’attacher. Elle réalise qu’elle est couverte de boue, de brindilles, de feuilles. Ses ongles sont noirs. Ses cheveux épais d’une substance noire. Elle cille à nouveau. Un roulis au-dessus. Crépite un bruit, entre les branches. Elle lève les yeux pour deviner les reflets d’une flamme verte.

Non, lui dit cette voix, cette petite voix pour laquelle il faut tendre l’oreille, se pencher en avant et écouter, cette petite voix qui lui dit de ne pas aller voir la flamme, de ne pas voir son cœur vide – ce feu, c’est de l’absinthe, c’est corrosif, c’est le futur ver qui vient ronger tes os. C’est la putréfaction. Pars loin, cours, ne t’arrête pas avant d’avoir trouvé la sortie de cette forêt.

Laisse le feu derrière toi.

— Alors ?

— Là, regarde.

Mei lui montre un truc sur l’écran : au cœur d’une ligne de script, un symbole, un &-&.

— Qu’est-ce que c’est ?

— Kim.

— Je comprends pas.

— Le Net est pour tout le monde différent. Il ne s’agit au final que de bases de données, de lignes de commandes. Regarde.

Son ongle au vernis rose effrité lui désigne une ligne sur l’écran, symboles et chiffres et mots incompréhensibles, plein de points-virgules comme de l’acné viridienne hors de contrôle. Nikki s’attendait à voir des graphismes, des espaces – ce néant que Kim adore décrire en utilisant des mots poétiques dénotant l’espace, l’interdimension, l’entrelacement des plans d’existence. Rien, ici, que du texte à perte de vue comme le ciel au-dessus de l’île qui s’est rempli de gros nuages noirs – ventres de pluie et de cendres venues des feux qui partout dans la ville signalent la fin du jeu.

— Qu’est-ce que c’est ?

— C’est un commentaire de Kim, comment elle signe ses scripts. Ce n’est pas pris en compte par l’ordinateur, mais c’est un moyen de dire qu’on est passé quelque part.

— O…k. Et c’est courant ?

— Oui, enfin, ça dépend. On veut souvent dire qu’on est venues et repartues. C’est un moyen de se flatter un peu tu vois, pour impressionner les meufs.

— Je vois.

— Et là, c’est un script que j’ai trouvé quelque part dans la base de données de la tour de Talon Jonction, avec un time code d’il y a six heures. Ce que je comprends pas, c’est…

Elle tapote du bout des doigts, son agilité fait danser les reflets de l’écran sur l’onyx de ses ongles.

— Quoi ?

— Normalement tu peux juste commenter ligne par ligne, car c’est pas du code prémâché puis compilé, mais elle a utilisé un hack bizarre – c’est une variable.

— Putain, Mei…

Mei lui explique, calmement et pour Nikki, ça ne fait aucun sens. Et pourtant, Kim a laissé une trace de son passage sur un beacon du Trophonion.

— Le quoi ?

— C’est le nom qu’on a donné au sous-réseau pirate que les Islandais ont développé après que la Grille a remplacé le Net. La Grille est faite pour les corpos et le gouvernement, on n’y a pas notre place, ni l’accès. Le Trophonion est une sorte de puits de vidange – une poubelle – par lequel nous passons pour entrer sur la Grille.

— Et ils ont pas bouché le trou ?

— Ils peuvent plus. On a fait ce qu’il fallait. Le Trophonion est un ancien oracle grec, ça a inspiré les fondateurs du truc et du coup on a tout fait suivant cette ancienne mythologie, c’est juste pour nous aider à partager un même vocabulaire, moi je ne crois pas qu’il y ait des dieux sur la Grille…

Elle s’arrête de taper.

— Mais Kim, oui.

« Que nous dit Pierre Clastres, dans son Archéologie de la violence ? Il écrit : “Il y a, immanente à la société primitive, une logique centrifuge de l’émiettement, de la dispersion, de la scission telle que chaque communauté a besoin, pour se penser comme telle (comme totalité une), de la figure opposée de l’étranger ou de l’ennemi, telle que la possibilité de la violence est inscrite d’avance dans l’être social primitif ; la guerre est une structure de la société primitive et non l’échec accidentel d’un échange manqué.” Vous le sentez, le gros machin qu’ils essaient de nous enfoncer dans le cul, là ? »

Nikki laisse s’installer le silence.

— Elle est vivante alors ?

— Beh je crois bien.

— Elle est où ?

— Ben y a six heures, elle était connectée sur le Trophonion, elle a laissé un message pis elle a disparu.

— Ptain, what ?

— Ça s’en vient, atta.

Elle déverrouille une touche. De nouveaux caractères s’affichent sur la ligne de commande.

— C’est crypté mais c’est facile à lire : Kim dit qu’elle a trouvé les derniers arbres de Vimaire – et qu’il faut ouvrir le sentier des abeilles par le cri des ouaouarons.

— Ohlalala..

— J’ai pas le reste du message, c’est scramblé.

Le silence qui s’installe semble venir du plus profond de leur souffle commun. Un âtre où réchauffer leurs questions.

— Vimaire ?

Mei hausse les épaules.

— C’est quoi Vimaire ?

— C’est pas dans un de tes films ?

— Non, je crois pas.

Mei pose un doigt sur sa lèvre, à croquer.

— Ce qui est bizarre c’est que c’est pas la façon d’écrire de Kim. C’est comme une sorte de slogan pré-enregistré.

— Tu m’as dit que quand tu t’étais réveillée, elle était inconsciente ?

— Ouais.

— Il s’est passé quoi juste avant ?

— Ben. Avant de prendre la route du serveur secret, Kim avait downloadé un plan de ce que l’équipe islandaise voulait voler. C’était une sorte de prototype, et la Vectracom avait fait le programme pour le faire fonctionner.

— C’était quoi ?

— Je sais pas. Il faudrait que je puisse avoir accès à notre hub, mais j’ai pas les codes sur moi, faut que je fouine dans les archives pour voir si y a pas une sauvegarde cryptée quelque part.

— Je peux aider ?

Mei la regarde, ses grands cils font des va-et-vient arrogants.

« On me signale des départs de feu un peu partout dans la ville. Les amis, si c’est votre façon de nous dire que tout est foutu, c’est niet : on ne chie pas dans l’eau potable, c’est ce qui fait de nous des gens responsables. Il fait déjà assez chaud comme ça, il a pas plu depuis deux jours et là franchement, vu les conditions, je me demande si on va pas se reprendre une tornade comme il y a une couple d’années, là, vous vous souvenez, hein, du doigt de Dieu sur le Saint-Laurent, à la surface de son visage, comme ils disent dans les églises, là. Alors merde, ajoutez pas de la chaleur, restez chez vous et attendez qu’on soit sûrs que les chars s’en viennent. Barricadez, protégez, mais ne brûlez pas ! »

Interminable, la forêt, sinistre évocation d’une pensée encombrée. Kim erre hagarde, perdue entre le canevas vierge de sa mémoire et ce labyrinthe physique de l’écorce. Elle se blesse sur des ronces emmêlées, se dégage en soufflant. Le ciel est un plafond de métal menaçant de s’effondrer. Où que son regard se pose, le même monotone horizon sur lequel se peint un gris sans profondeur.

Un dégagement de branches et de lianes entrelacées. Un cimetière. Les pierres tombales sont parfois penchées. Aucun nom sur cette terre à peine retournée. Sur chacune d’elles, un symbole est gravé.

Voir le symbole de la forêt secrète, celui que Nikki a trouvé sur les murs de l’île, fait remonter des images à la surface de sa mémoire. Le couloir penché vers la pièce secrète. La forêt artificielle à l’intérieur du cube parfait, serveur sur la Grille. Des abeilles partout, petits daemons programmés pour… quoi ? Elle les avait vues butiner les arbres, sucer leur moelle.

Kim passe entre les tombes, presque tendrement, consciente du respect qu’elle doit à ces morts anonymes, serrés dans cet espace étroit. Ce qu’elle croyait être une masse de feuilles bouge soudain, étend un bras vers une pierre. C’est une vieille dame en robe noire, couverte des pieds à la tête. Elle sanglote.

— Madame… dit Kim en s’approchant.

— Tous morts… Tous… Ils étaient tous mes enfants, ces petites choses qui dansaient le soir sous les étoiles…

— Madame, où sommes-nous ?

La vieille femme tourne des yeux aveugles vers Kim, ses lèvres esquissent une parole sacrée, mais ne trouvent qu’un murmure. Derrière elle crépite un son, qui prend corps entre les silhouettes : cet orange tremble et dégage soudain une chaleur – comme un souffle qui donne vie au sec qui régnait jusque-là. Kim recule, la vieille dame regarde ses mains sans les voir.

— Les rêves prennent feu.

« PlasticPunk, NeonPunk, VideoPunk, ArcadePunk, RadPunk, VHSPunk, voilà le monde dans lequel on vit ici, dans cette putain de Montréal qui se complaît dans le passé, faute d’outils. On nous dit que les années 80 est le mode par défaut mais ici, dans le cyberpunk tropical de nos utopies, je me rends compte que nous avons relégué le monde au profit d’une idée périmée. Que nos révolutions sont des échos d’une société de consommation que nous regrettons. Tout au fond, ce n’est pas la fin du monde que nous souhaitons, c’est le retour au monde des deux tours. Ah mais attendez, qu’est-ce que c’est que… »

Mei éteint la radio.

— Il est en train de péter un plomb.

— Tu le connais ?

— On l’a juste vu quand on était dans la tour. Il semblait déjà abandonner l’idée que la Commune puisse survivre. Il pensait même que c’était peut-être une sorte de conspiration, visant à détruire l’espoir de ceux qui pensent que c’est encore possible de se rebeller, mais qu’en fait tu vois, c’est fini, on va vivre dans la terreur pour toujours. Il a dit qu’il pensait que la Commune était un coup monté, qu’on était comme des mômes dans une cour de récréation.

Nikki repense à ce que lui avait dit JC, devant ses plantes tropicales. De quoi avait-il parlé déjà ? Les Archontes ?

— Bon, écoute, Mei, on pourrait peut-être…

Elle s’interrompt quand elle voit Mei s’avaler une rasade de liquide doré dans un pot. Nikki comprend aussitôt de quoi il s’agit. Elle lui prend le pot des mains.

— Je le savais !

— Rends-moi ça !

— C’est ça que t’allais chercher chez Kim, hein ?

— Putain, meuf, fais pas chier.

Mei essaie d’attraper le pot, mais Nikki la tient à bout de bras, la grume derrière elle.

— Pas avant que tu lâches le bout sur Kim.

— Ça va, ça va, rends-moi ça.

Nikki lui rend le pot, Mei le finit d’un trait, s’essuie la bouche de sa manche déchirée.

— Et ça sert à quoi cette merde ?

— C’est un truc qui sort des trucs de ta tête que tu savais pas qui étaient là.

Nikki repense à cette soirée, à la grume qu’on lui avait fait boire. À tout ce qui s’était passé après, la ventriloquie, la piste vers Bouvier. Tout l’enchaînement logique qui lui manquait et qui avait été soigneusement restitué par fragments grâce à la grume.

— Et Kim ? dit Nikki, impatiente, trop impatiente.

Mei lèche les restes de son pot, défiante. Elle pianote, les yeux mi-clos, concentrée sur le poste TCR.

— Tu sais ces trucs, dit Mei, la bouche pâteuse, les yeux luisant d’une lueur d’or, c’est pas de la science exacte, parfois faut les laisser aller à leur rythme. J’ai décrypté nos clés, je rentre dans le hub, voilà le paquet de la course, c’est tout petit, bizarre, je pensais que ce serait genre un machin qui défonce tout et…

Sur l’écran se peint le plan d’une étrange machine, un réceptacle, une base, une…

— Attends, dit Nikki, on dirait…

— Un presse-oranges.

— Whaaat.

— Le titre exact c’est Extracteur Agrume 34-55TT.

— Putain de hipsters.

— Pourquoi les Islandais voulaient voler un presse-oranges ? Ils ont pas d’oranges sur leur bout de rocher, là.

— Je crois pas que c’était ce qu’ils cherchaient. Ils voulaient ce que Kim a trouvé, juste ils savaient pas que c’était là. Ils pensaient que l’extracteur était la source, mais c’était juste un leurre.

— OK. Et la source, alors ?

— Ben… Faudrait trouver Kim pour savoir. En espérant qu’elle soit pas morte. Mais va falloir trouver Vimaire.

— Hm.

Mei la regarde intensément.

— Quoi ?

— Tu l’aimes-tu toujours, Kim ?

— Ferme ta gueule, Mei.

— Passke moi aussi j’la kiffe Kim, alors si on doit travailler ensemble pour la trouver va falloir qu’on mette en place des règles quoi.

— Des règles ? T’es pas bien toi…

— Bah quoi ? Kim, c’est ma copine, elle t’a plaquée, c’est moi qui vais bricoler un truc pour la trouver et c’est pas toi qui doit en récolter toute la gloire, tu vois le truc ?

— Tu as dit qu’on allait travailler ensemble. Donc t’as besoin de moi.

Mei la regarde, visiblement agacée.

— T’es le genre de meuf qui pisse par le nombril, c’est ça ?

Le moment n’est plus à la discussion. Nikki soutient le regard, les poings serrés. Mei la regarde dix secondes, puis fait un geste dédaigneux de la main.

— Allez, ça va, regarde, je pense qu’on peut…

Tout s’éteint. Un bruit décroissant signale la fin des cycles de calcul, du ronronnement des bestioles de silicone. L’atelier devient un repaire, une grotte au fond d’un ravin.

— Merde.

— Ayé ils ont tout coupé.

Il leur faut quelques secondes pour s’habituer aux ténèbres.

— J’ai une torche là, et y a des bougies dans la cuisine.

Un bruit dans le vidéo-club les fait réagir. Comme une agitation. Les deux femmes se regardent, puis, d’un même élan, sortent de l’atelier. La boutique est éteinte.

— Hippolyte ?

Hippolyte ne répond pas. Hippolyte a disparu. Sa présence effacée. Comme s’il n’avait jamais été là. Et puis elle le voit, pendu devant la section porno. Son gros corps tournant autour de la ceinture qui lui ceignait ce pantalon qui tombait tout le temps. Son visage paisible, comme ces morts théâtrales dans des bobines à zero budget. Endormi au milieu de ses trésors, de son passé.

— Nikki… dit Mei.

Un instant, Nikki croit voir luire les yeux de Mei, fixés sur la vitrine.

— Nikki, bordel…

Nikki suit son regard.

Dehors, une lumière enfle.

Kim a fui le cimetière sous un ciel noir qui n’en finit pas de chuter. Les souvenirs reviennent au galop sur le rivage de sa mémoire, marée montante qui couvre tout, lui confie un bref instant de lucidité – elle est perdue, poursuivie par quelqu’un, ou quelque chose. Elle connaît un secret dont elle ignore pourtant tout. Prise d’une impulsion, elle regarde sur son corps, ses bras. Des marques, au gros stylo noir qui a bavé. Des dessins de petits crapauds. Ouaouarons. Le sens se dissipe rapidement, refluant dans l’océan de son amnésie.

Elle cligne des yeux, se rend compte qu’elle a quitté la forêt pour fouler la surface rassurante d’un lacet de route. Un joggeur en survêt rose passe sur le gravier en chantant du Cindy Lauper. Elle le regarde disparaître dans un virage, reconnaissant immédiatement l’une des pistes du mont Royal. Comment a-t-elle atterri ici ? Tout reste blanc, pourtant, ses souvenirs forment une brume solide, une motte de beurre impossible à couper.

Un bruit monte derrière elle, basses aiguës qui la saisissent : l’essaim. Elle a le temps d’entrevoir la masse noire émerger du bois, tournoyer, petite tornade. Elle sait qu’elle doit bouger, elle se met en route, sa foulée de plus en plus longue. Elle souffle – l’essaim la traque, n’a jamais cessé de la traquer depuis qu’elle a franchi l’orée de Vimaire. Elle se souvient : le portail qui s’ouvre sous ses yeux fatigués, la lumière entre les arbres, les derniers arbres, la dernière forêt pillée. Tout revient, tout revient. Dans la vitesse de sa course, le long d’un saut dans une ravine, dans le dérapage sur les feuilles glissantes luisantes de lune, elle se souvient, image par image : le lieu pillé, le lieu ravagé, le lieu ponctionné et elle qui a compris, elle qui sait que tout est perdu, mais que peut-être, peut-être, courir assez vite lui permettra d’atteindre le cœur du bois, le cœur où tout peut s’ouvrir, et laisser entrer la forêt dans le béton. Elle cavale et à chacun de ses pas, l’espoir renaît et l’essaim semble se perdre. Le buzz amoindri d’un futur qui se rétracte dans le flou de cette fuite en avant.

Un cocktail molotov explose sur le plancher, créant une galaxie de verre en arc suspendu au-dessus des rayons. Les jaquettes VHS de plastique luisant décrivent la trajectoire de la flamme alors qu’elle vient lécher le premier rideau près du comptoir. Les flammes prennent. Une seconde bouteille se fracasse contre le bois, et tout s’enflamme.

— Les vidéos ! hurle Nikki.

— Lâche l’affaire !

Mei lui prend la main, la tire vers la sortie. Dehors, des gamins rient.

— Non ! Faut passer par derrière, dit Nikki, sentant son cœur se fendre.

Dans le vidéo-club, tout fond.. Adieu Hippolyte, adieu ses films, sa vie. Adieu Creepshow et ses cafards, adieu Up from the Depths et son monstre aquatique en carton mouillé, adieu son intégrale des frères Polonia, adieu Elm Street, adieu lac Silver, adieu à tous ces ados aux yeux tristes qui n’en finissent pas de se faire empaler sur un pic de kébab, adieu Ghoulies et ses marionnettes, adieu Death Machine et sa mâchoire de métal, adieu Les Langoliers et leurs mâchoires de métal, adieu ces mondes parallèles et ces voyages dans le temps, adieu ces femmes aux gros seins, ces hommes inquiets plus cons qu’une cathédrale en mai, adieu les faux violons, les plages de synthés et les animaux dressés, adieu putain de rembobineuse et putains de catalogues, adieu les clés glissées dans les jaquettes, adieu les jaquettes, adieu, putain, adieu.

— Bon débarras, dit Mei en glissant dans le petit couloir qui mène à la sortie de secours, qu’elle défonce d’un coup de pied. Un tourbillon de fumée les enveloppe soudain, Nikki tousse et Mei se met à rire, les yeux ivres, illuminés par la grume qui lui fait voir le monde comme un prisme inversé.

— Bon débarras ! hurle Mei dans la ruelle, bon débarras tes putains de films de merde et mes putains de machines ! On va tous crever ! Les Archontes ont gagné, les Archontes ont gagné !

Kim dévale la pente. Tout en bas, un mur défoncé. Elle enjambe la vieille pierre. Au-dessus des arbres, agités d’un vent sombre, se détachent les tours menaçantes d’un manoir gothique, flanquées de longs bâtiments modernes. Des corbeaux perchés sur les réverbères d’un parking abandonné la regardent en penchant la tête sur le côté. Quelque chose en elle lui dit que ce territoire est maudit, qu’il est gardé, qu’il est dangereux. Le ciel est tellement sombre, une nuit complexe qui s’est installée, sans étoiles. Kim ne sait même plus l’heure qu’il est.

Elle remarque sur sa gauche un dénivellement menant à un grillage. Derrière, elle devine de petites cahutes blanches et ce qui lui semble être des traces turquoise. Elle se glisse dans une ouverture entre deux pans de ferraille, évite les orties. Dégagement : c’est une vieille piscine à ciel ouvert, au bleu écaillé. Il y a de petites baraques tout autour, fermées de cadenas, et une sorte de générateur. Le grand bassin est rempli d’eau croupie. À l’intérieur de la piscine, sur le pourtour du petit bassin, des tags, des symboles.

I’m Close

Elle descend dans la piscine s’approche des symboles. C’est celui qu’avait trouvé Nikki, celui qu’elle-même avait vu à l’entrée de la Vimaire virtuelle, dans les tréfonds de la Vectracom. Un détail attire son regard, vers l’eau du petit bassin. Une eau stagnante, qui lui semble plus profonde qu’elle n’y paraît. Elle s’approche au bord de l’eau, l’impression d’être minuscule dans ce réservoir de ténèbres et de mystères. Quelque chose au centre du bassin, quelque chose de vaguement blanc, gonflé, renflé, qui surnage dans le noir qui s’installe, presque luminescent. Kim avance dans l’eau doucement. C’est froid, c’est visqueux. Elle s’approche de l’objet, elle tend la main, ça a l’air mort. Elle le retourne. Le contact est mou, presque malsain.

Une peluche décapitée.

Debout sur la margelle derrière elle, une présence derrière le halo d’une lampe torche.

— Qu’est-ce que tu fais là, ma chérie ?

Kim passe une main devant son visage pour éteindre le faisceau. Elle reconnaît cette voix.

— Mommy ?

##
VILLE-MARIE

Les clameurs et l’espoir s’éteignent en même temps. La ville semble brusquement plongée dans un profond recueillement. Les lumières artificielles ont quitté les fenêtres, rien que des bougies à présent, et partout, des feux qui se propagent, à la fois vandalisme et espoir. Nous sommes en vie, nous évoluons. Au centre de notre cœur vide, nous apprenons la résistance d’être simplement là, sous un ciel où plus aucune étoile ne pointe. Mais attendez, la pollution visuelle est finie. Peut-être ces étoiles vont-elles revenir, comme de petites abeilles, pour butiner le pollen de nos âmes et construire cette ruche dans les cieux.

*

Nikki pleure et Mei fait de l’équilibre sur les rails de la vieille ceinture de chemin de fer. Elles ont attendu, dehors, de voir s’écrouler des pans du vidéo-club, puis elles ont filé en douce. Mei ne voulait pas rester dehors, à cause des gamins incendiaires qui pouvaient revenir et du drone. Nikki pensait l’avoir semé plus tôt, devant chez Kim, mais qui sait. Ses larmes prennent forme, une forme ronde qui perle doucement, égrenée au son d’une chanson fredonnée du bout des lèvres.

— Il faut qu’on trouve Vimaire, dit Mei, finissant son hymne.

— Ouais.

Nikki s’essuie les yeux. Elle sait que tout est fini. Que sa vie d’avant est partie pour toujours. Que les seules personnes qui avaient éprouvé quelque chose pour elle sont parties pour toujours. Qu’il faut grandir, maintenant, tout de suite. Ou mourir.

— Par où on commence ?

— Kim a dit qu’il fallait suivre les cris des ouaouarons.

— Y en a à Montréal ?

— Pas que je sache.

Nikki fouille dans sa poche. Tire la pièce qu’elle a trouvée sur le sol de la cuisine de la phalange.

— Regarde.

Mei examine le petit cercle d’argent.

— T’as trouvé ça où ?

— Chez les anti-spécistes. Je crois qu’ils avaient compris que Bouvier était un salaud et qu’ils l’ont buté.

Mei lui renvoie la pièce d’un geste du pouce.

— Nan. C’est la Vectracom qui a fait ça. On a utilisé son pass pour voler le prototype, ils se sont débarrassés de lui en croyant qu’il était en train de pirater le système.

— Ça n’a aucun sens. Tu m’as dit que Bouvier avait les accès. Il pouvait faire ce qu’il voulait.

— C’est pas faux.

— À moins que le drone n’en ait pas voulu à Bouvier.

— À qui alors ?

— Bé, à moi.

Mei siffle. Des échos leur parviennent depuis le petit terrain vague de l’autre côté des rails, l’ex-champ des possibles, juste un bout de nature sauvage où l’on vient faire des barbecues ou placer de l’art en décomposition. Nikki se souvient avoir vu la façade en bois d’une maison de pionnier ici l’hiver dernier, enfoncée dans la neige.

« Eh bien, nous y sommes. La dernière ligne droite, la véritable chute vers l’abîme avec plus rien pour nous retenir. Et je pense que désormais, nous pouvons admettre que tout ça, c’était du flan. Le monde autour de nous, c’est vide, c’est crissement vide, c’est rien que de la sauce de vide. La nuit est tombée pour toujours sur l’île et la Commune va s’éteindre comme elle est née, dans l’obscurité et l’incompréhension. L’Islande n’existe pas, le monde n’existe pas. Nous sommes tous prisonniers d’un rêve de matière que les Archontes ont depuis le début organisé pour nous. La forêt brûle et bientôt, ils nous chasseront comme des cerfs. »

Ils sont une quinzaine, réunis autour d’un baril en feu. Quelqu’un y fait cuire des aubergines. Une micro-radio continue de libérer une litanie de prophéties sur un air de violoncelle sinistre. Il y a deux garçons perchés sur un carton, qui récitent des poèmes de Yeats. Dans le lointain, les usines et les hangars sont comme des géants accroupis, la tête sur leur thorax. Des couleurs se peignent partout, comme si la ville était taggée par ses propres enfants, dans des proportions inégalées jusqu’ici – comme si le ciel et les nuages et tout devenait d’un coup un canevas.

— Je veux pas abandonner, dit Nikki, assise dans l’herbe haute, pleine d’odeurs et de mouvement discret.

— Moi non plus.

Un des deux garçons lève les bras vers le ciel et se lance dans une imitation de guitare électrique.

« Nous sommes en paix. Nos soldats vont se battre et mourir, nous serons soumis et nous recommencerons à aller au barbier pour soigner nos poils et acheter nos patates à l’épicerie en oubliant pourquoi nous sommes incapables de nous foutre la paix et de vivre en paix. Il n’y a plus d’espace, tous les territoires sont devenus des cartes. Tout est colonisé, nous avons colonisé l’autre, ses émotions, sa pensée. Et maintenant son âme. Tout est devenu artefact. Nous avons défendu le fruit de notre confort comme le seul devenir de l’âme. Nous sommes tous foutus. Alors venez célébrer, venez on va danser et attendre les missiles. Venez, on est là, juste derrière vous. »

Nikki se lève d’un coup.

— Je veux pas être comme eux, Mei. Je veux pas finir comme Hippolyte. Je veux avoir le fin mot de l’histoire. J’ai trop de questions en moi, et j’ai l’impression que tout ça, c’est important. Comment les rêves ont-ils pu se retrouver dans une machine ?

— C’est vrai c’est pas commun.

— Il faut qu’on trouve Kim, où qu’elle soit. Faut trouver les ouaouarons.

— Attends un peu…

Mei réfléchit trois secondes, puis elle s’illumine.

— Vimaire. Je sais d’où ça vient. Mes arrière-grands-parents étaient iroquois. J’ai pas gardé grand-chose de leur culture, à part mes tatouages et mes gri-gris, mais je me souviens d’une histoire sur Montréal, de son premier nom. Ils l’appelaient Vimarie. Pour Ville-Marie. Vimarie.

— Vimarie.

— Yep.

— OK, donc Kim a trouvé le chemin de Ville-Marie, super. C’est où ?

— Ben, y a toujours un arrondissement ici qui s’appelle comme ça, le vieux port, la vieille ville, ptêt même Hochelaga, je sais plus. Y a pas une ville dans l’Ouest qui s’appelle Ville-Marie aussi ? Un trou complètement paumé…

Nikki renifle dans la cendre d’aubergine.

— Je connais une nana à l’UQAM, Hannah. Ils ont commencé la Commune là-bas, tu sais. Peut-être qu’elle pourra nous aider.

— Go.

« Les forêts brûlent et bientôt ils vont nous chasser comme des loups. C’est la fin de notre étang, de toutes nos petites bibittes et franchement je commençais à en avoir ras-le-bol. Les nouvelles du front sont mauvaises, nos colonnes tombent une à une. Il n’y a plus rien à faire, et pourtant, je dois vous partager un certain sens de l’émerveillement, à voir cette vieille ville brûler. Après tout, on ne se connaît pas. Qu’est-ce que vous savez de moi ? Ma dernière amie m’a quittée hier, elle a fini par découvrir le pot-au-feu, et tout ce que je vous raconte, toutes ces histoires, ces théories, tout ça, ça vient de ce qu’elle m’a dit, et c’est peut-être la dernière chose qu’il nous reste : des histoires, pour faire sens de tous ces abrutis… »

Elles ont marché sous les étoiles absentes, prenant tous les raccourcis possibles – elles connaissent si bien leur ville, cette sorte d’arrière-cour de leur intimité, qu’elles deviennent des fantômes du passé, d’un monde meilleur hantant ses débris. Elles n’ont pas croisé le drone, elles pensent l’avoir semé pour de bon.

— En parlant d’appropriation culturelle, pontifie Nikki à voix basse, comme pour se souvenir des leçons qu’elle donnait à Hippolyte, The White Buffalo, c’est un cas d’école. Tourné en 1977 par Jack Lee Thompson, un spécialiste du film viril, c’est une sorte de mélange de Jaws et de western. Un bison blanc terrorise des populations indigènes et Wild Bill Hickcok, joué par Charles Bronson, rêve du monstre. Pour expier ses démons, il part à sa poursuite. C’était à la mode, le mysticisme indien à la fin des années 70. Wolfen, The Howling, Prophecy – même Poltergeist finalement.

Mei souffle.

— Jamais tu fermes ta gueule ?

— Je fais la conversation. T’es tellement défoncée que je me sens toute seule.

— C’est parce que je t’ai dit que j’avais du sang autochtone que tu me racontes tout ça ? Tu sais moi la VHS je m’en calisse, mais profond, sti, et pis après, ça fait quoi à ta vie tous ces films ? Ouais, moi ça me fait tripper aussi, mais t’as vu comment ils traitent les femmes ? Et pis cette idée que l’Amérique c’est un beau pays, c’est des conneries, je sais pas si t’as lu les news, mais on s’est fait envahir, ils sont venus nous voler notre eau ! Alors ouais, j’pense que tu peux essayer de faire tout ton possible pour bien fermer ta putain de gueule.

Le comportement erratique de Mei, que Nikki attribue à la grume, a pris des proportions ingérables depuis une bonne demi-heure. Ça a commencé quand elle a vu passer les avions au-dessus, des bombardiers et des transports de troupes. Vers le front, mais quel front ? Les milices ou bien les USA qui passent par la porte de derrière, profitant du chaos pour venir s’approprier les nappes phréatiques ?

— Ça va, Mei, lâche l’affaire. J’essaie juste de trouver du sens à tout ça, à ma façon, c’est tout. Chui triste.

— Pff, mais qu’est-ce qu’on en sait. Je te le dis, y a tellement de possibilités, les chats qui mangent du pixel en pâtée, l’eau froide qui a la mémoire de tout, les malédictions, et pourquoi pas ouais ces affaires d’inconnus supérieurs qui se jouent de nous.

— Mei, tout ça, c’est fait pour nous faire oublier qu’on est toutes seules.

— Comment tu peux dire ça, t’as réussi à coincer un tueur d’animaux sans même t’en rendre compte. Tu crois pas qu’il y a quelque chose qui tourne pas rond dans cette réalité ?

Nikki repense à ce qui avait déclenché tout ça, Finn, la piste de Cronenberg. Avoir bu de la grume à la fête. Tout venait de là. Et si la grume était l’unique raison de la folie qui s’était emparée de la Commune ? Et si la grume était la seule raison d’exister de la Commune ?

« Ouais, voilà ce qu’elle m’a dit, le spectre de la Grille, la coureuse de ce qui reste de nos bois, voilà ce qu’elle m’a dit, quand elle est sortie de son coma, quand elle a vu que tout brûlait. Elle avait des flammes dans les yeux, des flammes d’or et d’argent comme des épées brandies à la face du destin. Elle m’a fixé et elle a souri et elle m’a parlé de la forêt éternelle, et des sentiers qui pouvaient y mener pour s’échapper de cette île de marde qui n’en finit pas de couler dans sa propre fiente, cette île à laquelle on tient tous et toutes. Elle m’a dit qu’on pouvait s’en sortir si on trouvait le sentier, car toute la forêt viendrait aussi et qu’elle nous prendrait dans ses lianes et ses feuilles pour nous faire un câlin. Voilà ce qu’elle m’a dit, et moi j’y crois. Et je vais vous dire, c’est exactement pourquoi ils veulent la détruire cette forêt qui est notre pays, et je vous parle pas du New Zero Kanada, je vous parle bien de cette forêt dans nos cœurs qui n’en finit pas de pousser sur le terreau de nos rêves et qu’on pille de tout retour. »

Elles s’engagent dans les tunnels à hauteur de Sherbrooke. Tout pue la chaleur et le pneu cramé, la vidange, le jus de ville. Des masses de réfugiés s’entassent à l’abri de la chaleur et des feux. Lits de camp à perte de vue et un joueur de bouzouki qui essaie de libérer l’énergie. Des bombardements sourds quelque part au loin font trembler ses cordes de larsens acoustiques. Personne ne semble avoir de cause à défendre, de vie à vivre. La salle d’attente de toute une existence, d’une communauté qui attend sa condamnation. Il n’y a plus de couleurs, plus de mouvement. On dirait de la cendre, ces visages noircis, les cernes comme du maquillage et la sueur qui fait baver le tout. Pas d’enfants, pas de rires ou de chants. Juste ces regards, ces départs, ces notes intérieures qui quittent leurs instruments pour toujours. Nikki entend tout. Elle comprend, elle sait que personne n’est à l’écoute. Que le monde manque de souffle, à force de vouloir lui donner le nom d’une fin.

— C’est la fin, c’est la fin de la fin de la fin, dit-elle finalement en citant une chanson d’Unwound.

Mei étire un sourire qui pourrait couper du brouillard en tranches.

« On me signale que les animaux ont fui le Biodôme, tant mieux, les pauvres vont pas survivre longtemps mais bon, si vous voyez passer un paresseux, prenez le temps. Où en étais-je ? Les Archontes, oui. Je ne sais pas combien de temps ils vont me laisser vous parler d’eux comme ça, je suppose que s’ils ne font rien, c’est qu’ils n’existent pas, c’est comme le mythe de Très, c’est un mythe en perpétuelle évolution, j’imagine que c’est ça qu’on appelle une conspiration. Con-spirer. Respirer ensemble, respirer la même histoire, le même mensonge. Moi, j’ai choisi celui-là, parce qu’il fait du sens avec ce qu’elle m’a dit avant de quitter la tour, avant de me laisser le soin de tout vous révéler. J’ai choisi de vous dire que tout ce que nous avons fait ici n’est qu’un immense mensonge. »

Sans danger, elles ont rejoint le labyrinthe de l’université de Québec à Montréal, enchevêtrement de couloirs et de passerelles entre plusieurs bâtiments, dont une vieille église restaurée. On se presse encore dans ces couloirs, les bras pleins de livres, d’œuvres et de matériels. Peut-être une évacuation, peut-être un emménagement.

— Qu’est-ce qu’ils font ?

— Ils donnent ptêt encore des cours.

Mei a raison : en ouvrant la porte en bois d’un amphithéâtre, Nikki se rend compte qu’il est plein. Sur l’estrade, un prof en tweed montre des objets dessinés sur le tableau, des planètes, des constellations, des vagues de radiations cosmiques sur lesquelles surfent des canards.

— … la vibration balaie, touchant de son aile rapide (simultanément) l’univers entier et le germe qui habite dans l’obscurité : l’obscurité qui respire (se déplace) sur les eaux de la vie endormies.

Mei étouffe un fou rire. Nikki referme la porte doucement, comprenant qu’il s’agit d’un désir de comprendre, de saisir un bout de vérité avant que ne s’abatte sur leur monde le poing du…

— On va où ? dit Mei.

— Tout là-haut.

« Il n’y a plus qu’une seule réalité, celle de la forêt éternelle, que les Archontes ont détruite à l’aide de nos propres outils de résistance. Oui, mes amies, le Trophonion est la vidange de tout un système, mais en ouvrant un passage, nous l’ouvrons dans les deux sens. Oh, je sais ce que vous pensez : comment est-ce qu’on a pu être aussi cons, au point de laisser l’ennemi s’approprier nos outils ? Je ne sais pas si nous l’avons fait exprès : nous avons inventé le Trophonion pour nous infiltrer secrètement sur la Grille que les riches et les puissants s’étaient tricotée sur mesure. Et ces mêmes riches et puissants ont utilisé notre œuvre pour piller les ressources d’un lieu interdit, un lieu où seuls peuvent se rendre les purs et les rêveurs. Ils n’en avaient pas assez du pétrole. »

Hannah est assise face à la baie vitrée, dans une vaste pièce vide. Derrière le verre, des feux partout, un ciel de craie grise où doucement apparaît un œil vide. À l’approche de Mei et Nikki, Hannah penche la tête, une mèche s’échappe de ses cheveux, pend. Tout au bout, une clé de sol, la même que Nikki porte depuis la fac.

— Je savais que tu viendrais.

Mei étouffe un hoquet.

— Quoi ? dit Nikki. Vous vous connaissez ?

— L’Oracle !

Hannah sourit. Oui, Mei la reconnaît. C’est elle qui avait accueilli Kim pour sa consultation dans le nord de l’île. C’est elle qui l’avait ramenée à la voiture, inconsciente. Elle s’était penchée à la fenêtre, souriante, et lui avait touché le bout du nez en lui disant de ne pas éternuer.

— Nous avons des oracles dans toutes les buanderettes de la ville, dit Hannah. C’est comme ça que nous restons à l’écoute de ce qui se passe. Après sa consultation, mon abuelita m’avait dit que votre amie aurait besoin d’aide. Je me suis dit qu’un jour, j’aurais à vous guider.

Nikki n’en croit pas ses oreilles. Elle avait rencontré Hannah dans un cours qu’elle avait pris ici, un cours d’histoire, un cours sans fin qui ne lui avait servi à rien. Les deux femmes s’étaient échangé des numéros, elles s’étaient embrassées mais ça n’avait rien donné. Elles s’étaient peut-être revues une fois, deux fois. Pour rien, comme ces cours.

— Ça me fait plaisir de te voir, dit Hannah en descendant de sa chaise pour prendre Nikki dans ses bras.

Nikki recule, incapable de savoir si la coïncidence sort de l’imagination d’un magicien fou ou si c’est juste une façon qu’a le monde de lui dire d’aller se faire foutre avec son sens commun à la con.

— Bon, dit Mei en tapant dans ses mains. J’ai perdu mon amie, Hannah.

— Ah ben bravo…

— Elle dit qu’elle est allée à Vimaire.

Hannah la regarde comme si elle venait de prononcer la mort de Dieu.

— Tu as dit Vimaire ?

— Oui. Tu sais ce que c’est ? Je crois que c’est comme ça que s’appelait Montréal dans le temps.

Elle hoche la tête.

— Oui. Vimarie.

Nikki souffle. Son cœur bat plus vite.

— Ville-Marie, c’est le centre historique de Montréal, mais Vimarie, c’est autre chose. C’est un mot précieux, un mot qui dit un monde secret.

Elle recule pour embrasser les deux femmes du regard. Elle sourit.

— Vimarie. La forêt éternelle qui vit au cœur du monde invisible. C’est un mythe ancien, très peu connu mais dont on trouve un certain nombre de traces un peu partout. Les Amérindiens l’avaient placé au cœur d’autres mythes, pour le protéger. Ils disaient que personne ne devait jamais trouver Vimarie, dont le seul accès connu, physique, était ici, au cœur d’une montagne sacrée que nous avons appelée mont Royal. Vimarie est devenue Ville-Marie, car les colons ont retenu les histoires de grands-mères et les ont assimilées, remixées. Puis on a fait taire leur mémoire en les enfermant dans les écoles résidentielles. On les a purifiés, lavés de tout souvenir de la forêt.

— Je ne comprends pas, dit Nikki. C’est un lieu réel ? Physique ?

— C’est un lieu réel, oui, auquel on peut accéder par les rêves et par des moyens physiques.

— On peut y aller en marchant ?

— Comme Énée se rendit en enfer. Mais votre génération a trouvé d’autres moyens de contacter la forêt. Des moyens subtils.

Mei hoche la tête.

— Le Trophonion.

— Oui, ce qui reste de votre Internet, ces ruines.

— Ohlala, dit Nikki.

Elle sait que tout ça c’est du vent. Que la magie n’existe pas, que les dimensions interdites sont de simples contes d’enfants, que tout s’explique par la raison. Hannah semble percevoir ses doutes, dans la forme de ses sourcils, dans sa moue renfrognée.

— Je sais que vous pensez que tout est faux. Mais nous avons compris que certains d’entre vous, les plus réceptifs, pouvaient atteindre un bout de Vimaire en utilisant leurs talents pour l’assimilation des informations, la liaison des nodes entre eux. La reconnaissance globale des motifs historiques et particuliers. Nous nous en servons pour établir un maximum de connexions avec la forêt.

— Pourquoi ?

Hannah a l’air véritablement surprise.

— Mais pour changer le monde bien sûr.

Hannah se livre à une danse délicate dans le grand espace vide. Nikki remarque, posée sur un tabouret dans un coin, une carafe dorée remplie de liquide. Peut-être de l’eau, peut-être de la grume. Difficile à dire.

— La forêt est là, et nous pouvons la libérer. Des hommes se sont servis de ses ressources depuis trop longtemps. Ils ont pris le fruit de nos rêves pour s’en faire des cocktails.

— Qu’est-ce qu’ils font à Vimaire ? Pourquoi veulent-ils les arbres ?

Hannah semble entendre quelque chose, au loin. Elle s’approche de la vitre. Sur sa nuque, Nikki sent se dresser ses cheveux. Mei s’est dirigée vers la carafe, les yeux luisant de désir pour le nectar. Nikki s’approche d’Hannah, essaie de suivre ses yeux sur l’horizon. Ne trouve que le tourbillon graisseux d’un nuage noir qui se désintègre en un clin d’œil.

— Comment trouver Vimaire, Hannah ?

— Tant de chemins, tant de façons. Il y a d’autres prophéties, d’autres mythes.

Elle lève trois doigts vers Mei, qui se sert un verre de ce qui semble n’être que de l’eau glacée.

— Il ne manque que l’une d’entre vous et je connais ses capacités. C’est à vous trois que vous pourrez trouver le sentier.

— Comment ? dit Mei en s’approchant, la bouche pleine de glaçons. Kim a parlé du cri des ouaouarons. Comment on va trouver les crapauds de Vimarie ?

Hannah sourit, un pauvre sourire.

— Le seul endroit où il y a encore des ouaouarons à Montréal, c’est sur le mont Royal.

Une grappe d’étudiants déboule en chantant depuis la cage d’escalier. Certains portent des sapins de Noël. Mei s’esquive doucement, faisant un signe de tête à Nikki.

— Hannah, je crois qu’on va y aller.

— Bon courage, ma chérie. Chacune doit essayer de trouver Vimaire à sa façon. Avec un peu de chance, l’une d’entre nous réussira et nous pourrons sauver l’île de la noyade.

Elle lui serre la main tendrement, puis se retourne vers la baie vitrée.

— Je crois qu’il va y avoir une tornade, dit-elle en les laissant partir dans cette lumière chaude et froide qu’est devenu le ciel.

« … ils se sont lancés dans une expérience sur l’île, ils nous ont laissés croire à la liberté en dehors de la société de consommation, tout en nous y remettant. Il est fort possible que tout ceci soit le produit d’une formidable séquence permettant à certaines puissances de continuer à expérimenter des modèles pour mieux les subvertir, et les contrôler. Comprenez, ça expliquerait le comportement de la police, le va-et-vient de l’eau, de l’électricité. Pourquoi croyez-vous que nous vivons dans cette orgie de nostalgie ? Les années ٨٠ sont un modèle idéal pour contrôler l’imaginaire. Nos gouvernements comme les corporations sont aveuglés par leur avidité. Les forces qui règnent et exercent leur pouvoir sont ces inconnus supérieurs… Moi je connais le nom de leur organisation. Sarmoun. Abeille, en perse. Qui collecte le miel de la connaissance pour le conserver ou le distribuer. Une société secrète qui ouvre et ferme les vannes de la connaissance dans l’humanité. Et notre Commune a ouvert des vannes artificielles – et la fermeture arrive, car nous vivons dans un modèle miniature. »

— Bon, dit Mei en finissant de s’allumer un cul de joint. Moi, les crapauds, c’est pas ma came. Tu vois, j’en connais des gens qu’aiment ben ça, les ouaouarons, mais moi, je préfère le huard tu vois, c’est un genre de canard qui lance un cri le soir quand y a de la brume, ça me fait kiffer. Le ouaouaron, c’est pas glam-glam.

Nikki renifle. Elles sont sur le toit de l’université, au milieu d’arbres en pots à moitié rongés par une colonie d’écureuils anarchistes.

— Tu y crois vraiment à tout ça ? dit-elle finalement, acceptant le reste de joint désintégré. Je veux dire, la forêt magique, les grands maîtres de l’ombre qui tissent nos destins ?

— Ben ouais, j’y crois, je crois même que les chats nous contrôlent secrètement, tsé, alors moi, tes conspirations de bas étage, franchement.

Nikki rit, pour la première fois depuis… depuis quand déjà ? Depuis cette soirée avec Kim sur sa terrasse, quand elles avaient entendu la musique au loin, il faisait chaud et sa peau sentait comme la plage.

— OK, ben alors si on veut trouver Kim, va falloir suivre le cri du ouaouaron dans la nuit. J’imagine que c’est la saison des amours en plus.

Mei se met à chanter.

— Nuit, nuit tu me fais peur, nuit tu n’en finis pas…

— Comme un voleur…

— Elle est partie sans moi…

Elles rient, sous le ciel qui sombre dans les eaux noires du Saint-Laurent, sous les ponts qui flambent dans l’écho des coups de feu, de mitrailleuses, des hurlements de souffrance et de joie et des traces de feux d’artifice mêlés d’ivresse où se lit peut-être le dénouement d’un instant.

##
NO MK/ULTRA

Mommy tient la peluche entre ses mains, comme un bébé. Brusquement en Kim, l’image de cette femme sortant un énorme sein pour donner du lait à une chaussette décapitée, la remplissant. Mommy se contente de lui sourire tendrement.

— Je l’ai trouvée dans la rue, tout près de chez nous. Nikki lui parlait. Je me suis dit que ce serait bien qu’elle la retrouve en venant ici, alors je l’ai mise sur le bord de la piscine, mais le vent l’a fait tomber, et je suis trop vieille pour me pencher. Je suis contente que tu aies pu la récupérer.

Kim hoche la tête, perplexe. La chaleur du bon thé aux bleuets lui fait remonter des images, des sensations. La fatigue, les habits mouillés, la perte de repères. Tout commence à prendre forme.

— Tu sais ma chérie, je ne suis pas folle. Tout a une explication.

Kim boit sans rien dire. Quand elle avait surpris Kim dans la piscine, Mommy l’avait entraînée ici, dans cette pièce secrète, inquiète. Elle avait tout verrouillé de l’intérieur.

— Je ne m’explique pas comment tu es arrivée ici, j’attendais vraiment Nikki. Je pensais que tout allait faire sens, mais le destin aime jouer des tours à ses petits pions.

Elle soupire, continue d’essayer de réparer la peluche avec son kit de couture. Kim ne connaît pas cette peluche, et ne croit pas l’avoir jamais vue chez Nikki.

— Mommy…

— Oui ma chérie ?

— Mommy, c’est quoi cet endroit ?

Mommy s’est aménagé une pièce dans le petit bungalow tout près des pompes de la piscine. C’est cosy, on dirait qu’elle a vécu ici toute sa vie. Il y a des petits napperons de chez Canadian Tire, des sets de souper, un réchaud à gaz, deux petits fauteuils, une couchette, tout un tas de livres. Et sur une étagère minable, près de la fenêtre sale, une photo en noir et blanc. Un monsieur chauve, l’air très sérieux.

— S’il pouvait voir tout ce qui se passe, dit Mommy en regardant la photo, je pense qu’il en aurait des choses à nous dire.

— Qui est-ce ?

— Le docteur Cameron.

Elle lui dit qu’il s’agit d’Ewen Cameron, un docteur en psychiatrie qui travaillait jadis dans l’hôpital juste derrière la piscine. Kim comprend de quoi elle parle, elle l’a vu, quand elle s’est approchée du parking. Les tours, la vieille pierre et le lierre.

— Le manoir ?

Mommy hoche la tête.

— Ravenscrag. C’est ici que tout a commencé. Et ce qui se passe aujourd’hui, c’est de ma faute, car je n’ai pas su m’arrêter.

— Je ne comprends pas.

— Comment le pourrais-tu ?

Mommy pose la chaussette sur la table, près des cookies et des bagels.

— C’était à la fin des années 50, ici même, dans le manoir des corbeaux, une ancienne maison de maître. Des schizophrènes, des hystériques, venaient chercher la guérison, et le bon docteur, il avait une méthode. Au tout début, il pensait pouvoir guérir les malheureux qui venaient le voir en leur faisant écouter des messages en boucle dans des casques, pour reprogrammer leur cerveau, mais ça n’a pas marché, parce que les patients pouvaient enlever le casque quand ils le souhaitaient. Alors il a conçu des casques spéciaux, et il les a enchaînés… Quand il a démissionné, après toutes ces horribles choses qu’il avait faites ici, il était tellement loin dans son domaine que personne ne pouvait réellement dire ce qui s’était passé.

Elle soupire.

— Personne à part moi.

Les citoyens sont venus des quatre coins de l’île, là, dans le centre aveugle de Downtown où pendant près de cinquante ansl’entertainment et la culture ont eu droit de vie et de mort sur la pensée. La place des Arts, la mort de l’âme coulée dans du béton. Mais depuis la Commune, les étudiants et les collectifs avaient déterré de leur cercueil gris les vestiges de bois d’un ancien édifice, celui qui avait donné son nom au lieu : un atelier d’artistes créé par Henri Gagnon après la guerre pour apprendre aux camarades à se débrouiller. Une université populaire sans hiérarchie, sans objectifs : un simple échange de connaissances, une foire permanente du savoir et du système D. La place des arts, sans majuscules.

— Ils me dégoûtent, dit Mei.

Debout sur les marches, Nikki et Mei regardent la foule bouger, s’affranchir sans s’affoler des règles.

— Bah, pourquoi ? dit Nikki.

— Je crois que j’ai fait le tour de leur société. Je crois qu’il n’y a plus rien à faire. Regarde-les s’affairer, ils croient qu’ils pourront échapper à la hiérarchie, mais leur ego les dépasse, ils finissent toujours par se bouffer, ils commencent par celui qui doit passer le balai. Je les connais, tu sais.

Sur le trottoir en cascade de gradins couverts d’habits abandonnés, dominant le grouillement de la grande place, des hurleurs clament la fin des temps, le renouveau, Montréal qui brûle éructant les nuages purulents dans le vaste ciel qui déborde, ce n’est plus une crue, c’est un déluge de cendre qui menace de s’abattre. Les accordéons cèdent la place aux mégaphones, au loin les bombardements s’intensifient. On dit que la colonne Gagnon est en train de livrer son dernier combat, que tout reste à faire face aux milices nationalistes qui ont déjà envahi le nord et l’ouest de l’île. Ici, anglo et franco essaient de retrouver un terrain d’entente, les joues creuses. Nikki repense aux chevilles d’Hippolyte, l’unique gougoune pendant à son pied. La détresse face à sa perte inéluctable.

— Oh, des livres ! dit Mei en dévalant l’eau de béton vers des stands bricolés.

Elles errent entre les tables débordant de livres, de revues, de pamphlets. Tout s’écroule, mais on prend encore le temps de lire. Nikki tourne et retourne la pièce du ouaouaron dans sa poche, la frottant doucement. Une forêt de pages naturalistes attire son regard. Elle commence à fouiner dans un catalogue, cherchant la trace du crapaud sur le papier glacé.

— Pom pom, dit Mei en empilant les revues salaces.

Les ouaouarons sont gros, marron glauque. Ils ont des yeux comme des billes. Ils vivent en colonies, serrés les uns sur les autres. Ils chantent en canon.

— « Suivre le cri des ouaouarons… »

Entre les colonnes, levant les yeux suivant un mouvement fugitif, Nikki devine la présence noire… non, ce n’est pas le drone.

— Putain, souffle-t-elle.

— Quoi, dit Mei sans lever les yeux de son anthologie de Horny Biker Sluts.

— Attends, je reviens.

Des brûlures dans le ciel derrière la fenêtre, à peine visibles. La ville qui s’embrase. Mommy a fermé les yeux.

— Le docteur a voulu aller plus loin, pour empêcher les patients de se défaire des messages. On les répétait plusieurs heures par jour, parfois les résultats étaient bons, mais la plupart du temps, les patients rechutaient. Alors le docteur a eu l’idée de recommencer à zéro : d’effacer littéralement la mémoire pour avoir un canevas, une page blanche où écrire une santé mentale saine.

Elle tremble, elle se calme en serrant ses mains pleines de veines et de taches comme du papyrus sur lequel aurait bavé un pot d’encre de chine.

— Il a commencé par induire du sommeil artificiel, puis des séances d’électrochocs intensives. Il avait une pièce spéciale, où les patientes étaient prises en charge : leurs mâchoires immobilisées, un drain dans la vessie. Il avait une pièce spéciale, où il emmenait les plus prometteuses. Il a gardé certaines pendant plus de six mois dans le coma. Il enregistrait ses messages dans son bureau, toujours différents, des messages positifs, des messages d’espoir. Il voulait sincèrement leur bien.

Kim a envie de vomir. Elle se retient, les dents grinçantes. Elle ne veut plus entendre, pourtant quelque chose en elle la pousse à fixer cette vieille dame devant elle, qui confesse le pire péché, en espérant peut-être une absolution.

— Quand il en avait fini avec l’une d’elles, elle retrouvait sa liberté. Certaines allaient mieux, d’autres ont continué à glisser. Les méthodes ont commencé à s’ébruiter, les comités d’éthique s’en sont mêlés, le docteur a dû tout arrêter. Quand il a démissionné, j’ai moi aussi quitté l’institut. Je ne pouvais pas continuer. Je suis allée jusqu’au bout, j’y croyais. Je l’ai accompagné dans sa dernière expérience, celle qui lui avait donné le plus, celle qu’il chérissait par-dessus tout.

Elle prend une inspiration.

— Le Dormiphone.

— Le quoi ?

— Au début, c’était un simple microphone, dont on se servait pour enregistrer les mantras que nos patientes devaient retenir. Puis, quand on a commencé à se servir des polygraphes, le docteur a eu l’idée de les combiner, dans une machine qui était capable d’enregistrer les ondes cérébrales et de les traduire en sons.

Kim hoche la tête, elle a déjà entendu parler de ces engins, une sorte d’enregistreur de fréquences de rêve.

— Ça n’a jamais rien donné, à part des statistiques. Jusqu’à l’arrivée de patientes différentes, qui ont tout changé. Après elles, plus rien n’a jamais été pareil, et c’est à cause d’elles que les activités du docteur ont été éventées.

Mommy ouvre les yeux, fixe Kim à travers un voile de cataracte.

— Les trois sœurs.

Le vieil homme en noir guide Nikki dans une petite ruelle attenante à la place. Il fait quelques pas à l’ombre d’un escalier de secours, enlève son chapeau, s’essuie un front constellé de grains de beauté hypertrophiés.

— Qui êtes-vous ? dit Nikki à l’entrée de la ruelle, défiante.

Le vieil homme regarde en l’air. Elle ne s’attend pas à ce qu’il parle, elle ne l’a pas entendu parler quand il est venu chez elle.

— Vous m’avez suivie ?

Il la regarde, il hoche la tête, imperceptiblement.

— Qu’est-ce que vous me voulez ?

Il porte deux doigts à sa joue, comme mimant un récepteur de vieux téléphone.

— Téléphoner ? Mais à qui ?

Le vieux essaie d’articuler quelque chose, sa vieille gorge, serrée par le col amidonné de sa chemise blanche, est une houle de rides. Nikki remarque pour la première fois que le vieil homme est borgne : son œil gauche est vitreux, bleu turquoise. Elle se rapproche, une odeur de bois sec se dégage de lui, un after-shave peut-être. Sa peau brune, tannée, de cuir mou, est un territoire d’où sortent des champignons noirs. Elle ne se souvient pas d’avoir vu autant de détails la première fois – ses traits n’étaient pas aussi batraciens. Est-ce vraiment le même homme réellement ? Après tout, qu’est-ce qui ressemble plus à un vieux schnock à chapeau qu’un autre vieux schnock à chapeau ?

— Dites-moi quelque chose bordel.

La gorge du vieux se soulève. Un son prend naissance. Doux d’abord, puis plus grave. Comme un ronronnement, comme une membrane qui gonfle puis se dilate doucement pour relâcher l’air dedans. Comme un crapaud au bord de son étang. Un gros crapaud avec son costume noir.

— Ouaouaron, murmure-t-elle entre ses dents, incapable d’y croire.

Le vieil homme continue son solo de coassements, la fixant de son œil valide. Son chapeau en main devant lui, quémandant. En attente.

— What the…

Elle comprend. Elle tire la pièce de sa poche, la dépose dans le chapeau. Le vieux crapaud replace sa tuque sur son crâne, tout coassement éteint. Nikki à mach 3 dans sa tête : comment lier ce vieux et la phalange anti-spéciste ? Et la prêtresse et le message de Kim ? Tout converge, mais vers quoi ? Comme une chanson irrationnelle, entêtante, qui n’en finit pas de tourner autour d’un trou aveugle, invisible à l’œil nu.

— Vous n’êtes pas un… commence-t-elle quand un éclair déchire le ciel. Une clameur explose sur la place.

Trois hélicoptères passent en formation.

Un raton laveur s’enfuit d’une poubelle dégorgeant de hoummous.

Tout pulse.

Les grondements dehors sont devenus des échos de titans réveillés, montés des limbes de l’oubli. Mommy remue sur sa chaise. Kim s’est penchée à la fenêtre, essaie de voir si quelqu’un dehors les observe. Tout est noir. Si noir. Elle ne sait même plus l’heure. Qu’importe.

— Elles étaient trois. Elles ne sont pas arrivées en même temps, le docteur les emmenait dans la chambre du sommeil quand elles prouvaient qu’elles pouvaient continuer à créer des ondes puissantes sur le Dormiphone. Ils les enregistrait toute la journée, puis se servait des bandes pour soigner les patientes moins prometteuses.

— Qui étaient ces femmes ?

— Des autochtones. Elles n’étaient pas plus sœurs que toi et moi, mais c’est ainsi que nous les nommions, en référence à une vieille fable iroquoise : la courge, le maïs et le haricot, les trois sœurs qui donnent la vie à la terre et aux humains. La fable parle de cette trinité, qui sort de la tombe de la Terre mère, morte d’avoir enfanté les jumeaux Bien et Mal.

Kim pense à Mei, à sa famille. À tout ce qu’elle a traversé pour revendiquer son héritage.

— Elles dormaient dans trois lits, comme les trois pétales d’une fleur, tout au fond de l’institut, dans un lieu où personne ne voulait se rendre. J’étais en charge du maintien de leur santé, c’est moi qui supervisais le drain, l’hydratation. Mais c’est le docteur qui changeait les bandes.

— Ces enregistrements… C’étaient des genres de sons ?

— On ne pouvait les entendre que sur une fréquence précise, les femmes y étaient particulièrement sensibles. Ils avaient un effet apaisant, comme de la musique classique. Quand je les entendais, je reprenais espoir en tout, en ce monde brisé, en ma vie. Je n’étais qu’une infirmière, et je croyais à ce que nous faisions. D’une certaine façon, j’y crois toujours.

Kim aimerait être capable de choisir les mots pour lui faire comprendre l’horreur de ce qu’elle lui raconte. À quel point son mépris et sa haine montent pour cette personne. Mais le désir de savoir est trop fort et la morale… la morale, ma foi, qui sait ce que cela veut encore dire, dans ce monde qui s’éteint, se replie, se bouffe.

— Et puis un matin je suis venue pour vérifier leur sommeil, et deux d’entre elles étaient mortes. Comme ça, comme des feuilles qui tombent d’un arbre. Nous avons tout fait pour maintenir la dernière en vie, toute une nuit de combat, mais il était trop tard. Elle s’est éteinte au matin.

Kim croit voir une larme naître, là, au coin de l’œil de cette vieille femme qui ne comprend pas ce qu’elle a fait. Mais c’est peut-être juste le reflet d’une bougie.

— Avant de mourir, elle a ouvert les yeux et elle m’a dit que la forêt s’en venait et que tout allait faner.

La place est dispersée, fourmilière sous le talon d’un soldat. Mei est planquée sous une table, sa tignasse fluo dépassant d’un tas de livres. Kim glisse vers elle, esquivant les ruades affolées d’une grappe d’étudiants.

— Qu’est-ce tu brettes, Nikki ? dit Mei en la regardant se poser à ses côtés.

— J’ai trouvé un ouaouaron…

— C’est un début.

Une déflagration, et c’est toute la place qui semble vaciller, tanguer. Des vitres se brisent dans la façade du musée d’art contemporain. Une galaxie de fragments composant au ralenti la réflexion déformée d’une panique.

— Viens !

Nikki prend Mei par la main pour l’emmener retrouver le vieux mais une vibration les empêche de trouver l’équilibre. Au coin de la rue, elle aperçoit les formes noires de plusieurs chars en train de défoncer un coin de rue. Un buzz dans le ciel, et c’est un essaim de drones militaires qui envahit la place. Elle croit reconnaître la forme familière qui l’avait traquée, mais qu’est-ce qui ressemble plus à un drone qu’un autre drone ?

— Nikki, on se tire !

Nikki cherche le vieux des yeux, il a probablement détalé, mais c’est lui le début de la piste, c’est lui qui va les mener à Vimaire. C’est lui qui va les sortir d’ici. Elle le sait.

— Faut retourner à la ruelle, faut qu’on…

— Attends !

Mei la tire en arrière, une seconde avant l’impact. Le missile frappe le mur dans une volée de pierres brunes – pulvérisé, il s’écroule dans un fracas de poussière. À terre, Nikki roule sur le dos, tousse. Les sons aigus dans l’oreille, le buzz incessant d’un acouphène naissant. Elle regarde le monde penché, les corps à terre. Les gravats, la fumée. Des éclats de mitrailleuses, des hurlements. Puis le visage de Mei couvert de sang, qui la regarde, immense.

— Debout, meuf !

Elle se laisse emporter sur les flots, dans la fuite, dans la marée qui dévaste la place. La mécanique a remplacé la vie. Les rouages ont pris position.

— Par là !

Elles filent en silence vers un dédale, quelques marches, trébuchantes. Les pas résonnent. Coups d’œil furtifs derrière, vigilance, pas de drone, non, pas encore. D’autres escaliers, un parking. Là, un garage ouvert. Sous le rideau, dans le coin noir qui pue l’essence. Moite sous les fesses, le froid.

— Mei, faut qu’on…

— Ferme ta gueule.

Elle ferme sa gueule.

Elle entend Mei respirer.

Au fond de l’allée, des bottes.

Des ombres se dévoilent.

Un bataillon.

Mommy s’est levée pour aller chercher des boutons dans une petite boîte de gâteaux secs. Des fleurs dessinées dessus et des mains délicates qui les relèvent en bouquet.

— Arrêt cardiaque, ils ont dit. Toutes les trois. Moi, je pense qu’elles ont simplement cessé de respirer. Que ce qu’elles ont vécu dans ces rêves artificiels, ces rêves dont nous avions traduit les sons, les avait poussées à en finir.

Elle choisit deux boutons de couleur différente puis revient s’asseoir.

— Après cela, tout a été différent. Le docteur était dévasté. Les bruits avaient commencé à courir, les témoins à parler. À cette époque, la réglementation des soins psychiatriques n’était pas aussi drastique qu’aujourd’hui. Mais on a pris tout cela pour des débordements et le scandale a éclaté. Le docteur a fermé la chambre du sommeil, liquidé ses travaux, brûlé ses papiers. Il a quitté ses fonctions très vite, et l’hôpital a été mis sous contrôle.

Elle s’est assise, et commence à coudre les boutons sur la chaussette.

— J’ai été congédiée, de même que tout le personnel. Mais je ne suis pas partie sans rien.

Elle se penche, un sourire dévoilé dans la lumière vacillante.

— J’ai pris une bande en partant. La dernière enregistrée avant la mort de la troisième sœur.

— Une seule ?

Elle hausse les épaules.

— Les autres sont restées entre les mains des dirigeants quand ils sont venus mettre le docteur à la retraite. J’imagine qu’ils n’ont pas fait attention à la bande qui manquait.

— Quels dirigeants ?

— Je ne sais pas. Je n’ai jamais… Une fois, j’ai vu le docteur parler avec quelqu’un, dans le jardin. Après les procès, ils ont dit que le docteur avait reçu de l’argent des Américains, la CIA.

Kim se souvient de ça : comment les Américains, intrigués par les avancées de certains médecins, finançaient par le biais de sous-projets dégueulasses tout une bande de psychopathes tendus du poignet. Nuremberg n’avait été que pour les nazis, le reste du monde pouvait bien continuer à expérimenter sur des humains. Après tout, ils étaient les civilisés.

— Ça n’a jamais été prouvé, et le docteur a toujours nié. Peut-être n’était-il pas au courant.

— Peut-être avait-il d’autres maîtres, dit Kim.

— Ce que je sais, c’est qu’ils ont les originaux. Ce qu’ils en ont fait, je ne sais pas.

Kim la fixe, incapable de décider si elle doit lui faire confiance, et pourquoi elle le ferait.

— Qu’est-ce que vous faites ici, Mommy ?

Mommy tousse.

— Je veux dire, vous avez quitté votre maison pour venir vous installer ici, près d’un hôpital mort que vous avez quitté il y a plus de cinquante ans. Ça n’a aucun sens.

— J’attendais Nikki. Elle avait disparu de chez elle. Et des hommes traînaient dans le quartier. J’ai eu peur. Je ne savais pas où aller. Je suis venue au seul endroit que je connaissais. Et je pensais que Nikki viendrait et qu’ensemble nous pourrions quitter l’île.

Elle attend.

— Et c’est toi qui es venue.

Nikki a retenu son souffle, une main sur la bouche de Mei. Les bottes ont défilé dans la fenêtre cinémascope du rideau de fer. Des grésillements sur un micro, étouffés. Ils ne se sont pas arrêtés. Elle entend encore les messages dans les micros, comme une langue extraterrestre. Elle attend qu’ils aient disparu pour enlever sa main.

— Ptain, dit Mei, crisse de…

— Chut !

Mei arrondit les yeux. Elles attendent. Des bruits de pas reviennent. Un autre message incompréhensible. Une paire de bottes apparaît dans l’embrasure.

— Merde, murmure Nikki en filant dans le garage, Mei sur ses talons.

Elles entendent le rideau se soulever. Pas le temps de jeter un coup d’œil, Nikki détale vers la porte ouverte d’un bureau, Mei prend la tangente vers des bidons. Nikki passe dans l’habitacle courbée en deux, file se planquer sous la table en bois. Une chaise renversée, des papiers partout. Elle se recroqueville. Dans les ténèbres, elle devine la pointe rouge d’un laser qui scrute. Elle sait qu’il s’approche. Elle sent la sueur, elle entend le cuir qui crisse doucement. Encore un bout d’interférences dans le micro étouffé, elle sait qu’il est là. Qu’il va la massacrer ou la capturer, qu’elle aurait dû partir loin de l’île, ne pas s’acharner. Finn lui manque. Finn était de bon conseil. Finn lui aurait dit de dégager fissa. Finn, putain, mais comment on en est arrivés là ? Qu’est-ce qui a bien pu se passer pour que notre monde s’écroule aussi vite ?

— … monitor trois quatre… engage…

Elle entend la porte du bureau battre contre le mur, des pas mesurés. Tout doucement. Elle tourne les yeux, devine le bout d’un canon, un uniforme noir. Il va la voir. Elle doit se décider. Elle doit dégager. Elle doit sortir de cette pièce. Le canon bouge. Se dirige vers le bureau. Elle doit décider maintenant, elle sent une larme couler, elle étouffe un cri, elle serre ses poings, elle se prépare, elle va…

— CRISSE DE FILS DE PUTE ! ! !

Des cris, des coups. Nikki émerge de sa cachette pour voir Mei en train d’abattre une batte de baseball sur la tête du soldat. Elle n’a jamais vu une telle fureur. Mei abat la batte encore et encore, le plastique vole, puis du sang, puis des dents, elle tape fort, dans le ventre, elle lui a pété une jambe, il est à terre, elle tape, elle le fracasse, tout vole, tout explose, le type n’a pas le temps de presser sa détente, sa main brisée, Mei tape, lui défonce le crâne, lui défonce tout, réduit son visage en purée. Elle s’acharne alors que plus rien ne bouge. Elle le piétine, lui crache dessus. Attend, halète. Reprend ses coups. Encore. Encore.

— Mei, ptain, il est mort.

Mei jette la batte dans un coin, s’agenouille près du cadavre. Le fouille.

— Les autres vont venir, Mei, faut dégager !

— Banco debout.

Mei a débranché un petit écran de l’attirail du gars – il ne porte pas d’armure, juste une combinaison et une casquette.

— C’est quoi ça ?

— Un Procyon-TTY4, dit Mei en jouant avec quelques touches, formaté tout comme j’ai besoin. Miam.

— Un quoi ?

— Une pagette ! We’re back baby !

— Comment pouviez-vous être sûre que Nikki allait venir ici ?

Mommy hésite.

— Il y a trois mois, j’ai reçu la visite d’un homme qui se disait représentant pour une firme d’électronique. Il m’a posé des questions sur le Dormiphone, sur les sœurs. Il savait que je savais. Il voulait comprendre comment le docteur avait fait. Je ne lui ai pas tout dit : je trouvais étrange qu’on s’intéresse encore à cette histoire. Il a dit qu’il avait eu d’autres bandes entre les mains, des originaux, et qu’il travaillait avec une société qui voulait assembler l’intégralité des rêves des sœurs. Je pense qu’il savait que j’avais la dernière bande, mais je n’ai rien dit.

Elle soupire.

— Quand il est parti, j’ai ressorti la bande. J’ai écouté ces vibrations, sans rien entendre. C’était au tout début de la Commune. Ça me faisait du bien de savoir que mon passé était toujours présent. J’ai commencé à les utiliser chez moi, tous les soirs. Je ne pensais pas que ça pouvait avoir des conséquences. Quelqu’un, dans le voisinage, pouvait capter la fréquence.

— Putain, Nikki.

— Oui. Quand elle est venue me parler de la forêt, j’ai tout de suite compris qu’elle avait vu ce qu’avaient vu les trois sœurs dans la chambre du sommeil. Je savais qu’elle avait entendu les sons dans ma chambre, qu’elle les avait reçus, que ça l’avait touchée. Alors, je me suis dit qu’ils la guideraient naturellement jusqu’ici. Quand l’armée du Roy a chargé, j’ai fui en espérant qu’elle viendrait me rejoindre ici.

— Pourquoi ? C’est Vimaire, n’est-ce pas ?

— C’est le temps des histoires, n’est-ce pas ? Tout le monde se raconte l’impossible. Je me suis toujours dit que ces sœurs n’avaient pas rêvé pour rien. Et que ce rêve était arrivé là, dans cette chambre, pour une bonne raison.

Elle regarde autour d’elle, un courant invisible.

— Ce lieu. Il s’est passé quelque chose ici, il y a très longtemps. Elles l’ont senti. Le coma leur a donné le pouvoir de se mettre en contact pour le rêver à nouveau.

Kim a du mal à sortir des draps qui gonflent dans sa tête, des draps froids et moites et pleins de recoins à explorer où se cachent des méduses.

— Qu’est-ce qui se passe là-dedans, Mommy ?

— Quand cet homme est venu me poser des questions, j’ai su que le projet du docteur était toujours actif. Que quelqu’un, ou quelque chose, avait réussi à maintenir le projet actif quand la Commune avait été déclarée. J’ai parfois vu de la lumière derrière ces fenêtres, fugitive, comme si quelqu’un se promenait.

— L’institut a son propre générateur ?

— Oui.

Kim se décide.

— J’y vais.

Mommy la regarde se lever, impressionnée.

— Je veux savoir ce qu’est Vimaire. Je veux comprendre. Et si je peux trouver un accès réseau, je pourrai contacter mon associée. J’espère.

— Fais attention ma chérie, dit Mommy en lui prenant la main. Je ne sais pas ce qu’ils fabriquent là-dedans, mais c’est le mal, c’est le diable.

Kim avale son thé d’une traite.

— J’ai l’habitude.

— Prends ça.

Elle lui tend la peluche, réparée. Kim hésite, une fraction de seconde. L’image fugitive de Nikki, entre les feuilles d’un arbre.

##
OUAOUARONS

TROPHONION V888c-ggg 3056AM

<stanbl> tout niqué l’encablure alors oué il a décroché 3g dans sa face

<fifiIV> ils en sont où ?

<bouthan> y a pu de colonne ils disent que gagnon a pris une balle

<stanbl> dans le dos

<stanbl> il a pris une balle dans le dos sur Jacques Cartier

<brouthan> putain de marxistes

<fifiIV> atta y a rien de prouvé y a ptêt

<MeiMei> yo les crevards

<fifiIV> ptain Mei kestufousla

<MeiMei> quelqu’un a vu Kim ?

<brouthan> mei on croyait que t’avais fui

<MeiMei> est-ce que vous avez vu Kim ?

<fifiIV> pas depuis sa connexion après la chute de la tour

<MeiMei> OK je reste en standby

<brouthan> t ou

<MeiMei> dans ton cul

Le ciel pulse comme une joue enflée. Kim se glisse hors de l’enceinte de la piscine, courbée dans les herbes hautes. Un talus dégagé, un banc de bois, et les bâtiments rectangulaires ordonnés de l’Allen Memorial se déploient en étages le long du flanc de la colline. Derrière les fenêtres, le noir. Elle s’immobilise : l’impression que quelque chose l’observe depuis ces ténèbres, une présence. Mommy lui a pourtant assuré que les lieux avaient été abandonnés l’année précédente. Sur les lampadaires, des corbeaux regardent dans l’autre direction. Vers le sommet du mont Royal, perdu dans une brume vénéneuse.

Elle longe l’ancienne écurie, arrive dans la cour de l’hôpital. Dans un recoin, une fenêtre d’entresol, noire. Seul point d’accès dans ce monde barricadé. Elle s’accroupit, balance un coup de pied dans la vitre. Un air moite s’échappe de l’ouverture, elle croit même entendre un murmure. Son imagination. Elle passe les pieds en premier, certaine de trouver un appui. Elle rencontre une caisse, elle se laisse avaler. Dans la pénombre, elle pose un pied à terre, dans une sorte de réduit poussiéreux. Elle ne tousse pas.

— Bordel de piano à queue.

Elle avance en laissant ses mains trouver le mur, puis elle sort la lampe torche. Le faisceau irise la poussière, dévoile la sortie. Elle se souvient de ce que Mommy lui a dit en lui confiant la torche : « Tu trouveras la chambre du sommeil dans la galerie F, à droite. Il y a un petit escalier, et un couloir qui ne donne sur rien. La chambre est tout au fond. »

Elle s’engage dans l’embrasure, le long d’un couloir penché.

Planquée au coin, Mei lui fait signe que la voie est libre. Nikki traverse la rue en essayant d’éviter d’être vue. Il y a des trous partout, le monde a brusquement cessé de vivre. Tout semble suspendu dans une nuit bleue, presque blanche. Il y a des traînées dans le ciel, missiles ou bien chemtrails. Nikki se fourre dans le coin, reprend son souffle. Mei pianote sur sa machine.

— Alors ?

— Pas de signe de Kim.

— Ça marche ce truc ?

— Ils ont des satellites. Je ne sais pas si je vais pouvoir continuer longtemps sans me faire spotter, mais je crois qu’ils sont pas mal occupés à chasser de l’antifa.

Nikki fait claquer sa langue.

— Faut que je retrouve le vieux.

— T’es folle, j’y retourne pas.

— Fais comme tu veux.

Nikki détale.

— Merde, dit Mei en lui emboîtant le pas.

Elles zigzaguent entre les débris et les barricades. Des feux brûlent encore partout, comme des sentinelles. Il y a parfois des corps, recroquevillés sur leur sac à dos ou bien en extase sur le trottoir, les mains vers le ciel. Des tags partout comme une histoire de ces combats, une plaie ouverte pour qui prendra le temps de lire ces murs si ces murs survivent à la tempête qui s’en vient.

— Chut, dit Nikki en levant la main.

Mei se tait. Au loin, pas loin, dans le silence qui s’est installé après le passage des troupes, dans le silence des fantômes d’une résistance écrasée, dans ce sinistre silence, un coassement.

— Par là !

Elle s’échappe et Mei traîne derrière, acharnée sur le minuscule écran. La plupart des coureurs ont fui l’île pour se réfugier dans leurs chalets dans le nord, Chibougamau devient une mecque, mais les rumeurs enflent sur une escalade entre plusieurs pays, on parle de missiles, on parle d’une série de déclarations de colère. Se pourrait-il qu’il n’y ait plus de porte de secours au supermarché ? La Commune était peut-être le dernier sursaut d’une simulation mal compilée.

— Là, pointe Nikki quand Mei la rejoint sous la protection d’un auvent.

— Quoi ?

— ’gad.

Mei ’gad et ce qu’elle ’gad la fait frémir, ou bien est-ce cette goutte d’eau froide qui vient de glisser le long de l’auvent pour atterrir au creux de ses hanches, là où ses reins rencontrent son tatoo d’hérisson.

— Wow, dit Mei.

— Vimaire, dit Nikki en traçant tout droit vers le vieil homme à la gorge enflée, qui coasse sous un ciel grillagé.

Une vie faite de couloirs, d’exploration de couloirs, de couloirs dans d’autres couloirs. Kim collée au mur, la lampe droit devant elle. Un escalier qui grimpe, probablement dans les sections administratives du manoir de Ravenscrag. Elle a essayé plusieurs interrupteurs, il n’y a pas de courant ici. Peut-être pourrait-elle débusquer une bécane là-haut mais ça ne vaut pas le coup, pas tout de suite. Elle se demande ce que fait Mei en ce moment précis, si elle a réussi à quitter l’île, si elle est avec des amies, si elle peut organiser sa survie.

Un bruit, sur la droite. Kim s’immobilise. Plus rien. Elle penche la tête. Un autre couloir, puis un dégagement. Des chaises, une salle d’attente. Un comptoir s’ouvre au centre d’un hexagone, point de passage. Kim fouine sous les étagères. Dans son halo, tout semble sorti d’un cauchemar, sans texture. Depuis combien de temps cette place est-elle abandonnée ? La poussière n’indique rien. Pas de trace au sol. Personne n’est venu. Elle regarde la signalisation, corridors C à E. Pas de F.

— Super…

Elle continue d’avancer en direction de ce qui semble être l’est sur son compas mental, continuant de faire le point sur ce qu’elle pense trouver au bout de ce dispositif. Elle se demande si la Vectracom n’a pas mis la main sur les bandes originales des trois sœurs. Si elle n’a pas permis l’ouverture d’un passage vers Vimaire. Si elle n’a pas mis en place un moyen d’en extraire des ressources. La grume, que les Communards ont siphonnée comme le Trophonion a siphonné la Grille. Mais qu’était Vimaire exactement ? Un lieu virtuel ou réel ? La grume est bien réelle, pourrait-elle avoir été distillée à partir de bits ? À partir des rêves d’une Tritogénie primitive, câblée à la source d’un rêve ? Après tout, le mont Royal était un lieu sacré pour les premiers habitants, peut-être existe-t-il ici une source que les expériences du docteur auraient ponctionnée…

Le bruit, à nouveau. Quelqu’un, qui s’approche.

— Fuck, siffle Kim en se glissant dans une pièce inconnue.

Le vieil homme est debout sur un talus. Sa gorge monte et descend, petit ballon. Mei n’en croit pas ses yeux.

<MeiMei> folks si vous pouviez voir ce que je vois

<brouthan> qu’est-ce tu fous encore là ? barre-toi on t’a dit ! !

<MeiMei> un crapaud-garou

<fifiIV> ahahah t con

<MeiMei> j’te jure, une sorte de mutant je crois ou je sais pas ça devient vraiment weird cette place

<brouthan> t ou

<MeiMei> dans ton cul

<fifiIV> ahah

Nikki lui met un coup de coude.

— Quoi ?

— Je suis là.

— Ben quoi.

— Tu peux me parler tsais.

— Je check si Kim est pas revenue.

Nikki continue de scruter le vieux, sous son chapeau. Après quelques appels, il cesse. Lui répondent d’autres ouaouarons, grosses bulles de coak. Il descend du talus pour s’engager dans une rue en travaux, ou bien détruite, difficile à dire.

— Viens, dit Nikki en tirant Mei derrière elle.

— On va où ?

— Kim a dit qu’il fallait le suivre.

— Et si Kim disait n’imp ?

— Et toi tu dis pas n’imp ?

— Ouais, c’est vrai.

Mei lâche la main de Nikki, s’arrête à découvert.

— Qu’est-ce tu fous, viens, c’est dangereux !

— Des fois je me demande si on n’est pas toutes malades.

— Malades de quoi ? Mei, y a ptêt des snipers !

— Ben, de la toxoplasmose, qui nous fait avoir des hallucinations, et que la grume nous permet de guérir momentanément. Peut-être que tout ça, c’est juste la maladie qui fout en l’air nos neurones et nos connexions et qu’on est dans une crise de nerfs tu vois, une métaphore de crise de nerfs due à ces putains de chats qui ont colonisé internet et qui nous contrôlent.

Nikki s’arrête pour lui faire face.

— Putain meuf, mais qu’est-ce que tu racontes ?

— Je sais pas Nikki, mais je me demande si tout ça c’est vrai, si on vit pas dans un rêve ou si on n’est pas dans une sorte d’hallucination partagée. Si on n’est pas dans une simulation virtuelle et je suis ton daemon. Ou si ça se trouve, on est juste des enfants dans une cour de récréation et on s’invente une guerre.

— Des enfants dans…

Nikki essaie de finir sa phrase mais ne peut pas. Le monde est rationnel. La matière existe. La simulation est réelle, c’est la texture de l’oppression, d’un supermarché sans issues. Mais il reste la question de Finn. Et du logo Vestron. Elle avait trouvé la porte de Bouvier sans faire appel à la déduction, uniquement par le biais de Finn, qui exploitait un message qu’elle s’était dit à elle-même, sans s’en rendre compte. Et tout était arrivé après qu’elle avait bu la grume au concert.

— La grume, je te dis, continue Mei, les yeux d’or. C’est elle qui nous fait voir tout ça. Elle nous libère et nous emprisonne en même temps. C’est un système fermé, on croit qu’on se libère, mais on est libérées par nos oppresseurs, qui n’existent pas sans nous. Et nous avons toujours cru que c’était nous contre eux autres. Alors qu’on est ensemble contre le vide.

Nikki ferme les yeux. Cette grume, l’essence distillée d’un monde imaginaire, peut-être. Un espoir pillé, peut-être aussi. Mais quoi faire, à part continuer à suivre les petits cailloux semés par les aberrations du système ?

— Mei, fais-moi confiance. Je crois que ces ouaouarons sont une sorte de bug. C’est la porte de secours.

Mei réfléchit un instant, regarde le vieux disparaître sous une bâche qui bat le vent. Elle s’illumine.

— C’est pas un bug, c’est une feature.

Kim jette un coup d’œil furtif dans l’entrebâillement. Personne dans le couloir. Elle est dans une sorte de laboratoire de chimie. Elle remarque une serrure électronique sur le chambranle, désactivée. Elle se rend compte que depuis qu’elle est ici, tout ce qu’elle a vu était désactivé. Serrures, caméras, écrans. Tout était assez récent. Mommy avait raison : les lieux devaient encore être opérationnels pendant la Commune, mais si c’était le cas, où sont les patients ?

Elle sort de sa cachette, sur ses gardes. Encore un autre couloir. Tout se ressemble, tout semble se déformer. Elle porte une main à son front. Toute chaude. Quelque chose ne va pas. Un sentiment déformé de déjà-vu. Ce que lui avait dit l’Oracle, petite étoile sous son nez qui la guide, juste avant la course. Un accord, oui, mais aussi une énigme en forme de miroir. Mais un miroir de quoi.

Avant de tourner, Kim s’arrête. Deux bottes dépassent du prochain segment. À terre.

— Crap.

Elle s’agenouille, se penche tout doucement. Promène sa lampe, la remonte le long d’un corps. Puis deux. Trois. Le couloir est jonché de cadavres.

— Bordel de…

Des types en armures souples, grises. Stylisées. Des armes en céramique. Elle marche puis s’accroupit pour examiner les impacts sur leurs uniformes. Un des soldats n’a plus son casque, un jeune garçon brun aux yeux grands ouverts. Elle fouille dans une de ses poches, des papiers de bonbons, d’une marque étrangère qu’elle ne connaît pas. Vaguement nordique.

— Ohlala.

Un buzz la dérange. Elle lève les yeux.

Un drone en lévitation passe dans le couloir perpendiculaire, sentinelle. Kim se recroqueville. Attrape un flingue qui traîne. Recule, se tasse dans un recoin, l’arme contre elle. Il y a donc encore de la vie ici. Un pressentiment, soudain. Ces couloirs. Elle compte dans sa tête. Son orientation. Le corridor F qui n’existe pas. Les systèmes désactivés. Des soldats nordiques en mode infiltration.

— Vectracom…

Tout lui revient brusquement : pourquoi elle a fui la tour en flammes en laissant un message à Mei pour qu’elle puisse la retrouver, pourquoi elle a rejoint le mont Royal – chercher une trace réelle de quelque chose qu’elle avait vu sur la Grille, qui n’était peut-être rien d’autre que du chiffre. Elle essaie de convoquer son expérience, mais quelque chose lui reste interdit, un passage crucial, ce qu’elle a vu là, dans cette forêt virtuelle. Qui la protégeait ? Les mêmes enfoirés qui la pillaient ?

— Putain, Mei, t’es où ?

Tout ce temps, Kim ne s’est pas rendue compte qu’elle serrait fort fort son poing autour de la peluche dans sa poche.

Le ouaouaron a rejoint un carrefour de restaurants, au bord d’un parking abandonné. Il s’est posé sur un parpaing et coasse dans le néant. Nikki reste à distance. Mei clavarde toujours.

<MeiMei> non mais vous croyez encore au Freeverse ? C’est des conneries, ça marchera jamais votre affaire

<brouthan> on va le faire exister, on a commencé un design et toutes ensemble on va tout recréer

<MeiMei> ce sera la même chose encore et encore vous croyez qu’ils vont nous laisser tranquilles

<fifiIV> le Trophonion va mourir ouais mais tsé nous on est bien

<MeiMei> chu bien tannée de vos conneries

<brouthan> ils disent que toute l’île brûle et qu’il va y avoir une tornade

<fifiIV> encore un coup du HAARP j’te dis

Il pleut de la cendre, doucement, sur le crapaud-garou qui vient de tomber le chapeau pour recueillir ces larmes de papier. Nikki soupire.

— J’y vais.

— Attends ptain.

Elle s’approche, Mei petit chat derrière elle. Nikki se sent patraque. Son ventre ronronne, comme s’il voulait parler, encore. Pas con, se dit-elle. Si j’ai pu projeter quelque chose sur un logo de VHS, je peux peut-être sortir quelque chose de ce type que je m’étais pas rendu compte. Me faut de la pratique. Elle le saisit doucement par le bras, pour le tourner vers elle. Elle mime une phrase sur ses lèvres : faites-moi confiance. Il sourit sans regonfler sa gorge, il tousse. Elle dit :

— Il se passe quoi ?

— Déconnecté, fait son estomac, s’exprimant entre les lèvres parcheminées du vieux.

— What ?

Il lève sa main à hauteur de visage, imite un récepteur.

— Vous voulez téléphoner ?

Déconnecté. Un vieil homme en noir qui veut téléphoner. Un vidéo-club.

— Foutredieu.

— Gni ? dit Mei.

— J’ai vu ce film, une fois. « Disconnected ». Comment est-ce que j’ai pu oublier ça ?

— Ça parlait de quoi ?

— D’un serial killer, mais c’est pas ça l’important. Il y avait un vieil homme en noir et une fille qui bossait dans un minuscule vidéo-club et…

— Wow, tu veux dire qu’on est dans ton esti d’film ?

— Non, non, mais je crois que tout ça, c’est lié à des films. J’ai trouvé Bouvier grâce à Frissons de Cronenberg, je pense que ce vieux est lié à Disconnected – je ne crois pas qu’ils aient jamais traduit le titre en français. Deux films Vestron. Je crois que je sens quelque chose qui…

Elle se souvient de tous ces grésillements dans sa tête, quand elle passait à travers une masse d’informations. Comme des ondes, qui l’aiguillaient dans le bon sens. Elle se rend compte qu’elle ne les entend plus depuis longtemps. Mais que d’une certaine manière, le chemin dans sa tête est connu. Un chemin de synapses, comme un sentier d’herbes trop souvent foulées.

— Je crois que je construis mon propre mythe, une erreur à la fois.

Mei regarde autour d’elle, pas impressionnée.

— Ouais, un mythe qui prend naissance sur un parking.

Trois choppers bleus étincelants passent en ébranlant la paix artificielle. Au bout de la rue, émergeant des flammes, un char noir flanqué de troupes s’avance vers le parking. Des traits rouges quadrillent l’espace. Une ombre passe en courant. Un cri. Une explosion secoue le quartier.

— C’est la fin du monde, dit Mei, presque soulagée.

Kim déniche le corridor F en suivant son instinct. Entre deux parois amovibles, dissimulées en trompe l’œil – les décorations vertes et blanches du mur agissent comme une anamorphose. Elle s’engage sur sa pente, plongeant dans les tréfonds de l’hôpital. C’est la preuve dont elle avait besoin. Elle n’a jamais fait de course sur la Vectracom. Tout s’est passé ici. Ces gars sont les restes d’un commando islandais chargé de venir chercher dieu sait quoi. Elle a eu accès à une section du lieu interdite, elle a trouvé… Vimaire. Du moins, son équivalent digital, ou bien juste une base de données. Se pourrait-il que ce que les sœurs avaient senti dans leur rêve puisse avoir un écho sur la Grille ? Bordel, et si c’était la Grille elle-même ?

— Tu t’imagines ?

À qui viens-tu de parler, Kim ? Est-ce que tu sais que tu parles toute seule ?

— Non, je parle pas toute seule, je te parle à toi, crétin.

Dans sa poche, elle sent dépasser la peluche, inerte. Pourtant, cette présence la rassure, comme un doudou d’enfant suçoté, mordillé. Ça lui donne une raison de clarifier, d’articuler. Elle se sent pas seule.

— Ben ouais, je délire mais là, je dois te dire que ça devient un peu compliqué tu trouves pas ?

— Ouais c’est clair.

Elle sait que son imagination la trahit, que cette chose ne parle pas, mais elle a besoin d’un punching-ball.

— Tu crois que le drone est encore là ?

— C’est clair. Il va te fumer comme ces Islandais.

— Arrête ptain j’ai la trouille.

— Avance fillette. T’es sûre que tu sais te servir de ça ?

Elle serre le gun très fort devant elle, elle tient la lampe juste au-dessus, comme elle a vu dans le générique de X-Files chez Nikki.

— Ouais, j’ai vu Scully.

— T’en as vu des choses hein.

— Et ?

— Ça te rappelle rien, tout ça ? Une base secrète, une chambre cachée avec quelque chose dedans qui appelle ?

— Non…

— Ça va te revenir.

C’est le drone qui revient. Elle tombe nez à nez avec sa silhouette de requin. Elle appui sur la gâchette, par réflexe, rien. La sécurité.

— Ahahaha, éructe Finn en la voyant déguerpir.

Les impacts crépitent autour d’elle dans le couloir, explosent en shrapnel de plastique. Elle se planque, elle sait qu’elle a eu du pot là. Si une troupaille de pros pouvaient se faire dézinguer comme ça, quelle chance avait-elle de…

— Bah, oublie pas que ces bozos ont été piégés et qu’ils comptaient sur toi. Tu les as abandonnés pour fouiller dans les petits secrets de la Vectracom. T’étonne pas de t’en sortir. Maintenant finis ce que t’as commencé et défonce-moi ce drone. Ou ben tu préfères ptêt que le mâle s’en charge ?

— Connard.

Le char est une sorte de robot scarabé centripète accroupi sur des chenilles aux multiples ramifications – un étendard flotte au-dessus de l’habitacle ovoïde, l’ancienne feuille d’érable noire sur un fond rouge, stylisée à l’extrême en pointes, presque un shuriken. L’armée du Roy qui vient d’écraser les rebelles, entrée sur son ancien fief pour réclamer son droit de servage. Aidée par les milices de toutes parts, corvéables citoyens embrassant le régime anti-fédéraliste qui s’était installé sur le pays depuis la crise de l’eau et les années de radicalisation post-Trump.

— Mei, tirons-nous.

Nikki lâche un dernier regard au vieux, qui semble perdu dans les remous d’un ciel tourmenté, tempête ivre de micro-tourbillons qui se font et se déforment. La chaleur qui monte de l’asphalte pourrait faire fondre un cœur fasciste. Tout va craquer.

— Mei…

Nikki cavale vers une barricade, se replie derrière un sommier soudé. Une grappe de miliciens balancent des fumigènes depuis leur position sur le marquee d’un resto indien. Mei s’enfarge sur une flaque d’huile en se pressant, se tord la cheville, couine comme un lapin en plein milieu du combat. Des tirs fusent en traces viridiennes. Le char démoule un obus sur un bâtiment en pierre de taille, qui tient le coup, mais Mei se met à hurler des horreurs. Nikki se prépare à bondir pour aller la chercher quand une troupe de soldats noirs entre en formation dans la rue, dézinguant tout ce qui bouge.

— Crapola ! dérape Nikki vers un chantier.

Derrière elle le chaos, ballet d’hommes en cuir, leurs jeux trop violents, leur domination incarnée. Aucune remise en cause. Ils vont tout ravager, ils ne vont rien laisser, qui va les empêcher de nous violer pour toujours, qui va s’opposer à leur emprise et nous délivrer ? Un éclat sur la droite donne une réponse – trop haut pour être un véhicule. Des cris déchirent les écrans de fumée. Des mohawks tombent depuis les hauteurs d’une grue, véritables oiseaux de proie de plumes et de lames – c’est un carnage à coups de machettes, des bouts de soldats volent, un explosif est placé sous le char, qui bascule sous l’impulsion. Nikki profite du chaos et de la fumée pour courir rattraper Mei, qui a rampé sous une voiture. Elle la chope par la basket.

— Allez viens grosse !

— Je reste là-dessous !

— Viens je te dis !

Mei se laisse tirer et ensemble elles rejoignent le chantier. De la boue partout, zébrée de béton déchiré. Mei gémit, Nikki continue de la soutenir. À sa ceinture, la pagette jappe deux fois.

— C’est Kim ?

— Je… sais pas. Putain.

— On va se trouver un coin pour se reposer.

Elles attendent derrière un pylône à moitié construit. Derrière les palissades, à travers le plastique déchiré, le squelette du tank fume toujours, des soldats le quittent en flammes. Des mohawks les poursuivent en chantant du Céline Dion.

— J’vais pas leur pisser d’ssus pour les éteindre, dit Mei.

— Tu crois qu’ils vont les scalper ?

— Tu regardes trop de films meuf…

De la marée du combat finissant émerge une plainte, coas-sement.

— Ton ouaouaron a mal au cul.

Nikki le cherche des yeux, le débusque au coin d’une pizzeria, perché sur un banc.

— Là !

Le vieux descend de son podium et s’engage sur un nouveau parking, claudiquant à l’ombre d’un gratte-ciel.

— Où il va ce con ?

— Vas-y, viens.

— J’ai l’pied tout magané là chérie.

— Viens je te dis !

Un rideau rouge glacial découpe le couloir en tranches. Le poisson noir scanne tout, il approche. En embuscade, Kim attend, elle a levé la sécurité du gun, le serre fort contre elle, son cœur bat contre l’acier, une balle pour chaque respiration. Dans sa poche, la chaussette remue.

— Allez, vas-y.

— Si je bouge, il va me buter.

— Faut faire une diversion.

Elle sort la chaussette de sa main gauche.

— Qu’est-ce tu fais ?

Avant que Finn ait pu réagir, Kim l’a jeté en arc de cercle dans le couloir. Le drone réplique instantanément, mitraille le couloir, fait sauter la chaussette. Kim se cale dans le coin du couloir et vise – mal. Elle tire, deux, trois fois, en orientant le canon là où le laser rejoint l’origine des fulgurances. Elle sent son épaule se déboîter. Le drone chancelle, s’écrase au sol dans un pépiement d’étincelles.

— YES !

Elle galope pour aller l’achever, elle l’écrase, le démonte. Dans un coin, fumante, la chaussette exhale un râle.

— Ça va aller, va, dit-elle en la ramassant.

— Putain tu m’as jeté !

— J’ai buté un drone…

— Tu m’as sacrifié !

Elle est toute grillée la pauvre chaussette, il en reste plus grand-chose.

— Laisse-moi mourir ici.

— Mais non, allez, j’ai promis à Mommy de te ramener à Nikki.

Elle la glisse dans sa poche, ricane de sa propre bêtise. Elle perçoit le moment où son rire se transforme en quinte de toux, une excuse pour reprendre le contrôle de sa terreur. Le corridor F plonge dans l’absence de tout. Aucune lumière. Son épaule pulse d’une douleur inquiétante. Elle avance doucement, sa torche comme une balise, elle jette des regards derrière pour s’assurer que le drone ne se reforme pas. Tout penche. Elle reconnaît les lieux, elle sait qu’elle est venue ici virtuellement. Que tout au bout, il y a la chambre, la forêt, là où elle avait vu la lumière fragmentée que la Vectracom exploite. Qui entretient ces lieux ? Ni la Vectracom, ni le gouvernement. C’est autre chose, un lieu « entre », un lieu qui lie les nuances de mal entre elles. Elle a l’impression que les murs se rétrécissent. Des taches sombres au bas des murs, des feuilles en décomposition ou bien de la rouille ou du sang coagulé. La lumière de sa torche vacille. La descente ne semble pas vouloir cesser. Elle se souvient de ce film qu’elle avait vu avec Nikki, sur le couple qui s’infiltrait dans une base pour sauver des naufragés extraterrestres. Ils chantaient comme des baleines pour qu’on vienne les chercher. Ils étaient… trois. Est-ce une coïncidence ? Elle tend l’oreille, n’entend rien. Ni baleines, ni ondes secrètes décrivant un monde primitif inaccessible. Elle sent pourtant planer la présence indescriptible d’ombres qui s’affairent sur des machines de torture, sur des calculs aberrants dont la simple addition rendrait déments leurs opérateurs. Elle imagine les Archontes dans leurs blouses, acharnés à détruire ce qu’il reste d’humanité, de joie, d’espoir. Le couloir continue. Elle s’imagine la solitude et la détresse de ce pouvoir mort qui persiste à travers ses protocoles. Un processus devenu conscient, peut-être, destiné à perpétuer l’horreur de son existence, justifiant ses expériences comme l’ultime preuve de la jouissance : le corps obscène devenu machine, devenu outil. Ces femmes inconscientes devenues sources de… de…

Cul de sac. Une porte. Une simple putain de porte. Kim est terrifiée, là, au plus profond de l’institut, quelque part sous la montagne. Son souffle, accéléré. Le moment suspendu. Pas un bruit. Pas une ombre. Elle regarde derrière elle. Au bout du couloir, rien que le noir, d’où pourrait sortir un Archonte, venu la saisir et la soumettre à ses machines, à ses rêves artificiels. Elle attend. Rien ne vient.

— Allez, Kim. Faut en finir.

— Oui. OK.

Elle ouvre la porte.

Dans le vaste ouvrage décomposé qu’est devenu l’urbanisme montréalais, on trouve encore des voitures, des feux de circulation formant le squelette d’un monde qui attend qu’on achève son agonie. À travers toute cette fumée, les silhouettes fugitives de survivants tâchent de trouver un semblant d’orientation. Des sirènes tourbillonnent dans l’insupportable chaleur qui continue de grimper. C’est l’une des bouches de l’enfer qui vient de s’ouvrir, et déferlent les démons vidant le pus de leurs canons. Des flammes tissent un décor de fond et soudain, comme un doigt vers le ciel, Babel, la tour Ville-Marie, s’enfonce dans le gras de ce plafond qui s’est abattu sur la ville, cruciforme scintillant d’argent.

— On y est chérie.

— J’ai mal.

— Arrête de couiner.

Elles ont suivi le coassement, bientôt rejoint par d’autres, convergeant vers un même point. Le ouaouaron a retrouvé trois autres hommes en noir sur la petite place devant le gratte-ciel. Ils se serrent la main, coassent ensemble.

— C’est Body Snatchers…

— Ou bien des amish.

— C’est ptêt des extraterrestres qui nous ont choisies pour nous emmener dans un monde meilleur.

— Compte là-dessus, Raël.

Les hommes s’engouffrent dans le bâtiment. Les vitres sales renvoient le spectacle désolant tout autour.

— On est peut-être déjà mortes.

— Au purgatoire, genre ?

— Un classique.

— Ce serait bâclé.

— Moi je veux savoir, dit Mei en levant le nez vers le sommet du gratte-ciel, qui disparaît dans un vortex de nuages et d’éclairs. Vimaire, c’est là-haut.

— Y a quarante-quatre étages.

— Fuck.

Elles attendent un peu, le temps que Mei reprenne son souffle avant de se lancer dans cette dernière ligne droite. Avec un peu de chance, elles pourront s’échapper avec un hélicoptère tout là-haut, comme dans Miracle Mile, un film-catastrophe de Steve De Jarnatt. Mais pour les protagonistes du film, un jeune couple un peu niais mais très amoureux qui fuit une menace nucléaire imminente à bord d’un petit hélico de tourisme, ça se finit mal. Nikki sait qu’il n’y aura pas de happy ending, pour personne. À moins que Vimaire ne soit une réalité, qu’il y ait un moyen d’y aller, d’échapper à toute cette merde, à ces connards qui pillent et abusent, à ce monde de matière qui n’en finit pas de nous ravager. Rien que pour ça, ça vaut le coup.

— Je sais ce que tu penses, dit Mei en se massant. Tu te dis qu’on va dégager, qu’on va trouver comment échapper à tout ça hein ?

— Oui.

— Tu sais quoi ? Moi aussi j’y crois. Je sais pas ce que tout cela veut dire, si Kim nous attend, s’il y a vraiment un espoir, encore, mais moi j’y crois. J’ai jamais cessé. C’est dans mon sang tu vois, c’est mon héritage. Pour nous, on pense toujours qu’il y a une nouvelle rivière quelque part.

Nikki l’embrasse, juste un souffle, pour la remercier.

Elles rougissent toutes les deux. Un vol d’outardes traverse le ciel, klaxonnant dans les remous.

— Alors, dit Nikki, une fois qu’on sera là-haut, c’est quoi le plan ?

— Le Plan A ? Rester digne.

— Et le B ?

— Tout démonter.

##
FUCK TOUTE

Il y a trois sommiers dans la pièce, des vieux sommiers en fer. L’un des lits est contre le mur. Pas de fenêtre. Kim entre lentement, inspecte chaque élément pour le graver sur sa rétine, pour être capable de restituer l’intégralité du lieu en fermant les yeux. Le volume est minuscule, peut-être deux mètres sur trois. Il y a un bout de mur dénudé, des marques au sol. Peut-être une armoire, ou une machine. Il ne reste aucun instrument, aucune sangle, aucune trace visible de torture. Kim cherche les drains des yeux, les trouve le long des murs, petites rigoles menant à un siphon incrusté dans le sol. Le plafond est constellé de petits trous. Des étoiles ? Kim trouve une inscription dans un coin. Son faisceau réécrit les lettres une par une dans l’immobilité :

AXON

Ce mot, qu’elle avait entendu au moment du run, quand elle avait décroché. Comme un sas d’entrée, ou de sortie. Elle se pose, assise, au centre de la pièce. Elle attend. Les trois sœurs étaient-elles vraiment ici ? La porte est restée ouverte sur l’obscurité du couloir. Elle s’attend à tout moment à ce que quelqu’un vienne la chercher, interrompre ses recherches. Elle a l’impression que le monde dehors n’existe plus. Que tout a disparu. Qu’il ne reste que cette coquille vide, cette fin de tout, là où l’a menée sa fuite.

Un doute se fait en elle, perplexité qui prend son vol et se déploie en certitude. Elle se touche, pour se sentir, pour être sûre d’être bien là, d’exister physiquement. Elle ne sait pas. Elle hésite. Elle se demande si rebrousser chemin est encore possible. Si elle n’est pas prise au piège de ce complot sans présence, et si c’est le cas, depuis quand. Peut-être depuis sa course sur la Vectracom.

Un bruit. Venu du couloir. Quelque chose. Quelqu’un. Le drone. Peut-être. Un autre drone ? Un docteur fou ? Un démon désarticulé… Elle est coincée. Il n’y a pas d’issues, pourtant, il y a toujours une backdoor. Si son instinct lui dit que cet endroit n’est pas réel, qu’elle est toujours dans cet endroit, psychiquement, qu’elle a découvert pendant sa course, alors, alors, il y a forcément une backdoor.

Elle laisse glisser son regard le long du sol, dans la direction opposée au mot inscrit. Un des lits. Elle s’approche à quatre pattes, passe un bras sur les lattes du plancher. Elle sent une séparation perpendiculaire à leur placement. Une trappe.

— Curiouser and curiouser.

Un grondement dans le ciel et Nikki croit voir la ligne d’horizon basculer. Le lobby de la tour Ville-Marie est couvert de bris de verre. Évacué, plongé dans une pénombre striée de raies fluorescentes. Un escalator en panne. Des boutiques pillées. Poussière partout. Les trois ouaouarons se sont arrêtés devant une porte tout au fond de la coursive principale. Une radio dans un coin finit de se vider les tripes sur le parquet.

« Si vous nous ôtez l’amour et la colère, que nous restera-t-il ? Sœurs, frères, figée, la vie rêvée. Tout a une fin, sauf la banane, qui en a deux. »

— Escaliers, dit Nikki.

— T’as vu ça ? dit Mei, qui s’est éloignée pour fourrager dans les vestiges à la recherche d’un bout de miam qui traîne.

Un panneau renversé annonce une exposition tout en haut de la tour.

« Le mystère Hochelaga : preuves archéologiques des premiers habitats de Vimarie. »

— Je pensais que personne n’avait retrouvé Hochelaga, c’est pas ce que tu m’avais raconté ?

— Bah ouais, mais peut-être qu’il y a eu un genre d’avancée depuis. Ils ont peut-être fait des fouilles et trouvé un truc, je sais pas.

— Tsé je t’ai parlé du musée de Pointe-à-Callière qui s’est fait dévaliser. C’est ptêt lié. – Tu crois qu’Hochelaga ce serait Vimaire ?

Le ouaouaron ouaouarise alors les filles se dépêchent de le rejoindre à l’escalier. Elles montent derrière lui, ses potes l’ayant déjà précédé – leurs pas résonnent dans la cage comme des claquements de métronomes.

— Tu m’as dit combien d’étages déjà ?

— Quarante-quatre, chérie.

— Putain.

Elles manquent de mourir d’épuisement au douzième, la cheville déchirée de Mei prend des couleurs de bubble-gum et Nikki commence à sentir poindre la fatigue, annonciatrice d’une micro-dépression dans le cumulus de son désespoir. Le ouaouaron ne semble pas tenir compte de leur rythme, il trace en traînant la patte, visiblement ragaillardi par son nouvel objectif.

— C’est pas un vieux, c’est pas possible.

— Si ça se trouve ses potes sont déjà arrivés.

— Niaise moi pas.

Un choc ébranle la tour. Nikki se tient à la hanche de Mei pour ne pas dévaler les marches.

— C’était quoi ça ? Un missile ?

— Je sais pas !

Ça tremble et ça gigote, une pluie de plâtre leur coule dessus, Mei éternue. L’escalier va et vient puis se stabilise. Un grondement quelque part au-dessus puis les systèmes anti-incendie se déclenchent. Nikki relève Mei de force. Trempées, crevées, elles ont peur, tout peut recommencer. Le grondement s’amplifie.

— Bouge, meuf ! dit Nikki en poussant son gros cul vers le sommet.

« Et sur quoi terminerons-nous ce monde planté, je vous le demande ? Moi j’ai fait mon choix alors que j’entends les bottes dehors et les fusils, je sais qu’ils viennent pour moi. J’ai choisi mon histoire, j’ai choisi ma fin. C’est au son du Great Curve des Talking Heads, live à Rome, que je laisse l’antenne. On se déhanche, on serre les poings, on go. Entendez ce message : le futur est un cauchemar mais l’avenir de l’homme est une femme, ses courbes décrivent une terre qui fonce tête baissée dans le néant stellaire et c’est pas à pas que nous avançons vers la source si nous ne nous désintégrons pas avant. Nous venons vers vous, nous serons à l’heure. Prenez ces mains, cette langue brisée, ce pelvis, les ténèbres fendues, nous serons inondés de lumière et le voyage et l’arrivée et putain c’est tout petit, je peux le voir, c’est minuscule, mais nous serons à l’heure les filles, on va toutes aller à Vimaire. »

Kim a poussé le lit et levé la trappe. Noir. Rien. Elle ne réfléchit pas. Elle s’y faufile, sa lampe entre les dents. Ses pieds touchent une surface lisse, un mètre plus bas. Elle tend les bras pour refermer derrière elle mais des bruits dans la chambre du sommeil la poussent à foncer droit devant elle, pliée en deux, dans ce qui ressemble à un de ces conduits d’aération de jeu vidéo, bien trop grands pour être honnêtes.

Il lui semble entendre une présence ramper derrière elle, peut-être est-ce son imagination, peut-être est-elle déjà condamnée. Pas le temps de se retourner, elle accélère. Elle n’est consciente que de son souffle, de la course désespérée vers le fond du mystère, là où se nouent les liens du gouvernement, des expériences de Cameron, de la Vectracom et des anciennes croyances autochtones. Là où se rencontrent, dans les rêves de femmes sacrifiées, les ramifications d’une utopie ou d’un monde qui s’en est allé.

Elle cavale, le tunnel s’incline toujours, sans embranchement. Dans son dos, le son se déplace toujours, juste une masse qui s’avance sans faire d’effort, un glissement. Sa lampe ouvre un chemin stérile, une lente descente vers nulle part, toujours plus loin sous la montagne, toujours plus profond. Et puis soudain, entrée dans le champ de lumière, la fin. Un mur.

— Non ! hurle-t-elle en auscultant les coins, sans y déceler de passage.

Le mur est froid. Une surface blanche où, en s’approchant, elle devine des encoches gravées. Elle y pose ses mains, passe ses doigts dans les longues déclivités. Des faisceaux, sept, qui mènent au centre vide. Des odeurs. Des oiseaux qui piaillent. Le bruit derrière elle se rapproche. Elle l’entend distinctement maintenant. C’est un énorme bloc de mort qui va venir l’écraser contre la paroi.

Dans sa poche, la chaussette s’agite.

— Kim, dit Finn, dépêche-toi on va tous mourir !

— S’il te plaît… continue Kim en l’ignorant. Mei, réponds-moi.

— Moi ce que j’en dis, tsais,

Elle continue d’invoquer.

— Mei… Mei, t’es là ?

Elle invoque son visage, son sourire. Mei… J’espère ne pas me tromper. J’espère que de l’autre côté de ce mur, de cette toile d’araignée, tu es là, tu m’attends. Que tu pourras me sauver, me tirer hors du néant, me protéger. Qu’ensemble, nous pourrons fuir. Il faut établir le contact. Lui dire que je suis ici, lui dire qu’elle est importante et qu’elle peut prendre cette main. Mei, Mei, écoute-moi, Mei je t’en supplie sors-moi de là –-

Pulsation. Kim ouvre les yeux.

Forêt partout.

— Attends !

Nikki s’arrête en pleine foulée.

Vingt-troisième.

— Quoi ?

— J’ai un signal ! dit Mei, les yeux écarquillés sur sa pagette.

— Mei, ptain.

— C’est Kim !

Elle montre l’écran.

<kIIm> Mei je t’en supplie sors-moi de là.

— What the f…

Mei s’acharne sur son clavier.

<MeiMei> putain Kim mais t’es où ?

<kIIm> j’peux pas t’expliquer faut que tu me sortes de là il va m’écrabouiller

<MeiMei> quiii

<kIIM> je sais pas viens me chercher

<MeiMei> mais t’es où ? ?

<kIIM> sous Ravenscrag, tout au fond de la chambre du sommeil, là

De la fumée commence à monter de la cage d’ascenseur. Les flammes sont entrées.

— Mei, on lui parlera en haut !

Mei acquiesce. Une larme a séché sur sa joue.

<MeiMei> bouge pas ma chérie on arrive

<kIIM> viens vite

Il leur faut plus de vingt minutes pour arriver tout en haut. Pendant l’ascension, Mei a jeté des coups d’œil furtifs à son écran, c’est une litanie, Kim n’en finit pas de parler.

<kIIm> le machin au fond du couloir me cherche, il attend, je crois que je l’entends respirer, je sais pas, peut-être qu’il sent que je suis pas toute seule… je crois que tout ça c’est le seul moyen de s’en sortir si on arrive à créer un passage entre les deux mondes un lien comme ces neurones entre eux tu vois si on arrive à passer de l’un à l’autre on peut éviter la catastrophe et survivre et peut-être même qu’il existe un monde entre les deux un endroit comme le cœur d’une vague où tout est silencieux et on peut créer le monde qu’on veut pour être en paix loin de tous ces connards qui veulent nous massacrer parce qu’on est différentes ou parce qu’ils veulent contrôler nos corps c’est comme ça depuis le début tout est fait pour nous soumettre et contrôler nos ovaires mais il nous faut un monde à nouveau pour reconstruire une morale à l’échelle des défis qui nous attendent un monde à nous pour mieux revenir putain Mei je l’entends qui vient il va m’écraser je peux pas bouger je suis contre le mur il va arriver et je suis à sa merci faut que tu me sortes de là Mei je veux pas mourir toute seule Mei

Nikki ouvre la porte de secours, tout son corps secoué de hoquets. Couloir. Moquette. Portes aveugles.

— Et maintenant ? dit Mei.

— Par là.

Le building tremble sur ses fondations. Elles se frayent un chemin le long du couloir, les salles y ont dégueulé chaises et papier. Mei tient son écran contre sa poitrine, elle a peur de lire, elle a peur de ne pouvoir rien faire pour Kim et Nikki semble s’être blindée : une nouvelle flamme est apparue dans ses yeux, celle de la fureur curieuse, elle est prête à tirer le diable par la queue juste pour voir sa tronche de cake. Toujours guidée par les coassements, qui semblent venir de derrière cette double porte, blam, Nikki met un coup de pied.

<kIIm> il se passe quoi mei

<MeiMei> attends je te décris t’es pas morte encore ?

<kIIm> bah non mais t’en es où ?

<MeiMei> Nikki vient d’ouvrir une porte

<kIIm> elle est avec toi ? ? ?

<MeiMei> ben oui

<kIIm> pourquoi tu me l’as pas diiiit

Mei y réfléchit. Clairement, à cause de la jalousie. Dans l’encadrement se découpe une lumière orange et bleue. De l’autre côté, le vide. Non, pas le vide, l’observatoire – un temple colossal ouvert sur l’immensité de l’île, à 360 degrés.

— Wowow, dit Nikki.

Mei la rejoint en clignant des yeux pour s’habituer à la nouvelle luminosité. Une perspective impossible se déploie dans la transparence du verre fêlé. Tous les ouaouarons sont là, ils sont sept. Ils semblent discuter entre eux. Le plus grand se détache du groupe et vient prendre Nikki par la main pour l’emmener devant ce qui semble être une sculpture.

<kIIm> c’est de l’art contemporain ?

<MeiMei> chais pas on dirait une sorte d’…

… immense toile d’araignée, ou bien un attrape-rêves au cœur duquel Mei discerne un espace vide – non, il y a quelque chose, un piédestal. Le ouaouaron a fait marcher Nikki au bord de la toile, les autres se sont écartés de son chemin en arc de cercle.

<MeiMei> pourquoi tu nous as dit de suivre le cri des ouaouarons ?

<kIIm> pour qu’on se retrouve

<MeiMei> Mais t’es pas là

<kIIm> mais oui je suis là

<MeiMei> j’te vois pas

<kIIm> je suis juste derrière

Mei se retourne mais ne voit rien. Elle ne comprend pas.

<MeiMei> il y a plus personne dans le Trophonion, à part toi

<kIIm> je peux pas expliquer ce qui se passe Mei et personne le peut, on doit juste saisir cette dernière chance tu vois pas que le monde s’écroule ? notre monde ?

<MeiMei> oui…

<kIIm> alors dis-moi ce qui se passe

Nikki est au bord de la toile. Les fils sont des cordes, des lianes peut-être, suspendues depuis les coins de l’observatoire. C’est un travail colossal qui découpe le monde en horizons, la carte d’un multivers, d’un esprit torturé, de tous les choix possibles, de tous les rêves, convergeant vers un focus impossible à isoler.

Les ouaouarons ont cessé de coasser, il n’y a plus que le bruit du chaos dehors.

— Vous êtes des Archontes ? demande Nikki en se tournant vers le premier des ouaouarons, celui qu’elle croit avoir invité chez elle il y a de cela plus d’un million d’années.

Il ne dit rien.

— Vous êtes des sages ? Des extraterrestres ?

Il ne dit toujours rien.

— Vous venez de Vimaire ?

Il ne dira rien, elle le sait. Elle doit comprendre toute seule. Elle doit saisir le moment pour lui donner une version. Les conspirations sont faites pour rester fluides. Ce sont des mythes vivants qui tolèrent et encouragent le paradoxe. Ce qui s’est passé pendant la Commune a plusieurs explications. À chaque branchement, une nouvelle raison. Ce qui se passe ici est une conclusion. C’est à elle de lui donner une texture, un sens. Peut-être vont-elles mourir ici, dans cette tour qui va s’écrouler, peut-être mourront-elles plus tard, fusillées.

En tout cas, comme on dit ici.

— Mei, allez.

Mei est plongée dans une discussion.

— Qu’est-ce qu’elle dit Kim ?

— Elle dit qu’elle est de l’autre côté. Je crois qu’elle est passée sur la Grille. Que son cerveau a libéré sa pensée, qu’elle est morte et qu’elle me parle depuis le…

Mei renifle.

— Elle veut qu’on vienne la chercher. Toutes les trois, on peut aller à Vimaire. Toutes les trois, on peut s’en sortir.

Nikki comprend. Nikki dit d’accord. Nikki dit qu’il faut aller au centre de la toile, alors Mei dit d’accord, elle le dit à Kim, qui dit d’accord. Tout le monde est d’accord, c’est bien. Mais dehors, dehors c’est la tempête et la guerre et le malheur et elles doivent encore se frayer un chemin dans le labyrinthe, passer dessus, dessous, ne pas s’emmêler et surtout, surtout, ne pas rompre les fils, elles le savent, même si elles en ignorent les conséquences. On ne brise pas un attrape-rêves géant. Progressant lentement, elles s’approchent du centre. Mei pianote, la lumière de l’écran traçant sur son visage de discrets octogones.

<MeiMei> on y est presque

<kIIm> Mei y a un truc qui va pas ici ça commence à trembler

<MeiMei> quoi ?

<kIIm> je te dis que le tunnel commence à trembler et je vois de la lumière dans le mur, dans les sillons, ça converge vers le centre

<MeiMei> peut-être qu’on fait un truc bien

Le cœur de la toile découpe une fenêtre sur la baie vitrée. Juste devant, posés dans une petite vitrine, trois coussins. Des objets y ont laissé des empreintes. Sous chacun d’eux, un petit cartouche.

« Marionnette hochelagaise, retrouvée dans les fouilles du mont Royal »

« Robe cérémonielle……. »

« Pierre à feu….. »

Mei plisse sa bouche en cœur.

— Une marionnette… Tu m’as pas dit que t’avais rencontré un genre de chaussette ?

— Oui, mais je l’ai… Je ne l’ai plus. Mais… Cette robe. Je l’ai vue. Je la connais. Et ce briquet, pour allumer un feu.

Comme un voile, levé de ses yeux épuisés.

— Les trois Déesses dans mon rêve de Vimaire. La marionnette. Le feu. Celle qui danse. Les trois artefacts ramenés d’Hochelaga les représentent.

Elle ouvre sa main pour compter.

— Et nous sommes trois.

— Trois ?

— Nous sommes chacune l’une d’entre elles. Tu es le feu, Mei, Kim danse dans la forêt virtuelle. Et moi je suis la marionnette, celle qui se fait manipuler, depuis le début. Nous sommes les trois Déesses.

— Rad.

— Ouais hein ?

— Attends je le dis à Kim.

<kIIm> les trois déesses mon cul

<MeiMei> elle a l’air sûre d’elle

<kIIm> ils auraient trouvé ces reliques sous la montagne ? parce que là moi, j’y suis sous la montagne, et je vois rien. Enfin, non, techniquement, je vois quelque chose. Un mur avec des sillons mais peut-être que derrière c’est possible qu’il y ait eu des fouilles après tout ce passage existe il est bien là pour quelque chose, même si je suis coincée dans un rêve ou dans une boucle de grille…

Mei attend. Nikki lui demande ce qui se passe, elle lui explique. Nikki gesticule, lui raconte tout un tas de trucs importants.

<kIIm> c’est possible qu’elle ait raison

<MeiMei> elle pense que c’est là où t’es qu’ils ont fait les excavations

<kIIm> mais je n’y suis pas

<MeiMei> peut-être que tu y es plus que tu ne le crois

<kIIm> et comment je fais pour te parler dans le Trophonion sans machine ?

Mei tique. Elle n’en sait rien. Nikki se demande si c’est pas elle qui fait croire que Kim écrit. Comme elle-même avait utilisé Finn comme un proxy pour son inconscient.

<kIIm> Ces trois femmes dans les lits de la chambre du sommeil ont peut-être été en contact avec ces artefacts, avec la force qu’ils dégageaient ensemble pendant les cérémonies. Peut-être que c’est ce qui leur a permis d’accéder aux rêves de tout un peuple, un rêve d’un monde en paix, que d’autres sont venus piller et ravager pour prendre l’espoir et le transformer en dépendance. Ah putain Mei, si tout ça est vrai alors…

Nikki regarde la tornade qui se lève sur le fleuve, immense colonne dans une vapeur de torrent – centrifugeuse qui vient de dévaster une première île et s’en vient vers Downtown dans un hurlement de banshee.

<kIIm> Mei le machin dans le couloir s’est remis en marche, il arrive vers moi, c’est leur putain de conspiration qui est vivante je te le dis, ils sont plus là ces enculés mais leur esprit continue de vivre c’est une conspiration fantôme un ectoplasme de mort et de souffrance et ça va me prendre pour toujours Mei fais quelque chose ! Sors-moi de là !

— Nikki, faut ouvrir un passage ! gueule Mei.

— Un passage ?

— Entre nous et Kim, elle va mourir sinon, regarde, dit Mei en lui montrant l’écran.

Nikki lit tout ce que Kim et Mei se sont écrit, elle sait qu’elle n’a rien à dire, qu’elle ne doit pas parler, que c’est Mei le pivot.

— Et comment on va faire ?

— Je sais pas, c’est toi la tronche de l’équipe ! C’est toi qu’as fait tous ces rêves à la con ! C’est toi qu’elle veut, la conspiration vivante !

Nikki regarde autour d’elle, cherche un moyen de créer quelque chose, n’importe quoi. Derrière la masse de lianes, les ouaouarons se taisent toujours, figures disparaissant. Une vibration dans l’ensemble et des blablas envahissent soudain la tour, explosent en concert d’échanges, d’encouragements, de questions. À travers la grille de liens, le regard de Nikki découpe la masse de gens déboulant du couloir en groupes entrant dans l’observatoire : une équipe locale de baseball, profs et étudiants de l’UQAM, tout ce que la ville compte de squatteurs, de punks à chien, d’anars en cravate, tiens mais c’est pas la phalange anti-spéciste ? Puis les libraires indépendants, les gardiennes de chats, des graffeurs, des mohawks, tout le personnel trans du premier étage du Cléopâtra, toutes les infirmières du CHUM, des grappes d’enfants attachés entre eux, des ados en BMX, des pouilleux, des fous, des barbus et toujours plus de chiens, et des chats, et un paresseux, non, deux, des loutres, tout ce que le Biodôme comptait d’exotique, des marmottes, un troupeau de canards, une famille de ratons laveurs, des coyotes affamés, des écureuils par dizaines qui galopent partout, des oiseaux, toucans, perroquets, moineaux, piverts des fourmis. La rumeur de Vimaire est entrée dans les cœurs qui pouvaient l’entendre et l’accepter. Tous et toutes ils se rangent, souriants, une lueur d’espoir les traverse, inonde le monde – c’est irradiant. Puis le silence, l’attente. Tout reste suspendu, pendant plusieurs minutes. Juste les respirations, les bruits de chaussures sur le parquet, une quinte de toux, un atchoum. Les petites choses qui disent tout.

— Nikki, dit Mei, rompant la quiétude, tu dois faire quelque chose…

— Mais quoi… quoi…

Nikki ferme les yeux, elle invoque ce qu’elle sait du monde, des films, de tous les rituels qu’elle a vus, le peu qu’elle connaît de latin, mais rien ne fait écho à ce besoin qu’elle a senti poindre tout au fond d’elle. Ce petit point qui prend de l’altitude et devient le ciel dans son thorax et le soleil qui s’y déploie et les rayons qui partent, déforment la toile autour d’elle, tissée comme ses émotions, cet amour pour tous ces gens, pour sa ville, pour le monde entier qui meurt et pour tous les rêves brisés, comme des messages écrits sur des confettis emportés par la tornade. Elle suit la piste de papiers qui la mène au cœur d’elle. Au son de cette petite voix intérieure qui lui a dit les sentiers, qui lui a donné confiance, qui l’a protégée, cette voix, cette flamme au cœur vide, unique. Et elle l’écoute, elle comprend qu’elle est au bon endroit, au bon moment, que cette fenêtre dans une fenêtre est un trompe-l’œil et que peut-être, peut-être, rien ne marchera et que le merveilleux n’existe pas et que tout ça est une blague et qu’elles vont crever là dans cette tour en ayant cru que Vimaire existait. Mais c’est bien la clé du mystère, qui déverrouille le tout.

— Nikki !

Secouée de spasmes, la tour ondule. La tornade incline sa trajectoire. Fonce vers Ville-Marie, furieuse.

— Vimaire est dans l’œil du Cyclone, dit Nikki. Le passage est dans le passage.

— Nikki, je veux pas mourir !

— On va pas mourir.

— Qu’est-ce t’en sais-tu ?

— Fais-moi confiance.

— On va passer ensemble ?

— On emmène tout le monde.

— C’est impossible !

— Tout est possible.

Elle lui prend la main. La tornade ravage le Saint-Laurent, des ponts détruits dans son sillage. Des tanks à l’eau et la ville qui flambe dans un vomi purulent.

<kIIm> Game over les louloutes

Le monde part en morceaux et rien ne pourrait les faire changer d’avis. Mei serre fort la téléprésence de Kim entre ses doigts, ses larmes glissent entre les touches, noyant le signal. Nikki lève les yeux vers le vide qui se fait en elle alors que les craquements laissent la place à une longue plage de paix au cœur du maelström. Elle croit voir se peindre sur les murs les esquisses d’un bruissement, une forêt peut-être, qui naît à nouveau, qui vient tout envahir et le voile qui sépare les mondes se déchire et oui c’est une ombre, ce sont les flammes et la fumée et la tornade qui tracent ces arbres tordus mais peut-être pas. Il faut maintenant tout ouvrir, ouvrir en grand ton cœur et ton plexus et suivre cette voix venue de nulle part, cette voix que tes ennemis ont voulu dogmatiser puis étouffer. Cette voix qui es tienne, dont tu connais la source : chante, hurle, dis ce que tu es et la forêt viendra, amplifiée par le relais de cette Tritogénie formée au-delà des frontières et des murmures : vous êtes les trois sœurs de l’avènement – vous, la Tritogénie née au bord du lac impossible près de la forêt d’où tout procède – Vimaire dont la grume filtre jusqu’à vous, entre vos lèvres où se dévoile la sentence. Vous êtes les trois sœurs par qui viendra la libération du monde, au cœur du processus d’ouverture. La grande tempête est un souvenir, tout doit refleurir. Tout est fini, et pourtant. Replantez la forêt, laissez couler l’imagination du bois et de l’eau. Vous ne respirez pas. Vous êtes respirées.

##
xxd

Tous les films cités et discutés dans ce livre existent, à l’exception d’un seul.

Le raton laveur dans sa balançoire a été retrouvé non pas au parc de Gaspé mais au parc Lafontaine en juillet 2016. Les détails de son exécution ont été rendus publics. Le meurtrier n’a pas été retrouvé.

La dérive psychiatrique d’Ewen Cameron à Ravenscrag est historiquement documentée. La nature exacte des liens de Cameron avec le projet MKUltra est encore débattue. Je n’ai pas trouvé le cimetière d’enfants sur le mont Royal.

Le mall des Terrasses a été détruit en 1987 pour faire place à l’actuel Centre Eaton. Il n’en reste qu’une série de publicités VHS.

J’ai emprunté certains termes au jeu de rôle Tribe 8, publié à Montréal par Dream Pod 9, à la fiction interactive Tass Times inTonetown (Interplay, 1986) et aux groupes Unwound et Godspeed You ! Black Emperor.

Merci merci à Camille Neigeuse, Mushak32k, Stéphane Bura, Nicolas Nova, Sarah Meunier, L. L. Kloetzer, Marion Masson, Meor + Meli, Isabelle Arvers, Sava Saelii Singh, Tim Maughan, Heather Kelley, Fabrice Lamidey, Peggy Ann Mourot, Étienne Mineur, Nicolas Gagnon, Karine & Michelle, Will Robinson, Marion & Kami, Mathias E et la gang de Clamart, ma famille, pour leur relecture et/ou leur soutien.

Takk takk.

Bibliographie de David Calvo à La Volte

Elliot du Néant (2012)

Mallarmé en moufles, l’Islande et la kermesse de l’école.

Sous la colline (2015)

Rififi au Corbu, le mystère de la Cité radieuse de Marseille

Autres ouvrages parus aux éditions La Volte

Collectif

Aux limites du son (2006)

Nouvelles autours des Vertus de l'inuadible

avec la bande originale du livre (collectif).

Collectif

Ceux qui nous veulent du bien (2010)

17 mauvaises nouvelles d'un futur bien géré

Collectif

Le Jardin schizologique (2010)

Vous sur une rive, nous sur l'autre, nous resterons étrangers

Collectif

Faites demi-tour dès que possible (2014)

Les territoires français de l’imaginaire en 14 nouvelles

Collectif

Au bal des actifs (2017)

Demain le travail

Yvan Améry

Âme sœur (2006)

Découverte de la rentrée littéraire 2005

avec la bande originale du livre de Toog.

Jacques Barbéri

In Aux limites du son (2006)

nouvelle Fais voile vers le soleil

nouvelle co-écrite avec Emmanuel Jouanne Dies Irae

L’Homme qui parlait aux araignées (2008)

Intégrale raisonnée des nouvelles (1)

Le Landau du rat (2011)

Intégrale raisonnée des nouvelles (2)

Le cycle Narcose, trois romans déjantés de la Cité-sphère

Narcose (2008)

avec la bande originale du livre, direction J. Barbéri et L. Pernice

La mémoire du crime (2009)

Le Tueur venu du Centaure (2010)

Diptyque de l'éternel combat des Araignées et des Mouches

Le crépuscule des chimères (2013)

Cosmos Factory (2014)

L’éternel combat des Araignées et des Mouches

Mondocane (2016)

Roman post-apocalyptique

avec la bande originale du livre de Palo Alto et Klimperei

Stéphane Beauverger

Le triptyque Chromozone, un univers furieux et pessimiste

Chromozone (2005)

Les Noctivores (2005)

La Cité nymphale (2006)

avec la bande originale du livre de Hint.

Le Déchronologue (2009)

Grand Prix de l’Imaginaire 2010

Prix Européen Utopiales 2009

David Calvo

Elliot du Néant (2012)

Mallarmé en moufles, l’Islande et la kermesse de l’école.

Sous la colline (2015)

Rififi au Corbu, le mystère de la Cité radieuse de Marseille

Philippe Curval

L’homme qui s’arrêta (2009)

Journaux ultimes (nouvelles)

Juste à temps (2013)

La baie de Somme à l’épreuve des marées du temps

Akiloë ou le souffle de la forêt (2015)

En Guyane, l’itinéraire d’un Indien wayana confronté à la civilisation occidentale

Les Nuits de l’aviateur (2016)

Roman d’apprentissage aux accents autobiographiques

On est bien seul dans l’univers (2017)

Les meilleures nouvelles réunies par Richard Comballot

Richard Comballot

Clameurs – Portraits voltés (2014)

Entretiens avec A. Damasio - S. Beauverger - J. Barbéri - E. Jouanne - P. Curval - D. Calvo - L. Henry

Alain Damasio

La Horde du Contrevent (2004)

Grand Prix de l'Imaginaire 2006

avec la bande originale du livre d'Arno Alyvan

La Zone du Dehors (2007)

Prix européen Utopiales 2007

Ceux qui nous veulent du bien (2010) - Collectif

17 mauvaises nouvelles d'un futur bien géré

Le Jardin schizologique (2010) - Collectif

Vous sur une rive, nous sur l'autre, nous resterons étranger

Aucun Souvenir Assez Solide (2012)

Dix volumes d'air en attendant les furtifs

Valerio Evangelisti

Le cycle romanesque de Nicolas Eymerich.

L’inquisiteur pourfendant sans relâche hérésies et phénomènes étranges.

Nicolas Eymerich, inquisiteur (2011)

Les Chaînes d’Eymerich (2011)

Le Château d’Eymerich (2012)

Le Corps et le Sang d’Eymerich (2012)

Le Mystère de l’inquisiteur Eymerich (2012)

Mater Teribilis (2013)

Cherudek (2013)

Picatrix (2014)

La lumière d’Orion (2014)

Emmanuel Jouanne et Jacques Barbéri

Mémoires de Sable (2014)

Le starthouder Arec a-t-il effacé Anjelina Séléné ?

Léo Henry

Rouge gueule de bois (2011)

Derniers jours de Fredric Brown

Le diable est au piano (2013)

Fantastiques nouvelles fantastiques

Jeff Noon

Pollen (2006)

Le Vurt nous envahit

Vurt (2006)

Traduction de l’anglais d’un roman culte

NymphoRmation (2008)

Dom dom domino !

Pixel Juice (2008)

Nouvelles imbriquées, tout un art !

Descendre en marche (2012)

Si vous lisez ceci, c'est que vous êtes en vie

Intrabasses (2014)

Si la musique était une drogue, jusqu'où vous emmènerait-elle ?

Momus

Le Livre des blagues (2009)

Roman freaks

Laurent Rivelaygue

Poisson-chien (2007)

Couché dans ton bocal, Albert Fish !